Friday, April 21, 2017

VIDA EXTRA

Mi chico y yo riéndonos en casa, a mandíbula batiente, acerca de rumores varios infundidos por tarántulas tóxicas desterradas hace tiempo del reino de los cielos: "Que te tengan todo el rato en la boca en tristes cenas no deja de ser halagador, pero, la gente... ¿por qué no adora su vida?"
Para los que, en cambio, sí adoráis vuestra vida y me queréis bien, aquí os dejo dos textos que he escrito para VOGUE, como bonus track de este, vuestro blog: una oda a JAKE GYLLENHAAL y un análisis acerca de la relevancia de GIRLS.
Espero que lo disfrutéis.




Amo la Semana Satán. No lo puedo evitar. Que pena que se haya terminado ya. TERELU con la mantilla, tan cateta, la inefable saeta de la gran SARA MONTIEL (ese prodigio de atrevimiento e improvisación) y en lo alto del balcón, MELANIE GRIFFITH, esa andaluza de L.A., llorando viendo a la VIRGEN por su ANTONIO. Esas vírgenes llorando sangre, CRISTO cachas, tan GENET, tan folclórico, tan PIERRE ET GILLES, tan ALMODOVAR, tan camp, tan kitsch.
No se han hecho suficientes películas de terror y de suspense, suficientes thrillers en SEMANA SANTA, entre el drama y el dolor penitente, esos pasos musicales de procesión que me ponen los pelos de punta porque yo no creo en DIOS pero DIOS sí cree en mí.
Y las torrijas.
Esta SEMANA SANTA nos quedamos en Madrid y como se ha acabado la crisis todo el mundo se había ido a la playa. Las calles desiertas que daba gusto pasear.
Mi chico me decía: “Imagínate que ha habido una guerra bacteriológica que ha diezmado la población y Madrid ya se queda así”.

Merendando unas OREO FINAS me entero de que en Chechenia hay campos de concentración para gays… Al próximo alma de cántaro que me pregunte por qué no hay un día del Orgullo hetero si hay un día del Orgullo Gay le contaré lo de los campos de concentración para gays en Chechenia.
Mañana viernes 21 a las 20:00h, todos a la embajada de Rusia en Madrid a la manifestación contra los campos de concentración para gays en Chechenia. Es vital que tengan nuestro apoyo.
Que todos los maricas de chechenos vengan a España, a Madrid, a Chueca, donde podrán ser libres y ser maricones. Y el heteropatriarcado checheno que se pudra ahogado en su propio vómito de ignorancia y vileza.
Si vienen los maricas chechenos a España podrán ver en SUPERVIVIENTES a ELIAD COHEN (un gay israelí, heteronormativo, así cachas, cumpliendo con los cánones estéicos patriarcales, promotor de fiestas) que la ha liado entre la escena queer madrileña diciendo que va al reality a normalizar la imagen de los maricas, a mostrar que los maricas no solo son travestis con pluma, que un marica también puede parecer hetero.
ELIAD, ¿sabes cómo puedes normalizar la imagen de los maricas? Metiéndote un coco por el culo en vivo y en directo.
La normalidad, esa lacra, ese aburrimiento. ¿Qué es ser normal? ¿Quién quiere serlo? ¿quién lo es de hecho?
Me encantan las maricas con pluma, las maricas que van de heteras, las maricas flacas, las musculocas, las maricas cultas, las maricas incultas (que siempre son en realidad más cultas que las cultas).
Todo tipo de maricas debe haber en la viña del señor. Hasta maricas curas.

Saliendo del HABITAT (que es a IKEA lo que COS a H&M) del ABC de Serrano (donde está el MERCADONA en el que compra la decadencia sin cash del Barrio de Salamanca, y donde se encuentra el gimnasio REEBOK, uno de los más caros de Madrid, donde van las golddiggers y los gays de provincia nada más llegar a Madrid para echarse un novio rico en los vestuarios), de comprar el regalo de cumple de OLIVIA (un plato de cerámica precioso moteado con manchas azules, muy de la cocina de TILDA SWINTON en CEGADOS POR EL SOL), me junté con MARTA para comer en el VIPS de encima de VIAJAR.
El VIPS, ese diner español.
Pedí una Focaccia Milano, rodeados de jóvenes ejecutivos aterrorizados con el meollo en el que se han metido.
MARTA iba a toda prisa pero tuvimos tiempo de hablar de proyectos y del hombre este tan maravilloso que en la calle Cruz, a las 6 de la mañana, eyaculó encima de un poli nacional. Madrid, jamás me defraudas.
¿Conoce JOHN WATERS esta noticia?
La España que interesa.
Este chico peruano (mostrando que el futuro está en Sudamérica, como siempre supimos) le decía al policía: «Oh sí mi amor. Oh sí mi amor. Muy malo, gallego» y «No mi amor, primero mírame mi amor»
Y ya en el calabozo les dijo: «Muchas gracias mi amor, me salvasteis la vida. Perdón por hacerme caca, es de la emoción»
Una fantasía.

Cuando llegué a casa, mi chico hacía calistenia viendo IRON FIST. Nos duchamos y fuimos al cumple de OLI, que había preparado sándwiches como de cumple de cole, bien de aceite de palma.
Yo me bebería el aceite de palma a litros.
Bueno, no, que para plantarlo talan árboles donde viven los gorilas. Por los gorilas, que son muy listos, muy GORILAS EN LA NIEBLA y muy EL ORIGEN DEL PLANETA DE LOS SIMIOS, fuera el aceite de palma.
El aceite de ROSSY DE PALMA. BRIAN DE PALMA. PALMA DE ORO en CANNES, que por cierto, este año van peliculones de LANTHIMOS, VARDA, HANEKE, BAUMBACH… Y el presidente del jurado será ALMODÓVAR, que me huelo que quiere premiar a JOHN CAMERON MITTCHEL (y muy bien que hará).

En el cumple de OLIVIA estaba MARTA BELENGUER recuperada de su accidente de moto, LUCÍA JIMENEZ que a JAIME le sonaba, no sabía de qué y le dije que ella fue la primera protagonista de AL SALIR DE CLASE. Yo la conocía de raves de los 90, de cuando hizo LA BUENA VIDA con DAVID TRUEBA y de DAVID KANO, que su hermana cantaba con él en un grupo que se llamaba SOULSUGAR.
Por ahí andaba bailando ANA MILÁN, que es como una villana DISNEY muy guay, como invitar a la fiesta a MALÉFICA. Me encantaba de profesora de FÍSICA O QUÍMICA.
OLIVIA estaba radiante, bailando con un vestido de flores, descalza. Y luego alguien le trajo un vestido de lentejuelas KARDASHIAN y hasta hubo cambio de vestuario y todo.
Estuvimos con LORENA, compañera de MARTA BELENGUER en LAS DONAS MÓVILES, y con su novio que era muy de cine francés, charlando acerca de USHUAIA y de que hay una casa, piso compartido de estudiantes que en realidad ya no estudian, en el que está la figura de cera de MARICHALAR que el MUSEO DE CERA de Madrid tiró al container.
Los estudiantes de provincias que vienen a Madrid a estudiar en la complu siempre están a la que salta con los containers.
Recuerdo a DAVID, que era novio de LLUVIA ROJO en su época clubkid, que le llamábamos “el container” porque una vez, de after en su casa, le preguntamos “oye y este sofá tan bonito” y nos respondía “del container”. Y luego “¿y esta mesa tan chula?” y él “del container”. ¿Y estos vasos tan divinos?” “del container”. Todo del container.
Ahora es WALLAPOP, antes era el container.
Nos fuimos del cumple a la francesa, bomba de humo (que si te despides de uno ya te tienes que despedir de todo el mundo y siempre te dicen “pero por qué te vas” y es todo un trámite de lo más fatigoso) y como ahora todo el mundo lo graba todo haciendo INSTAGRAM STORIES, pues hubo testimonio audiovisual de nuestro escabulle.
Menos mal que solo duran 24 horas.

En casa nos pusimos una película de terror maravillosa: DON’T KNOCK TWICE.
En casa tenemos todo: AMAZON, HBO, NETFLIX, pero tenemos que seguir pirateando en contra de nuestra voluntad porque somos consumidores audiovisuales adelantadísimos y se nos antoja ver películas que a ningún programador de estas plataformas de VOD se les ocurre comprar (¿qué clase de zotes programas en estas sites?) y, por supuesto, tampoco a ningún distribuidor.
Bueno a lo que iba; DON’T KNOCK TWICE. Por fin una película de terror terrorífica de verdad. Un tren de la bruja con melodrama maternofilial de fondo lleno de giros, intrigas, casas encantadas, fantasmas, demonios, brujas, psicópatas pederastas, secretos...
Un festín.
No os la perdáis.
La tenéis en POPCORN TIME.

Mi chico preparó unas crepes con NUTELLA y plátano y lo degustamos comentando que mientras en nuestro hogar acontecía la arcadia, fuera, la España de la pandereta, la España que no interesa: FRAN RIVERA espetando que los antitaurinos no se duchan, el TRAMABÚS dando vueltas, tan feo, tan de oposición circense, pero claro, luego detienen a IGNACIO GONZÁLEZ, imputan a MARHUENDA y el TRAMABÚS cobra de pronto sentido y evidencia que el PP ya se encarga él solito de darle la razón a PODEMOS.
Yo no veo HOUSE OF CARDS porque sus tramas no llegan a la suela del zapato de las tramas de los telediarios de España.

JAIME tenía la boda de PEDRO, un compañero suyo de su facultad de ingeniería naval. Yo apenas le conozco así que al final decidí no ir y quedé con OCTAVIO TEROL, con MAURO BRUSSOLO y con PABLO VÁZQUEZ en la ochentera plaza de los Cubos (la plaza de ARREBATO de ZULUETA, de LA LEY DEL DESEO) para ir a ver LIFE a los PRINCESA (los cines donde coincidí una vez con los Reyes de España viendo AUSTRALIA, con MONEDERO viendo BIRDMAN (horror de película) y con ANGELA MOLINA viendo SILENCIO de SCORSESE)
LIFE es una exploit de ALIEN sin el desparpajo de la serie B, con demasiada pretensión de serie A como para resultar simpática. Una película entretenida (buenas muertes, buena atmósfera) y también algo aburrida, con un monstruo que al principio resulta algo cómico (por su parecido con la planta AUDREY de LA PEQUEÑA TIENDA DE LOS HORRORES), luego un tanto decepcionante por su pobre diseño. La presencia de REBECCA FERGUSON, una de la mejores actrices del momento, hace que la película se eleve por encima de sí misma y cuando uno se debate entre el aprobado pelado o el suspenso, de pronto ocurre ese final tremendo, terrible, uno de los finales más negros de los últimos años, muy TWILIGHT ZONE, y finalmente uno sale del cine con buen sabor de boca.
A la salida nos esperaba JULIO PRIETO para un FIVE GUYS.
JULIO dijo que la diferencia entre el FIVE GUYS y el MCDONALDS (hamburguesas aparte) es que en FIVE GUYS van tios cachas y a MCDONALDS no.
En FIVE GUYS hablando de CASSANDRA, nuestra nueva musa, que es una WATCHMEN. Menos mal que ella está ahí, en algún lugar.




GISELA y OCTAVIO vinieron a comer a casa un tabulé.
Ibamos a comerlo abajo, en el jardín, pero una vecina que tenemos madre joven del PP había aparcado su coche-caravana familiar en la puerta y no la podíamos abrir. Aporreamos su puerta para pedirle que moviese el coche, pero no se hallaba en casa, estaría en el PRIMARK o en una piscina de bolas. Total que con las mismas, volvimos a subir el picnic y comimos en casa.
GISELA KINKI ríe mientras habla. No para de sonreír. Su actitud ante la vida es grandiosa.
OCTAVIO trajó una tartas riquísimas de postre, de un sitio de Malasaña de al lado de su casa, porque OCTAVIO vive en Malasaña pese a la explosión de AIRBNB. Vive en ese barrio donde todo el mundo cree tener derecho a vivir pese a la ley de la oferta y la demanda.
Tras los postres fuimos al sofá y vimos POSIBILIDAD DE ESCAPE, que es una película maravillosa de PAUL SCHRADER (autor de TAXI DRIVER y AMERICAN GIGOLÓ), oscura, romántica, extraña, nocturna, de neón, neoyorquina.
Maravilloso WILLEM DAFOE y maravillosa SUSAN SARANDON, como siempre.

Salí de mis clases del IED y corriendo cogí un taxi en Gran Vía (que ahora es toda entera una parada de taxis), dejando atrás los cines de mi infancia convertidos en pronto-moda cosida en Bangladesh, atravesando el Barrio de Salamanca, a esas horas ya tranquilo, ventanas cuyas cortinas esconden señoras agarradas que no encienden la calefacción en invierno, de las que no quieren inmigrantes en España más que para limpiarles los bajos, pero a las que yo perdono por sus espléndidos peinados cardados. Ventanas también con familias de las de aparentar y no quererse, cuyos padres de familia desaparecen por viaje de negocio y en realidad están a la vuelta de la esquina, metiéndose bien de rayas.
Ahí cogimos la M-30 rumbo a nuestro Arturo Soria socialista caviar donde me esperaba mi amor con ONI y FROU FROU, burritos mejicanos y un capítulo de FEUD. El escalofriante capítulo de los OSCAR. Qué gran serie de terror y glamour sobre la locura tras los sueños cumplidos, sobre el apabullante maltrato a la mujer en la industria de HOLLYWOOD.
Ojalá hagan una temporada de FEUD con la historia de MARLENE DIETRICH y GRETA GARBO y que de MARLENE haga CATE BLANCHETT y de la GARBO que haga TILDA SWINTON.

Y el fin de GIRLS
Cuánto de menos voy a echar a estas chicas. Por cierto, para despedirme de ellas he escrito este texto para VOGUE, que espero que sea de vuestro agrado…
Retumban en la emoción de mi memoria ese momento de HANNAH y MARNI volviendo a casa borrachas, bailando en la habitación, HANNAH sacando la basura de PATRICK WILSON aceptando el deseo de esa arcadia que va en contra de lo que ella esperaba de sí misma… MARNI reencontrándose con su ex novio y pasando un día entero con él, reviviendo la magia y descubriendo que hay historias a las que conviene no volver… o tal vez sí. Lo relativo que es todo. HANNAH cortándose el pelo como CAREY MULLIGAN y, al ver que no le queda precisamente igual, volviéndose literalmente loca.
La boda de MARNI, HANNAH aterrorizada descubriendo la siniestra magnitud del patriarcado en la casa de un escritor al que admira, ADAM y HANNAH despidiéndose sin nada más que decir, entre lágrimas, y entre lágrimas JESSA y HANNAH reconciliándose…
Y ese divertidísimo epílogo sobre maternidad, que es como un primer capítulo de una nueva temporada que jamás ocurrirá… Con HANNAH soltando leche por las tetas y su madre que pilla a MARNI masturbándose y luego esta sale del cuarto vestida de niña pequeña…
Hemos crecido con ellas, nos hemos conocido mejor a nosotros mismos a través de sus preciosas historias, del amor, la amistad, la contradicción, tan divertida y melancólica GIRLS…
LENA, siempre estaré ahí para ver lo que hagas.
Haz mucho.

Cogimos la VESPA rumbo a los RENOIR del Retiro a ver la nueva del esteta y siempre humilde KAURISMAKI.
KAURISMAKI es uno de mis directores favoritos desde LA CHICA DE LA FÁBRICA DE CERILLAS y NUBES PASAJERAS.
Su profunda tristeza unida a su comicidad le colocan a la altura del mejor BUSTER KEATON. Mis películas favoritas de KAURISMAKI son UN HOMBRE SIN PASADO y LE HAVRE, aunque también me gusta mucho LUCES AL ATARDECER y este EL OTRO LADO DE LA ESPERANZA que es una película dura y tierna, un agridulce cuento sobre la Europa que da la espalda a los refugiados y sobre la solidaridad intrínseca en el ser humano.
Ojalá Europa fuese como una película de KAURISMAKI
Salimos del cine con el espíritu expandido y volviendo a nuestro Arturo Soria en moto pasamos por el MCDONALDS de Pio XII a por un BIG MAC y nos dieron un vaso de esos de verano que tan bien vienen para bajar a la piscina y que este año además de colores son en textura mate.
Tocaba el rosa.
Los amantes de Pompeya eran dos hombres.
Lo sabía.

Ya en casa un RUPAUL’S DRAG RACE que este año, por el momento, quiero que gane VALENTINA que todos la miran mal porque lleva solo 11 meses siendo drag, pero ya es una estrella, entre la comicidad ingenua de número de bar y la imagen de impacto de las nuevas drags instagramers.
También nos encanta una drag negra que se pinta la cara de maneras muy locas, una vez de melocotón, otra de extraterrestre y en el último programa de calavera. Pop-art.

Paseando por Arturo Soria, cruzándonos con una mujer muy COSPEDAL, con las mechas y las perlas propias de quien se siente segura creyendo que está del lado del poder...
POPY: Ay, esa señora, qué equivocada está...
JAIME: ... Y qué poco dispuesta a rectificar.


*TOP TEN
Las películas más esperadas por mi de este CANNES 2017:

1.- TWIN PEAKS de DAVID LYNCH
2.- THE KILLING OF A SACRED DEER de LANTHIMOS
3.- OKJA de BONG JOON-HO
4.- HAPPY END de MICHAEL HANEKE
5.- VISAGES VISAGES de AGNES VARDA
6.- THE MEYEROWITZ STORIES de NOAH BAUMBACH
7.- HOW TO TALK WITH GIRLS AT PARTIES de JOHN CAMERON MITCHELL
8.- YOU WERE NEVER REALLY HERE de LYNNE RAMSAY
9.- WONDERSTRUCK de TODD HAYNES
10.- THE BEGUILED de SOFÍA COPPOLA

RADIOSHOCK!!!
La radio de la España que interesa, de los scuppies, de los prepsters, de los muppies y de los swaggers.
La radio de la (RE)GENERACIÓN.
Una amena hora entre amigos, al lado de los brillantes y encantadores RUBÉN LINDE y LOURDES LOZANO DE LA MOTA, atados bien corto por la férrea mano de servidor de ustedes, charlando animadamente acerca de ANN NICOLE SMITH, MELROSE PLACE, BRITTANY MURPHY, BIG LITTLE LIES, Nazis en España, VILLARONGA, GHOST IN THE SHELL, el marica de CRUDO, CHANNEL ZERO, leyendas urbanas, JUSTIN BIEBER convirtiéndose en lagarto, FEUD, PÉ y maravillas mil!
Para revivir la magia de la radio, pinchad aquí.




Tracklist de mis últimos días:
- LUST FOR LIFE de LANA DEL REY feat. THE WEEKND.
- MO BOUNCE de IGGY AZALEA.
- SATURN de SUFJAN STEVENS.
- OCEAN de GOLDFRAPP.

Monday, April 10, 2017

POPY IN THE SHELL

He tenido una grata conversación con MARÍA FORQUÉ acerca de GHOST IN THE SHELL para I-D. Podéis leerlo aquí.
Y esta semana he escrito sobre la muy notable BIG LITTLE LIES para VOGUE. Espero que os guste.




Abro FACEBOOK y justo bajo un vídeo de unos juguetones y amorosos osos panda bebés se abre un espantoso vídeo de niños muertos en el ataque de la bomba química en Siria.
La disparidad más desorbitada como hábito cotidiano. Es lo mismo una tragedia que un chiste.
Nunca antes había visto un niño muerto… Nada más verlo me costó creer que se tratase de rostros infantiles sin vida y quise apartar la vista pero al mismo tiempo la mantuve para enfrentarme a ese abismo insondable de aquello que no debe existir. Esos rostros que tiran de la manta de la iniquidad del mundo retumban en mi conciencia y al chocar esta suena a hueco… ¿De qué sirve ver esos rostros si justo después al bajar en el scroll voy a darle al like a las últimas fotos de LINDSAY LOHAN vestida de surfera islamista?
No podemos mirar a otro lado pero, ¿qué sentido tiene ver la cara de esos niños si no voy a hacer absolutamente nada por impedir que la barbarie siga ocurriendo?.
Compartir esas truculentas y necesarias imágenes de Siria limpiaría mi conciencia con el viejo trapo del pusilánime alivio transitorio, tal vez haciéndome creer durante unos instantes que estoy “haciendo algo”. Pero decido no compartirlo pues, denunciar y compartir injusticias sociales desde la atalaya de una vida como la mía, que está entre la sitcom y el melodrama HBO, ¿no supone una frivolidad a la altura de una portada de LA RAZÓN?

ONI descansando la mente, FROU FROU pidiendo mimos y en la tele, AZNAR con BERTÍN, que representan a la España que no interesa, espantado cambio de canal, entro en YOUTUBE y me consuela la tierna desfachatez del spot de PEPSI de KENDALL JENNER. Indignación en la red ante las multinacionales apropiándose de mensajes sociales, la frivolización de la lucha colectiva. Ni 24 horas ha durado en YOUTUBE.
Los haters montan en cólera ante la banalización de la lucha social, pero a mi esta me resulta entrañable pues los avances sociales y las revueltas ciudadanas ya son imparables.
Los mensajes sociales, pasados por el tamiz de la frivolidad celebrity, entran y calan en un sector de la población al que no le llegan los mensajes sociales de otro modo.
No subestimemos el poder del glamour a la hora de explicar la lucha por las desigualdades.
Y no me diréis que no es una obra de arte que al final todo se resuma en aprovechar la manifestación para ligar con un policía buenorro.
Bravo.

Mi chico llegó a casa con las OREO FINAS, que son una maravilla de las que justifican los departamentos de innovación en las empresas.
¿Hay premio PULITZER para los productos de consumo? Debería.
OREO es de mis marcas favoritas del universo de las marcas del mundo capitalista junto con REEBOK, MCDONALDS, HABITAT, FRIGO, COS...
OREO, las galletas con las que se hace mi batido favorito, el batido de OREO, la marca que sacó los helados OREO (mis preferidos del verano pasado junto con el MAGNUM DOBLE CHOCOLATE) y que ahora saca las OREO FINAS, que son como cuando MCDONALDS sacó el BIG BIG MAC: una lectura de pensamiento al consumidor.
Las OREO clásicas, bajo mi punto de vista, eran un poco demasiado y su versión fina es perfecta. Perfecta para mi.
Nos comíamos un par comentando nuestra estupefacción ante la excesiva e injusta sentencia de CASSANDRA por hacer tres chistes.
Un caso clarísimo de fascismo y transfobia que la sociedad española no debe pasar por alto.
CASSANDRA representa todo aquello a lo que España (la España que no interesa) no quiere enfrentarse: inteligente, políticamente incorrecta, mujer, socialmente suicida, transexual… Es el punk, la contraculturalidad en tiempos de corrección y es una figura necesaria.
CASSANDRA nos demuestra el poder de la gente anónima, el poder de las palabras y de las redes sociales.
Y que quede claro que, obviamente, no se la esta juzgando por su humor negro sino por ser transexual.
Esa misma sociedad española que se arrodilla ante AMANCIO ORTEGA cuando este dona 300 millones a hospitales españoles para equipos contra el cáncer en un claro intento de lavar su imagen tras hacerse público y notorio que su marca cose las prendas en talleres que explotan a sus trabajadores.

AMANCIO ORTEGA está muy preocupado por el cáncer que se pueda coger él o su familia (cree que esta es la única enfermedad que le toca, para él la hepatitis o el SIDA obviamente ni existen), pero en cambio no le preocupan tanto los niños que cosen sus prendas en Bangladesh, en fábricas a las que literalmente se les cae el techo.
Qué buen samaritano AMANCIO ORTEGA, démosle las gracias por la limosna (porque 300 millones para el son calderilla, de hecho es el 0,3% de su fortuna, fortuna amasada cerrando talleres en Galicia para irse a coser al tercer mundo),
Si en este país las grandes fortunas pagasen el 20% de IVA (que es lo que pago yo) y no el 5%, no haría falta limosna de millonarios que quieren lavar su imagen pública.

BIG LITTLE LIES ha sido una serie con hervor, con una pizca de DOUGLAS SIRK, otra de CUKOR, cocinada a fuego lento, que arrancó en ebullición quedándose fría a mitad de cocción para volver a hervir más tarde hasta hacer explotar la olla en el capítulo final. Así ha ocurrido en este tenso último capítulo con unas de las fiestas más tensas que se recuerdan en ficción.
40 minutos con el corazón en un puño, con el alma en vilo.
Siempre digo que las series deberían ser miniseries o películas (aunque luego me ocurre que veo películas y me imagino que son pilotos de series...), pero en este caso me ha dado algo de pena, justo cuando ya estas vecinas de Monterey se habían convertido en amigas mías, dejar de verlas cada semana… Pero mejor dejar las cosas como están.
El final ha sido tremendo, esclarecedor, todo encaja y tras la catarsis Fuenteovejuna llega un happy end balsámico que sienta muy bien.
Mítico el momento en el que las tres protagonistas se miran entendiéndolo todo.
Y luego todas en la playa y yo al lado de ellas.
Y lo que parecía una serie misógina-marica sobre la rivalidad femenina, un MUJERES DESESPERADAS con el filtro de calidad HBO, se convierte de pronto en una serie sobre la liberación personal.
Bravo.

Desayunando nuestros NESPRESSOS con avena, no dando crédito con el siniestro señor este con cara de FREAKS de TOD BROWNING que estafaba a gente cándida haciéndose pasar por enfermo terminal (y que la final es la típica historia tan repetida en la picaresca española).
El personaje que más me fascina es el de la novia de 19 años que le animaba a estafar riéndose con él de los que le daban dinero. Me subyuga su vileza, su terrorífica inmoralidad, su peligrosidad... pero sobre todo me admira lo complejo que resulta para la sociedad aceptar la mera existencia de esta chica. Y es que todo en ella es profundamente contracultural también: que siendo guapa esté con un feo, que teniendo 19 años esté con un hombre de 47, que no sea víctima sino también verdugo, escuchar cómo animaba a su pareja a delinquir...
¿Con cuanta gente así de increíble nos cruzaremos por la calle a lo largo del día?




Contando los días para TWIN PEAKS (con todos viejísimos y guapísimos en una oda a abrazar el paso del tiempo), viendo el terrorífico trailer de IT, terrores de nuestra infancia, con esa secuencia de las diapositivas que es una escena de terror nunca vista hasta ahora.
Qué lujo que aun haya guionistas y directores cuyo respeto por el espectador y cuyo ego de creador hace que expriman sus ideas hasta dar con soluciones inéditas hasta el momento.
La peli original de IT (o mini-serie mutilada) era un bodrio infumable, aunque TIM CURRY de payaso era espeluznante y ultra icónico.
VERÓNICA, la nueva peli de PACO PLAZA (director de la maravillosa REC3), sobre el caso del expediente vallecas, que es un EXPEDIENTE WARREN español. En el tráiler han cogido una canción de HEROES DEL SILENCIO para darle una nueva dimensión de terror.
En España siempre hemos sido muy buenos haciendo terror: QUIÉN PUEDE MATAR A UN NIÑO, LOS OJOS DE JULIA, EL ATAQUE DE LOS MUERTOS SIN OJOS, LA RESIDENCIA…

Una rodajas de piña, que es diurética, viendo GIRLS con HANNAH sentada en las escaleras al lado de la chica que la interpreta en la película de ADAM. Un momento memorable muy “dos amigas”, a la ROHMER, a la AGNES VARDA.
FEUD y todo el lío de los OSCAR, con JOAN CRAWFORD perdiendo los papeles, y la relación entre MAMACITA y la asistente de ALDRICH, tan empoderadas,
Por cierto, la actriz que hace de MAMACITA y la actriz que interpreta a la psicoanalista de NICOLE KIDMAN en BIG LITTLE LIES… Qué dos sueños de actrices.
Secundarias roba planos que se quedan con la función sin apenas aparecer en pantalla. Gran hazaña. La misma que lograron antes actores como THELMA RITTER, LALY SOLDEVILA, TONY RANDALL, RAFAELA APARICIO, PETER LORRE, MANOLO GÓMEZ BUR, CHARLES DURNING, JOSE MARÍA TASSO, KEENAN WYNN, MARIA LUISA PONTE, STOCKARD CHANNING, LUIS CIGES, NED BEATTY, SAZA…

JAIME vino a buscarme a RADIOSHOCK y fuimos con JULIO PRIETO y con PABLO VÁZQUEZ a tomar un burrito del TACO AWAY.
JULIO me había traído una VANS preciosas.
JAIME tenía el ojo como el culo de un mono, no parecía de rascarse por la lentilla, parecía una alergia o algo. Antes de irnos entramos en una farmacia y compramos unas gotas pero esa noche el pobre apenas durmió del dolor del ojo, así que por la mañana fue a urgencias y resulta que tenía una infección tremenda en el ojo y le tuvieron que coger una muestra de córnea porque le había entrado una ameba y le había hecho una herida "arbolada".
Terror.
Le dijeron que seguramente era por el estuche de las lentillas, que hay que tirarlas al mes y él la tenía desde hace dos años y el plástico coge infinidad de bacterias.
Le dieron unas gotas antibiótico y mano de santo, en dos días ya tenía el ojo fenomenal, pero con la pupila dilatadísima, muy GHOST IN THE SHELL, muy cyborg WILLIAM GIBSON.

Un MCDONALDS y GHOST IN THE SHELL
Tenía muchas ganas de ver GHOST IN THE SHELL con mi chico que a él todas estas movidas tipo MATRIX le encantan (a mi MATRIX me horroriza).
Yo no había visto el anime de los 90, así que iba virgen al universo GHOST IN THE SHELL, animado por el trailer, francamente espectacular en cuanto a empaque visual.
La película es estar boquiabierto desde el primer segundo hasta el último.
La película parece dirigida por el propio CHRIS CUNNINGHAM
El arranque de la fabricación del cuerpo cyborg, preciso, que producía ASMR, la ciudad entre BLADE RUNNER y DIAS EXTRAÑOS, pero mucho más espectacular, la geisha robot tan BJORK, la escena en la que ella se mete en la mente del robot, la presencia y el oficio de JULIETTE BINOCHE, la secuencia de lucha en el agua, SCARLETT caracterizada de skineta, el giro que convierte este thriller cyborg en cine social de alto nivel, TAKESHI KITANO, el impactante look de MICHAEL PITT...
Una película sobre la identidad, sobre negarnos a que nos engañen y a que la sociedad haga lo que quiera con nosotros.
Una joya.
No había visto nada de RUPERT SANDERS, ni so famoso spot de HALO 3 ni la peli con CHARLIZE THERON haciendo de madrastra de BLANCANIEVES, pero tras ver de lo que ha sido capaz aquí le pongo en mi lista blanca.
Salimos del cine y como ocurre con el buen cine espectáculo, al salir todo era muy GHOST IN THE SHELL.
JAIME dijo: "Me siento muy GHOST IN THE SHELL... En realidad yo siempre me he sentido muy GHOST IN THE SHELL"

Al llegar a casa nos pusimos un CHANNEL ZERO con unas onzas de chocolate
CHANNEL ZERO: CANDLE COVE es la serie de terror del momento. Una serie de SYFY que ha comprado HBO.
Cada temporada de esta miniserie será una historia diferente sobre un bulo de terror de internet... Ya solo escribiendo esto se me ponen los pelos de punta...
Esta primera historia trata sobre gente que dice haber visto, en la infancia, una serie de televisión para niños, llamada CANDLE COVE, de una marionetas piratas y daban mucho miedo y nadie parecía haberla visto pero, de pronto, en internet salió gente que aseguraba haberla visto también, y la contaban y daban detalles, pero la serie no existía, era un bulo, pero... ¿y si realmente la habían visto?
De eso trata esta terrorífica serie sobre el pasado que vuelve, la infancia, como una historia de STEPHEN KING dirigida por DAVID LYNCH.
Algunas de las imágenes y momentos de estas series pertenecen realmente al territorio de las pesadillas...

Antes de dormir pienso en PAULA ECHEVARRÍA: el enigma recóndito tras la corrección.
Muchos dicen que esta chica es cero interesante, pero a mi me interesa muchísimo. Me fascina de hecho. ¿Qué se oculta tras su perfecta sonrisa, qué pensará de las cosas bajo sus outfits de MANGO, qué le hace sufrir tras su búsqueda de la perfección...?
Subyugante.


* TOP TEN
Las mejores películas de SCARLETT JOHANSSON

1.- LOST IN TRANSLATION
2.- UNDER THE SKIN
3.- MATCH POINT
4.- GHOST IN THE SHELL
5.- GHOST WORLD
6.- VICKY CRISTINA BARCELONA
7.- DON JON
8.- LUCY
9.- SCOOP
10.- LA DALIA NEGRA

RADIOSHOCK!!!
La radio de la España que interesa, de los scuppies, de los prepsters, de los muppies y de los swaggers.
La radio de la (RE)GENERACIÓN.
Una amena hora entre amigos, al lado de los brillantes y encantadores JULIO PRIETO, PABLO VÁZQUEZ y YOLANDA SOLA, atados bien corto por la férrea mano de servidor de ustedes, charlando animadamente acerca de THE DEVIL'S CANDY, EL BAR, el señor que se corrió encima de un policía nacional, LENA DUNHAM y maravillas mil!
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Tracklist de mis últimos días:
- CHANEL de FRANK OCEAN.
- WALK AWAY de LE YOUTH
- SAY LESS de DILLON FRANCIS.
- SAINT IVY de BEACH FOSSILS.

Wednesday, March 29, 2017

POPY, SAY SOMETHING LOVING

La camiseta del PSOE que ha sacado URBAN OUTFITTERS sin saber qué logotipo es ese, ni ganas, ni necesidad que tienen de saberlo. Adoro cómo la sociedad de consumo devora la ideología, siempre me ha fascinado esa capacidad del capitalismo para mudar lo en teoría solemne en pop-art.
Bajo en el scroll…
Los que os quejáis en FACEBOOK de lo dichosa que se pone la gente cuando nieva en Madrid… sois los mismos a los que no os gustó nada LA LA LAND, ¿verdad?
Pues a mi ver nevar me transporta a la esencia de mi mismo y de mi inocencia, al candoroso asombro párvulo, en extinción.
Ver caer los copos lentamente hace que el mundo se vuelva a cámara lenta.
La exótica nieve representa nuestro anhelo infantil.
Ahora, primavera.




Dejamos las llaves de casa a nuestra vecina MAITE (que es nuestra vecina preppy-hierbas, que juega al golf divina y coqueta y luego nos informa de que ya no se puede comer quinoa porque ya está hasta arriba de fertilizantes) para que diese de comer a ONI y a FROU FROU y para que les diese algún mimo en nuestra ausencia y cogimos el taxi (se nos ha pasado la fiebre UBER y ya hemos vuelto al taxi) rumbo a Atocha, al AVE a Valencia, con ese bosque tropical de LOST, tan tiki, con las tortugas abandonadas de Madrid.
¿Dónde creerán que están esas tortugas? Ni se pueden imaginar dónde están en realidad. Tampoco nosotros...
Solo llevábamos la mochila EASTPAK que llevaba MARTY MCFLY (quintaesencia de la juventud y la aventura) en REGRESO AL FUTURO y la bolsa de viaje HERSCHEL, que compramos precisamente en el URBAN OUTFITTERS de Nueva York, con un cambio aparte del que llevábamos puesto y con una sudaderita por si refrescaba.
Mi chico cuando viaja se pone histérico, como si la vida dependiese de coger ese tren o ese avión, cuando en realidad ya ves tú.
Dejamos las bolsas arriba de nuestros asientos y fuimos al vagón cafetería a desayunar, que no nos había dado tiempo a hacerlo en la estación.
Yo pedí un sandwich mixto (que me recuerdan mucho a los desayunos de mi adolescencia en Las Rozas con mi padre y con la novia-amante de mi padre), en Barcelona bikini, y JAIME un croissant, con sendos cafés, que sabían sorprendentemente ricos.
Por ahí había nanos y tetes.
Volvimos a nuestros asientos.
Detrás teníamos a unos laggard que hablan a rebuznos.
Un voto, una persona.
En la pantalla echaban el biopic de la historia de amor entre OBAMA y MICHELLE, como de ANTENA 3 de la siesta. Me puse a leer ANNA KARENINA y JAIME a escuchar música. Me puso un auricular, que es una cosa nuestra muy romántica que hacemos desde nuestro primer verano, y escuchamos a THE NEW PORNOGRAPHERS, a THE SHINS, la canción de los créditos de BIG LITTLE LIES, a MADONNA, MICHAEL JACKSON y a HANSON.
Me encantan los trenes, aunque no se puede decir que el AVE sea un tren del todo… pero me fascina viajar en tren, tan de resolver un misterio, tan de entablar una enigmática conversación con un desconocido. EXTRAÑOS EN UN TREN, TIRA A MAMÁ DEL TREN, ASESINATO EN EL ORIENT EXPRESS, el tren de DESDE RUSIA CON AMOR, de CON LA MUERTE EN LOS TALONES, MARLENE DIETRICH fumando nerviosa en EL EXPRESSO DE SANGHAI, JAMIE LEE CURTIS en EL TREN DEL TERROR, BREVE ENCUENTRO...
La gente es más misteriosa en los trenes.
En un abrir y cerrar de ojos ya estábamos en Valencia.
Adoro Valencia: las naranjas, Alcásser, las falleras, el bakalao, los petardos, la paella, los ritos satánicos, la corrupción del PP, la ruta destroy…
Yo creo que en otra vida debí ser valenciano…
Aparte de en Madrid, tan solo viviría (de vivir perenne) en otras dos ciudades españolas: Valencia y Palma.

Cogimos un bus hasta la ciudad de las artes y las ciencias de CALATRAVA, donde teníamos nuestro AIRBNB.
Los hoteles tendrán que espabilarse...
Por la calle, falleras con los moños y vaqueros y jerseys de PROMOD.
La dueña de nuestro AIRBNB era una MILF total.
En nuestra habitación entró de pronto un bebé en pelotas, rubio y muy travieso, que era su hijo. Nuestra habitación tenía baño propio, lo que era una maravilla.
Dejamos las maletas y fuimos al centro, donde habíamos quedado con ALEX TARAZÓN para ver la mascletá.
ALEX, con lo buen ilustrador que es, debería diseñar fallas, de maestro fallero. Yo se lo decía todo el rato.
CARLOS SÁEZ me había escrito que si queríamos podíamos ver la mascletá desde un balcón del ayuntamiento, que un conocido suyo alquila a marcas de alcohol en plan patrocinio, pero la mascletá hay que verla abajo, con la gente.
Nos colocamos enfrente de los cines LYS (como AGATHA LYS), donde echaban CRUDO, que es la peli del momento de la veterinaria vegana que se hace caníbal.
ALEX nos contó que hace poco desapareció una mujer y llevaba una semana desaparecida y la encontraron muerta en los cines LYS después de una semana y su fantasma ve una y otra vez LA CHICA DEL TREN.
Por las noches se puede escuchar la película, por entre los muros de tan popular cine.
La mascletá, una brutalidad.
Esencia del ritmo bakala valenciano.
Se notaba que ALEX no era muy fallero y que estaba ahí, dispuesto y cortés, para enseñarnos las fallas a nosotros, pero que si por el fuese desaparecía de Valencia en fallas cual colibrí migratorio.
Muchos valencianos están de las fallas hasta el moño.
Nosotros, como somos de Madrid, estábamos boquiabiertos todo el rato.

Me encantó ver ahí a la gente parada, quieta, escuchando el estruendo de los petardos como si escuchasen una misa…
Saliendo de la mascletá en dirección a Ruzafa, que es como La Latina pero en Valencia, fuimos a comer a un mejicano muy rico al que va mucho ALEX con JORDI.
El camarero era maricón y había estado con amigos de ALEX porque si Madrid es un pañuelo, Valencia no os quiero ni contar.
Comentando BIG LITTLE LIES y FEUD, como buenos maricones mitómanos.
Amamos a la actriz que hace de psicoanalista de NICOLE y a la que hace de chacha de JOAN CRAWFORD, MAMACITA.
Al sol hacía calor y a la sombra frío y yo me ponía y me quitaba la MEMBERS ONLY.
Paseando viendo fallas, ninots… Las fallas más grandes son muy horteras, como figuras de LLADRÓ con colores de feria. Suelen ser pretenciosas en cuanto a temática, representando escenas mitológicas o cuentos clásicos. A sus pies están los ninots de políticos robando y la crítica social.
Me gustó mucho ver en ninot a AMANCIO ORTEGA rodeado de niños esclavos de Bangladesh.
Ahora AMACIO ORTEGA ha donado 320 millones para el cáncer en hospitales. Los esclavos de Bangladesh le dan igual pero no quiere que su familia se coja cáncer. Desde luego esos 320 millones bienvenidos sean pero si en lugar de pagar el 5% de IVA pagase el 20, como hago yo, no haría falta que donase nada.
En otros barrios había fallas más conceptuales, hechas por escultores contemporáneos, que son las fallas que realmente gustan a los valencianos early-adopters millennials.
Yo os diré que la gracia es que sean horteras. Cuanto más mejor.

Entramos en la tienda DISNEY (que en Madrid no hay) y nos percatamos de que, en una esquina, unas electrolatinas decían “qué fea, mira qué fea”, nos acercamos para comprobar a qué se referían y estaban comentando la muñeca de EMMA WATSON de LA BELLA, que la han hecho vieja, con una frente que es un frontón y con un aire a JUSTIN BIEBER…
EMMA WATSON debe estar que trina.
ALEX decía que LA BELLA Y LA BESTIA iba a acabar con la carrera de EMMA WATSON.
Pensamos en comprar una muñeca de esas, ya que enseguida las van a retirar y esa muñeca en unos años valdrá millones por EBAY. Cerrada la caja.
Una horchata con fartones en un antiguo mercado reformado increíble y en una plazita muy bonita con una fuente, aledaña a la calle de los puticlubs de Valencia, quedamos con SARA, una amiga de la época de instituto de ALEX.
SARA parecía salida de una película de NOAH BAUMBACH o de WOODY ALLEN, vestida en grises y rosas palo, con los colores de CISNE NEGRO, melena rubia lacia de heroína de novela romántica y un sosiego muy atractivo. De cara se daba un aire a CAMERON DÍAZ.
Pasamos por delante del palacio del Marqués de Dos Aguas, que es uno de mis edificios favoritos de Valencia, muy francés y español a la vez, sencillo y a la vez dramático.
En el pórtico está la escultura de dos grandes figuras humanas que son en las que se inspiró RIDLEY SCOTT para diseñar los extraterrestres de PROMETHEUS.

No pude resistirme a un bocata de pulled pork en un food truck de los muchos que había por la calle (un food truck vintage es un DON’T) y entramos en un sitio a tomarnos un vino, bueno, yo un zumo de piña.
El sitio este de los vinos tenía en una pared un mural de la silueta de una pija como de Jordi Lavanda del 2000…
Las falleras iban con flores a la Virgen y quedamos con JORDI que justo salía de trabajar en la Generalitat. Pillamos latas en un sitio de gominolas y fuimos a sentarnos un rato al río, rodeados de teens soltando petardos.
JORDI tiene fobia a los petardos, nos contaban que habían prohibido “los borrachos”, que son petardos que tan tumbos y que te siguen, porque la gente los soltaba en aglomeraciones públicas y se formaban unas de agárrate y no te menees.
JORDI, pese a temer los petardos, es muy fallero en cambio. Se nota que ama las fallas como las amaba NINO BRAVO.
Todos los sitios agradables para cenar estaban sin mesa así que terminamos en una cadena de estas de sushi como para que vaya RAFA MORA con su novia, como de pareja palette que va de fina por comer sushi, pero el sushi estaba rico.
“Qué fuerte, estamos comiendo sushi hecho con arroz LA FALLERA”, dijo JAIME.

Y fuimos directos al barrio de Ruzafa a ver el espectáculo de luces de las calles, que FERNANDO M CHECA (un colega valenciano PSOE/MONOCLE) me dijo que no me las podía perder por nada del mundo.
Luces que paradas eran como de fiesta a la que va TILDA SWINTON en una película de GUADAGNINO, pero que en movimiento dejaban lívidas las luces de la SUPERBOWL y de Las Vegas. Estar ahí dentro, durante el show de las luces, hacía que perdieses la noción del espacio, como en un sueño disco…
Por la calle la gente ya iba dando tumbos.
Los niños por la calle con mecheros.
Y de Ruzafa corriendo al otro lado del río para ver los fuegos artificiales, la nit del foc, los castillos de fuegos.
Guiris y valencianos mirando al cielo negro esperando ver ahí un espectáculo que no podía ofrecer la naturaleza sino el hombre.
Detrás nuestro había unos pokeros que iban de que esos fuegos no eran gran cosa para ellos, pero poco a poco y en progresión, la nit del foc fue tapando bocas y abriéndolas de asombro. El prodigioso brillo explosivo que te abstrae de la realidad y te coloca en un singular plano ilusorio, del que solo sales tras la fanfarria de pirotecnia final que ilumina la noche de Valencia como si fuese de día.
Me acordé de RITA BARBERÁ. Con lo que le gustaban a ella unas fallas...



Un churro con chocolate en uno de tantos camiones churrería, que se ríen de los food trucks divinity, y dando un paseo hasta el AIRBNB, cautivados por el exceso de Valencia.
Qué precioso que exista una fiesta donde no se maltratan animales ni se lancean toros, ni se tiran vaquillas al mar o se las persigue, una fiesta en la que todo es ruido ensordecedor, luces, olor a pólvora, fuego…
Además en la Fallas no violan chicas como en los sanfermines.
Subimos a nuestro AIRBNB y al abrir la puerta, a oscuras, únicamente con la luz de la luna de Valencia, adivinamos la figura de una chica oriental en minifalda y bolso de puta, a oscuras, que nos decía “hola” y nos daba la espalda dirigiéndose hacia el salón, también en tinieblas, ella entre CARRETERA PERDIDA de LYNCH y CRASH de CRONENBERG.
Decidimos que no queríamos abrir ese melón y nos encerramos en nuestra habitación…

Al día siguiente un reflectante sol de naranjas valencianas inundaba nuestra cama.
Nos duchamos y salimos a desayunar, ociosos.
La MILF dueña de la casa estaba con su hijo como si tal cosa, como si la noche antes ahí no hubiese habido una prostituta china paseándose por el salón.
Le preguntamos dónde podíamos desayunar un croissant rico, nos dijo un sitio enfrente de la Ciudad de las Artes y las Ciencias y fuimos ahí.
La Ciudad de las Artes y las Ciencias es asombrosa. Por eso va HOLLYWOOD a Valencia a rodar ahí TOMORROWLAND, con sol, tan reflectante, una obra faraónica y cyberpunk, como de GHOST IN THE SHELL.
Dicen que se cae a cachos porque el PP ahorraba en materiales para gastárselo en putas, es una pena porque es un lugar que merece la eternidad y tal vez la tenga.
El español medio es muy de criticar a CALATRAVA, de hablar de sus “calatravadas”, pero lo cierto es que es un arquitecto feroz, con una visión del espacio única, agresivo y orgánico.
Los croissants estaban ricos, estilo francés, sin barnizar. Aborrezco los croissants barnizados y pegajosos, son como de panadería barata.

Paseando hasta el centro, hasta la Plaza de la Virgen de las flores, pasamos por delante del parque de GULLIVER, que es un parque inaudito donde los niños suben por la mano del gigante GULLIVER y se tiran en tobogán por su cinturón.
Me acordé del GULLIVER de CORTYLANDIA de cuando era pequeño…
En la plaza de la Virgen hicimos la cola para los buñuelos, los bunyols de calabaza de BÁRBARA, que habíamos quedado ahí con OCTAVIO TEROL, que venía a pasar el día a las Fallas después de estar un par de días con sus padres en Alzira.
Compramos también buñuelos de higos, estaban todos deliciosos.
Solo mirarlos engordaba.
La plaza olía a flores, con ese vestido de la Virgen hecho de claveles. En la plaza también había un elefante hindú, todo muy absurdo y estupendo.
Todo como de beata loca.
Compramos unos pañuelos de cuadros de fallero y nos lo colocamos en lugar de en el cuello, como se hace habitualmente, en la frente a modo de cinta, dejando claro que somos de espíritu fallero, pero madrileños y trendsetters.
Fuimos a la plaza del Ayuntamiento a coger sitio esta vez en pleno centro de la plaza para quedarnos sordos con la última y más gorda mascletá.

La falla de la plaza del Ayuntamiento era un edificio de CALATRAVA no aprobado que representaba el dispendio económico de Valencia en obras mastodónticas que no necesita. Quemar esa construcción en el nuevo año de COMPROMÍS suponía todo un símbolo.
Arrancó la mascletá y el humo de la pólvora tapada el sol.
Rodeados de pijos, perroflautas, excitados ante la contundencia de ese ritmo severo de petardo brutal.
Un ruido que explica el carácter del valenciano.
Un valenciano es como una mascletá.
Este era el primer año de la fallas ya como patrimonio de la humanidad por la UNESCO y la cantidad de gente que había en esa plaza era realmente exorbitante.
Fuimos hacia la zona de El Carmen, que es el Malasaña valenciano, a por una paella para llevar al EL FORCAT, que FERNANDO M CHECA me dijo que ahí las paellas estaban ricas. Como no había mesa hasta las siete de la tarde, decidimos ir y llevárnosla para comer a un parque, pero de camino pasamos por delante de un restaurante muy mono, muy vieja Europa y había mesa y entramos a por paella.
La camarera era una chica muy mona, italiana, una Erasmus que decidió quedarse en Valencia atraída por la salvajada de levante.
Fue muy maja con nosotros pero luego JAIME le pidió que le consiguiese un cigarro de alguien de la cocina y le dijo que no tenía tiempo para eso y eso hizo que nos cayese aún mejor.
La paella estaba sosa y el arroz un pelín pasado, pero tenía socarrat que a mi ese quemadito me gana.

Fuimos al río a tirarnos al sol, charlando acerca de la movida de la gente que está a favor de que quiten la misa de la 2 y la gente que está a favor de que se quede…
A mi me parece muy bien que los ancianos de 92 años impedidos quieran ver la misa en la tele porque no pueden ir a la iglesia, pero que la vean en un canal privado católico, no en la televisión pública. La televisión pública es para todo el mundo y, por lo tanto, debe estar exenta de religiones que no comparta TODO EL MUNDO, osea: exenta de religiones.
Las misas adoctrinan y la televisión pública en ningún caso debe adoctrinar sino abrir la mente de la gente, no cerrarla.
Tirado en el césped me quedé sumido en el sueño, escuchando de lejos los traviesos petardos infantiles.
Escuchados remotamente sonaban como burbujas de embalaje explotándose y me daba ASMR, un placer embebido.
Quedamos para merendar con ALEX, que venía de comer por el día del padre, en FABIÁN, unos buñuelos que también había cola para ellos.

Quedamos también con JORDI y pasando por una calle vimos una guerra de harina y al cruzar la esquina a un niño de tres años agarrando una antorcha que disparaba fuegos artificiales...
Los niños suecos no hacen eso, se lo están perdiendo...
Nos tomamos una COCA COLA en un autobús londinense de dos pisos, en el piso de arriba, y fuimos a cenar una BLACK LABEL al HOLLYWOOD.
Nos atendieron tres camareros: uno bakala, un maricón osito y un tete.
Percibimos cierta revolución alrededor porque al parecer estaba YLENIA cenando por ahí, pero no la vimos.
Cenando JORDI nos dijo que al morir nuestra energía va a otro lugar y yo le decía que no, que al morir nos pudrimos como ratas y como mucho servimos como abono para plantas, pero resulta que al día siguiente salió este artículo diciendo que la teoría cuántica ha demostrado que al morir la conciencia se va otro universo, así que JORDI tenía razón.
Y a Ruzafa a ver una cremá de las grandes.
No entiendo cómo los edificios de las plazas no se ponen negros. Qué destreza los bomberos.
La falla empezó a arder. El sueño de un pirómano. Pocas veces en la vida uno puede ver el salvaje espectáculo del fuego en tales dimensiones sin que exista implícita la tragedia.
El fuego purificador, el futuro.
Yendo hacia la plaza del Ayuntamiento para ver arder la falla de CALATRAVA, pasábamos por plazas donde se quemaban otras fallas, como en una guerra post-apocalíptica en la que la gente ríe feliz por las calles, tirando petardos. Una fiesta medieval y futurista a la vez...
Las FALLAS: una fantasía.

Al día siguiente, de vuelta en el AVE, con ganas de ver a nuestros gatunos.
“Ay POPY, mira esas maletas... mira esa maleta morada. ¿Dentro? ¿un abrigo de Desigual, unas botas, un secador de pelo...?", me decía JAIME.

Los que lamentáis tanto el cierre del EMBASSY y del BLACK & WHITE estáis demasiado atados a lo material, presos de lo superfluo, pero os quiero porque sois unos nostálgicos y la nostalgia, pese a ser una trampa del diablo colocada ahí para que no viváis, muestra que os negáis ingenuamente a la idea de la muerte y el olvido y no puede haber nada más tierno.
Los maricas de provincias, el primer sitio al que iban al llegar a Madrid era al BLACK & WHITE. Al BLACK & WHITE y al NIKE. Eran dos lugares de no saber ser marica aún…
El BLACK & WHITE con su parte de arriba llena de chaperos rumanos y brasileños rodeando a ancianos que fueron maricas en la época de FRANCO y a GURRUCHAGA, CAPI, MENDICUTTI, LUIS ANTONIO DE VILLENA… Detrás el escenario de stand-up comedy de travestis pueblerinas.
Una fantasía de lugar.
Y abajo una discoteca turbia, divertida, bakala, latina y chochi.
El EMBASSY era el lugar de las abuelitas de mis amigas del barrio de Salamanca y donde mi chico y yo comprábamos el vinagre de mango para las ensaladas de verano, pero vaya que más allá de ahí, no me ata ninguna cadena sentimental con dicho establecimiento.
Lugares a los que podremos volver en el limbo.

POPY: ¿Por qué no conectas el bluetooth y escuchas la música por los altavoces?
JAIME: Es que no me gusta conectar el bluetooth
POPY: Qué antiguo eres.
JAIME: Lo que es antiguo es juzgar de antiguo a alguien por no hacer algo que en realidad no es moderno.
POPY: Amén.

RADIOSHOCK!!!
La radio de la España que interesa, de los scuppies, de los prepsters, de los muppies y de los swaggers.
La radio de la (RE)GENERACIÓN.
Una amena hora entre amigos, al lado de los brillantes y encantadores VIOLETA DAI, JORGE GARCÍA VALERO y YOLANDA SOLA, atados bien corto por la férrea mano de servidor de ustedes, charlando animadamente acerca de redes sociales, erotismo online, PALOMO, niñaterío de backstage, privacidad, SAN JUNIPERO, el futuro, DON'T KNOCK TWICE, BIG LITTLE LIES, FEUD, teorías de la conspiración, otros planetas, la coca, micro-racismos, loros que cantan a Rihanna, la reina de Suecia y sus fantasmas, escuchando a CALVIN HARRIS con FRANK OCEAN y maravillas mil!
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Tracklist de mis últimos días:
- SAY SOMETHING LOVING de THE XX.
- PASSIONFRUIT de DRAKE
- LIGHT MY BODY UP de DAVID GUETTA feat. NICKI MINAJ + LIL WAYNE
- PLEASURE de FEIST.

Monday, March 20, 2017

LIABILITY

Ayer, al ver las fotos que la gente colgaba de sus padres en INSTAGRAM, por el día del padre, me acordé del mío, de CHEMA, de sus ojos azules, cuando tocaba en el piano a DUKE ELLINGTON y a COLE PORTER y se emocionaba… CHEMA eclipsado por la poderosa figura-faro de mi madre pero al que descubrí de manera imprevista en mi adolescencia cuando ella murió.
Como esos atractivos personajes secundarios que de pronto tienen un capítulo especial y descubres que merecen una serie propia.
Me reía tanto con mi padre… Me enseñó a reírme de todo, de todos y de mi mismo. También lloramos mucho juntos, unidos, padre e hijo en una isla tras un naufragio… Él confió ciegamente en mi, me daba toda la libertad del mundo, hizo que tuviese seguridad en mi mismo.
No hay mejor regalo.
Sigue aún cantando "I've got you under my skin, I've got you deep in the heart of me..."




Mi padre, arquitecto técnico, hijo de militar de FRANCO y futbolista y pianista frustrado, intimo de JULIO IGLESIAS, mejor amigo suyo del cole y compañero también de futbol y de música. Mi padre, JULIO, PIPI, ENRIQUE y algunos más de su pandilla fueron los hijos bon vivant de la dictadura, del barrio de Arguelles, cerrando los pubs, puterío, whisky… en los 60 y en los 70 soñaban con ser como la troupe de FRANK SINATRA y DEAN MARTIN… JULIO IGLESIAS lo consiguió.
Antes de estar con mi madre, mi padre tuvo un lío con RITA PAVONE y cada vez que salía LA PAVONE en la tele mi madre se ponía negra.
Yo me reía mucho con mi padre, nos reíamos de todo y de todo. También llorábamos juntos cuando recordábamos a mi madre. Mi padre confiaba ciegamente en mi, me dio toda la libertad del mundo. Hizo que tuviese seguridad en mi mismo.
Mi padre se echó una novia casada con un gay y cuando el marido de esta se iba de viaje con su otro novio, mi padre y yo siempre nos metíamos en su casa y nos reíamos de las anécdotas que nos contaba NURI; que si había encontrado el palo del mortero en el zapatero del armario porque su marido se lo metía por el culo, que si una vez entró en casa y vio a su marido inyectándose suero en los huevos…
Las historias del pijerío de Las Rozas… La HBO no es nada.

La belicosa AIDA NIZAR (que nos fascina porque representa la independencia y el conflicto como naturaleza) perdía venerablemente los papeles esparciendo heces por el cuarto de baño de GHVIP y esa misma noche los cachorros del PP de Madrid, todos con sus NAPAPIJRI, llenaban el Palacio de Deportes para ver a TABURETE, el grupo del hijo de BÁRCENAS (que representan a un tipo de pijo indomable, el pijo que no se avergüenza del fraude). Mientras tanto, la España que interesa, menos mal, acudía al TEATRO LARA a ver el concierto de la dulce y sensual ROSALÍA con REFREE, la nueva musa del flamenco que coquetea con el trap.
Hay gente para todo pero al menos en Holanda no ha ganado la ultra-derecha, aún hay esperanza.
Y TRUMP ha prohibido la entrada en los US de A a YUNG BEEF, que es algo casi quimérico que hace a YUNG BEEF aún más grandioso e insurgente de lo que es. El mito, la leyenda.

Mi chico y yo habíamos quedado con nuestra amada ELISA MAÑAS en el VIPS de Príncipe de Vergara con López de Hoyos, que es el VIPS con la mejor librería porque en El Viso la gente es de comprar libros para llenar las estanterías, para comer en su GINO'S que ese es el mejor GINO'S de Madrid que es distinto a los demás, como de mejor calidad...
Con ELI comentamos la maravilla de los nuevos DONUTS de PANTERA ROSA, que son unos DONUTS rosas ultra-instagrameables que además le encantan a FANTÁSTICO SR. OCÓN, que cuando vino a Madrid a la proyección de los cortos de JORDI estuvo buscándolos por todos los CARREFOUR EXPRESS de Malasaña.
ELI llevaba un jersey precioso, entre PRADA, la psicodelia y otoño en Nueva York, con su sutil brilli-brilli. Me dijo que era de & OTHER STORIES, en lo que antes era el TEATRIZ, que ella ya solo compra ahí, ya ni se acerca por el H&M.
El jersey era muy como los dibujos que ella hace.

ELI es muy de preocuparse por el futuro, pero no hay futuro, solo tenemos el presente.
El mañana proveerá.
"Demórate aquí, en la luz solar de este mediodía..." cantaba CHAVELA VARGAS.
Solo podíamos gozar esa boloñesa, esa pizza de champiñón, los piadines, el tiramisú y los profiteroles y la compañía de mi amor y de nuestra amiga, ese ángel, porque podría ser el último día, no se debe dar nada por sentado…
Mi chico y ELI quedaron en que ese finde cocinaban juntos en casa una tarta para merendar, que hicieron un hummingbird cake, que es un bizcocho con nueces asadas, nuez moscada, cuatro plátanos, canela y cinco rodajas de piña que deja el bizcocho empapadito y se cubre todo con crema de queso y tomillo, una tarta americana típica sureña, y ELI estuvo hablando que ahora KATY PERRY ahora quiere ir de cantante pop un poco más seria: "ahora quiere ser ANTHONY AND THE JOHNSSONS", decía ELI.
Nos enseñó fotos de su sobrina medio japonesita, que es una top model de año y medio.

Quedé con OCTAVIO en Príncipe de Vergara con Goya, después de trabajar, y fuimos dando un paseo hasta los cines IDEAL, abandonando el barrio de Salamanca al borde de El Retiro (nuestro Hyde Park), pasando la Puerta de Alcalá (con la falda almidoná) y la diosa Cibeles (tan amada por madridistas y gays, con sus leones amantes condenados a no mirarse), atravesando el barrio de Las Letras, Huertas.
Charlando sobre LOS PLANETAS versionando a YUNG BEEF.
Habíamos quedado con mi chico para comer en el YATAI MARKET, un conglomerado de street food oriental que han abierto a la vuelta de los IDEAL, muy BLADE RUNNER.
Mi chico y yo pedimos unos pad thai y unos dinsum muy ricos y OCTAVIO un pollo con arroz y movidas.
En el sitio falta humo, aunque sea humo artificial. A mi que las cosas sean artificiales no me molesta y hacen el efecto deseado.
El café nos lo tomamos en una terraza de la plaza de Jacinto Benavente, llamamos a DIEGO PARRADO para que se uniese pero estaba con un amigo en EMBASSY impidiendo que lo cerrasen para siempre, brindando con champagne.
A mi han cerrado ya tantas cosas (el MANILA de Callao, el MIDDAY, MADRID ROCK, el BALI-HAI, el SEPU, el teatro ALBÉNIZ, la sala FLAMINGO, el NEBRASKA...) que he aprendido que nada es importante ni permanente, nada material…
Todo se pierde y da igual, ya vendrán otras cosas nuevas.
Nadie hablará de nosotras cuando hayamos muerto.

Nos subimos en la VESPA de GREGORY PECK y AUDREY en VACACIONES EN ROMA y fuimos a casa con nuestros gatunos, ONI y FROU FROU, a la siesta de viernes.
REN HANG, uno de nuestros fotógrafos favoritos, genio de la postura, había muerto y no sé por qué recordé su simbolismo, su sensualidad descarnada, agarrado a mi chico en la moto.
En la moto se piensa mucho en asuntos de lo más fortuitos y casuales, como cuando sueñas.




Nos despertamos y JAIME me enseña con su IPHONE las entremetidas fotos que se han filtrado del hackeo al móvil de AMANDA SEYFRIED, con la tonta de CHICAS MALAS comiéndole la polla a JUSTIN LONG, su novio hasta hace poco.
La verdad es que aunque me parece morboso mirar, al mismo tiempo me avergüenza hacerlo pues se trata de una violación en toda regla de la intimidad de una persona.
Un COLA CAO con copos de avena y en ANA ROSA emitían unos audios que le hizo el cesid al Rey cuando le espiaba en los 90, con el Rey hablando de sus cosas, que también me ha parecido feo porque no se trata de una conversación que vierta información relevante sobre un caso de interés social, simplemente muestra una conversación privada en un tono informal que muestra al REY al desnudo.
Entendería que me grabasen y yo estuviese contando cosas cuya revelación pública pudiese derribar muros y desenmascarar entuertos, pero que hagan público una conversación negligente con un amigo, es francamente un abuso… pero es imposible no escuchar.
Como tener una puerta delante con un ojo de cerradura y no mirar.

Qué maravilla la terapia de pareja de BIG LITTLE LIES
BIG LITTLE LIES es la serie de la apariencias.
El cuarto capítulo se estanca un poco, aunque el giro del objeto del bullying resulta realmente turbador e intrigante y se habla todo el rato de una cena que dará lugar que abre mucho el apetito del enfrentamiento.
Todos pensábamos que el padre del niño rubio iba a ser el marido de NICOLE pero finalmente parece que la cosa no va a ir por ahí. Hubiese sido demasiado MUJERES DESESPERADAS…
Y GIRLS que está al pil-pil…

El tercer capítulo de esta season finale es uno de esos capítulos especiales que perpetra LENA DUNHAM que directamente pasan a la historia de la ficción televisiva por la puerta grande. En este episodio HANNAH va a visitar a un escritor al que admira pese a tener un concepto un tanto misógino de él. El capítulo es una de las piezas audiovisuales más feministas que ha visto jamás y resulta escalofriante pues aquí LENA DUNHAM nos cuenta que la mujer realmente lo tiene muy crudo para escapar del yugo de la búsqueda de aprobación masculina. Que el esfuerzo deberá ser enorme, descomunal.
En los primeros minutos vemos a HANNAH subiendo a la casa del escritor, pintándose los labios en el espejo del ascensor de manera inconsciente, para gustarle. Durante la conversación entre ambos él tratará de convencerle de que no es un autor machista y por poco la convence… HANNAH también ha sospechado muchas veces de PHILIP ROTH pero siempre ha terminado convenciéndose a si misma de que no es posible que ese hombre tan inteligente pueda ser misógino, pero… Al final, el escritor se saca la polla porque al finalmente, si eres mujer, siempre se van a sacar la polla, nos dice LENA DUNHAM. Y una niña tocará el clarinete para agradar y para gustar a su padre y la rueda patriarcal no termina nunca hasta que la mujer le ponga freno de raíz. Pero, ¿es esto posible?
LENA DUNHAM, una vez más, siembra más interrogantes que respuestas aporta. De ahí la riqueza antropológica sin fin y de múltiples lecturas de GIRLS, una de las series más relevantes de la década.

Primavera súbita.
Frente al dormitorio tenemos un pino perenne, piso para gorriones, pero el almendro de enfrente del despachito de JAIME ya está flor, tan de película de ZHANG YIMOU, tan SORGO ROJO. Y la morera del salón ya tiene hojas bebés antes de tiempo, hojas bebé prematuras.
Me imagino en esos árboles al loro que canta RIHANNA mejor que RIHANNA misma. Y no os creáis que el loro ha elegido el umbrella, no; ha elegido una de las difíciles y cargadas de matices.

Desayunando viendo la vehemente y poética actuación de LORDE en el SNL, gran musa de generación Z más emotiva, pasando de las noticias de fondo de TELECINCO que ya ves tú qué me importa a mi quién es el pichichi de la liga o si han tirado a no se quién por el balcón. Yo solo quiero saber del director de CRUDO, de los posibles próximos premios PULITZER…
Mi chico me contó que la Reina de Suecia decía que vive con fantasmas en el Palacio Real.
Esa noticia si me interesaría verla en el telediario, por ejemplo.
El vídeo del profesor ese del telediario de la BBC que de pronto entra en su despacho su hija mayor y luego el bebé, como en una película de PIXAR, y seguida entra la chacha filipina que resultaba ser su esposa en realidad haciendo comedia slapstick, también me interesa como noticia de racismo inconsciente y natural ante la figura de esa madre filipina y como análisis de la fuerza con la que esa niña de gafas y ese bebé en tacataca nos hablan de libertad y de ruptura de normas sociales.

ROSARIO y ANTONIO OROZCO de coca en LA VOZ KIDS (con BISBAL al lado alucinando), me interesan también.
SÁLVAME convertido en LA NORIA... no me interesa, aunque igual un poco sí, porque entrevistaron al KEN humano que es la perfección y a ALONSO CAPARRÓS que confesó que soñaba con montañas de cocaína y que en la época de FUROR los productores de la cadena triste le ataban a la silla para que que no se notase su estado de nervios. Tan THE WRESTLER, tan personaje de película de PAUL SCHRADER…
El estreno del documental DAVID LYNCH THE ART LIFE, me interesa.
El estreno de USHUAIA, la nueva obra de ALBERTO CONEJERO, me interesa y mucho además.
Los dos científicos que han logrado guardar una película de 1895 en una partícula de ADN, que es una cosa muy EL CHIP PRODIGIOSO, me interesan, aunque más que estar haciendo esas gilipolleces tan guays bien podrían estar ya descubriendo la cura del cáncer...
Me interesa EL VIAJANTE del sutil e hiper-lúcido ASGHAR FARHADI, y me interesa el nuevo KONG, tan de aventuras y serie B de videoclub…

Había mucha expectación por ver FEUD, la serie de RYAN MURPHY basada en el tempestuoso rodaje de QUÉ FUE DE BABY JANE, con SUSAN SARANDON interpretando a BETTE DAVIS y JESSICA LANGE haciendo lo propio con JOAN CRAWFORD.
La serie prometía tanto que olía a decepción y a desinfle marca de la casa AMERICAN HORROR STORY.
El proyecto pedía un tono más cercano a la fina sorna de EL CREPÚSCULO DE LOS DIOSES que a la astracanada queer de SCREAM QUEENS.
Una vez vistos los primeros capítulos no solo las dudas se han visto disipadas sino que la serie ha pasado ya a engrosar la rutilante lista de grandes obras dedicadas a la trastienda de la meca del cine, junto con gloriosos títulos como EVA AL DESNUDO, HOLLYWOODLAND, CAUTIVOS DEL MAL, STATE AND MAINE, BARTON FINK, SHAMPOO, MULHOLLAND DRIVE, EL JUEGO DE HOLLYWOOD o MAP TO THE STARS.
Una serie centelleante y durísima sobre el menosprecio a la mujer en HOLLYWOOD y sobre las continuas trampas en las quela sociedad les hace caer. Todo un agasajo para los mitómanos cinéfilos como yo.
Dos grandes personaje femeninos comportándose todo el rato como verdaderas perras, acostándose y levantándose borrachas… una mariconada tremenda.
FEUD también prometía duelo interpretativo entre dos leyendas vivas dando vida a otras dos leyendas eternas y el duelo efectivamente se ha dado pero tan solo ha durado un asalto... JESSICA LANGE está fabulosa, como siempre, pues su inventiva gestual es un espectáculo vivo de placer, de ira volcánica y vulnerabilidad, pero SUSAN SARANDON realmente se lleva el gato al agua. Logra el milagro de la transfiguración.
Mientras LANGE opta por la no imitación, haciendo lo que mejor sabe hacer; rebosar intensidad y emoción, SARANDON se nos aparece poseída por el verdadero espíritu de BETTE DAVIS.
Reconozco que pensé que no iba a ser capaz de lograrlo.
Para mí, LA SARANDON, desde que se reveló la magnitud de su agitación interior en THELMA & LOUISE y en PENA DE MUERTE, era toda intuición, no era una actriz de composición… Bueno, pues resulta que sí lo era, lo es y aquí nos brinda otra nueva e inesperada cumbre de su carrera.

Había quedado con TOMÁS PEÑA en DMNTIA. Arriba estaba LAURA VANDALL con JAVIER DE LA BLANCA, que no sé qué proyecto estaban montando.
No sabíamos qué pedir para comer, así que finalmente bajamos al FIVE GUYS.
Charlando de cosas nuestras, de MATT LAMBERT, de ROSALÍA, GRANT SINGER…
Al llegar a casa, mi chico me dijo que había pillado un AIRBNB enfrente del ojo de CALATRAVA de la ciudad de las artes y las ciencias de Valencia y que nos íbamos a las FALLAS.
Las Fallas bien sabéis, queridos lectores, que es mi fiesta favorita de España junto con la TOMATINA de Buñol.
Yo creo que en otra vida fui valenciano…
Pillamos los billetes del AVE y rumbo a las primeras Fallas de la historia ya catalogadas como patrimonio de la Humanidad por la UNESCO.
Pero sobre las fallas ya contaré largo y tendido en la próxima actualización…




Tracklist de mis últimos días:
- GREEN LIGHT de LORDE.
- ANOCHE de ARCA.
- VIVA de LOS PUNSETES.
- BLOOD UNDER MY BELT de THE DRUMS

Wednesday, March 08, 2017

POPY Y EL MISTERIO DE LAS RODILLAS DE AÍDA NÍZAR

Las espectrales rodillas de AÍDA NÍZAR.
De pronto TWITTER se inunda con la foto de AÍDA NIZAR y sus aterradoras rodillas caras de Bélmez que son claramente las caras de dos bebés que nos quieren decir algo… Los abortos de AÍDA quieren comunicarse con nosotros a través de sus sexys rodillas.
El bebé de su rodilla derecha parece sereno. El de la rodilla izquierda es, en cambio, un querubín atormentado, un ángel caído. Aunque me hubiese gustado que hubiera sido al revés, su rodilla derecha es bondadosa y su rodilla izquierda vil…




Su rodilla izquierda hace un comunicado dejando en la estacada a MIREN GAZTAÑAGA, tras sus declaraciones en ETB llamando catetos a los españoles, dejando claro que ella es una actriz más que secundaria de EL GUARDÍAN INVISIBLE (por miedo al boicot facha, ¿alguien realmente va a dejar de ver esta película por la opinión de un solo miembro del equipo que trabaja en ella?), que su intervención es mínima.
Podéis lapidarla, vetarla y apuntarla en todas las listas negras.
Su rodilla derecha, en cambio, nos dice que todos somos MIREN GAZTAÑAGA, que cualquiera merece no ser linchado por una opinión libre y personal, estemos de acuerdo o no con ella. Que no podemos ser DOGVILLE, no debemos ser el pueblo persiguiendo a FRANKENSTEIN con antorchas…

Tan paleto me parecen los nacionalismos y los odios a banderas como el patriotismo en un mundo que para mi ya no tiene fronteras.
Tan paletos los que llaman paletos a los españoles, como los españoles que se llevan las manos a la cabeza.
Amo España, a las maricas folclóricas andaluzas, a LOLA FLORES, el cine de CARLOS VERMUT, a ROSALÍA, a JOE CREPÚSCULO, SÁLVAME, a CLARÍN… y amo a los vascos, su relación con el bosque, los aizkolaris que cortan troncos de un solo hachazo, los pelotaris vascos, que van en camiseta por la calle en pleno invierno, a CHICO Y CHICA que son vascos…
¿Qué os parece si en lugar de denunciar el programa ese de ETB nos preguntamos qué hay detrás…?
La censura y la prohibición no es más que un parche mal puesto.
Solo llegando a la raíz del asunto podremos superarlo.
Todo esto viene de nuestros bisabuelos.
Ya está bien.
El mundo avanza y no espera.

El siniestro autobús naranja de los muertos en vida es el asalto que hace despertar a la colectividad ciudadana. El virus que precisamos introducir en el cuerpo de la sociedad adormecida para curar la enfermedad del mirar hacia otro lado.
Un torpe y vil ataque convertido en todo un favor a la tolerancia.
La ignorancia es muy patosa.
2017; el año del paso atrás en valores que creíamos ganados… para impulsarlos hacia el futuro con la fuerza de la virtud.

Yo no quería compartir mucho mi indignación ante el bus de los metecatos de HAZTEOIR (gente acomplejada que se siente segura tras la protección de la moralidad arcaica). Por un lado ansiaba que las firmas pidiendo la retirada del autobús se multiplicasen, desde luego, pero por otro me daba pena pensar que algún niño transexual pudiese no ver este autobús en la calle y en cambio sí en las redes sociales. No quería dar mucha publicidad al necio rival.
Pero por fortuna la creatividad de la gente tras los memes no tiene límite. El texto del autobús cambiado por:
“A mi se me marca el chocho con la talla 38. Que no te engañen”
“Curas con penes, niños con traumas. Que no te engañen”
“Unga Unga Polla Unga Unga xoxo. Que no te engañen”
Ojalá todos los niños transexuales hayan visto el amor volcado a ellos en redes.
Precioso fue comprobar también cómo todos los partidos políticos y cómo la sociedad en pleno se volcaba con los vulnerados derechos de esos niños y esas niñas.
MANUELA CARMENA ordenando la retirada del autobús de la circulación, la comunidad valenciana exigiendo que ahí no entre, CRISTINA CIFUENTES declarando la vergüenza ante semejante espectáculo bochornoso, CHELSEA CLINTON haciéndose eco desde los US de A…
El tiro por la culata.

Paralelamente a estos deplorables y hermosos acontecimientos, en Las Palmas de Gran Canaria, un extraño escándalo, dada la época en la vivimos y dado esto es un deja vu muy tardío del kitsch de PIERRE ET GILLES y de la MADONNA del LIKE A PRAYER, acontecía en plenos carnavales; la censura de TVE y la queja de los católicos apostólicos y romanos ante el show de una inofensiva drag queen que salía vestida de la VIRGEN y crucificada cual CRISTO.
Y solapado esto con el autobús naranja no tardaron en aparecer las borregas voces de la comparación bucéfala: El inexplicable debate acerca de si el espectáculo de la drag crucificada es una falta de respeto, como lo es el autobús transfóbico. Un católico puede decir: "del mismo modo que a vosotros os ofende y os insulta ese autobús, a mi me ofende y me insulta esa drag queen crucificada".
Llegados a este punto urge poner orden en la sala:
El arte transgresor existe y es necesario y este debe ir siempre enfocado a los grandes poderes establecidos, jamás a la minorías reprimidas.
FIN.

Y finalmente el incidente del nauseabundo autobús se resolvió de un modo cómico y precioso: Los muy ineptos de HAZTEOIR, que de zopencos resultan hasta entrañables, decidieron variar el mensaje para pasar la legalidad sin darse cuenta de que el nuevo mensaje expuesto no solo daba la vuelta a significado buscado sino que reivindicaba sin querer los derechos de los transexuales. Cambiaron “Los niños no tienen vagina. Las niñas no tienen pene” por un “¿Los niños no tienen vagina? ¿las niñas no tienen pene?”
Bravo.

Los de VEIN, que es una revista trendy avant-garde maravillosa para millennials y generación Z, me han hecho una sugerente entrevista que les ha quedado como un curioso retrato de madurez hacia mi personaje (yo soy personaje y persona). Yo encantado, pero a mi esto de la madurez me recuerda más a cuando MADONNA se las dio de sensata y espiritual en RAY OF LIGHT para luego no tardar en volver a menear el culo en HARD CANDY…
Espero que os guste la entrevista y que la disfrutéis.

Ya nos han entregado la moto del taller como nueva, a la espera de que la reparación la pague el seguro. Mi rodilla también está ya como nueva, pero me subo a la moto con cierto temor, como si me subiese en una montaña rusa, aunque una montaña rusa es infinitamente más segura que una moto, por supuesto.
Paramos en un semáforo enfrente de un escaparate con maniquíes realistas y me acordé de la noticia del prostíbulo de muñecas de Barcelona.
Bravo ADA COLAU.
Muy MANIQUÍ, la película con ANDREW MCCARTHY (ese teen de melancolía infinita) que se enamora de un maniquí que es la bellísima KIM CATTRALL (SAMANTHA JONES en SEXO EN NUEVA YORK, GOLPE EN LA PEQUEÑA CHINA) y muy TAMAÑO NATURAL de BERLANGA también.

Mi chico y yo habíamos hecho 11 años.
11 años "back to back", los hijos de THE ORIGIN OF LOVE, nuestro atardecer en el cap de Creus pidiendo el mismo deseo, el agua del santo, ONI y FROU FROU, LOGAN, en lo alto de la torre…
Nuestra cabaña en el fin del mundo, descubriendo misterios, riéndonos de todo siempre.
Nos hemos regalado un viaje a DISNEY WORLD ORLANDO, en Florida, será en mayo y eso sí que va a ser otro capítulo aparte…



Quedé con ABI para comer en su nueva casa al lado de El Retiro. Habíamos contactado por FACEBOOK y hacía siglos que no nos veíamos.
La última vez que ABI me invitó a comer a su casa fue en 1997, hace 20 años, mejillones, en su casa de Iglesia. Éramos unos niños, literalmente. CLUB KIDS.
Años después ABI se hizo promotora de uno de los club más importantes de principios del 00, del COPPELIA. Club clave de la capital durante la escena electroclash del 2002.
ABI trajo a MISS KITTIN & THE HACKER, a TIGA, ELLEN ALLIEN…
Ahí, en el COPPELIA, un bakala le rompió el vestido a MARIETA y esta se lo ató como pudo para no irse desnuda, girones atados de cualquier manera y SIGFRIDO MARTÍN BEGUÉ me dijo: “POPY, tu amiga lleva un HANNIBAL LAGUNA”.

ABI me estaba preparando unos lomazos de atún, todo proteína. Acabó harta de las intrigas de la mafia de la noche y está contenta con su noviazo y con sus traducciones del árabe para jeques, pero quiere volver a organizar conciertos de hip-hop, que es lo que le mola.
Recordando a la gente del BALI-HAI, a la señora que vendía rosas, a LA PERRA NEGRA, LLUVIA con los pelos de colores, que tenía un perro que se llamaba MELMAC, como el planeta de ALF, MARTA SUBIDOTE que estaba enamorada de PANIC, que era maricón.
Estuvimos comentando el horror de los estados de WHATSAPP, que cualquier persona que haya tenido alguna vez tu teléfono puede leerte y saber de ti. Y a los tóxicos ni agua, expulsados del reino de los cielos.
El ansia por los microvideos efímeros de todas las redes sociales que ahora quieren ser SNAPCHAT, nos va a explotar en la cara.

En casa no sé qué imagen salió de ISABELLE HUPPERT en la tele, de ella en los OSCAR y de pronto mi chico dijo: “A ISABELLE HUPPERT la han nominado al OSCAR no porque esté bien en ELLE, sino por que quieren una cerda francesa para TOM HANKS si este hace un código da vinci 4”
Tal cual.
Nos pusimos el 6x02 de GIRLS.
Nos reímos mucho con el mensaje a la abuela de SHOSHANNA y JESSA, simpático y como dice SHOS, a la vez deprimente e inapropiado. El magnífico momento de la tienda de antigüedades con ese personaje fugaz que es como un personaje de ALICIA EN EL PAÍS DE LAS MARAVILLAS y qué nos habla de la grandeza y la pequeñez de las historias de tantas y tantas personas que nos cruzamos por la calle cada día.
SHOSHANNA lamentando el azar, incapaz de ver la nimiedad del entorno. El torbellino de los vínculos, el apoyo instintitivo…

Habíamos quedado con OLIVIA en su casa para cenar unas crepes y para ver una peli de terror, que ella nunca veía pelis de terror porque a ALEX le dan miedo.
Tras las crepes, ALEX subió a BRUNO y a GRETA para que se durmieran y pusimos POSESIÓN INFERNAL, tan spooky y tan cómica a la vez y a OLIVIA le encantó.
SAM RAIMI es todo imaginación, es como un TEX AVERY del gore, como el PETER JACKSON de la primera época.
Tras la peli pusimos el DELUXE que estaban a vueltas con ALBA CARRILLO, la cazadora cazada. Comentamos lo inexplicable de que esa tal CARLOTA CORREDERA sea presentadora de TELECINCO solo porque a ella se le ha puesto en el coño. Es una presencia vulgar y anti-televisiva, carece de telegenia. Con la de presentadores que hay, increíbles, BELINDA WASHINGTON, o cualquiera nueva, y tiene que estar esa señora ahí con esa actitud de autosuficiencia como de maestra de cole…
ISABEL PANTOJA en un vídeo le hacía ojitos a MALUMA, diciéndole de cantar con él y MALUMA muerto de la vergüenza ante la lasciva mirada de la folclórica carcelaria.

Fui a EL PARACAIDISTA, que JORDI NÚÑEZ proyectaba sus tres cortometrajes: PIXELS, AMOR DE DIOS y CACHITOS.
Ahí estaba ALEX TARAZÓN, novio de JORDI y uno de mis ilustradores favoritos del momento, tan del lóbrego HOLLYWOOD, a DIEGO PARRADO y a SR- OCÓN, que estaba con migrañas, a LETICIA…
En la entrada daban un programa de mano con ilustraciones de ALEX, textos de DIEGO… Una joyita.
OCTAVIO salía de la primera proyección y se dirigía rumbo a la FILMOTECA para pillar entradas de LA LEY DEL DESEO, que estuvo presentada por ALMODÓVAR y por CARMEN MAURA, con el consabido morbo ente los puñales voladores del orgullo volando que aquello suscitaba.
La proyección de estos tres cortos cierra un ciclo para JORDI. Ahora le apetece ya rodar un largo.
El universo de JORDI es todo emoción. Se nutre de las relaciones de las personas, esas hormigas que nos cruzamos por azar, cambiando nuestros rumbos.
PIXELS es el infierno de la inseguridad, de la oscilación emocional, de la ofensa psicológica invisible, del desamor.
AMOR DE DIOS es la luz al final del túnel, la grata intensidad de la amistad marica-mariliendre, tan difuminada en borracheras.
CACHITOS es el renacimiento del hedonismo, la entrega al goce.
Había quedado con mi chico para cenar, pero les dije a los valencianos que tenían que ir a comer o a cenar al YATAI MARKET, el street food BLADE RUNNER oriental que han abierto entre los cines IDEAL y Tirso de Molina, que además les pillaba muy bien para hacer cola para la FILMOTECA de ALMODÓVAR.

Lo mejor de este mes de ALMODÓVAR en la FILMOTECA, más allá de poder revisar algunas de sus mejores películas como LA LEY DEL DESEO, PEPI LUCI Y BOM, ENTRE TINIEBLAS, QUÉ HE HECHO YO PARA MERECER ESTO, MUJERES AL BORDE DE UN ATAQUE DE NERVIOS, ÁTAME, TACONES LEJANOS, LA MALA EDUCACIÓN, LA PIEL QUE HABITO o JULIETA, será poder ver sus películas favoritas dentro de la sección CARTA BLANCA: EVA AL DESNUDO, LA INVASIÓN DE LOS LADRONES DE CUERPOS, OPENING NIGHT, DUELO AL SOL, SONATA DE OTOÑO, ESCRITO EN EL VIENTO, PEEPING TOM, PERDICIÓN, JOHNNY GUITAR, EL MERODEADOR, EL INCREÍBLE HOMBRE MENGUANTE, AMANECER, EL ÁNGEL EXTERMINADOR, MUJERES, LOS OJOS SIN ROSTRO, TE QUERRÉ SIEMPRE, CON LA MUERTE EN LOS TALONES…

Fantaseando qué 20 películas hubiese elegido yo para la sección CARTA BLANCA de la FILMOTECA, hubiese elegido…
CORAZONADA, SHOWGIRLS, CLÉO DE 5 A 7, ELÍGEME, OTRA MUJER, EL RAYO VERDE, XANADÚ, LA PIANISTA, CORAZÓN SALVAJE, ATLANTIC CITY, BRAINDEAD, HAROLD Y MAUDE, UNA MUJER BAJO LA INFLUENCIA, LA NOCHE DE LA IGUANA, ROMY Y MICHELE, LAS AMARGAS LÁGRIMAS DE PETRA VON KANT, GENTE CORRIENTE, NETWORK, MARGOT Y LA BODA y ROJO

El sábado el plan era ver en casa de OCTAVIO TEROL (en Velarde, la calle de las tiendas second hand de Malasaña) los dos primeros capítulos de BIG LITTLE LIES con OCÓN, ALEX TARAZÓN y JORDI NÚÑEZ.
Bajamos al chino a por COCA COLAS y llamamos a DOMINO’S.
BIG LITTLE LIES es una constatación más de que la HBO es a nuestros días lo que la METRO GOLDWYN MAYER al HOLLYWOOD dorado.
BIG LITTLE LIES (escrita por DAVID E. KELLEY, marido en la vida real de MICHELLE PFEIFFER y autor de ALLIE MCBEAL) y dirigida con intuición para lo sensitivo por JEAN MARC VALLÉE (DALLAS BUYERS CLUB) es un vudú de laboratorio del prestigio al que son invocados DOUGLAS SIRK y GEORGE CUKOR y estos, efectivamente, aparecen, pero con la entonación ALAN BALL y TODD FIELD.
Perfectas vidas infernales, envidias, grandes divas de la escena, juicios morales, apariencias y un asesinato...
Todas están magníficas, NICOLE KIDMAN está increíble, pero quienes se llevan el gato al agua (y quienes se van a llevar los EMMYS) son REESE WITHERSPOON y LAURA DERN.
Y la canción de los créditos, que en casa la estamos escuchando en bucle.

Maravillados y con ganas de saber más de esos personajes, bajamos a por algo dulce, pero el MCDONALDS y el VIPS de Fuencarral ya estaban cerrados, el HARVEY’S (el bar de Madrid al que iría LAURA PALMER) llenísimo así que terminamos en el BURGER KING de Tribunal a por un batido de OREO comentando que mira que ha pasado tiempo pero aún no nos atrevemos a ver MA MA…
Y hablando del prodigio imperecedero de PARIS IS BURNING, del vogueing y precisamente LUIS ALMQVIST está haciendo todos los domingos el SHADE, con gente que va a bailar vogueing y todo muy guay.
A JORDI le había gustado el punto de vista de PABLO LARRÁIN para JACKIE, más cercano a THE QUEEN de FREARS que a los biopics de LADI DI y de GRACE de NAOMI WATTS y NICOLE KIDMAN. A ÁLEX, en cambio, le aburrió, pero porque no le gustan los biopics, aunque hay biopics fabulosos también como ED WOOD o LLAMAME PETER.
JORDI nos recomendó la biografía de TIPPI HEDREN, que tenía leones en el jardín que se le escapaban a los chalets de los vecinos.
Hablando de las fotos de MARILYN embarazada defendí mi teoría de que MELANIE GRIFFITH es hija de MARILYN MONROE y de ROBERT KENNEDY, dada en adopción a una actriz lesbiana de los estudios que quería adoptar: TIPPI HEDREN.


* TOP TEN
Lo mejor de NICOLE KIDMAN:

1.- MARGOT Y LA BODA
2.- REENCARNACIÓN
3.- EYES WIDE SHUT
4.- TODO POR UN SUEÑO
5.- DOGVILLE
6.- BIG LITTLE LIES
7.- RABBIT HOLE
8.- STOKER
9.- LION
10.- EL CHICO DEL PERIÓDICO

RADIOSHOCK!!!
La radio de la España que interesa, de los scuppies, de los prepsters, de los muppies y de los swaggers.
La radio de la (RE)GENERACIÓN.
Una amena hora entre amigos, al lado de los brillantes y encantadores JEDET, JORDI NÚÑEZ, GUT DERBY y YOLANDA SOLA, atados bien corto por la férrea mano de servidor de ustedes, charlando animadamente acerca de los PIXELS, AMOR DE DIOS y CACHITOS, el reality de JEDET y su libro MI ÚLTIMO REGALO, el patético autobús transfóbico, la drag crucificada, los OSCAR, TRUDEAU, JACKIE, escuchando a JOE CREPÚSCULO y maravillas mil!
Para revivir la magia de la radio, pinchad aquí.

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Tracklist de mis últimos días:
- COLD LITTLE HEART de MICHAEL KIWANUKA.
- SLIDE de CALVIN HARRIS feat. FRANK OCEAN + MIGOS.
- THIS IS THE WORLD OF THEATRE de THE NEW PORNOGRAPHERS.
- LOVE de LANA DEL REY.

Monday, February 27, 2017

POPY UNDER THE MOONLIGHT

URDANGARÍN con insomnio viendo los OSCAR.
“Cariño, que han dicho LA LA LAND pero es MOONLIGHT”
Y la INFANTA diciendo “ay, que se han equivocado de sobre”
EMMA OZORES no ha podido ver cómo le daban el OSCAR a otra EMMA, STONE, porque en la casa de GH VIP no dejan poner la tele.
EMMA OZORES hubiese trabajado con BILLY WILDER.




"Si paga 200.000€ se libra de la cárcel. Pero... ¿esto qué es? ¿el MONOPOLY?"
CAZAMARIPOSAS
"Socorro, El ser humano es un compendio de mierda y mocos. En este país no hay ni cojones, ni ovarios, ni matrices, ni riñones, ni manos, ni piernas, ni cabezas, ni valentía, ni ética... Impotentes mentales que permiten Urdangarines, infantas, reyes, políticos que dan por el culo a todo el pueblo español con sus estafas criminales y el pueblo se calla... y los políticos de izquierdas no son capaces ni de perder los papeles ante semejantes barbaridades.
Hay que volverse loco, hay que perder la razón, hay que morder con rabia a todos los protagonistas de las desigualdades sociales, si no no vale la pena vivir...
Ya no me sirven las buenas maneras, ya no me sirven las buenas palabras.
La educación es la trampa del poder para ridiculizar al pueblo"
MANUELA TRASOBARES

Una vibrante y renovada semana de la moda en el efervescente Madrid de la (RE)GENERACIÓN.
Madrid al pil-pil.
PEPA SALAZAR con una colección de desamor pasional en el Upper East Side neoyorquino.
Los colores de DAVID MÉNDEZ como OUTSIDERS DIVISION, la nocturnidad de los 44 STUDIO en su desfile del CHA CHA CLUB, MARÍA KE FISHERMAN más ruta del bakalao que nunca, NOUMAN haciendo un show en Pontejos que fue como de película de LEOS CARAX…
Futuro. Actitud y disciplina.
Tenía muchas ganas de haber ido al desfile de PALOMO en el CLUB MATADOR, pero justo esa tarde coincidía con la MAD SERVICE JAM en el MIAMI AD SCHOOL, un evento anual de Design Thinking en el que participo cada año, y me fue imposible acudir a tiempo. Me dio mucha rabia porque, ALEJANDRO, sabes que soy fan.
Luego vi los INSTAGRAM STORIES de ALMODOVAR tirado en el suelo haciendo fotos a los gloriosos efebos genderless de PALOMO, con un estusiasmo que no se veía así a al director de WOMEN ON THE VERGE OF A NERVOUS BREAKDOWN desde los tiempos de los desfiles de MANUEL PIÑA.
PALOMO, justo después de liarla en Nueva York y nominado al LVMH, que en realidad es más importante para España que cualquier trofeo de NADAL y eso que me parecen bestiales los trofeos que gana ese chico.
Precisamente comiendo el otro día con mi querido MARIO CANAL en un chifa (un chino-peruano) que hay por su barrio, comentamos lo emocionante de que haya surgido un nuevo diseñador que despierta tanta excitación alrededor y justo en un momento en el que nadie se lo esperaba, en el que parecía que la moda española no podía traspasar fronteras.
Esa mezcolanza tan despampanante entre autenticidad andaluza y, al unísono, conexión directa con el avant-garde instagramer trans, es un mix explosivo.
Agitación cultural alrededor de la moda española, al fin.

Mi chico y yo quedamos con LOUR LOZANO DE LA MOTA y con GISELA KINKI ORLANDINI en lo que antes era la esquina de Bilbao del CAFÉ COMERCIAL.
Yo quería probar el TUK TUK, pero LOUR quería solo beber, así que nos metimos en una tasca de Fuencarral para beber y picotear, pero al final pedimos de todo: bravas, huevos rotos con jamón, pimientos de Padrón que unos pican y otros no, setas…
KINKI nos contó que se había apuntado a clases de claqué y que sentía que debía variar su dieta vegetariana, que estaba harta de comer siempre lo mismo. LOUR, que también es vegetariana, decía que compraba vitamina B12 en MERCADONA y colágeno en polvo.
Hablamos de lo fans que somos de TRUDEAU, el presidente de Canadá, que es como MANUELA CARMENA pero en galán de cine.
Ultra-civilizado.
Hay una foto de IVANKA TRUMP, la hijísima, mirando a TRUDEAU con ojos de enamorada y sería tan guay que fuese correspondida y que IVANKA se convirtiese en la primera dama de Canadá…

Fuencarral, camino de Gran Vía, parecía el desfile de carnaval de Nueva Orleans, tan 007 y tan YLENIA CARRISI.
En el MCDONALDS de Montera, que le conté a KINKI que en su día fue una de las mejores joyerías de Madrid, donde la mujer de FRANCO, LA COLLARES, se llevaba collares de perlas sin pagarlas y no podían decirle nada por miedo al fusilamiento. Ahí nos pedimos un helado de cono para bajar Montera, la calle en la que viví con JULIO, con SAMANTHA (gogó del HOUSE OF DEVOTION de PANNULLO) y con la china travesti del GULA GULA en una casa que tenía fantasmas. Montera, la calle de los ACTEÓN donde estrenan todas las película de terror, la calle de la comisaría de mentira que si vas a decir que te han robado la cartera te dicen que te vayas a la de Leganitos…
Bajando Montera comentamos la maravilla que ha hecho mi admirada ADA COLAU en Barcelona con las grandes compañías eléctricas y es que estas, al negarse a cumplir el mínimo de pobreza energética exigido por el Ayuntamiento, se han quedado sin la concesión de la luz municipal, que es mucha pasta, y ADA se lo ha dado a compañías eléctricas pequeñas.
Ojalá ocurra lo mismo en Madrid y se termine ya con el monopolio eléctrico.

Había quedado con JULIO PRIETO y con MAURO BRUSSOLO en la puerta de la FNAC para dar una vuelta y ponernos al día. De camino, en el autobús, iba leyendo la entrevista de VICTORIA ABRIL para el VANITY FAIR, boquiabierto del desparpajo de la mejor actriz europea, incapaz de no dar un titular en cada frase: “No entiendo por qué no he hecho yo JULIETA. Porque cuando me enteré de que PEDRO preparaba una nueva película y que había en ella un papel para una mujer de 55 años, me dije “como yo”. Y que había sufrido mucho. Pues me dije otra vez, “y yo”. Si soy perfecta [para el papel]: tengo la edad y he sufrido mucho. Yo me veía en la posibilidad del comeback. Pero no, parece que él quería a esa otra actriz [EMMA SUAREZ]. Él no quiere comeback. Quizá sea yo el garbancito negro de su puchero”
“He sido autodidacta, sí. Los recursos técnicos los he ido sacando a medida que me equivocaba. Los éxitos no te enseñan nada, y en cambio los fracasos mucho”

Con JULIO y MAURO paseando por nuestra Gran Vía, tan acogedora como siempre, solo que ahora en lugar de cines hay tiendas de trapos. Charlando de la ilusión de PALOMO, de los OSCAR, que muchos critican la falta de riesgo de los OSCAR… Claro que me gustaría que LA BRUJA o GREEN ROOM hubiesen estado nominadas, pero a nosotros nos encantan los OSCAR porque son la magia de HOLLYWOOD. Y a la magia no se le pone “peros”
Hablando de lo guapa que es RUTH NIGGA, de lo cantados que están los OSCAR de las actrices pero que con los OSCAR de los actores cualquier cosa puede pasar.
Entramos en SAN ONOFRE a por una palmera de chocolate, que están riquísimas.

Al llegar a casa me esperaba mi chico, mis gatos y PLEASE LIKE ME, la serie de NETFLIX a la que estamos enganchados que es como una especie de exploit gay de GIRLS que es una delicia. Una vitalista serie que no elude la tragedia cotidiana, como tampoco elude la alegría, a DIOS gracias. El protagonista es muy feo, pero con punto, como un LENA DUNHAM maricón, pero su serie no termina de hilar tan fino como la de la directora de TINY FURNITURE.

JAIME me enseñó un artículo acerca de MILO YIANNOPOULOS, uno del equipo de TRUMP que han tenido que echar porque es un pijo gay republicano que está en contra de la homosexualidad pero a favor de la pederastia y que es ultra-racista.
Suyas son declaraciones del calibre de (recordando los abusos sexuales que sufrió de niño a manos de un cura): “No daría tan buen sexo oral si no fuera por el padre Michael”.
WOW
Yo creo que esta persona no puede ser verdad, que lo que está haciendo es el nuevo punk, que es el FABIO MACNAMARA americano. No hay otra explicación.

JAIME se tomó la temperatura porque no se sentía muy católico y tenía fiebre, le tapé, le puse un FRENADOL, un vaso de leche con miel CARIWRIGHT & BUTTER y me puse a cuidarle, que me daba mucho gusto cuidarle mientras nos pusimos en NETFLIX una peli de TOM CRUISE, JACK REACHER, que resultó ser un cine negro magnifico, una especie de thriller de acción clava-sofás con ROSAMUND PIKE (actriz que me fascina desde PERDIDA, rubia HITCHCOCK) y escrito por el gran CHRISTOPHER MCQUARRIE, excelente guionista de SOSPECHOSOS HABITUALES y del último MISIÓN IMPOSIBLE, que es una joya de la aventura de espías.




En los links que comparte la gente por FACEBOOK corría la noticia de que la NASA iba a anunciar esa misma tarde, a las 19:00h, un descubrimiento de gran importancia para la humanidad.
E.T. DIANA de V, MARS ATTACKS, ENCUENTROS EN LA TERCERA FASE, SEÑALES…
El mundo está deseando salir de la cotidianidad, el pueblo necesita una invasión alienígena para volver a sentirse unido, contra algo, para sobrevivir.
JAIME me dijo que su tía NATI, hermana gemela de su madre, había muerto tras cuatro años de cáncer…

NATI, la tía pija de JAIME, con su mansión en la PIOVERA, la primera de su familia que se interesó en conocerme, invitándonos un día a comer a su casa, que nos hizo ensaladilla rusa, su ensaladilla rusa era la mejor.
Tan viva, tan de salirse del tiesto. Era tan fuerte que creíamos que aun con cáncer ya siempre iba a estar así.
Quería vivir.
Fuimos al tanatorio de La Paz, que es tanatorio y cementerio, con todas las flores de plástico.
Las flores de plástico me parecen infinitamente más tristes que las flores muertas. Son la mentira, el aparentar y la dejadez.
Mejor flores muertas o la nada a las flores de plástico.
Las flores de plástico solo para si te haces fotos en plan como la de BEYONCÉ embarazada.
Entramos en el tanatorio, impersonal, como un hotel NH.
Nos cruzamos con MICHEL, el futbolista. Fuimos a la sala 11, donde estaba JOSE LUIS, OJITOS, el hijo de NATI, manteniendo el tipo ante la obligación social, con enorme clase.
Yo solo pensaba en él y en la madre de JAIME, su gemela, que fueron niñas juntas y fueron dos rubias pizpiretas jovencitas juntas, y fueron madres juntas y ya no y me alarmaba pensar en ese vacío al que se asoma.
Ahí había amigas de NATI, sus primas… Una de sus primas me encantó porque reía mucho y en los tanatorios prefiero mil veces a la gente que ríe y que recuerda con alegría al muerto que a las plañideras que lloran en competición por ver quién quería más al muerto.
Salimos un momento a la cafetería del tanatorio a merendar.

En la barra había gente mayor triste ante la perspectiva de la soledad y gente joven con cara de contenta, con cara de heredar.
Pedimos una tosta de jamón y unos zumos de piña.
JOSE LUIS, el hijo de NATI, estaba con sus amigos del Liceo francés.
Hay gente que quiere ver al difunto de cuerpo presente, muerto, para darle el último adiós. Yo no. No me gusta ver a alguien muerto del mismo modo que a mi no me gustaría que me viesen muerto, lo considero un abuso a la intimidad de la persona que fue.
Además, los muertos no se parecen nada a la persona que eran en vida, son como una figura de cera muy conseguida pero en absoluto lograda, un cuerpo desprovisto de vida, como una bandera inerte, inmóvil, sin viento.
Llegó la hora de la misa del tanatorio, una misa express, misa fast-food de diez minutos con el cura preguntando justo antes de empezar cómo se llamaba el hijo de la difunta y su marido y apuntándolo en su guión-plantilla.
“Daros la paz y podéis salir por detrás”
Mi chico se quejaba de lo anodino y banal de la misa y me dijo que quería pedirle fotos y vídeos de su tía a su primo para hacer un montaje que tuviese que ver con la personalidad de su tía, con su vida…
La gente comenzó a disgregarse, nos despedimos de la prima LOLI y quedamos en vernos de nuevo pero en lugar de en un entierro en el nacimiento de VALLE, la nueva hija de WINI y JULIA, hermana de LUCAS.
Funerales, nacimientos.
Yendo hacia el coche pensé en cuáles serían los recuerdos de la infancia de NATI y el recuerdo de su primer beso… ese verano que nunca olvidó y todo lo que no se dijo en esa misa y ya nunca se dirá.

Ya en casa, vi a JAIME muy afectado, preguntándose por el sentido que tenía preocuparse por asuntos mundanos cuando al final todo termina de un modo tan abrupto y definitivo.
Preguntándose por el sentido de la vida, en definitiva.
Solo vivirla, disfrutar, exprimirla, ser feliz.
En GRAN HERMANO VIP volvía a entrar AIDA de nuevo en la casa e IRMA SORIANO entraba en el confesionario llorando y diciendo: “es que he visto cómo EMMA ponía agua a hervir para un té en una sartén y no es que me haya parecido mal pero me ha hecho pensar que quizá no tiene su cabeza aquí…”
Vimos cuál había sido la noticia de la NASA… Un sistema solar lejano pero visible por nuestros telescopios (osea, cerca), de nueve planetas, con cuatro de ellos muy similares a la Tierra, con el mismo clima y con agua osea… ¿con vida???
ALIEN VS PREDATOR
Lo primero que me pregunté fue: “¿Habrá en alguno de esos planetas un POPY?”

Mi chico introdujo en el horno una descomunal lasaña que hizo con pasta fresca, salsa de tomate, una capa de pasta, berenjena asada con hojas de albahaca, otra capa de pasta, ragú de ternera hecho con carne de ternera, tomates frescos, cebolla, vino tinto, apio y zanahoria, por encima queso parmesano y otra lámina de pasta. Encima espinacas con piñones y mantequilla, bechamel y otra capa de pasta, calabacín asado con hojas de albahaca otra vez, queso parmesano y capa de pasta y sobre eso ya más bechamel, queso para gratinar y al horno.
Antes de que lo sacase del horno nos pusimos a ver en YOUTUBE el piloto de EL SHOW DE JEDET, que es el reality que España estaba esperando. Glorioso híbrido entre las KARDASHIAN, el PATTY DIPHUSA de ALMODÓVAR, el SIMPLE LIFE de PARIS HILTON, el rural-trans de LA VENENO y el mejor WATERS.
La vida del extraordinario y cuasi-mitológico PRINCE GENET, escritor, youtuber, it-boy genderless de INSTAGRAM, todo glamour y cercanía.
Fascinados con el momento en el que se limpia el culo con la piedra, con la amiga que le ayuda a cocinar y que se relaciona regañando con cariño, como las señoras de pueblo… Priceless.
Y justo después, con el horno haciendo ring, vimos el nuevo videoclip de KATY PERRY, el CHAINED TO THE RYTHM, que es un rutilante videoclip crítica social muy BLACK MIRROR.
La cantante de BESÉ A LA CHICA y RUGIDO es de las pocas artistas contemporáneas que realmente se curran los videoclips. Uno siempre espera el último videoclip de KATY PERRA porque sabe que alguna va a liar.
Una popstar de verdad.

“CITY OF STARS, are you shining just for me…?”
Siempre veía los OSCAR con mi madre y al día siguiente no iba al cole.
Desde niño, los OSCAR para mi son una fecha sagrada, una noche sacra.
Un recuerdo muy vivo de mi infancia es aquél de los OSCAR bailando y cantando, oscars que cobraban vida con música de music-hall, focos, estrellas de cine, el cine...
JACK NICHOLSON en los OSCAR, LIZA MINELLI…

La gala de este año empezó abrupta, con un número musical de JUSTIN TIMBERLAKE indigno de los OSCAR, demasiado EUROVISIÓN.
JIMMY KIMMEL (que estuvo muy simpático, aunque mis presentadores favoritos de los OSCAR siguen siendo BILLY CRYSTAL y WHOOPI GOLDBERG), cogió a MATT DAMON como objetos de sus chanzas.
KIMMEL le preguntó a MERYL STREEP si su vestido era un IVANKA TRUMP.
De pronto apareció un vídeo precioso de JAVIER BARDEM en un cine, él solo, viendo LOS PUENTES DE MADISON, hablando de la maravillosa interpretación que en ella ejerce MERYL STREEP, diciendo “her body languague”. Y justo después salió JAVIER BARDEM en el escenario cogido de la mano de MERYL STREEP para presentar juntos un premio.
A veces olvido el peso que tiene JAVIER BARDEM como intérprete en HOLLYWOOD.
Me encantaron también los vídeos con imágenes de archivo de actores que ganaron las diferentes categorías, donde apareció de pronto PENÉLOPE CRUZ.
En el IN MEMORIAN se olvidaron de ALEXIS ARQUETTE y mataron a una productora, que eso es muy guay, aparecer muerta en el IN MEMORIAN de los OSCAR estando viva.

DEV PATEL con su mamá hindú, JACKIE CHAN que parecía TOWA TEI, el de DEEE-LITE, el niño de LION, las manos de NICOLE aplaudiendo como una alienígena…
El público aplaudió mucho a MAHERSHALA ALI, dejaron entrar a unos turistaspara que saludasen a las estrellas de cine de ahora, tuiteron a TRUMP para que se animase a tuitear…
JOHN LEGEND destrozó las intimistas canciones de LA LA LAND y llegaron al escenario BONNY Y CLYDE, FAYE DUNAWAY y WARREN BEATTY, con el lio del sobre anunciando LA LA LAND como mejor película cuando era MOONLIGHT y se dan cuenta los productores de LA LA LAND y suben al escenario los de MOONLIGHT y se van los de LA LA LAND colorados de la vergüenza.
Pues una maravilla.
Como dice mi amigo NICO GRIJALBA:
“Ojalá aquí pudiésemos decir que JOSE LUIS LÓPEZ VÁZQUEZ y GRACITA MORALES se "equivocaron" en los Goya”
Sorpresas, nervios y todo muy repartidito: película MOONLIGHT, director LA LA LAND, guión MANCHESTER FRENTE AL MAR…
“That now our dreams they've finally come true…”


* Top 10
Las mejores películas ganadoras del RAZZIE

1.- SHOWGIRLS
2.- QUERIDÍSIMA MAMÁ
3.- HOWARD EL PATO
4.- MOVIE 43
5.- COCKTAIL
6.- LOS 4 FANTÁSTICOS
7.- AIRBENDER
8.- BARRIDOS POR LA MAREA
9.- UNA PROPOSICIÓN INDECENTE
10.- STRIPTEASE


* TOP 10
Las mejores películas ganadoras del OSCAR

1.- EL CAZADOR
2.- EVA AL DESNUDO
3.- SIN PERDÓN
4.- GENTE CORRIENTE
5.- REBECA
6.- EL PADRINO 2
7.- EL APARTAMENTO
8.- EL SILENCIO DE LOS CORDEROS
9.- WEST SIDE STORY
10.- COWBOY DE MEDIANOCHE

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Tracklist de mis últimos días:
- VENUS FLY de GRIMES feat. JANELLE MONAE.
- MÚSICA PARA ADULTOS de JOE CREPÚSCULO.
- P.O.W.A. de M.I.A.