Querides todes, este 29 de octubre, martes, a las 19:00h, estáis todes invitades a la grabación en directo, con público, del Especial Halloween de Pijas Marrones en el increíble espacio Cupra City Garage, sito en Serrano 88, enfrente del ABC de Serrano.
Celebraremos Halloween por todo lo alto.
¡Os espero!
Fascinado con lo ocurrido alrededor del término Locktober...
Resulta que los manaders gymbros lo han escuchado en algún sitio y se han creído que es una acción consistente en dejar de ir al gym durante todo el mes de octubre, como una meta de represión asociada al crecimiento personal, pero es que, han metido el cuezo pues Locktober es una dinámica sub/dom, donde el amo/ama mete en castidad a su subby esclave sumise con una cock-gage, una jaula para la polla, durante todo el mes de octubre.
Una joya.
Por fin llegó el día de mi temida endodoncia.
Acudí al dentista completamente acojonado, pues jamás en la vida me habían hecho una endodoncia que, básicamente, consiste en matar el nervio del diente para poder mantener la pieza dental original.
Me atendió un dentista manader y pensé que se iba a ensañar conmigo por maricón, pero muy al contrario, todo delicadeza.
Me puso la anestesia local para dormirme media boca y media lengua. Ni me enteré de la anestesia, lo hacen con una aguja muy finita que apenas notas. Esperó un rato hasta que me subiese el efecto y, por temor a que no fuese suficiente, me puso doble ración de anestesia. Cuando ya no sentía la boca, se puso a hurgar en mi diente unos cuarenta minutos, hasta que terminó la endodoncia.
Me dijo que no masticase de ese lado durante un par de día y listo.
La endodoncia me costó 165 euros.
Pensé en cómo hacía la gente que no llega a fin de mes si tienen un diente tocándoles un nervio…
Sin lugar a dudas, las endodoncias deberían estar cubiertas por la Seguridad Social.
Llegué a casa, a ver la broca de Marta Riesco y María Patiño en Ni que fuéramos, en la que absolutamente tenía razón Marta Riesco, y de pronto bajó el efecto de la anestesía y sentí mi muela como si un skin me hubiese dado en la mandíbula con un bate de beisbol.
Me tomé un Enantyum y enseguida se me recuperó la zona.
Ahora estoy como nuevo.
El caso de los abusos sexuales en la fiestas de Puff Daddy está siendo el huracán Milton del show business de L.A.
1.000 litros de aceite Johnssons, 110 consoladores.
La gente se pregunta acerca del silencio de Beyoncé en torno a esas fiestas en las que ella estuvo. ¿No será en que ellas penetraba a Justin Bieber con consoladores arneses hechos con el molde de la pollita de Jay Z?
Pero, en aquella época de los dosmiles, ¿no eran así todas las fiestas de todos los raperos?
Me da igual que el huracán Milton arrasé con toda Florida, pero que no pase por DisneyWorld.
Mi DisneyWorld que no me lo toque.
No creo que se atreva.
Fuentes cercanas me informan de que ha pasado por Disney ya en nivel 1, y que los parques han cerrado unos días tan solo, metiendo a los clientes en hoteles y animándoles las jornadas con personajes Disney.
Qué ganas ya del especial Halloween en Gran Hermano, con todos los concursantes pasando por el pasaje del terror cubiertos de sangre. Qué ganas de ver ahí a Vanessa, a Maica y a Daniela (estas dos últimas, mis concursantes favoritas).
Qué impresión ver cómo todos los que le hacían bullying a Oscar, ahora al ver que le público le salva y que recibe aplausos le hacen la pelota.
Al final va a ser verdad que GH es un experimento antropológico.
Me invade el desánimo viendo esa España negra de ese siniestro pueblo, Tendilla, en Guadalajara, llena de paletos persiguiendo a un toro en un encierro e invistiéndole con coches. Una España de paletos que me repugna y que hay que erradicar ya con toda la fuerza de la ley.
Los empresarios fachas de Murcia que tenían sexo con menores a cambio de dinero y que no entrarán en prisión, tan solo harán cursos de reeducación sexual, eso sí, luego celebrando el día de la Hispanidad como esos seguratas del Teatro Barceló que echaron de la discoteca a dos chavales gays por besarse y que le dijeron a uno “tu aliento huele a semen”.
Todo eso en España, en 2024, esta misma semana.
Menos mal que hay otra gente que me reconcilia con la especie humana…
Como, por ejemplo, los activistas GenZ cubriendo el cuadro Maternida de Picasso, en la National Gallery de Londres, con la foto de una madre y su hijo en Gaza.
Para que los que prefieren mirar ese cuadro en lugar de mirar el genocidio que está llevando a cabo Israel, tengan que verlo, aunque no quieran.
Marc Giró me da un punto siniestro, pero que haya arrancado su nueva temporada de Late Xou haciendo un número musical con plumas como del Folies Bergere es todo un manifiesto, en la España de la guerra de pollas Motos-Broncano.
Es una acción realmente relevante.
Tanto como irrelevante es para mí que Nadal deje el tenis.
Jamás en mi vida he visto un solo partido de Nadal.
No hay nada que me pueda interesar menos.
Recuerdo la época en la que Nadal estaba bueno y hacía campañas de Calvin Klein. Luego empezó a quedarse calvo y en lugar de aceptarlo y raparse para ser un calvo sexy, se aferró a su peinado de Cayetano pero dejando ver el cartón, y de pronto se convirtió en Aznar, en su señor facha acomplejado.
Empezar bien es difícil, pero aún más lo es acabar.
Mi chico está enganchado a Heartstopper.
Heartstopper es todo lo blanco e inofensivo que el mainstream puede aceptar un producto queer.
También perpetúa la idea de la atracción gay hacia la masculinidad normativa, pero, aún con todo se trata de un feel-good necesario que supone una gran victoria cultural.
Es necesario para el espectador infantil, pues Heart Stopper es una serie para niñes de 10 años y luego para adultos que no han podido vivir una adolescencia como las del resto de sus compañeros, que somos todos.
La crítica a esta serie proviene de que, afortunadamente, el LGTBIQA+ es, de todos los colectivos, el de mayor capacidad de auto-crítica, pero se trata de críticas que provienen, de manera inconsciente, de la culpabilidad social adquirida. Creemos no merecernos lo que han tenido los demás, lo que ha tenido la normatividad, y por eso lo rechazamos.
Y también estoy a favor de rechazarlo pues, ¿por qué debemos ver que la plenitud es tener lo que ha tenido la normatividad? Somos otra cultura y debemos crear otra cultura nueva.
Pretty Woman era una historia hetero. El LGTBIQA+ ¿necesita su propia Pretty Woman o necesita crear su propia cultura, con sus propios códigos…?
Esta semana vino Bajo Cero a Pijas Marrones, a presentar su esplendoroso nuevo single, Catarata, junto a Rev Silver que nos presentó su nuevo álbum Weapon.
Fue una maravilla de charla, comentando acerca de medicamentos, temazos de música del momento, Métrika, El misterio de Salems Lot, Joker 2, El Hoyo 2, No hables con extraños, películas de psicópatas, el anuncio de los cauetanos, los libros de Tom Spanbauer y Michael Cunningham, el techno…
Por cierto, ya podéis votar a Pijas Marrones para los premios Ivoox.
Cada voto cuenta.
En el súper veo que en la zona de revistas hay una con un titular de Rodolfo Sancho: “la relación con mi hijo es ahora más cercana y divertida”.
De tal astilla, tal palo.
Fuimos mi chico y yo a ver The Substance, la película evento del momento.
La película es exactamente lo que me imaginaba, tanto para bien como para mal.
Además de vuestro dictador soy vuestro vidente del cine.
Sabía que iba a ser una película atracción de parque de atracciones y también que iba a encerrar impostura a lo Titane.
Lo más maravilloso que logra este hype es haber llevado a señoras de Vox y del PP y a sus maridos al cine a ver un body horror gore.
Ya solo eso es histórico.
Me encantó verla rodeado de matrimonios boomers que creían que iban a ver El discurso del rey.
Fue toda una experiencia.
The Substance es la película que ha llevado la serie Z a Cannes. Ahí radica su fuerza y a la vez su debilidad, pues se trata de un divertido bodrio, grosero, hortera, excesivamente subrayado (todo se sobre explica como en un capítulo de Barrio Sésamo), que funciona como buen episodio de Historias de la cripta, pero no si se trata de poner a la altura del cine de Cronenberg o Lynch.
Es un tipo de película que se disfruta vista a través del prisma del videoclub, pero no a través del prisma del cine de autor.
La película es atrevida, aguerrida, de un efectismo deshonesto, pero con potencia icónica.
Mi chico, al salir me dijo “creo que ya no me gusta el cine”.
De todos los presentadores y presentadoras que ha habido jamás en televisión, únicamente una de ellas logró hacerme sentir que era de mi familia: Mayra Gómez Kemp.
Cada vez que aparecía en televisión era volver al hogar, estar en casa, seguro, tranquilo y protegido.
Sentarme a ver el Un Dos Tres era uno de los momentos favoritos de mi infancia y lo era por el programa, que era divertido, chispeante, imprevisible, pero lo era en gran parte por ella, por su complicidad, por su risa.
Una parte muy importante de mi vida vuelve a ella y la busca.
