Friday, September 11, 2020

NO ODIAS LOS LUNES, ODIAS EL CAPITALISMO

Mete las cremas, el HAWAIIAN TROPIC sin protección solar, las aletas, los cargadores del móvil (si me quedo sin batería para calmar las heridas de mis seguidores con mis stories me da algo), bañadores de sobra. Y rumbo a Dénia. A nuestros Deveses, a nuestro castillo, a nuestras horchatas, nuestras Rotas, nuestro Auto-cine… Fue meter las maletas en el coche y tuvimos movida con un Voxer boomer. Pero para KAREN yo… 


Mi chico, con el coche aparcado, en una calle, la nuestra, que además tiene dos carriles, está con la puerta abierta metiendo cosas en el coche y viene un AUDI de “quiero ser pijo pero pago el coche a plazos y vale más el coche de lo que valgo yo”, pitando. Mi chico, que tiene muy mala hostia, le dice: “anda, ¿qué pitas tu?” y entonces el voxer boomer quieroynopuedo se para con el coche y sale muy envalentonado.

Mascarilla de la bandera de España, por supuesto.

Sale a hacerle fotos a la matrícula. Hago yo fotos de la suya y de su cara. Me dice que no le puedo grabar. Le digo que por supuesto que puedo y le pregunto si no tiene nada mejor que hacer esa mañana que hacernos perder el tiempo. Me pide la documentación. Le digo que me de él a mi la suya. Ahí entendí que lo mismo este pobre hombre era un Guardia Civil jubilado, o un militar. Un hombre que antes mandaba, en su entorno, y que ha dejado de estar invitado a la fiesta.

Por ahí estaba VIRGINIA, la hermana pequeña de mi chico, que venía a casa a ver el tema de la comida de nuestros gatos en nuestra ausencia. VIRGINIA dijo “me estoy empezando a sentir amenazada”, apoyándonos.

Le pregunté al señor que quién se creía que era para pedirme a mi la documentación. Me dijo “yo soy soberano”. Ahí comprendí que el tiempo de este señor ya había pasado, que no tenía sentido discutir pues la playa nos esperaba, nos despedimos de VIRGINIA, arrancamos el coche y ya en marcha le dije “disfrute la vida”.

 

Por la carretera de Valencia íbamos algo turbados, violentados por la situación. El BLONDE de ALIZÉE nos quitó los males, los molinos de viento (la energía eólica tan limpia, tan sostenible, pero que tanto mal hace a las rutas de las aves migratorias), los toros de OSBORNE, de JAMÓN JAMÓN, los mesones de carretera…

La misma carretera que cogía de pequeño, con mis padres, para ir a Tabernes, a Gandía, parando en un bar que era un avión y que ya no está.

Esa es la carretera del veraneo de España.

Paramos a comer en un restaurante moderno-paleto, como reformado por CHICOTE. Yo me pedí una sepia y JAIME una hamburguesa de pollo. Todo repugnante, pero ni tan mal.

Un par de canciones, Hiterío de la banda sonora de nuestras vidas y enseguida vimos el Montgó a lo lejos y nos pusimos a cantar EL VELL MONTGÓ, como hacemos cada año cuando estamos llegando a Denia.

Cuando cantamos esa canción y veo a mi chico conduciendo siempre pienso en la muerte. Entonces estoy ahí de verdad.

A la casa alegal de los padres de JAIME. Una casa al borde del mar, sin paseo marítimo ni tonterías. Directamente en la arena, desafiando la ley de costas. Casas construidas en los 60, cuando había ahí casas de pescadores. No dejan reformarla por fuera. Está hasta que se caiga. Un lujo.

 

Antes había una colonia de gatos. Ya solo quedan dos.

Han vivido poco pero han sido libres.

Corrimos a meter los pies en el mar mediterráneo. A sentir la arena en nuestros pies. Muy CAÓTICA ANA nosotros, muy spot de cerveza mediterráneamente.

A mi chico le aterrorizan las medusas. A mi todos los años me pican. Este no. Cuando me pican me meo en la picadura y se me quita en cuestión de segundos. Pero hay que mear rápido. Cuando no me llego a la picadura me mea JAIME. Hasta FERDI ha llegado a mearme.

A Denia pueblo a por una horchata de VERDÚ, la mejor horchata de Denia, traía directamente de ALBORAYA, en la calle Marqués de Campo, con sus árboles haciendo toldo, tan GUADAGNINO. Familias de padre manader castrado, parejas de tronistas, familias cayetanas al lado de familias chonis, guiris…

Se veían mascarillas absolutamente psicotrónicas. Uno iba con una mascarilla de GOKU de BOLA DE DRAGÓN, otra con una mascarilla de STITCH. Vi mascarillas no homologadas de flores como de estampado de PUNTO ROMA, de madras, de IRON-MAN (en un hombre adulto), de FRIDA KAHLO, de SIKSILK, de risa de JOKER, de camuflaje, de emojis... La galería de los horrores.

Tu mascarilla te define.

Es muy difícil encontrar “tu mascarilla”.

Es posible que sea tu mascarilla la que te encuentre a ti…

 

Habíamos reservado mesa en ELS MAGAZINOS, un conglomerado nuevo en Denia con diferentes puestos de comida, rollo MERCADO DE SAN MIGUEL, como para instagrameras wannabe y pijitas que se criaron viendo GOSSIP GIRL. Pero no es lo mismo acabar con un pijo del UPPER EAST SIDE que con un pijo catete cachorro del PP de la COSPE.

El sitio abarrotado, lleno de gente sin mascarilla. Denia ya estaba de coronavirus como Madrid.

Había puestos de ostras, de comida tailandesa, de waffles, de croquetas, vermuterías. Todo agradablemente iluminado por fotogénicas bombillitas.

Nosotros nos metimos en LES CUINETES a cenar. Estaba todo riquísimo. Pedimos una ensalada que llevaba anchoas, boquerones, todo fresquísimo. Los calamares encebollados, espectaculares. La coca de bacalao y brandada, riquísima.

Al salir en Denia en el cielo se ven las estrellas. En Madrid no se ven.

 

La casa de Les Deveses, de noche, resulta algo inquietante.

La playa de noche, tan apartada, me hace pensar que nos van a hacer un home invasion en plan ALTA TENSIÓN, LAS COLINAS TIENES OJOS.

En este caso “las olas tienen ojos”. Cuando me viene algo así a la cabeza enseguida se me pasa al pensar que peor parados iban salir los serial killers que yo. Algo me dice que en una situación de extrema violencia puedo ser sorprendentemente sanguinario…

En el DELUXE SOFÍA y KIKO hablaban de hacer tríos. RAFA MORA estaba rojo como un tomate.

Durmiendo escuchando el mar, las olas, que te mecen.

 

Días de playa, de sol abrasador, tormenta de verano, paseos por la orilla, colándonos en una urbanización para bañarnos en la piscina, aperitivos, arroz del senyoret en el NOGUERA, pescado fresco en el frondoso patio interior de LA SENIA DE FEDERICO

Tomamos un helado increíble por ahí, un helado de color negro total, de coco y carbón. Delicioso e inédito.

La feria me daba mucha ternura. Con dispensador de gel hidroalcohólico en la entrada, para poder decir que es una feria segura, libre de covid.

¿Se dice “el” covid o “la” covid? Me niego a decir la covid. Es como de presentadora sustituta de SUSANA GRISO. El covid es no-binario. En todo caso “le covid”.

Las atracciones de la feria con personajes de DISNEY mal pintados. Sin pagar derechos. Mezclando en una misma atracción de cochecitos a FROZEN con LA PATRULLA CANINA, SPIDER-MAN y PEPPA PIG. El castillo inflable para saltar que no es un castillo inflable sino un MINION gigante.

Me encantó el verano aquél en el que los castillos inflables se iban volando con niños dentro porque no los anclaban bien al suelo. Volar por los aires dentro de un castillo inflable, un sueño hecho realidad. Tómbola trucada, puesto de perritos calientes, coches de choque con reggaetón. La terrorífica casa de la guasa, con trampas, obstáculos y payasos pintados. Terror involuntario.

Fuera el puerto con los veleros, los yates, los puestos hippies con artesanía falsa, de venta al por mayor, mezclando complementos perroflauters con pulseras de la bandera de España. Terrazas muy ORIANA, ibicencas, manaders tomando heladitos.

 

Quedamos con unos amigos nuevos. JAIME y LUIS. Seguidores de este blog. A LUIS ya le conocía de vista de cuando vivía en Madrid y trabajaba y desfilaba para LOCKING SHOCKING. Simpatiquísimos y tan diferentes. Complementarios.

De paseos, riendo hablando del absurdo de lo que nos rodea. Un país segundomundista en plena pandemia. Me pidieron que les firmase un libro y me hizo mucha ilusión.

Sentados en una terraza tomando un helado, como en una isla, rodeados de gente normal absolutamente enloquecida. Mientras charlábamos animadamente yo miraba alrededor y veía a personas deambulando, como sin rumbo y a la vez con urgencia, con espantosas mascarillas, como dándose mucha prisa para algo que ni ellos mismos sabían qué era.

Una mujer maravillosa, borracha como una cuba, parecía que venía hacia nosotros pero en un requiebro reculó y fue en otra dirección, como esas aspiradoras que van solas por el parquet. Mi chico dijo “Esa mujer no lleva la mascarilla, la mascarilla la lleva a ella”.

Nos despedimos de LUIS y de JAIME y quedamos en vernos en Valencia cuando volvamos a bajar para unas Fallas.

 


Desayunamos temprano en LAS BRISAS, donde desayunan y compran prensa extranjera los guiris de las colonias británicas brexiters. Pillé el FOTOGRAMAS y el CINEMANÍA. El desayuno nos lo puso lo que yo creía que era una bollera pero resulta que era el hijo adolescente del dueño. Y fuimos a LAS ROTAS, la zona donde en su día compraron casas los alemanes nazis para retirarse y donde a JAIME le gusta hacer snorkel y ver peces de colores.

Ahí tenemos una cala-bañerita que es nuestra.

Un baño en la cala y cuando el lugar empezó a llenarse de catetos, nos fuimos.

Todos nos pensamos que los lugares son nuestros, pero solo somos dos animalejos más. Me creo con más derecho a bañarme en mi cala que el resto de paletos, pero lo cierto es que tampoco tengo ningún derecho. Soy la misma mierda. Nadie debería ir a ningún sitio.

En septiembre Denia es un gusto, eso sí. No me quiero imaginar lo que debe ser eso en agosto.

Yo en agosto, Madrid y piscina.

 

Mi chico solo compra el periódico en verano, para la playa. Leyendo una entrevista maravillosa de CLAIRE MARIN, una zorra que dice todo lo que pienso y de la que voy a comprar todo lo que haya publicado.

Sobre el lenguaje bélico en relación a las enfermedades dice “Estamos ante un virus que no es ni el bien ni el mal. Moralizamos un fenómeno que no es moral sino biológico, neutro…. Lleva a pensar que si el enfermo sobrevive es porque fue valiente, combativo, voluntarioso, optimista…” También comenta: “Soy bastante escéptica con esa nueva marea de urbanitas reconvertidos en seres campestres… a veces es una idealización que pensamos que va a salvarnos de una situación peor. Me alucinan todas esas nuevas vidas que que no son más que una repetición de la precedente, en otra ciudad o con otra mujer más joven”.

De postre un BLANCO Y NEGRO en VERDÚ.

Solo tomo BLANCO Y NEGRO en Denia. Es granizado de café con bola de helado de leche merengada. Como un café con leche en bomba.

 

Y subimos al castillo, a nuestra torre secreta…

Hay una torre en el castillo a la que llevamos subiendo desde que nos conocimos, consolidando nuestro amor, año tras año.

El castillo estaba mucho más restaurado que la última vez que estuvimos. Restauraciones algo groseras para mi gusto… Prefiero las ruinas. Imaginad que restauran el Partenón de Grecia o que le ponen brazos a la VENUS DE MILO… Ahora el cuadro de LA ÚLTIMA CENA parece un desayuno. Bueno, por lo menos el castillo de Denia no lo ha pintado OKUDA…

Cada vez que nos cruzábamos con una familia cisheteronormativa en mascarilla, se podía cortar la hostilidad con un cuchillo.

Creen que ellos y sus vastagos tienen más derecho a pasar que tu.

La pandemia no ha sido todo lo efectiva que debería haber sido, definitivamente.

 

Cogimos el coche, fuimos al AUTOKING del BURGER, pillamos unas REBEL WHOPPER de carne artificial con patatas, aros de cebolla y chilli cheese bites, y nos dirigimos impacientes al AUTO-CINE. Empezamos a ir a nuestro auto-cine de Denia cuando era el único que quedaba en España. Luego se pusieron de moda y ya hay auto-cines de nuevo hasta en Madrid. Los pusimos de moda. Este es genuino. Tan 50’s, tan de serie B, tan de sesión doble.

Ya habíamos visto TENET y por desgracia no echaban LOS NUEVOS MUTANTES, así que vimos SCOOBY DOO, que es un bodrio, pero a mi todas las películas me gusta en el auto-cine. En el auto-cine soy capaz hasta de tragarme películas de ISABEL COIXET si hiciese falta. Películas españolas heteroflojas de palo del tipo de NO HABRÁ PAZ PARA LOS MALVADOS, SOLO DIOS NOS PERDONE, ETC.

Soy muy, muy fan de los dibujos animados originales de SCOOBY DOO, ese terror infantil y cómico, twist, fantasmas, spooky. Esta película en 3D empieza muy bien, a lo PIXAR, con emoción volteadora, luego muestra cariño por el tono y por el alma de los dibujos originales, pero de pronto pierde los papeles y se convierte en unos dibujos aturdidores para niños tontos y brutos, en plan DREAMWORKS.

Una pena. Me gustó, no obstante, el cameo del perro RISITAS, PATÁN.

 

Por cierto… TENET.

Gracias 2020 por devolvernos de nuevo el cine, EL CINE, con mayúsculas. Todo puede ocurrir cuando se apagan las luces de la sala y se enciende el proyector. TENET es cine que nos lleva a otros lugares, que nos muestra “realidades” fantásticas a las que no podemos acceder en nuestra realidad.

La magia del cine.

Algunos heridos por la vida espetan que TENET es “una tomadura de pelo”. Ya me gustaría a mi que todos los días me tomase el pelo la vida como me lo toma NOLAN. Si me van a tomar el pelo al menos que sea gente guapa y bien vestida.

NOLAN es de los pocos cineastas que arriesgan hoy en día en el cine mainstream. Solo él, FINCHER, ROBERT EGGERS, PAUL THOMAS ANDERSON y pocos más.

NOLAN, que arrancó brillantemente su carrera con MEMENTO, dio bandazos de ciego con películas fallidas como INSOMNIO, EL TRUCO FINAL, revitalizó la saga de BATMAN tomándosela en serio (quizá demasiado. Me encantó BATMAN BEGINS, pero EL CABALLERO OSCURO es una película absolutamente sobrevalorada por pseudo-cinéfilos heteruzos)… Para, encontrar su tono de cineasta con la magnífica y ultra-romántica ORIGEN, que reafirmó el talento de NOLAN en la arriesgadísima INTERESTELLAR. TENET es un lujoso juguete que sigue esa línea de arrojo kamikaze. Espionaje, ciencia-ficción, guapísimos protagonistas elegantemente vestidos, un argumento descabellado en el que no obstante entras. NOLAN te mete en el tablero de juego. Hay un momento que un personaje dice “no trates de entenderlo, siéntelo”.

Una joya.

 

En Denia, en la cama, escuchando las olas del mar, JAIME en mitad de la noche, entre el sueño y la vigilia me despierta diciendo “POPY, echo de menos a FROU FROU”. Y yo “FROU FROU está bien, está con ONI, en un par de días volvemos a casa”.

Así es tener gatos.

Desayunamos en LOS BAÑOS, día de playa, una espectacular fideua de marisco en el ESTANYÓ y a casa.

La vuelta a Madrid desde Levante se hace más pesada que la ida, con el sol dándote en la cara todo el rato. Escuchando el podcast de ENTIENDE TU MENTE.

Escuchando LA SER nos enteramos de que TONI CANTÓ le había hecho un BAYWATCH a unas teens en una playa. TONI CANTÓ tiene el ego herido.

 

Y fue la gala MTV.

Increíble la actuación de DOJA CAT, en un espacio sideral post-TUMBLR, ella un poco AQUAMANA. Espectacular la actuación de THE WEEKND en lo alto de un rascacielos. Me llamó mucho la atención la influencia de la estética de SAM LEVINSON (EUPHORIA) en la puesta en escena de muchas de las actuaciones.

MALUMA y MACHINE GUN KELLY muy simpáticos, LADY GAGA haciendo el ridículo de manera magnética, ARIANA GRANDE con la mascarilla (¿qué estaría pensando VALENTINA en su casa?), MILEY CYRUS subiéndose a una bola, esta vez de espejos, invocando su propio mito, DABABY hizo la actuación BLACK LIVES MATTER de la noche, pero a mi me encantaron los CNCO. El futuro está en Latinoamérica. Realmente el reggaetón es el nuevo Rock n roll.

Me gustaron mucho dos chicas, CHLOE X HALLE, que son como dos SUPREMES del futuro. Y por supuesto es escándalo de disciplina y virtuosismo pop que son los BTS. A MICHAEL JACKSON le hubiese encantado BTS, aunque también le hubiese recordado el terror de la infancia.

Las galas de la MTV es uno de los últimos reductos del espectáculo con mayúsculas.

 

Esa noche vimos THE VAST OF THE NIGHT en PRIME. Un prodigio.

Esta es la primera película de un chico, que además de dirigirla la ha escrito, montado y producido. Una película difícil para el espectador-Netflix, inmersiva pero en la que hay que entrar y si no entras, mira, cierra bien la puerta al salir.

JAIME, cuando terminó la película me dijo que le había gustado mucho más que una película muy conocida que no debo nombrar para no desvelar de lo que trata esta película y me dijo que más una película era una experiencia, como si tu estuvieses ahí esa noche y te ocurriese lo que les ocurre a los protagonistas.

Si queréis vivir un acontecimiento, un auténtico suceso, no os perdáis THE VAST OF THE NIGHT.

 

La reaparición de PAZ PADILLA, esa entrevista que tanto revuelo social ha levantado. La muerte es algo que se tiende a eludir. Todo lo que vemos y consumimos está diseñado para hacernos huir de la idea de la muerte.

Te cogen en un casting, eres BLACK PANTHER, o eres ROSA MARÍA SARDÁ o CHI CHI DEVAYNE, da igual y a los dos días te mueres y ciao.

Todo da lo mismo.

Yo tengo la muerte muy cercana desde que mis padres murieron siendo yo un niño y siempre he pensado que el haber aceptado e interiorizado desde muy joven la idea de la muerte y de la fugacidad de la vida es lo que hace que yo sea una persona plenamente feliz.

Esa es la única manera de poder ver con transparencia el absurdo cotidiano y de poder estar aquí y ahora, sin pasar de puntillas.

Aborrezco la idea MR WONDERFUL de la felicidad de libro de autoayuda. Es ese un tipo de felicidad que también le tiene miedo a la muerte. Yo no. Por eso soy feliz de verdad.

 

Mi chico me llevó al cine a ver LOS NUEVOS MUTANTES.

Desde que DISNEY compró MARVEL ha tenido LOS NUEVOS MUTANTES en un cajón. La película se rodó en 2017. La han estrenado de tapadillo en plena pandemia, pero ha sido uno de los grandes éxitos de la taquilla americana junto con TENET, SALVAJE y la nueva de BILL Y TED.

LOS NUEVOS MUTANTES es una película preciosa.

Se nota que en su montaje inicial era una película juvenil de terror, a lo IT. En el montaje dejaron muchas escenas de terror y se nota, pero no importa, la película sigue siendo preciosa gracias a sus grandes personajes. Personajes y situaciones que trasmiten una gran proximidad. Sientes que tu también estás en ese psiquiátrico con ellos. Y por encima de todo brilla un personaje legendario, YLIANA RASPUTIN, abeja reina, choni a lo YLENIA, una chica hecha pedazos, con un poder verdaderamente sorprendente. Hay un momento en el que este personaje hace alarde de dicho poder que es un momento en el que estuve a punto de aplaudir en el cine. Hay que decir también que ANYA TAYLOR-JOY (LA BRUJA, MÚLTIPLE…) hace enorme al personaje con su sarcasmo y su energía. Muy pronto volverá a trabajar con ROBERT EGGERS y ya está rodando la nueva película de EDGAR WRIGHT, el director de ZOMBIES PARTY.

Ay, ojalá hiciesen LOS NUEVOS MUTANTES 2 y poder ver cómo la monta YLIANA.

 

Gran rentrée de PIJAS MARRONES con ISRAEL CASCÓN y RUTE. Nueva temporada recordando el verano de la incertidumbre charlando animadamente acerca del pelo de ANA ROSA, TENET, WALTER MERCADO, TILDA SWINTON, el cocodrilo del Pisuerga, los NUEVOS MUTANTES, ENRIQUE PONCE, LITTLE MONSTERS, los okupas, LA ÚLTIMA CENA, MIGUEL BOSÉ, la vuelta al cole, BOLSONARO levantando al enano, la gala de la MTV, escuchando a DUA LIPA y maravillas mil. Emitiendo desde la potentísima señal de SUBTERFUGE RADIO.



Tracklist de mis últimos días:

- DYNAMITE de BTS.

- HAWAII de MALUMA.

- MOSQUITA MUERTA de CHICO Y CHICA.

- BESO de CNCO.


Thursday, August 27, 2020

SI DIOS ES TODO, TAMBIÉN ES PUTA

España está histérica. Calma. No pasa nada. Que si las comunidades no están haciendo lo que tienen que hacer, que si los protocolos, que si se puede fumar, que si no, que si cierran todo, que si lo abren, ¿habrá cole para los niños? ¿no habrá cole?¿Es tan complicado de entender que el mundo entero está viviendo un ensayo-prueba-error?. Un work in progress. Políticos, de derechas, de izquierdas, instituciones, profesionales, están haciendo lo que creen que hay que hacer, ninguno tiene experiencia previa en esto, algunas cosas se hacen bien, otras se hacen mal y cuando se hacen mal se escucha a la gente, se recula y se intenta hacerlo bien. No hay más. Cada uno está haciendo lo puede, aunque mucha gente no haga nada.


Me alarma toparme con tantos activistas tóxicos de redes sociales, del tipo este de ROY GALÁN, aliaditos feministas, ARRIMADAS en el Orgullo LGTBIQ+…

¿Qué es un activista tóxico? Un activista tóxico es aquél que utiliza las luchas sociales de minorías en beneficio propio, para adquirir notoriedad.

Se trata de gente que finge empatía reclamando derechos de los demás, apropiándose de luchas ajenas en pos de la solidaridad y la concienciación y denunciando de manera forzada micro-agresiones, dando lecciones de moral, en busca de likes de gente simple. Gente sin sentido del humor, cursi, que solo saben apelar al lugar común, sin capacidad alguna de análisis, sin profundidad, escondidos tras “las buenas intenciones”, esas que alicatan el infierno.

La nueva amoralidad.

Prefiero que un skin me meta una paliza a que me defienda este tipo de gente.

Next.

 

OLIVIA, nos recogió a mi chico ya a mi para pasar el día en EL PARQUE DE ATRACCIONES con BRUNO y con GRETA.

Me encantan esos días de parque de atracciones donde uno lo único que tiene que hacer es pasarlo bien desde que se levanta hasta que se acuesta. Esos días que llegas de noche, reventado y feliz.

Algunos de los recuerdos más felices de mi infancia pertenecen al PARQUE DE ATRACCIONES de Madrid, con mi madre. Radiantes días de sol, esos refulgentes rayos encendiendo el verde de los setos de mi infancia. Esa arcadia... 

Gritos de niños, sonidos de cadenas de atracciones…

El PARQUE DE ATRACCIONES era el anti-cole. El colegio era un lugar para sufrir las tablas de multiplicar, pero los profesores y los deberes estaban muy, muy lejos de la Casa de Campo, muy lejos de Batán.

Muchas atracciones ya no están: El temible PULPO, en el que murió una niña en 1986... EL GUSANO LOCO, que subía y bajaba en circulo y de repente se cubría con una lona, para que los enamorados se diesen besos... Ya no existe, en su lugar se encuentra LA LANZADERA. El romántico VIAJE GALÁCTICO, en un cochecito recorriendo galaxias siderales de corcho, poliespán y luz negra fosforita, con un final metálico lleno de papel Albal. Una Guerra de las Galaxias de serie Z cañí.

LA REINA DE ÁFRICA, que todos llamábamos Mississippi, misterioso barco lleno de trampas, tablas que se movían, suelos que se hundían, terroríficos retratos y, al final, una enorme barril que daba vueltas invitándote a no salir nunca de ahí, El tobogán de sacos, que quemaba, la gigantesca noria, que al tocar el cielo te mostraba el icónico restaurante que era un platillo volante sobre un árbol, aquél desde el que TOBY, el niño con alas, se lanzaba a volar...  7 PICOS, la montaña rusa favorita de nuestros padres. 

El TREN FANSTASMA, aquella cabeza de KING KONG, con sus dientes engranaje que te daban la bienvenida en ese íntimo recorrido con DRÁCULA saliendo de un ataúd, agarrándote fuertemente a tu acompañante al asalto de calaveras, de FRANKENSTEIN, LA MOMIA... Ese ingenuo miedo, tan sentimental.

Los piratas, sobre un telesilla que era un barril de ron, visitando cuevas con tesoros, espectros.

El entrañable VALLE DE LA PREHISTORIA, inaugurado por TIERNO GALVÁN, el queridísimo alcalde de la MOVIDA madrileña, en una barca como de los PICAPIEDRA, viendo dinosaurios mucho antes de que a MICHAEL CRICHTON se le ocurriese abrir su PARQUE JURÁSICO. Ahora son LOS RÁPIDOS.

Sigue el trenecito que salía en BARRIO SÉSAMO, sigue LA JUNGLA, ese paseo de tranquilidad y verdor.

 

LOS RÁPIDOS necesita una reforma, algo de decoración.

Todos los adolescentes con las mascarillas, echándonos gel hidroalcohólico al subir en cada atracción, con todas las barras pegajosas de gel desinfectante.

Las caras de los retratos del TÍO VIVO dan miedo, son como de sospechosas de CLUEDO, como de LA HERENCIA DE TÍA AGATHA. En la montaña rusa de VÉRTIGO parece que te vas a salir por un lado y que vas a salir en el periódico al día siguiente.

Me encantan las montañas rusas de agua, LOS FIORDOS y el ASERRADERO. Lo más fuerte en lo que me subo es en la montaña rusa del oeste, yo no soy ni del TIFÓN, ni del ABISMO, ni del TARÁNTULA, ni del tornado, ni del TOP SPIN. No me gusta que me centrifugen. No necesito que me den vueltas para sentirme vivo, gracias. ROTOR y LA MAQUINA me marean. Yo soy de paseíto, de los ZAPPELINS, de LA JUNGLA, de LA AVENTURA DE DORA, de los avioncitos PADRINOS VOLADORES en la zona de NICKELODEON, de la montaña rusa de PATRULLA CANINA que me parece un escándalo groserísimo y sobre todo del SPLAH BASH de BOB ESPONJA que es mi atracción favorita de las nuevas, disparando agua a ojos de desconocidos random y todo muy guay.

Estos se subieron en STAR FLYER, las mega-sillas voladoras.

Queríamos comer de menú seff-service de macarrones, pero estaba cerrado y terminamos comiendo un hot dog y pizza cutrona, pero todo rico porque las atracciones hacen que todo te sepa como un manjar.


Charlando sobre ENRIQUE PONCE, la ex y la influencer esa de veinte con la que está. Yo estoy a favor del recochineo en redes sociales. Su ex mujer que se joda, que se vaya a rezar a LOURDES. Las hijas que no miren. Cuando uno está enamorado tiene que mostrarlo. Luego dicen que él es muy mayor para ella… Tampoco lo entiendo. Todos los hombres cishetero quieren sustituir a sus esposas por una más joven, es normal, y todas las chicas jóvenes deberían estar con hombres mayores en lugar de con niñatos. No veo dónde está la polémica, la verdad.

El DOMINO’S PIZZA estaba cerrado, lo que genero bastante frustración en mi.

 

Vimos la divertidísima y tierna peli interactiva ELIGE TU PROPIA AVENTURA de KIMMY SCHMIDT en NETFLIX.

Ojalá no dejen de hacer especiales de KIMMY SCHMIDT, con ese humor tan de LOS HERMANOS MARX. Un especial Navidad, un especial Halloween, un especial San Valentín…

 

En los telediarios todo el rato con los OKUPAS. Siempre ha habido okupas. No hay más ahora que antes. Es más fácil que la casa te la quite el banco a que te la quite un okupa. Pero, ¿a qué viene tanto foco mediático con los okupas? ¿Patrocinio de empresas de alarmas, ganas de generar miedo en torno a la propiedad privada? No.

Los bancos ven venir que con la crisis la gente va a dejar de pagar las hipotecas. Movilizan a los medios para generar alerta social en torno a la ocupación y que de esta forma se haga presión para que salga una ley de desahucio rápido cuanto antes.

Así de sencillo.

 

Quedamos para cenar con las vecinas. Pensábamos que iba a ser una cena de picoteo informal, pero cada una se había currado un plato: un tabulé, un hojaldre relleno de salmón y crema de queso, un hojaldre con cebolla caramelizada, aceitunas negras y anchoas...

Nosotros llevamos una pizza de quesos, una pizza buena, pija, casera, nada de tarradellas, pero vaya que nos lo tendríamos que haber currado más en vista de lo visto.

Empezamos cenando jugando a qué vecino te follarías entre dos posibles opciones, a cual más asquerosas. CRISTINA casi vomita el tabulé. Luego estuvimos hablando de fantasmas y de ovnis y terminamos con los gintonics tomándonos todos la tensión con una maquinita que tenía CRIS.

Al día siguiente partíamos a Galicia, a la boda de ANDREA.

 

ANDREA, una de las mejores amigas de mi chico, de la facultad de ingeniería naval, se casaba a lo loco en plena pandemia. Barajamos no acudir, por responsabilidad, pero ANDREA es lo más, nos dijo que todo era en un pazo al aire libre, todos con mascarilla, con distancia y nos convenció. Puede parecer raro casarse en un año tan tremendo, en medio de una situación de peligro, pero precisamente por eso hay que casarse este año.

Reservamos hoteles, alquilamos un coche, nos despedimos de ONI y FROU FROU que iban a estar bien cuidados por VIRGINIA, la hermana de JAIME, y partimos rumbo a Galicia. Antes de ir a Vigo, decidimos pasar un par de días en Orense.

En el viaje de ida, con el SPOTIFY escuchando a DUA LIPA, el LEVITATING, PHYSHICAL, PRETTY PLEASE, a MICHAEL JACKSON, THE WEEKND, el MALIBU de KIM PETRAS,

DUA LIPA es hija de refugiados bosnios. Me encanta que haya triunfado. Si sus padres no hubiesen huido a Londres, ¿cómo sería DUA LIPA ahora?

Paramos en un restaurante de carretera para comer, tipo mesón. En la entrada teníamos que parar delante de una cámara que tomaba la temperatura, nos dejaron entrar. Nos pedían que nos echásemos gel hidroalcohólico, nos lo ponemos. Entramos en el restaurante y la camarera nos da dos cartas grasientas sobeteadas.

-        “Pero… estas cartas las ha tocado todo el mundo”, preguntó JAIME a la camarera.

-        “Pues… si”.

Pedí una fideua que estaba repugnante y de segundo pechuga de pollo a la plancha, riquísima, jugosa, fresca y tostadita, con patatas, unas patatas fritas deliciosas.

El restaurante lleno de familias, manaders y de gente extrañísima, camioneros serial killers.

Estuvimos comentando el anuncio de EL CORTE INGLÉS de LA VUELTA AL COLE que parece que hay un niño ahorcándose. Historia de la publicidad en España.






Subiendo autovía arriba, el seco campo se va volviendo verde, frondoso. También vimos valles carbonizados por las llamas de pirómanos.

El viaje a Galicia se hace muy agradable gracias a ese boscoso y misterioso paisaje.

Llegamos a San Clodio, un pueblecito precioso, romántico, encantador y turbador. Nos alojamos en el hotel MONASTERIO DE SAN CLODIO, un monasterio protegido del año 900 convertido en hotelazo.

Muy EL NOMBRE DE LA ROSA y muy LA MONJA.

Nuestra suite era un escándalo de techos altísimos y muros de piedra. Soltamos las maletas, nos pusimos los albornoces y bajamos al magnífico spa, en el que estábamos solos. Un spa muy nórdico, nada el rollo esta paleto que tienen muchos spas en plan zen y buda minimalista.

Esa tarde llevé a mi chico a PEÑA DOS NAMORADOS, una roca, una piedra enorme en un monte en mitad de un bosque donde las parejas gallegas escriben su nombre.

Galicia da miedo.

Galicia está llena de gente loca tipo EL CHICLE. Les preguntas una dirección y lo mismo son muy majos o lo mismo te dan con una piedra en la cabeza y te descuartizan, solo porque se aburren.

 

Cenando empanada de bacalao, gambas y unos calamares espectaculares, comentando que IVAN ha dicho que cuando ORIANA hace caca él se tiene que salir del balcón.

Con lo pequeñita que es ORIANA y los pedazo de truños que debe soltar, la tía.

RUSIA anunciaba que ya tenía una vacuna, ¿inyectar VODKA?

Volvimos al hotel, que estaba casi vacío, inspeccionando cada rincón del monasterio. JAIME me dio un susto, por supuesto. Descubrimos la piscina exterior, iluminada ya de noche solo por una farola, y como no había nadie nos bañamos en pelotas.

Y a la habitación.

Esa noche no se escuchaba absolutamente nada, silencio absoluto, silencio monacal. El hotel Monasterio de San Clodio es el mejor lugar para descansar. Eso si, en mitad dela noche tenía ganas de mear y no pude levantarme porque me daba miedo ir al baño oscuras. Al final soñé que tenía dos pollas que meaban a la vez y corriendo me levanté a hacer pis, con el móvil en la mano, pensando que se me aparecía LA MONJA. Y corrí a cama a abrazarme a JAIME.

 

Fuimos a visitar BAIONA.

Era el aniversario de la muerte de LORCA. Unos guardias civiles le recogieron y dos días después le fusilaron. Aún se le busca en cunetas.

OSCAR ESPIRITA escribía: "Si no te encuentran, si no quieren encontrarte, Te buscaremos con nuestras manos, te desenterraremos con nuestras uñas y te daremos sepultura para poder llenar tu lápida de besos…”

LORCA escribió…:

“En la bandera de la libertad bordé el amor más grande de mi vida”.

 

BAIONA resultó ser un lugar de veraneo pijo encantador. El TIMOTHEE CHALAMET de CALL ME PUTA iría a BAIONA. Casas antiguas de poca altura, veleros, playas, puerto, buenas marisquerías, gente del PP… 

Comimos muy bien en PEDRO MADRUGA, vieiras, mientras España entera se rebrotaba en botellones teens, con MIGUEL BOSÉ de villano negacionista. Con lo guapo y moderno que era de joven y ahora es como el malo de LOS MINIONS.

Un paseo, un par de iglesias y un sorbete de limón, hablando de los escraches que le están haciendo a PABLO IGLESIAS a su mujer y a sus hijos en Galapagar. Es cierto que cuando hacían escraches a políticos del PP él se reía, pero es que una cosa es un escrache de gente afectada que exige un derecho y otra es la reunión de fascistas que simplemente no aceptan un resultado democrático. Pero hay más diferencias; en los escraches a SORAYA, cargas policiales, 18 multas, comparación con terrorismo… En el caso de PABLO IGLESIAS, 4 meses de impunidad policial y jurídica. Hay diferencias, ¿no?

 

VIGO me pareció precioso. No recordaba que había estado hace años en la inauguración de MARCO, el museo de arte contemporáneo de ahí, que me llevó la revista NEO2 para escribir sobre el evento. Pero apenas vi nada.

Qué bonitos bulevares, la ciudad en cuesta, los recovecos. Vi algunos early-adopters, no te creas…

Nos quedamos en un hotelazo, el NAGARI, muy confortable pero de estética pijo-paleta-moderna, en plan minimalista pero con dorados, a lo KIKE SARASOLA, mundo chef. Mientras aparcaba JAIME, un botones magnífico me subió a la suite, dándome conversación.

La suite era muy cómoda, con domótica para controlar la iluminación, las persianas, con una bañera enorme jacuzzi de burbujas, el inodoro separado del resto del lavabo y todo perfecto.

Subimos al spa, en la azotea y había demasiadas personas en la piscina en plena pandemia… Cuatro parejas. Nos quejamos, claro, porque somos muy KAREN.

La directora se disculpó alegando algo muy sensato y es que todo esto es una situación nueva que hay que ir mejorando precisamente gracias a las quejas y las sugerencias.

En NETFLIX vimos ORIGEN, para ir calentando motores para TENET.

 

Nos pusimos guapos para la boda. JAIME había aparcado el coche en el otro extremo de Vigo, arriba del todo. Subimos toda la cuesta de Vigo y al llegar al coche parecía que veníamos de un after de una despedida de soltero.

Nos recompusimos con el aire acondicionado del coche y rumbo al pazo.

La boda de ANDREA fue una boda muy bonita. Con gaiteiros, al aire libre en una carpa muy de película americana. ANDREA iba increíble, con un vestido sin encaje ni pedrería, sencillo, muy CHRISTIAN LACROIX. Una corona de mimbre que revela que es hija de un artista y un ramo de flores precioso, como si hubiese cogido realmente flores en el campo ella misma.

Me encantan las bodas civiles. Son preciosas. En lugar de escuchar el vacuo sermón del cura de turno, escuchas sentidas y emocionantes lecturas de familiares y amigos. Hubo una lectura espectacular de una amiga suya del trabajo que hizo que mitificase a esa chica y no pare de mirarla en toda la boda, como si fuese SUSAN SONTAG en persona.

Ahí estaban todos los compañeros de facultad de mi chico. Todos gente listísima, todos ingenieros navales, cerebritos. Un grupo de música que tocaba canciones de PULP, vieiras, pulpo, manjares. La gente fumando sin parar. PEDRO se ha comprado un barco. HECTOR vive en Alemania y cuando vuelva le ponen de cuarentena.

Cuando llegaron las copas y la discoteca, la distancia social empezó a ser cada vez menor y decidimos retirarnos.

Faltó MENCHU.

Me encantan las bodas.

 

Deseando volver a casa para estar con ONI y FROU FROU.

Un mosquito mataba gente en Sevilla, la FIEBRE DEL NILO. Lo que nos faltaba. Las siete plagas. BOLSONARO subía a hombros a un enano pensando que era un niño. WILLOW. El PP echaba a CAYETANA ÁLVAREZ DE TOLEDO por la puerta trasera. ¿No queríais una mujer empoderada?

No todo debería valer en política. Espero que el padre de PABLO IGLESIAS llegué al final en su proceso judicial.

Y TELECINCO despide a MARTA LÓPEZ por conducta irresponsable ante el COVID, haciéndose fotos en el STARLITE de Marbella sin mascarilla, sin distancia social.

El COVID nos la devolvió y el COVID nos la quitó.

 

Acaban de estrenar una comedia preciosa: LITTLE MONSTERS. LUPITA NYONGO haciendo de una maestra de preescolar que lleva a sus alumnos a una granja escuela y de pronto hay un contagio zombie y esta maestra tendrá que ingeniárselas para ocultar a sus alumnos que hay zombies de verdad, haciéndoles creer que todo es un juego. El humor de la película va de la ternura a la incorrección política, con una historia de amor como colofón.

Os va a encantar.


Amigos cántabros me pasan fotos y links de un triste crimen al patrimonio que ya se ha perpetrado. OKUDA ha cogido el maravilloso faro de Ajo, un faro blanco en perfecta armonía con el entorno, con el mar, con el cielo, y lo ha dejado que parece EL MERCADO DE FUENCARRAL, la plaza del OJALÁ.

OKUDA es un chico que me cae bien y, al margen de que me identifique más, menos o nada con su estética, su proyecto artístico de inundar de colores el gris cotidiano me resulta interesante como propuesta e incluso político, pero… El faro de Ajo no era el lugar a intervenir. Ese faro no es el ZOMBIE BAR, ni una falla que se va a quemar, ni un avión de IBERIA.

¿Hay que intervenirlo todo para atraer a toda costa el turismo cateto de “vamos al faro pintón a hacernos un selfie”?

No.

El futuro y la vanguardia no está reñida con la conservación de lo que funciona.

La culpa de esto la tienen, en primer lugar, los políticos que pagan semejante horterada. En teoría 75.000€, aunque IU ya ha llevado a la fiscalía la intervención por posible prevaricación y malversación de caudales, pero el artista también es responsable de dónde se plasma su obra. Es difícil decirle no al ego, al dinero, pero un artista debe saber dónde sí y dónde no. Un error lo puede cometer cualquiera y rectificar es de sabios, pero en lugar de eso, OKUDA declara que “Solo era un cilindro blanco, no sé si era patrimonio, algunos dicen que sí lo es”. Es un tema, ya no de buen o mal gusto, o de si lo que hace OKUDA es arte o no; es un tema de sensibilidad.

Finalmente, ante la polémica, Cantabria ha decidido que el faro volverá a ser blanco dentro de un tiempo.

España.

 

"He bebido tanto alcohol que si toso no contagio, desinfecto". MASSIEL.



*TOP 10

Las mejores películas de bodas:


1.- EL CAZADOR

2.- EL BANQUETE DE BODAS

3.- LA BODA DE MURIEL

4.- NOCHE DE BODAS

5.- BRIDESMAIDS

6.- LA BODA DE MI MEJOR AMIGO

7.- EL GRADUADO

8.- MELANCHOLIA

9.- REC3

10.- EL PADRE DE LA NOVIA






Tracklist de mis últimos días

- LEVITATING de DUA LIPA

- VIDEO GAME de SUFJAN STEVENS

- WAP de CARDI B.

- DON'T WANNA de HAIM

Wednesday, August 12, 2020

TU VISIÓN DEL MUNDO, ¿ES REALMENTE TUYA?

¿Volveremos a la normalidad? 
Espero que no. 
La normalidad era el problema. 
Se llenan los océanos de mascarillas que han estado en caras de lerdas, el revanchismo neoliberal tumba MADRID CENTRAL (denunciaremos), los temporeros (fundamentales para que haya comida en MERCADONA) durmiendo en la calle, INDITEX paga el 70% de sus impuestos fuera de España…
¿Dónde está toda esa gente que decía que después de lo vivido durante la pandemia iba a ser mejor persona?

   

JUAN CARLOS se va a Arabia Saudí a sacar maletas de dinero de blanqueo y los fachitas no dicen nada, se va FERNANDO SIMÓN dos días a hacer surf y “hasta aquí podíamos llegar, a mi no me toma el pelo ni Dios”. 
El REY estaba bueno. 
Fin. 
Ojalá el REY vuelva con BÁRBARA REY. 
La explosión de Beirut en los telediarios. Lo veo como si fuese una explosión de una película de MARVEL... Solo cuando aparecen los videos caseros de las bodas, las tiendas y las casas durante la explosión, con la gente de Beirut en manos del azar, la tragedia y la vileza humana, surge la empatía. Veo que es gente como yo, no es una ficción. 
Solo hay una diferencia entre ellos y yo: la suerte. 
Basta ya de normalizar la extrema violencia en Oriente Medio. 

Nacieron unos gatitos en el jardín de nuestra piscina... 
Estuvimos bajándoles comida cada noche, a escondidas, pero al cabo de un mes, y pese a que estos se escondían bien entre las enredaderas de los muros colindantes con las demás comunidades, se corrió la voz entre los vecinos de que había cuatro cachorros en la piscina. 
Esa noche no dormí. 
Me daba miedo y una profunda rabia que alguna vecina facha y amargada llamase a la perrera o que directamente pusiesen veneno en la comida. La Karen española es capaz de eso y más. 
Hubiese preferido que los gatitos hubiesen crecido tranquilos con su madre. Por otro lado, los gatos en la calle pasan hambre y frío en invierno. Total, que cogí, les hice una foto, lo subí a mis stories y ese mismo día ya les tenía colocados y a salvo, cada uno en su hogar. 
Vino PATY ABRAHAMSON con MENDO a llevárselos. Uno para PATY y ANDREA LAZAROV, que ya viven con dos gatas egipcias y un pastor alemán, otro para MENDO, que le va a criar como a un hijo en su buhardilla, otro para ANA YZENGA, la ex de ANDRÉS ABERASTURI, que tiene una casa con jardín, perros, gatos y niños para que uno de esos gatitos sea feliz, y otro para ALBERTO OTTO. 
PATY con los tacones, entre matojos, atrapó dos gatitos. Toda una CATWOMAN. Otro lo cogió DAVID, un vecino. El cuarto se escondió y tras una hora buscándole, optamos por que yo lo trataba de atrapar y ya se lo dábamos a OTTO... 
Alguien de INSTAGRAM me puso en contacto con una vecina de mi misma calle, unos números atrás, que resulta que es la persona que da de comer a los gatos callejeros de mi zona y que tiene una jaula trampa porque coge gatas para esterilizarlas. Jamás la había visto. Hace años a los gatas les daba de comer una señora anciana, PILAR. Ahora ella ha heredado su puesto. 

Mi chico y yo quedamos con ella, una chica entre pija y hippy, de nuestra edad, encantadora, educadísima, que se deja 400 euros al mes en alimentar a la colonia de gatos de nuestro barrio, que se informa con abogados sobre las leyes y los derechos de los animales callejeros para que nadie los vulnere, que paga esterilizaciones de gatos de la calle de su propio bolsillo. 
Los vecinos anti-gatos la odian. Y eso a ella no solo le da igual sino que la halaga. Sentimos una profunda admiración hacia ella y nos sentimos una mierda por no ser igual y hacer lo mismo. 
Pusimos la jaula con comida dentro y atrapamos al gatito rebelde que faltaba. 
Esa noche estarían todos muy asustados, cada uno en su nueva casa, echando de menos a sus hermanos, a su mamá. Pero vivirán. 
No les atropellará ningún coche, no pasarán hambre, no pasarán frío en invierno. No serán libres, pero serán mimados. 
Les ha tocado la lotería. 
Han pasado ya las semanas, siempre les veo en los stories de sus dueños, felices, jugando, pidiendo mimos, durmiendo entre almohadas y alfombras, bien alimentados. 
¿Alguna vez, mientras duermen, soñarán con ese jardín de esa piscina en la que nacieron, soñarán con sus hermanos, con su mamá…? 
Quién sabe. 

La última es que comentar la extrañeza que produce ver a ADELE flaca te convierte en un micro-agresor. 
ADELE aparece en una foto con pelo MAMMA MÍA y mono con el legendario estampado de MARINE SERRE, muy delgada (en contraposición con la imagen iconográfica que ha forjado en su carrera profesional), y lógicamente surgen los comentarios (algunos ingeniosos, otros burdos, tantos hay como usuarios tras los teclados), los memes, y enseguida saltan los guardianes de la corrección política y sobre todo de la hipocresía busca-likes corrigiendo que si hablas del cambio de peso de ADELE estás siendo machista, gordófobo y reduciendo a un ser humano a un estereotipo. 
¡Orden! 
Desde el sentido del humor no solo se puede sino que se debe parodiar el cambio de peso de ADELE y absolutamente cualquier tema de cualquier índole, sin problema alguno. Otra asunto sería la vejación y el odio que, por supuesto, nunca es tolerable. 
¿Estamos siendo gordófobos comentando el sorprendente cambio de peso de ADELE? En todo caso la gordófoba será ella, que cuando era gorda defendía en entrevistas la aceptación de los cuerpos y luego fue ella la primera en no aceptar el suyo propio adelgazando hasta tener el cuerpo de KATE MOSS. Cosa que me parece estupenda, por cierto. 
La inconsecuencia y el cambio de opinión es algo que nos hace muy especiales a los seres humanos como especie. Pero podemos comentarlo, qué duda cabe. 
También se ha llegado a decir “ella no te ha preguntado su opinión sobre su cambio físico”. Bueno, ni falta que hace. Una figura pública, en el preciso momento en el que publica una imagen de si misma con un vestido, un peinado y una laca de uñas, tanto fans como haters pueden comentar, exponiéndose dicha figura pública a opiniones, a favor y en contra acerca de dicho vestido, dicho peinado, dicha laca de uñas, y también sobre la comparación de su look actual frente a looks pasados. 
Sin más. 
Pero lo único que me interesa de este enclenque debate es que por encima de todo la figura de ADELE resulta excitante al intelecto pues es la contradicción y el paradigma hecho materia. 
Revuelve conciencias. 

Qué pesada BEYONCÉ con su BLACK IS KING. 
Ya hemos pillado tu rollo "soy la reina negra ancestral". Una vez vale, dos ya huele. 
Menos pretenciosidad conceptual y más hits. Hazte un revientapistas, anda, un SINGLE LADIES, un CRAZY IN LOVE, que a este paso a tus fans en los conciertos en lugar de a tarerear les vas a acabar poniendo a hacer vudú. 

Qué musa YOLANDA MOLL… Resulta que se hace viral un video de unos policías camino de un atraco al MERCADONA, con la policía histérica y acojonada y se filtra que se trata de una de las azafatas de CRÓNICAS MARCIANAS que hizo el mítico grupo de SPS, que cantaban lo de “Another night, otra noche sin tenerte…”, que tras el programa, se sacó la oposición de policía, y ahora detiene atracadores en el MERCADONA. 
No se puede ser más musa. 

Me debato entre la más drástica moralidad y la permisividad extrema. El dj ese que escupe whisky en aspersor me parece un sinverguenza, un insolidario que merece duro castigo y a la vez me parece un poco la persona más guay de España. 
¿Qué me pasa, doctor? 
Hubiese sido el más guay de España si no hubiese pedido perdón. 
Escupir Jager es como escupir gel hidroalcohólico. 
La juventud necesita rebeldía. 
Ese dj debería haber aprovechado el tirón en vez de pedir disculpas. 
Un flojo. 

TONI TOVAR contactó conmigo para entrevistarme en BINARY en relación al termino “manader” acuñado por servidor de ustedes. 
La entrevista quedó increíble. No tiene desperdicio. 
Yo reconozco que soy bueno en las respuestas, pero todo entrevistado necesita un entrevistador a su altura para que la entreviste sea realmente de interés y relevante y este ha sido el caso. 
Gracias BINARY. 
Y este verano ha salido también a la venta DILEMAS Y COWBOYS, libro de CACHORRO LOZANO, donde escribo el prólogo, que espero que os guste. 

Quedé para comer con REYES. Hemos hablado mucho, pero no la veía desde antes del confinamiento.
REYES me enseñó una colección de medallas que ha hecho para su marca de joyas OLIVIA AND ME. Me prometió hacerme una medalla, para que la luzca camisa abierta entre los pelos del pecho, en plan camionero fagota mascxmasc. 
Estuvimos comentando lo que de que KANYE WEST quería ser presidente de los US de A, diciendo que estaba en contra del aborto porque KIM estaba embarazada, estaba a punto de abortar y DIOS le dijo que no lo hiciese. Muy MACNAMARA KANYE WEST. Luego salió KIM pidiendo disculpas, diciendo que su marido no se iba a presentará a presidente y que hay que entenderle porque es bipolar diagnosticado. Muy muso. 
También estuvimos hablando del homenaje a los fallecidos por el coronavirus, en la Almudena, y lo guay que fue que fue el primer acto institucional a modo de funeral aconfesional, sin curas, sin misa, con lecturas, como una boda civil. 
Muy guay. 
Y el del telediario de ANTENA 3 (¿quién ve ese canal?) que dijo que en Murcia había nuevos afectados del covid: 70 personas y 9 inmigrantes. 
ANTENA 3, cancelado.

   

En la pisci de OLIVIA, cotilleando y tomando el sol. 
Tenemos dos nuevos vecinos en el barrio: MARÍA POMBO y SANTIAGO ABASCAL. 
Deseando estoy de cruzarme con ellos comprando el pan. 
No entiendo el interés que puede tener alguien por MARÍA POMBO. Tan meliflua, con una personalidad tan pobre. Para mi es como una dependienta de OYSHO. 
Qué ganas de hacerme el amigo gay de la mujer de SANTIAGO ABASCAL. 
Le conté a OLIVIA lo que es una KAREN. Señoras blancas americanas, votantes de TRUMP, que se creen intocables en su privilegio de mujer blanca y que siempre se enfrentan a cajeras, dependientas y viandantes amenazando con llamar a la policía, con demandar, grabando a su oponente con el móvil. También hay videos incluso de alguna KAREN enfrentándose a la propia policía. 
La maravilla llega cuando una KAREN se enfrenta, se topa, con otra KAREN. Cuando un objeto imparable se choca contra un objeto inamovible. 
Explota el mundo. Estoy deseando encontrarme con una KAREN porque yo soy muy KAREN. 
En la piscina me pareció ver una avispa asesina… 
Comentando la foto de ROSALIA haciéndose el test del CORONAVIRUS, que luego un médico declaro que se la había hecho “malamente”. 
¿ROSALIA es a los niños de ahora lo que ALASKA a los niños de los 80? 
Y el enorme bebé de MARIE KONDO, que es tan grande como ella. 
CARIÑO HE AGRANDADO AL NIÑO. 

En nuestra pisci, en nuestro backyard paradise, leyendo la divertidísima, contradictoria, ultra-cinéfila y escalofriante biografía de WOODY ALLEN. 
Qué miedo MIA FARROW y qué miedo el juicio popular gratuito. 
Y qué placer leer a WOODY ALLEN, que esta vez habla de su vida privada, sin pasar de puntillas en ningún momento. 
Me despierta mucha ternura leer cómo WOODY ALLEN asegura no estar interesado en las críticas ni en los premios y a la vez VER cómo cita lo que algunos críticos han dicho de su obra y cómo asegura que HANNAH Y SUS HERMANAS casi gana el PULITZER y que no nominaron MANHATTAN al OSCAR en venganza por no haber ido a recoger los premios de ANNIE HALL. 
Me fascinó el retrato de su novia LOUISE FLETCHER y comprobar cómo deja entrever que estuvo enamorado de EMMA STONE… 
Qué ganas de volver a ver OTRA MUJER, MISTERIOSO ASESINATO EN MANHATTAN, INTERIORES, GRANUJAS DE MEDIO PELO, LA MALDICIÓN DEL ESCORPIÓN DE JADE. Qué maravilla CATE BLANCHETT en BLUE JASMINE, KATE WINSLET en WONDER WHEEL…

En el agua, con mi chico, en remojo en la ola de calor, hablando de la 36 civilizaciones inteligentes que hay en nuestra galaxia según la NASA. 
Miedo y fascinación. 
Más inteligentes que nosotros son seguro. 
¿Cómo vivirán? Si nos cazan a JAIME y a mi, ¿nos pondrían en un zoo? Recreando un jardín, una piscina y una habitación con un sofá y una cama. No nos darían DOMINO’S PIZZA de comer… No estaría mal estar en ese zoo, tranquilamente, sin opiniones de gente en internet, sin tener que trabajar. Lo único, por favor, que pongan una tele con MEDIASET… 
Le conté a JAIME que había leído que KRISTEN STEWART iba a hacer de LADY DI en una película biopic… ¿y por qué no CHRIS HEMSWORTH? 

Este verano también ha sido y está siendo el verano de MIGUEL BOSÉ volviéndose loca contra el 5G, contra el coronavirus y el gobierno, el verano del cocodrilo del Pisuerga, del “prohibido bailar” en las discotecas, tan FOOTLOOSE, de los sanitarios rechazando el premio Príncipe de Asturias pidiendo que la casa real devuelva lo robado, del late night de CRISTINA TÁRREGA, ANIMALES NOCTURNOS, con título de película de TOM FORD… 

La serie del verano ha sido POR QUÉ MATAN LAS MUJERES, en la HBO. La nueva joya de MARC CHERRY, fresquita, caustica, marica, magistral. 
Una serie, entre la comedia, el melodrama y el thriller, que parece lo de siempre, incluso anticuada en sus formas, pero que es profundamente original en cuanto a subtramas, algunas nunca tratadas antes en la ficción (la amistad entre la esposa engañada y la amante de su marido, la relación de amor en matrimonios heterosexuales con marido gay, la figura del manader castrado). 
GINNIFER GOODWIN es la que mejor está del reparto. Su interpretación es verdaderamente superlativa, en el papel de ama de casa perfecta de los cincuenta. 
LUCY LIU está estupenda en su papel de frívola ricachona coleccionista de arte, pero yo no podía evitar imaginarme todo el rato a JUJUBEE en su papel. 
La negra se parece a BOB THE DRAG QUEEN. 
SAM JAEGER, JACK DAVENPORT y ALICIA COPPOLA también están magníficos. 

También este verano está la segunda temporada de HOMECOMING, que sin ser la obra maestra de la primera temporada, cierra bien la historia en un nuevo tirabuzón. 
Ya está la tercera temporada de la divertidísima SEARCH PARTY, COLAPSO en FILMIN y la serie que nos ha tenido boquiabiertos después de ver el documental de DEE DEE y GIPSY en HBO: THE ACT. Tras el documental, el complemento perfecto es esta sobrecogedora serie con PATRICIA ARQUETTE y JOEY KING en un duelo interpretativo de actrices nunca visto de THELMA & LOUISE o desde DIARIO DE UN ESCÁNDALO. 
Una historia real que fue un infierno de patologías maternas, maltrato físico y psicológico, estafas, convenciones de disminuidos, convenciones de cómics, otakus, sadomasoquisto, vecinos white-trash, crimen, manipulaciones… 
A PATRICIA ARQUETTE le dieron el EMMY y el GLOBO DE ORO. JOEY KING (EXPEDIENTE WARREN, SIETE DESEOS, SLENDERMAN, MI PRIMER BESO…) da forma a un prodigio interpretativo al constante borde del ridículo que la sitúa entre las mejores actrices de composición de la historia. 

WE’RE HERE ha sido como una especie de QUEER EYE drag, América profunda y BOB THE DRAG QUEEN, SHANGELA y EUREKA abriendo mentes, pero el documental que me ha robado el corazón este verano ha sido el de WALTER MERCADO en NETFLIX. 
No conocía el alcance del personaje de WALTER MERCADO. Había visto alguna imagen suya y recuerdo haber pensado que era el RAPPEL latinoamericano, cuando era precisamente al revés. 
WALTER MERCADO es el paradigma de estrella en el sentido clásico del término. 
Una diva que vive como una estrella del HOLLYWOOD de los años 30. 
Todo oropeles, filtros, brillos, sentido del espectáculo, teatralidad. 
Un tipo de artista en vías de extinción, en un mundo de vulgaridad. 

Mi programa de televisión favorito del verano ha sido LA ÚLTIMA CENA. 
Un desastre antológico, cercano, hilarante. JORGE JAVIER haciendo lipsync en plan BROADWAY serie-Z, LYDIA con pelucas, atragantándose mientras CHELO trepa el decorado vestida de SPIDER-MAN, NURIA la de CAZAMARIPOSAS en los lavabos entrevistando a los que van a vomitar, BELÉN ESTEBAN cabreada como una mona cenando a la 1 de la mañana… 
El cáncer de MILA fue un shock y una alarma del carpe diem. 
MILA es de esas señoras ultra tóxicas y divinas, pijas pero progres, de gintonic, de trasnoche. 
Me fascina la nueva cara operada de KIKO MATAMOROS, tan de villano de cómic, de malo de película de JAMES BOND. El LEX LUTHOR perfecto. 
También ha sido un shock la muerte del marido de PAZ PADILLA. Otra muestra más de que no hay tiempo que perder. 
RAFA MORA sacó buena nota en selectividad. 
Ojalá en lugar de ir a la universidad a distancia vaya a la facultad, en plan UNA RUBIA MUY LEGAL. 
RAFA MORA es un manader rehabilitado. 
Pero echo en falta programas de verano como los que había cuando era pequeño… DESDE PALMA CON AMOR, con NORMA DUVAL, ANDONI FERREÑO, varietés y el mar detrás en el puerto, de noche. 

Mi chico me llevó al cine, por primera vez desde hacía cuatro meses, desde que vimos la maravillosa ONWARD de PIXAR. 
Fuimos entre semana, nos daba igual lo que ver. 
Vimos una película de terror española, MALASAÑA 32. Nos gustó mucho. Empieza muy mal, en plan CUÉNTAME CÓMO PASÓ de terror recopilatorio de clichés, pero de la mitad al final la cosa coge carrerilla, forma y surge de pronto una película de terror propia, con secuencias nuevas, con una trama sorprendente y buena fanfarria. 
Y sale CONCHA VELASCO haciendo de vieja de INSIDIOUS. 
En el cine no había un alma… Éramos dos parejas. 
Daba penita ver el esfuerzo de los cines en poner mamparas en el mostrador de palomitas, el gel en la entrada de cada sala… 
Qué ganas de ir al cine a ver TENET, LITTLE MONSTERS, LOS NUEVOS MUTANTES, RIFKIN’S FESTIVAL, SIN MIEDO PARA MORIR, DEEP WATER, SOUL, DUNE, WEST SIDE STORY… 
Ah y no os perdáis LA CAZA! 

*TOP TEN Mis películas de verano favoritas: 
1.- EL RAYO VERDE 
2.- LA PISCINA 
3.- SLEEPAWAY CAMP 
4.- SUMMER LOVERS 
5.- ADMIRADORA SECRETA 
6.- PIRAÑA 3D 
7.- UNO PARA TODAS 
8.- AMIGAS PARA SIEMPRE 
9.- ESTE MUERTO ESTÁ MUY VIVO 
10.- TROOP BEVERLY HILLS

   

 Tracklist de mis últimos días: 
- MALIBU de KIM PETRAS. 
- THAT'S ALL THERE IS de SONDRE LERCHE. 
- BREAK MY HEART de DUA LIPA. 
- AMERICAN CARS de ANNIE.

Monday, August 03, 2020

ALGUIEN TIENE QUE ESCRIBIR LA HISTORIA

Entrando con mi chico en el MCDONALDS de PIO XII, después de haber comprado unos BEN & JERRY’S e ingredientes para hacer pizza casera en el ALCAMPO, antiguo JUMBO, nos cruzamos en la puerta con una pareja que iba con dos hijos pequeños, todos con las mascarillas. La madre, de pronto me para y me dice: “¿POPY BLASCO? Te leo desde hace años. A ver si actualizas”.
Hoy este post es para ti.




Síndrome de la cabaña desde que nací.
Los meses de confinamiento han sido de los meses más felices de mi vida.
Ya siento una profunda nostalgia por aquellos días que jamás olvidaré.
Un inesperado regalo de la vida. Pero ya es verano: todo el día en la pisci, mochis, sandía, gazpacho, MAGNUM mini...
Este año el tiempo y los meses son muy ORIGEN de CHRISTOPHER NOLAN, muy INTERESTELAR. Entre rebrotes, STORIES y memes, llevo meses pensando “esta semana escribo el blog”. He tardado, desde mayo, pero ya estoy aquí. Nunca os abandono.
Alguien tiene que escribir la historia de lo que realmente ocurrió en el 2020 para que lo puedan estudiar los niños en los colegios de 2040, ¿no?
Pues aquí lo tenéis.

Verano de incertidumbre. ¿Iremos de vacaciones? ¿nos cerrarán las provincias en las narices?. En la playa con la mascarilla. Ligando haciendo ojitos.
Verano rebrotado.
Botellones, los últimos días de Pompeya.
JUAN CARLOS I se va de España.
Por la puerta de atrás.

Este verano empezó cuando FERNANDO SIMÓN, adalid de la nueva masculinidad, apareció para dar su entrañable y tranquilizador speech por primera vez en manga corta.
El verano de CHAYO plagiando la portada de DEPECHE MODE (qué buen gusto CHAYO), el verano de AVILÉS nuevo ANNA ALLEN, nuevo TANIA HEAD PEQUEÑO NICOLÁS, monstruo contemporáneo fruto de la presión del influencer, de la fama MEDIASET.
El verano de PEDRO SÁNCHEZ y MILEY CYRUS hablándose por TWITTER.
Ojalá se enamorasen. MILEY reina del mundo y primera dama de España, inaugurando Fallas y San Isidro de chulapa.
Las caceroladas de los fachitas terminaron en cuanto les abrieron las terracitas. Manifestándose simplemente por no ser capaces de aceptar un resultado electoral.

Fue el cumple de mi chico y le regalé un reloj calculadora CASIO de los 80. Estábamos viendo durante el confinamiento CARIÑO HE ENCOGIDO A LOS NIÑOS en DISNEY + y uno de los niños llevaba el reloj calculadora. JAIME al verlo me dijo que ese reloj era lo típico que siempre le pedías a tu padre de pequeño y que al final nunca te lo compraban. Tomé nota mental, lo busqué por tierra, mar y aire, lo encontré y ahora JAIME tiene por fin el reloj que nunca llegó a tener.
Reloj de ingeniero, de cerebrito.

El verano de JULIETTE BINOCHE contra la vacuna de BILL GATES que te geolocaliza y contra el 5G.
El verano de la afectada salida del armario de PABLO ALBORÁN. Que si lo hace bien, que si lo hizo mal. Nunca es tarde, PABLO, gózalo a cuatro patas.
¿Qué hará ahora ROCÍO MONASTERIO con el cd que compró?
El verano de las presas haciéndose cubatas con gel hidroalcohólico, del BLACK LIVES MATTER, con la gente gritando I CAN’T BREATH por GEORGE FLOYD en las revueltas.
Las revueltas son el único lenguaje que puede hablar aquel al que no se le escucha.
Uno no no sabía si compartir emblemas, por si te acusaban de apropiación o de tratar de beneficiarte de un movimiento que no era el tuyo, o si no compartir nada por respeto, cuyo silencio te colocaba directamente en el lado del opresor.
Imposible acertar.

Mi chico y yo fuimos al ZOO para celebrar su cumple. Desde hace años el zoo participa en programas de conservación de especies. Es el zoo de mi infancia y a la vez es el zoo de un mundo nuevo. Los osos panda, que me encantaría tener un jardín con una familia de pandas, yo muy TIGER KING, los koala, los gorilas, que vimos a uno muy cerca y creo que son directamente personas, el bebé elefante, feliz con sus padres, las jirafas…
¿Es mejor ser una cebra y estar tranquila, sin depredadores acechando, o es mejor ser libre aunque te vaya a devorar un tigre? ¿Ser libre y pasar hambre como el león o tener toda la comida que necesitas sin buscarla, anulando tu instinto?
No se puede tener todo.
El zoo estaba lleno de familias cisheteronormativas de padre manader proveedor y madre gallina con niños catetos que ya han aprendido a no respetar nada.
Había poca gente con lo del covid, se estaba a gusto.

En el aquarium de peces fluor y luz negra charlando de esa entrañable campaña hipócritamente conspiranoica en contra de llevar mascarillas alegando argumentos tierraplanistas tales como que son una manera de tenernos controlarnos y dóciles. Si la mascarilla os da mucho calor y os resulta incómoda, no es necesario buscar burdas excusas orwellianas.
Aceptáis todos los términos de GOOGLE, FACEBOOK, INSTAGRAM, de las apps chinas y rusas de cambiarse la cara pero luego no te pones la mascarilla porque eres un librepensador y a ti no te controla nadie.
Porfaplease.

También comentábamos si lo de ANA DE ARMAS y BEN AFFLECK es un montaje como lo de HENRY CAVILL con la rubia de BIG BANG THEORY.
El HOLLYWOOD de 2020 tan cerca del HOLLYWOOD de los años 40…
Comimos en un restaurante de estos de menú de macarrones y pollo asado.
Jaime me preguntó qué tal estaban mis macarrones. Le dije que parecían como cocinados por una madre que te quiere mucho pero que es borracha. Entonces JAIME me dijo que su pollo asado era también de madre borracha que te quiere pero que últimamente quiere más al camionero borracho con el que se ha liado.
Comentamos que GLEE en realidad era DESTINO FINAL, con uno muerto por sobredosis, otro se suicida cuando se descubre que era pedófilo, ahora otra aparece ahogada en extrañísimas circunstancias en un lago cuando sabía nadar perfectamente, y todo en plena cancelación de LEA MICHELE… ¿No será ella la asesina del slasher?
Que RYAN MURPHY haga un AMERICAN HORROR STORY sobre el reparto de la propia serie que él creó.

Pero la cancelación del verano ha sido la de J.K. ROWLING, de pronto terf, con DANIEL RADCLIFFE y STEPHEN KING saliendo en defensa del honor de las mujeres transexuales.
Esta señora lo que debería hacer es estar escribiendo historias sobadas de quinta mano de escuelas de magia y el bien y el mal, en lugar de vulgares tuits que espetan que antes había un nombre para las mujeres que menstruan, o que si una trans puede entrar en el lavabo de mujeres terminarán entrando también los hombres. Y es que, ¿para qué opinar? ¿No está mejor J.K. Rowling en su siniestro castillo de Escocia, pagando becarios para que le terminen las noveluchas mientras maltrata a la criada porque le ha subido el melón templado? No es un problema de libertad de expresión: si esta terfa tiene libertad para decir que una transexual no es una mujer, ¿tendremos los demás la misma liberta de expresión que ella para decir que se trata de un personaje intelectualmente obsoleto? ¿o puede ella decir lo que quiera y los demás no?
No es la "cultura de la cancelación" moralista. Yo estoy encantado de que los niños sigan leyendo a Harry Potter. Es más bien un ¿opinar para qué?

El verano de la apropiación definitiva de la bandera por parte de los fachitas.
No podemos permitirlo.
El que ame España me ama a mi porque yo soy España.
Soy rojo, maricón y tan español como el que más.
Da igual que pienses que no te representa la bandera de España. A mi, personalmente, me representa más la bandera USA. Igual a ti te representa más la bandera republicana, al otro la LGTBI+, y al de más allá casi con total seguridad no le represente ninguna bandera pues al fin y al cabo no son más que trapos en un mundo que no debería tener fronteras (aunque sí cultura). Eso es lo de menos. Lo importante es que no podemos permitir que ninguna ideología se apropie de la bandera de un país entero.
¿Quién da aquí el carnet de español? ¿La derecha? ¿Vamos a permitir que el fascismo decida qué es español y qué no? Te represente o no la bandera de España estamos en la obligación ética y moral de arrebatársela a la derecha. No se la podemos regalar. No nos podemos rendir. Y hay mil maneras de llevar la bandera de España para que no nos confundan con ellos; de turbante con pendientes, en escote palabra de honor, de minifalda y con tacones.
No pasarán.

El verano del FREE BRITNEY. Que dejen a nuestra virgen volver a retomar las riendas de su propia vida. Secuestrada desde niña.
Que sustituyan las estatuas de esclavistas lanzadas al agua por bustos de BRITNEY.
BRITNEY afeitó su cabeza por tus pecados.
El verano de YOLA guapísima (¿es la CATE BLANCHETT española?) en LA CASA FUERTE, ese glorioso reality trash low-cost en el que las verdaderas ROMY Y MICHELE han vencido a los populares del HIGH SCHOOL (los nefastos ORIANA y el otro).
MARIA JESÚS y su madre durmiendo juntas eran como de HANEKE pasado por IBAÑEZ. Sacaron que FANI fue puta sirviéndose del magnífico eufemismo de “trabajaba de PRETTY WOMAN”, que a partir de ahora ya las putas son PRETTY WOMAN. Pero… ¿qué problema hay con que Fani haya sido puta? Todavía hoy, a veces, no sé en qué mundo vivo... Para mí, desde bien temprana edad, ser puta siempre ha sido un plus.
Siempre me ha interesado más una persona puta que una persona que no lo es. Con muchísima diferencia además. En el colegio mi mejor amiga era a la que llamaban "puta", mis mejores amigos siempre han sido fagotas "putas" o incluso heteros "putas".
Yo soy P-U-T-A.




CRISTIAN era el paradigma del butanero de España, ese chico bruto, simple, que sirve de alivio a señoras en un momento dado.
Pero lo mejor ha sido, una vez más, MAITE GALDEANO. Tras haber subvertido en sus primeras apariciones televisivas el concepto de cómo debe comportarse o no una mujer de cierta edad (concepto que también subvierten otras figuras de la cultura pop como MADONNA), ha abierto una nueva brecha moral en la sociedad española que es todo un tabú cultural: ¿puede una madre no querer a su hijo?
Esta pregunta, que sobrevoló el reality, nos enfrentó, nada menos, que con una de las últimas fronteras de la empatía y de la tolerancia. ¿Podemos reprobar éticamente a una mujer que no quiera a su hijo? ¿se trata de un sentimiento que dichas madres pueden restituir o controlar? Como en MARGOT Y LA BODA, de NOAH BAUMBACH, esa madre, protagonizada por NICOLE KIDMAN, querría que le gustase su hijo, pero ese hijo ni le cae bien, ni le interesa, ni le gusta. Para la sociedad una madre que no quiere a su hijo es un monstruo anti-natura.
Pero, ¿lo es?

El verano 2020 ha sido el verano de los memes del perro fuerte y el perro débil, del luto de ANA OBREGÓN, a la que solo queremos imaginar riendo, en bikini, en un verano eterno de felicidad.
El verano de la bandera LGTBI en los buzones de correos y en el logotipo de la GUARDIA CIVIL y los de VOX fumando en pipa.
Si esa bandera sigue molestando es necesaria.
En Villanueva de Algaidas, tres vecinos fachitas denuncian al ayuntamiento por poner la bandera gay y todos los vecinos, ancianos muchos de ellos, llenan el pueblo de banderas LGTBI en sus balcones.
Antes, los fascistas trataban de invadir Europa y de someter a sus pueblos. Ahora los fascistas lloriquean porque han pintado una furgoneta de Correos de colorines.

Las marcas haciendo pinkwashing todas a las vez cada verano coincidiendo con el Orgullo son como aquél compañero de cole, simple, cateto, mini-manader, que, despreciándote en su fuero interno por ser diferente, te hacía la pelota para llegar a las guapas de la clase.
Sabían que tenían que dejar su estulticia a un lado si querían estar en la onda, que hay que gustarle a la fagota para progresar con las populares. El más leve comentario negativo nuestro a las abejas reinas podía alejarles definitivamente y de un plumazo (y nunca mejor dicho) de su banal objetivo.
Siempre hemos tenido un gran poder social, aunque no siempre hayamos sido conscientes de él.

El verano en el que HBO retiró LO QUE EL VIENTO SE LLEVÓ de su catálogo por racista… Lo grave de tan bienintencionada como necia retirada (el infierno está empedrado de buenas intenciones) no radica en obviedades tales como que ya seamos incapaces de contextualizar históricamente una obra (que nos explica la sociedad en la que dio lugar, de manera antropológica). Eso por descontado. No; lo grave es que dando importancia a lo que no lo tiene se pone en serio peligro todo un movimiento social.
Le damos pie al fascismo para que exclame "ya está la dictadura progre retirando Lo que el viento se llevó". Torpeza contraproducente digna de creer que has metido un gol cuando en realidad lo has hecho en portería propia. A riesgo de caer en el cuento de Pedro y el Lobo, logrando que cuando realmente queramos denunciar algo verdaderamente relevante terminen tomándonos por el pito del sereno.

El verano en el que a PACO PORRAS le dio un infarto al enterarse de la muerte de ENNIO MORRICONE.
Muso.
El cisma entre JORGE JAVIER y BELÉN ESTEBAN. Me encanta que JJ no tolere ni medio comentario facha. Bravo.
Y el verano de la vuelta del FACEAPP de cambio de sexo en rostros populares y en rostro propio. Ellos guapísimas, ellas feísimos. Menos TILDA SWINTON que en FACEAPP es igual de hombre que de mujer, en pleno fallo MATRIX. TILDA SWINTON rodando un corto de LA VOZ HUMANA de COCTEAU con ALMODÓVAR. Y ALMODÓVAR luego rodará MADRES PARALELAS, con PÉ, guión que escribió durante su confinamiento.
ALMODOVAR para mi es como una madre.

El verano de DIAZ AYUSO. De sus entrañables fotos posando como la virgen de la dolorosa, en el apartamento de KIKE SARASOLA pagado con dinero público, de su escultura del fantasma cagando, la residencias de Madrid, colocando a una amiga suya sin experiencia, que trabajaba en TELEPIZZA, para medicalizar las residencias. Diciendo que el virus lleva desde diciembre y que de ahí viene la letra D de Covid-19, proponiendo una corrida de toros benéfica en homenaje a los sanitarios...
Si no existiese habría que inventarla.

El verano del anuncio este de cerveza, que de verguenza ajena que produce uno siente hasta placer, que canta una meliflua y ñoña voz entre ZAHARA y CONCHITA. ¿Sabéis cual os digo? Salen localizaciones como del MEDEM de CAÓTICA ANA y unos bailarines de danza contemporánea de Lavapiés en plan "expreso sentimientos y sensaciones con mi cuerpo" y el mensaje parece ser de sostenibilidad pero luego los bailarines, en un alarde final de cinismo, se sacan unas latas de cerveza que imagino yo que llevarán luego al contenedor amarillo, no sé.
Si eres una cerveza, intenta ser lo más sostenible que puedas, pero déjate de lanzar mensajitos. Si te da por lanzar mensajes de sostenibilidad di "Deja de consumir. Caga, come lo que cagues y vuelve a cagarlo y conviértete tu en abono al final".
Y la danza contemporánea y la vocecita indie te la ahorras.

El verano del ALL STARS de SHEA COULEÉ, que supimos que ganaba en cuanto apareció tan BLACK PANTHER. El redescubrimiento de JUJUBEE, de su sentido del humor, su trivialización de la realidad y de la ambición, su antológica imitación de EARTHA KITT. Y esa temporada 12 con gala confinada online, que creíamos que iba a ganar GIGI GOODE y ganó JAIDA por sorpresa y muy bien ganado. Aunque nunca olvidaré ese lipsync de CRYSTAL METHYD haciendo de pájara alimentado a su cría.
Y RUPAUL se quita de las redes sociales y de todo. En plena oleada de corrección política y doble moral americana, alguna ex concursante de su programa le ha llegado a llamar racista por vestirse de caníbal en una fiesta.
Todo muy THE POLITICIAN.
Por cierto, THE POLITICIAN… Esta segunda temporada es aún mejor que la primera. Híbrido entre el MARC CHERRY de MUJERES DESESPERADAS y el AARON SORKIN de THE NEWSROOM, THE POLITICIAN se convierte en un documento imprescindible de historia y antropología contemporánea. La paradoja ideológica y moral, cuando ya no sabes si estás ayudando a los demás o únicamente te estás ayudando a ti mismo. La locura colectiva en la decadencia de un imperio que se resiste a morir.
Dentro de 30 años, en selectividad, entrará THE POLITICIAN.

En verano descansa PIJAS MARRONES. Yo me voy de vacaciones, como ANA ROSA. Las grandes para volver tienen que irse. Mientras esperáis la nueva temporada podéis disfrutar los últimos PIJAS MARRONES:
Con DAVID MACHO y JAIME L FAL-CONDE. Escuchar aquí.
Con PSHYCOTIC BEATS y JUAN LÓPEZ SOTO. Escuchar aquí.
Con JOSÉ SEÑORÁN y ALAN BRAVO. Escuchar aquí.
Con CACHORRO LOZANO y LUCÍA MACHETE. Escuchar aquí.
Con LA DANI y GADEA CANDELA. Escuchar aquí.
Con FELIPE OLAYA y ANGIE BANKHEAD. Escuchar aquí.
Con MARIO CANAL y OTTA SIROA. Escuchar aquí.
Con OSCAR ESPIRITA y GEMA NIETO. Escuchar aquí.
Con MIGUEL BECER y ENRIQUE VENTOSA. Escuchar aquí.




Tracklist de mis últimos días:
- WHAT'S YOUR PLEASURE? de JESSIE WARE.
- EASY de TROYE SIVAN.
- WATERMELON SUGAR de HARRY STYLES.
- SAY SOMETHING de KYLIE MINOGUE.
- MEQUETREFE de ARCA.