Termina el chispeante verano, despidiéndose con una superluna de hombre lobo, de aventura nocturna de gato por los tejados mientras la ciudad duerme. Aquél primer día del verano, ya lejano, que era una promesa sexy y efervescente, y ahora este último día de verano, de acogedora melancolía.
Carpetazo.
Ya es otoño, tiempo detectivesco de descubrir misterios, de cuadros escoceses de Miss Marple y Poirot. De melodrama neoyorquino confesándose al psicoanalista. Los colores ocres de las hojas caídas, ver Solo asesinatos en el edifico y ser una autumn girl con el Starbucks en la mano, pasadísima. Siempre con todo el cosplay.
La época del año en la que Madrid está más bonita.
Mi chico y yo quedamos con Vero y Popote para ir a probar la hamburguesa del Hundred, que hoy, en el mes de septiembre de 2024, está considerada la mejor hamburguesa del mundo, nada menos, por la prestigiosa lista sueca The World,s Best Burgers. La segunda y la tercera están en Nueva York.
Comer hamburguesas es muy 2009, lo sé, pero yo no soy GenZ y un dictador no tiene que dar explicación ninguna.
Fui hasta nervioso a la plaza Pedro Zerolo donde tantas tardes pasé con Roberto, con Clementina, con Noel, con Julio.
La plaza del Long Play.
El restaurante de Hundred estaba decorado en plan universitario, casa Alpha, Beta y Gamma, con un ligero aire Abercrombie. Se nota que en breve va a ser una franquicia con toda la intención de aplastar a Goiko.
Las camareras, conscientes del boom, nos tomaron nota como haciéndonos un favor por ponernos esa hamburguesa que claramente no nos merecíamos. En el resto de mesas había gente súper cachas…
Pedimos dos y dos para compartir: la Loser, que tiene una salsa muy particular, y la Singular, que lleva beicon crujiente.
Deliciosas.
La salsa de la Loser me gustó mucho, pero la que más me gustó fue la Singular. La mezcla de la carne con el queso y con el bollo de brioche se deshacía en la boca. Sabrosa, jugosa.
Si la hamburguesería crece, dudo que sea capaz de mantener el nivel de calidad que tiene ahora.
Pedimos la cuenta y nos sorprendió lo barato que es, además.
Había quedado en Subterfuge con Juan Gómez Alemán, pope de La Juan Gallery, que hizo resurgir la performance en Madrid, y con Antonio, del grupo Pintalaniña, para grabar el primer Pijas Marrones de la temporada.
Sexta temporada ya.
Parece que fue ayer cuando hice el primer programa con Samantha Hudson y Antonio Gut Derby.
Y realmente, es que fue ayer.
Lo pasamos muy bien haciendo repaso al verano que nos acaba de dejar.
Un verano inolvidable, el de 2024, que siempre será recordado por ser el verano de:
Brat summer, Brat/Demure, los Juegos Olimpicos (con la última cena de drags, Ryngu la que hacía breakdance, Celine Dion, Imane Khelif y la transfobia, la nadadora y su perrito, el turco que dispara con una mano en el bolsillo, el que perdió porque chocó la barra con la polla…), la horterísima burger de Dabiz Muñoz, Sabrina Carpenter y Espresso, Chappell Roan, los 47 árboles talados en la plaza de Santa Ana, Victor Sandoval Fiona de Shrek, Amaia Montero reapareciendo en el concierto de Karol G, Katy Perry en la fiesta Churros y denunciada por Baleares, Kamala Harris, Tim Walz, el atentado a Trump, el cisma Maite Galdeano/Sofía Suescun, ligar en Mercadona a las 19:00h, Ana Rosa contra JJV, la portada del Hola de Ana Obregón con su hija/nieta flipando, el Ozempic y los suicidios, Madonna haciendo la fiesta de cumple a Rocco en Pompeya, la demanda a Disney del señor que se murió su mujer y que no pudo demandar porque era socio de Disney+, MaXXXine, Rosalía con Lisa en New Woman, la boda Raquel Mosquera y su parecido con Divine, la muerte de Gena Rowlands y Carlos Ferrando, viviendo un simulacro informático según Nick Bostrom, Alien Romulus, The Boyfriend en Netflix, Zac Efron al hospital de Ibiza, Celine Dion y The White Stripes demandan a Trump por usar su música, Puigdemont a lo Hannah Montana, Teri Hatcher y Letizia coinciden en un restaurante de Palma, Trap La Trampa de Shyamalan, Potra Salvaje, David Lynch con efisema sin salir de casa, la sentencia de Daniel Sancho y su blanqueo, la restauración de la hermita del Mirón en Soria, Longlegs, el homófobo camping San Jorge de Huesca, patatas fritas sabor a Jamón prohibidas, tongo electoral en Venezuela, el Festival de Venecia con La habitación de al lado, Joaquín Phoenix super guapo, el adiós Mónica del Raval, el alcalde de Vita en Ávila cantando a la pederastia, la innecesaria vuelta de Oasis y Taylor Swift apoyando a Kamala.
Al salir de Pijas Marrones, había quedado con Néstor Barbosa para merendar y que me diese su último libro, Riquiño.
Fuimos a tomarnos un helado al Mistura de Augusto Figueroa. Néstor se pidió uno de pistacho, que en realidad es el mejor, y yo uno de chocolate, porque el chocolate es claramente una de las debilidades de vuestro dictador.
Dejando atrás Hortaleza, adentrándonos en la maraña de Gran Vía, no dando crédito con el desfile de rostros. Vimos a una chica muy salida de la película Motín en el reformatorio de mujeres y justo detrás suya a una guiri con la cara completamente roja y pelándose, muy La Pandilla Basura.
Esa tarde Felipe Olaya presentaba su cortometraje He robado tus cenizas en el cine Embajadores Río, así que, sorteando voluntarios solidarios y osos gigantes inflables, cogimos el metro en Sol hasta Embajadores.
Siempre que un amigo me dice que ha hecho un corto, o una obra de teatro, voy acojonado, porque claro, luego te preguntan y en mi no cabe la opción del paño caliente. Por eso, normalmente, prefiero no ir y no ver nada que haga gente que conozco.
Pero esta vez decidí ir.
Ahí me encontré con Goyo Ramos, con Andrés Borque, con Inés de León. Enseguida cogimos asiento.
El corto resultó ser bonito y particularmente inmersivo. Me hizo pensar en mi relación con Jaime, en el momento inevitable en que alguno de los dos se tenga que enfrentar a la muerte del otro. Fue especialmente emotivo para mi.
Isabel Ordaz, que es una verdadera genia de la interpretación, logra que el monólogo sea tan dramático como divertido, creando magia en torno al sentimiento.
Qué gran actriz Isabel Ordaz, de lo que es capaz y lo desperdiciada que está. Una verdadera diva.
Y Felipe Olaya qué temple al saber centrarse en ella y qué tino al ofrecerle este vehículo actoral.
Un precioso debut.
En casa me esperaba mi chico, que me había preparado un pollo de teriyaki casero espectacular, y el resumen de Gran Hermano, que Oscar, el pijo maricón clasista, dice que se ha enamorado de Ruvens y Maica, que es muy hipocondríaca, está como loca porque todos se están pegando los herpes entre todos.
La hija de María José Galera, como Edi no le hace caso, se está intentando enamorar de Manu, el DJ ex gordo, y este se está agobiando un poco porque lo ve todo forzado e intenso de más.
Ojalá echen a Juan, el profesor de baile.
Me parece un personaje siniestro.
Ayer vi que en las preguntas de Instagram alguien me preguntaba por Jimmy Giménez Arnau. Después leí que alguien más me preguntaba por él, lo que me resultó extraño, hasta que otra persona me escribió “La muerte de Jimmy Giménez Arnau”.
Inmediatamente puse Ni que fuésamos Shhh y fui hacía atrás, hasta el momento en el que se lo comunican en directo.
Sentí una pena, pues yo era y soy un gran admirador de Jimmy Giménez Arnau.
Se ha muerto una de mis personas favoritas de España.
El creador de “mortero o monedero”.
Jimmy me recordaba mucho a mi padre: ese tipo de hombre, facha por herencia familiar, criado en los privilegios del franquismo, que al salir y al ver mundo, solo podía, inevitablemente, convertirse en un hombre moderno, por no decir post-moderno.
Liberados de la doble moral, cerrando bares, rodeados de travestis y de m4r1Ç0n€5, leales, ahora que la palabra lealtad ya no significa nada.
Inteligente, tolerante, incorrecto, de refinadísimo sentido del humor.
Jimmy era de la especie de Mila. Una persona vivida. Sus anécdotas eran oro y de ellas siempre se extraía un valioso aprendizaje vital.
Una estirpe en serio peligro de extinción. Una manera de estar en el mundo que desaparece.
El programa fue precioso. No sabía lo amigo que era desde hace años de Víctor Sandoval. Las palabras de Pilar Eyre fueron desarmantes, cuando dijo que se había muerto su amigo del alma y no imaginaba un mundo sin Jimmy.
Qué suerte morir y que alguien pueda decir algo así de ti.
