Qué deprimentes y qué cenizos aquellos que, cuando se les terminan las vacaciones, escriben “el final del verano”. Será el final del verano para ti. El verano se acaba el 22 de septiembre y hasta ese día muchos de los que nos negamos a pisar playas masificadas en agosto, seguimos yéndonos de vacaciones.
Wini y Julia, mis cuñados, hacían barbacoa en su pisci.
Al llegar nos enseñaron su huerto, con unos tomates hermosísimos. Siempre hay que tener un huerto por si viene un apocalipsis zombie, un The last of us.
Ahí estaban ya los padres de Jaime y nuestros sobrinos Lucas, Vega y Carla.
Mientras nos comíamos unas croquetas riquísimas de pollo asado, llegaron Diana (hermana de mi chico) y Luis (su marido) con nuestros otros dos sobrinos, Candela y Luis.
En cuanto se juntaron todos los sobrinos, se lanzaron todos a la piscina mientras Wini estaba a los fuegos de la paella y a las brasas de las hamburguesas y la butifarra.
Miraba a los niños jugar con las colchonetas y los bazokas de agua y me preguntaba cómo serían de mayores, si serían felices o desdichados, quiénes de ellos serían fagotas, quienes bolleras.
Yo mi herencia se la pienso dejar solo a mis sobrines que sean LGTBIQ+, bueno, ahora es, más correctamente, LGTTTBIQA2S+, según le dijo el otro día ChatGPT a mi chico.
A los salgan heteros no les vamos a dejar nada.
Todo en la barbacoa estaba delicioso y sabía a verano.
Estuve con el padre de Jaime hablando del cine de Berlanga, de Los jueves milagro, de El Verdugo y de la ternura con la que Berlanga hubiese retratado la España de ahora, de la polarización.
Berlanga no ha dejado sucesor. Yo pensé, hace muchos años, que el sucesor de Berlanga posiblemente podría haber sido Álex de la Iglesia, que en El día de la bestia, La Comunidad y en Las brujas de Zigarramurdi fue como un Berlanga mezcla con James Gunn, pero le sobra dispersión y noble emotividad.
En la mesa comentaban lo decepcionante que había sido para todos la segunda temporada de La casa del dragón.
Yo no pasé del cuarto capítulo de la primera temporada.
Yo soy más de Capote, las Swans, White Lotus, de Mary & George… A mi con lo mío.
Wini sacó unos cafés con bourbon, que son como carajillos, y Jaime y Diana se pusieron a jugar con el Quién es Quién de los niños.
Mi chico quiere hacer un Quién es Quién pero con fotos de cada miembro de la familia, para criticar jugando al Quién es Quién en plan “¿Está amargada?, ¿es facha? ¿predica con el ejemplo?”.
Durante la vuelta en coche estuve con mi chico hablando de la cagada de Kamala.
Kamala es tan siniestra como Trump. Peor aún. Al menos Trump no oculta serlo.
Kamala, tan progresista, en su meeting, diciendo que está orgullosa de que el ejercito de los US de A sea el ejercito más letal del planeta.
Ojo que esto no le haga perder las elecciones.
El votante demócrata no es un votante incondicional, como el republicano. El votante demócrata, si percibe algo extraño y disonante, se abstiene.
Kamala ni es brat, ni es demure.
Justin Bieber ha sido papá.
Cómo pasa el tiempo. Recuerdo cuando John Waters decía que para cazar a los pedófilos de USA la policía lo tenía bien sencillo: acudir a los conciertos de Justin Bieber y detener a todos los señores de más de cuarenta.
En nuestra cabeza, Justin Bieber tiene 14 años, pero lo cierto es que es un señor treintañero con canas en los huevos, aunque se siga poniendo la gorra hacia atrás.
¿Será buen padre? No será peor padre que la mayoría de padres que creen ser buenos padres, desde luego. ¿Qué hombre heterosexual sabe ser padre? Ninguno. Todos hacen lo que pueden y lo hacen mal, pero con el tiempo sus hijes les redescubren. Les perdonan.
También os diré que la mayoría de hijes son muy pesades queriendo tener un padre que no tienen. El padre de las series.
Pues chica, tu padre es este y no hay más.
Nos pusimos en Mi Tele el De Viernes de Sofía Suescun contando el cisma con su madre, Maite Galdeano, con unos salmorejos.
Sofía Suescun es demure y Maite Galdeano es brat.
Sofía está haciendo lo que toda hija con madre tóxica debe hacer en cuanto tiene independencia económica: romper con su madre.
Las relaciones tóxicas madre-hija tienen los días contados. Van con fecha de caducidad. Las madres que anulan su vida con la maternidad tratan de anular a sus hijas hasta que es insostenible. Muchas veces, como en el caso de Gypsy Rose, acaba en true crime.
Maite Galdeano amenaza a su hija con suicidarse. Sofía, simple y llanamente, debe no volver a tener contacto con su madre nunca más. Así de sencillo.
Está siendo increíble y una verdadera maravilla trash ver los reels de Maite Galdeano haciéndoles magia negra a Sofía y a Kiko.
Sabrina Carpenter, la de Espresso, que iba a ser la canción gay del verano hasta que irrumpió Charli XCX (por cierto, qué increíbles la fotos que le ha hecho David Lachapelle para el Hollywood Reporter tan finales de los 90), ha sacado, Sabrina, que es demure, un nuevo videoclip: Taste.
La canción es inexistente. El vídeo, un divertimento pop veraniego, de cartoon gore, al lado de con Jenna Ortega (X de Ti West, Scream 5 y 6 y Miércoles), con varios elementos que ya no funcionan (aquello de soy una Barbie Killer, el tan anticuado catfight), mezclados con otros que sí lo hacen (esos guiños a La muerte os sienta tan bien, a Kill Bill a “quién no se ha dado un pepitazo con una amiga”).
En cualquier caso se agradece que todavía alguien haga videoclips.
Salta a redes que el vulgo está yendo a ligar al Mercadona de 19:00 a 20:00, poniendo una piña en el carro.
La heteronormatividad de Tinder haciendo apropiación cultural gay.
El cruising es nuestro.
Pero sobre todo: marketing de Mercadona en redes digno de premio.
Mejor ir a ligar al Sánchez Romero y echarte un novio rico.
Ana Rosa entrevista a Jorge Javier Vázquez en su programa fascista. Cara a cara.
Alien vs Predator.
JJV vuelve a estar en lo más alto, poniéndole a la Villareja los puntos sobre la íes y las barras sobre las tés.
No he visto la entrevista entera porque, obviamente, yo no veo el programa de AR, no veo Tardeargh, pero los pocos cortes que he visto compartidos en redes han sido un verdadero goce para mí.
Un disfrute absoluto.
No recuerdo beefs televisivos semejantes desde que estaba viva María Teresa Campos (contra La Gemio y la propia AR) o Rupert vs Carmina Ordoñez.
Ana Rosa es demure, pero Jorge Javier es brat y es demure a la vez.
Atención. Nueva joya del terror: Oddity.
Tenía muchas ganas de ver una película de terror buena, que no fuese indie, ni un dramón, ni tardo-hipter a los A24. Y es esta: Oddity.
Una película elegante, con clase, con sarcasmo en los diálogos, un cuento clásico de fantasmas y suspense. Una película muy atrevida, juguetona, que cae de pie gracias al talento de su director, Damian McCarthy, creando escenas de terror. Una obra original, que no pretende serlo.
Un gran Historias para no dormir.
Oddity es una película de terror demure.
Ni Broncano en la 1, ni Latre en Telecinco. El fichaje de la nueva temporada es Aída Nízar en Ten, en Ni que fuéramos Shhhh. Un comeback incendiario tras los magníficos reels de mi narcisista favorita en moto acuática y descapotable, a lo White Lotus.
Qué grandes momentos me ha dado Aída, diciéndole al paralítico de Crónica Marciana que Dios le da a cada uno lo que se merece, diciéndole a Daniela Blume en Gran Hermano VIP: “Con los joven y guapa que eres, ¿por qué eres tan insegura?”.
Incombustible.
Aída Nízar, brat y demure a la vez, por supuesto.
