MUCHO TRIGGER

Con los cascos, paseando por la calle Princesa, escuchando a Bernardo Bonezzi, veo pasar a gente tan diferente entre sí. Me cruzo con caras increíbles, cada uno con su historia, con su personalidad. Chicos, chicas, chiques, señoras, ejecutivos, pelos afro, gente rubia platino, pijas lacias, modernos avant garde. 

Me doy cuenta de la gran ciudad en la que vivo, siento su energía a través de esos rostros desconocidos e importantes. 

Unos no me ven, otros me devuelven la mirada. 

¿Pensarán lo mismo de mi que yo de ellos? 

La ciudad me resulta de pronto nocturna y excitante, también alienante. Hay azar pero también soledad y locura. 

¿No es extrañísimo cruzarse con gente y fingir que para ti simplemente no existen? 

¿Cuánto más va a poder resistir así la gente? 

Marta Riesco subiéndose en un autobús con el novio de Agatha. Ojalá ir en ese autobús rumbo a Atocha, junto con Lolita, que acaba de decir que su hija con ocho años la sacó de las drogas y del alcohol tras la muerte de su hermano y su madre. 

Lolita es la España real en carne viva. El amanecer un día más, pese a todo, y reír. 

Es todo lo contrario de Rigoberta Bandini.  

Quieren hacernos creer que han ganado porque han perdido. 

Ese retroceso ético es un bulo, una fake new más, no es real, pero su performance sí tiene implicaciones reales con gente real y contra las que tendremos que luchar. 

Trump traslada a las presas trans a cárceles de hombres, tratando de despojarlas de dignidad y sin identidad, exponiéndolas a la transfobia. 

Me acordé de La Veneno y de cómo su estancia en la cárcel de hombres destrozó su vida. 

También deporta a colombianos tratándoles de delincuentes. 

Leo en IG: “Cuando USA se quede sin coca van a ser ellos los que van a saltar muros para conseguirla”. 

Y en una semana ha retirado las ayudas económicas a los programas de VIH y la OMS advierte que esto pone millones de vidas en juego. 

Necesitamos a más Luigis Mangiones. 

Menos mal que me quedan los Oscars. 

Cada año la misma perorata heteruza de “los Oscars en realidad no premian a las mejores películas ni a los mejores actores”. 

Ya lo sabemos; gracias. 

Los Oscars premian a las mejores películas comerciales americanas, o al menos es lo que deberían hacer. Para el cine de autor ya está Cannes, Berlín y Venecia. Con dicho argumento, los haters de la fábrica de los sueños pretenden restarle prestigio a la estatuilla, pero no es posible pues es un premio que han acariciado con sus manos Bette Davis, Cary Grant, Joan Crawford, Jack Nicholson, Katherine Hepburn, Paul Newman, Elizabeth Taylor, Robert DeNiro, Liza Minelli, Al Pacino, Shirley MacLaine, Jack Lemmon, Susan Sarandon, Marlon Brando, Julia Roberts, John Wayne, Meryl Streep, Bogart, Ingrid Bergman, Grace Kelly… 

Es el premio de los eternos. 

Ya han salido los nominados de este año. 

Ha habido grandes olvidos como Rivales, Zendaya, Nicole por Babygirl, Civil War, Kristen Dunst, Anjelina de Maria Callas, Pamela Anderson por su The Wrestler particular (quizá demasiado buscado) y sobre todo Daniel Craig por Queer. 

Este año el actor secundario será Kieran Culkin gracias a que está de moda por Succession, aunque a mi me gustaría que se lo diesen a la magia y al carisma de Yura Borisov. 

El actor protagonista será Adrien Brody por The Brutalist, pero bastante más emocionante está el tema de las actrices, como siempre. 

La mejor actriz secundaria será Zoe Saldana por Emilia Perez, pero Isabella Rossellini puede dar la sorpresa pues premiarla sería premiar a la historia deHollywood, a su madre Ingrid Bergman, a su padre Roberto Rossellini, y a su ex David Lynch. Ariana Grande se lo llevará el año que viene por Wicked 2. Y mejor actriz, este año reñidísimo. 

Todos deseamos la felicidad de Demi Moore, pero quizá Hollywood pretenda darle una hostia a Trump premiando a Karla Sofía Gascón. También es posible que esa hostia prefieran dársela con Cynthia Erivo, que es el woke personificado. Y ojo porque Fernanda Torres se llevó el Globo de Oro. 

La que seguro que no se lo lleva es la maravillosa Mikey Madison por Anora, que está magnífica pero que ya lo ganará. 

Y la mejor película será la pretenciosa The Brutalist. 

Un golpe de cojones patriarcales en la mesa. 

Ojalá se lo den a Wicked, que es plastiquera pero que ya es un clásico de Hollywood. 

Es lógico alegrarse de la irrupción de Karla Sofía Gascón, una actriz trans, en los premios más importantes y relevantes comercialmente del planeta Tierra. 

Es normal vivirlo como un triunfo del colectivo, pero no olvidéis que Hollywood meramente está instrumentalizando a esta mujer para lavar su imagen. 

Cada año lo hace con una mujer de físico no normativo, generalmente racializada, a la que vemos agradecer el premio, diciéndole a las niñas que los sueños se cumplen, cuando luego no vuelven a trabajar nunca más. 

Hollywood hace creer a Karla Sofía que va a poder ganarse la vida como actriz, que es aceptada por la industria, cuando como mucho hará un capítulo de Ryan Murphy y con ese dinero ahorrado montará un centro de uñas en un mall. 

Cuando gane, si gana, sobre eso debería tratar su discurso.

Mi chico y yo quedamos con Reyes para ir al CostCo, que nunca había estado. 

Ese lugar que hace que estés dentro de la película de E.T. 

Dentro de Poltergeist. 

Además, mientras muchas empresas yanquis, peloteando a Trump, han comunicado que eliminarán sus programas LGTBIQ+, CostCo ha anunciado que ellos no lo eliminarán. 

Así que todos a hacerse socios y a comprar ahí como si fuésemos Adore Delano. 

Las grandes empresas y corporaciones siempre tratan de arrimarse al sol que ellos creen que más calientan en ese momento porque una corporación, básicamente, es una puta. 

Si están los demócratas se teñirán con la bandera LGBTIQA+ en junio, si está la extrema derecha sacarán la esvástica. 

Ahora que Spotify ha hecho esto es el momento de llenar su plataforma de podcasts y de discos fagotas, de nuevo punk. 

Creo, de hecho, que vamos a asistir al verdadero renacer de la cultura. 

Y mi chico y yo fuimos a ver Babygirl. 

Me lo da. 

Esto es lo mío. 

A mi si me pones a Nicole Kidman a cuatro patas lamiendo un cuenco de leche, ya me ganas. 

Soy así de facilón. 

A Babygirl le falta une cineasta. El montaje es atropellado, Halina Reij (directora de la estupenda Bodies Bodies Bodies) no deja respirar las secuencias, las desperdicia. Además aborrezco esa manera de manejar la cámara pretendidamente natural, sin trípode, acercándose mucho a los rostros de los actores, que tanto se lleva ahora y que es un recurso vacuo de quién no sabe colocar la cámara. 

Debido a todo esto es imposible no preguntarse cómo hubiese sido esta película dirigida por Haneke o Polanski. Hubiese sido menos grosera, lo cual habría sido en parte una pena pues parte del gran atractivo de melodrama sexual es lo noventero que resulta, tan thriller erótico a lo Esztherhas. 

Nicole está fantástica. Disfrutando. 

Una montaña rusa de emociones encontradas, subidas y bajadas entre la gracia, la vergüenza ajena, el puro goce, el moralismo, la subversión. 

Reij, con sus más y sus menos, se las apaña para sostener al espectador hasta el final, cerrando la película con alegoría de oro. 

Ojalá una así cada semana. 

Amo a Ana Obregón. 

Es un sueño camp. 

¿De qué sirve ser una estrella, como Meryl Streep, si no vives y te comportas como una estrella, como Ana Obregón? 

Es triste que la inseguridad de una celebridad trate de romper el espíritu de una recién llegada, pero Nia debe entenderlo, trivializarlo y empatizar con que, aunque ella no lo crea posible, en 35 años quizá esté en una situación de inseguridad similar.

En IG vi la teoría pop de que una fan ha suplantado a Ariana Grande… Ya la veía yo con la cara rara últimamente… 

La Ariana Grande de estos dos últimos años es Paige Niemann. Nos la han cambiado. Vamos es que es evidente. 

Quiero que sea así. 

Un mundo en el que esto es así es un mundo más divertido y mejor que un mundo en el que esto no ha ocurrido y Ariana Grande simplemente es Ariana Grande más mayor y más flaca. No; es Paige. 

Llegó el Benidorm Fest. 

Nuestro MTV. 

Tan camp. 

 En la primera semifinal solo conecté con el nostálgico revival de Sonia y Selena, vestidas en plan Wicked, no pudiéndose soportar la una a la otra y estando ahí por nosotros, por Gran Hermano, por Crónicas Marcianas, por las noches sexys de verano de feria, por los piercings en el ombligo de las dependientas de las tiendas Blanco. 

¿Dónde estarán esas dependientas ahora?

Espero que estén siendo muy felices.

IMBERBES

La oscuridad, el infierno, en la aséptica habitación de un hotel. 

No sabía quién era Liam Payne hasta que ha muerto. 

Creía que One Direction eran cuatro, pero eran cinco. 

Tan solo recordaba las caras y los nombres de dos de ellos: de Harry Styles (esa deconstrucción masculina forzada) y Zayn (rey de la morería). 

Cuando fallece gente tan joven, 31 años, siempre siento el vértigo del que se asoma, de refilón, a lo insoldable. 

Un error, un accidente, la fatalidad. 

Como cuando murió el protagonista de Glee o Anton Yelchin… 

Yo no conocía a Liam Payne, no sabía quién era, pero las fans de One Direction, ese grupo que vendía juventud eterna, sí lo saben. Lloraban su muerte en la puerta de ese hotel/infierno y decían “mi adolescencia, mi infancia”. 

No habrá comeback ni reunión. 

No siempre puede haberlo. 

Este martes 29, a las 19:00h, os espero a todes en la grabación en vivo con público del Especial Halloween de Pijas Marrones, en el mega-espacio Cupra City Garage, en Serrano 88. Va a ser lo más. 

Para reservar vuestras entradas entrad en mi Instagram personal y en el Telegram de Pijas Marrones. 

Trick or treat!!! 

Quedamos con Gerard y con Ana para ir a ver La Habitación De Al Lado. 

Cine evento. 

A mi chico y a mi no nos apetecían palomitas para ver La habitación de al lado. Entramos con Coca Cola Oreo y con chuches del Belros. 

Cada maricón cree que Almodóvar es suyo y que sabe más de Almodóvar que incluso él mismo. Cada maricón cree saber, exactamente y con todo detalle, cómo tiene que ser una película de Almodóvar, qué tipo de actrices debe elegir y cómo debe ser el tono de los diálogos. Pero lo cierto es que Almodóvar es un señor cuyos deseos acerca de lo quiere hacer o dejar de hacer, van por libre. 

Unas quieren que la nueva película de Almodóvar sea como Pepi Luci Bom, otras que sea como Todo sobre mi madre. 

Nunca va a llover de nuevo a gusto de todas. 

Pero, ¿cómo es realmente La habitación de al lado…? 

La habitación de al lado es una película de madurez. 

Es cine crepuscular, melancólico, reflexivo y urgente. 

Es Almodóvar contándote al oído sus preocupaciones. Las preocupaciones de su yo actual, que no es su yo de 1986, ni el de 2001, sino su yo de 2024, de un cineasta de casi 80 años. Y le ha quedado un film dulce, luminoso, sosegado. 

Viendo La habitación de al lado no quería que terminase nunca semejante placer otoñal. 

Tilda Swinton y Julianne Moore están estupendas. No hay duelo interpretativo; reman juntas. Ellas, junto a John Turturro, hacen posible el milagro de que todas las referencias culturales snobs metidas con calzador y esos temas de actualidad de debate tipo el cambio climático o el auge de la extrema derecha, suenen naturales por primera vez en las películas de Almodóvar. 

Y, luego llega esa sorpresa de casting final, solo a la altura de los grandes. 

Mi chico se fue de viaje de trabajo a Londres, a la city, y es salir por la puerta y llamo corriendo a Papa Johns, porque Jaime no me deja comer pizza, así que me la como a escondidas viendo Gran Hermano. 

Maica y Daniela son las Romy y Michele de este Gran Hermano. 

Son luz incomprendida por los populares. Las ganadoras. 

Lucía y Paula, las mellizas, no generaban movimiento en la casa, pero verlas haciéndose rutinas de skin care mientras los demás estaban a la gresca, era puro ASMR. 

Ojalá verlas horas maquillándose. 

Y me encanta que Ruvens decía que ellas eran como las gatas de La dama y el vagabundo. 

Me fascinó la horripilante madre de Violenta diciendo de Edi “este tío es un mierda, no es un hombre, es un imberbe”. 

Los stories se copan con los siniestros rostros llenos de odio de los asesinos de Samuel. 

Al enemigo hay que mirarle a la cara. 

Mientras, todas las marcas de lencería o de moda femenina se lanzaban al pinkwashing del cáncer de mama. Haciendo marketing para vender más y no dar un duro por la susodicha enfermedad. Menos mal que entre semejante panorama estaba el vídeo de mi admirado Andrew Gardfield junto a Elmo, en Barrio Sésamo, hablando de la pérdida y de la importancia de saber convivir con la tristeza. 

Andrew Gardfield es mi hombre hetero favorito. 

Está deconstruido de un modo muy natural. Diría que ni siquiera ha tenido que deconstruir ninguna construcción previa. 

Representa la evolución humana. 

Es sagaz, divertido, sexy, intensito, masculino, femenino, canta, baila, no teme mostrarse vulnerable. Es uno de los mejores actores de su generación, espectacular en Silencio, Lo que esconde Silver Lake, en Elimaginario del Doctor Parnassus, dónde le descbrí, en Tik Tik Boom, en Nunca me abandones… 

Pero este vídeo en Barrio Sésamo le ha elevado a la cúspide de la cultura occidental contemporánea. 

No he visto nada igual. 

Salma Hayek y Nicole Kidman, en el desfile de Balenciaga, se tiran los trastos a la cabeza como si fuesen dos drags de Rupaul Drag Race en el werkroom. 

Una espectacular pérdida de papeles en público que resulta refrescante entre tanta corrección y que nos traslada al Hollywood clásico. 

Amo a la gente del show business, como a Trump, que le ha dado rabia que Kamala tratase de conectar con la clase trabajadora, diciendo que había trabajado en McDonalds, y ni corto ni perezoso se mete en un McDonalds a trabajar, a poner patatas y sundaes con su delantal. 

Iconografía pura. 

Trump me cae bien y me divierte, pese a ser un hombre absolutamente trasnochado. Tan trasnochado como esa fiesta boda gitana de Paco León, tan blackface y tan parodia cultural, como del 2005, ajeno por completo a la evolución ética woke de los 20. 

Las gitanas están que trinan. 

O tan trasnochado como ese desfile de Victoria Secret, tan arcaico y de mal gusto. Un Noche de Fiesta a la americana. Me da igual que cantase Cher. Muy mal asesorada. 

Las imágenes parecían del 2003, de no ser porque reconocí que eran de este año porque para contentar al feminismo y al body positive han metido a modelos de setenta años y a modelos curvi. 

Pero todo lo demás igual de anacrónico. 

Martin y Juanjo han roto. 

Jamás duró una flor dos primaveras. 

Ya no existen los chicos y las chicas de OT. Y eso que hace meses fueron importantísimos en mi vida. Pero ya no existen. Menos Martin, que ha cantado con la vilipendiada Leire. 

Martin y Juanjo han roto no por los chemsex, sino porque las relaciones que dan lugar en realities de convivencia raramente entienden que la vida real no es para ellas. 

Son amores nacidos al amparo del aislamiento y del extraño y luminoso momento vital compartido. 

Salir de ahí es despertar del sueño. 

Octavio y Ana habían venido a Madrid, recién casados. Jaime se había hecho un desgarro muscular en el gemelo haciendo ejercicio, pero yo quedé con ellos en Plaza de España, una Plaza de España abarrotada de turistas, de guiris y de una manifestación con banderas de Ucrania. 

Subimos Gran Vía, con sus teatros musicales, por el antiguo cine Azul, que luego fue Friday’s, por los antiguos recreativos Picadilly, que tenían unos coches de choque en la planta de abajo donde estaban todos los moros teen. Y nos metimos por San Bernardo, en cuya esquina antes del IED estaba el mítico club Bali Hai, y por la acera del Morocco llegamos hasta el Tiki Tako, que los tacos son baratísimos y están riquísimos. 

Pedimos tacos al pastor, de suadero, cochinita pibil y tinga de pollo. 

Octavio me trajo un regalo: la colección en blue ray de las películas de mi adorada Agnés Varda, pero encima con el cofre diseñado por él, por Octavio. 

Una joya. 

Me hizo muchísima ilusión. 

Otro tesorito en casa. 

Les comenté que lo material me hace siempre pensar en la muerte. En que cuando muera, inevitablemente, todos los objetos que pare mi tienen valor serán basura de container para otros. 

Todo acabará en la basura. 

Le pregunté a Ana por la situación de Cuba, que Ana es rubia y parece sueca, pero es cubana. 

También salió el tema de los alquileres en Madrid y que la gente joven va a dejar de pagar los alquileres. Va a explotar el tema. 

Les dije que me había encantado La habitación de al lado. 

Quedamos para tomar el café con una amiga de Octavio, Eva, que es como un personaje de una película de Noah Baumbach, en la esquina de Hortaleza con Augusto Figueroa, y bajamos hasta la acogedora cafetería gentrificada sin nombre de Barquillo 18, que tiene un café especialidad delicioso y unos bollos muy europeos. 

Nos sentamos en la salita negra de dentro, que es una sala entre agradable y como de que te van a matar. 

Ahí estaba el presentador este gay de La Sexta que se señaló la pulserita LGTBIQ. 

Tomando un reconfortante café estuvimos hablando de bodorrios, que me encantan, con todos los heteruzos de coca ligando, las canciones esas horrendas que escuchan y cómo piden dinero poniendo la cuenta en las invitaciones. 

No hay mayor ordinariez. 

Ahora que se ha destapado los de Iñigo Errejón, veo sus fotos y me da morbo. 

Y es que los gays no somos mujeres cis heterosexuales. 

 Somos otra cosa que no tiene nada que ver.

SUEÑO DISFUNCIONAL

La depresión post-vacacional, aun siendo consecuencia de la exigencia y de la explotación capitalista, no deja de ser una mera construcción social. Un tópico, un sentimiento de segunda mano. 

Deprimirte porque tienes que volver a la rutina no deja de ser humano y, precisamente por ello, un lugar común más. Pero la rutina también tiene algo acogedor y nos espera con nuevos regalos que precisamente nos coloca el capitalismo para que no nos tiremos a las vías del metro: Aída Nízar en Ni que fuéramos shhhhh, Solo asesinatos en el edificio en Disney+, Vanessa y Maica en el nuevo Gran Hermano, Bitelchús Bitelchús, Monsters Menendez Brothers en Netflix… 

Almodóvar, nuestra madre cultural junto con Madonna, ha hecho historia dirigiendo la primera película española en ganar el León de Oro del Festival de Venecia. 

Cuando cualquier deportista español gana cualquier medalla de cualquier deporte, el PP y la Casa Real no dudan en felicitarle por Twitter X. A Almodóvar, en cambio, como si nada hubiese ocurrido. 

Así es como la España conservadora maltrata la cultura de su propio país. 

Todo un piropo para el carácter progresista de Almodóvar, que sigue conectado con la sociedad de su momento mientras muchos coetáneos suyos se han convertido en boomers negacionistas frustrados por el fracaso del tiempo. 

Isabelle Huppert, presidenta del jurado este año, es quién le ha dado el León al director que, en el último momento, plantó a Cate Blanchett, que ahora debe estar fumando en pipa viendo las red carpets de Tilda y Julienne. 

Otro de los protagonistas de este Festival de Venecia ha sido Joaquin Phoenix. 

Se le ha visto más guapo que nunca. Con sus canas, con muy buen color, como de pasear por el campo, con unos kilitos más que cuando hizo de Joker. Tiene unos estupendos 50 años. 

Por los papeles que elige y por su manera de interpretarlos (a lo Daniel Day Lewis/Sean Penn), siempre pienso que se debe tratar de un hombre ególatra e intenso, pero luego en sus comparecencias públicas se le ve dulce y encantador. 

Un niño-hombre. 

Ha dejado tirado a Todd Haynes a cinco días de rodar. ¿Por qué lo habrá hecho?

Es uno de los más grandes actores de su generación, junto con Michael Shannon, James McAvoy, Leonardo DiCaprio, Peter Sarsgaard y Michael Fassbender. 

Vimos el arranque de Gran Hermano, deseosos de que volviese su espíritu de marginalidad mainstream. Así fue. 

El programa tuvo momentos catetos de pretendida espectacularidad, como presentar a un concursante desde una pantalla de Times Square, cuando ya todos sabemos que cualquier pija alquila esas pantallas durante segundos por su cumple, pero el programa estuvo trufado de efectos de guión vodevilescos, muy propios de la marca. 

Han metido a un gallego guapito, a la hija de María José Galera, que se perfila muy favorita del público, a dos amigas peleadas por un pavo falso-feo en plena época de sororidad, a un boxeador gymbro, al típico payaso que se cree graciosillo, a una vasca invisible, a un pijo cayetano venido a menos, a un profesor de baile tóxico, a un DJ, a dos hermanas mellizas que no se parecen nada y, entre todos ellos, unos cuantos concursantes interesantes: 

Jorge, un militar tendente a la melancolía, Maite, una cretina muy ordinaria, Maica, una modelo naif que dice ser una mujer de alto valor y que es cómica natural, al igual que Daniela, que habla spanglish y, los mejores; Jorge y Vanessa… 

Vanessa y Jorge son un sueño de disfuncionalidad. 

La verdadera esencia del Gran Hermano clásico. Una pareja, anclada en 1999, que en su cerebro es una pareja normal, normativa. 

Han entrado como pareja y Vanessa ya ha contado en el confesionario, a dos días de programa, que se quiere separar. 

Ha entrado en Gran Hermano para divorciarse. 

Maravilla. 

¿Sabéis qué tienen en común Tim Burton, John Waters, Fellini, el primer Almodóvar (el de Fabio Macnamara) y David Lynch? A Vanessa y Jorge. 

Cuando más allá del mainstream, el laggard, cruza la barrera de sí misma y se convierte en verdadera inspiración estética para artistas y trend setters. 

Volviendo de Denia, parando en estaciones de servicio. 

Me fascinan los lugares de paso. Esa energía anónima, con desconocidas historias anteriores y posteriores a ese momento.

Me encanta parar en mitad de un viaje en coche y entrar en uno de esos mesones que venden navajas, quesos, empanadas, con restaurantes decorados al estilo remordimiento español (madera con adornos curvos castellanos, lámparas medievales). Pedirme quizá un plato combinado, o un bocadillo gigante. 

Rodeado de camioneros, de gente humilde y trabajadora, de pijos, de moteros, familias veraneantes, fagotas, españoles, rumanos, latinos. Espacios verdaderamente inclusivos donde todo el mundo es igual. 

Mear, lavarme las manos con esos geles de color verde fosforito o rosa chicle, y seguir con el viaje. 

Fuera, entre los coches aparcados, vi esas pegatinas de monigotes que simulan ser los miembros de la familia del coche. Hay algo pretendidamente inocente y, al mismo tiempo, profundamente siniestro en estas pegatinas. ¿Las venden, por ejemplo, con opción de incluir a dos mamás? ¿Qué haces si tu hija mayor no lleva coletas? 

Las únicas familias que proceden son las que elige uno mismo, nunca las que vienen impuestas y mucho menos por una pegatinas. 

Ya en casa, me crucé con nuestro vecino… 

Tenemos un vecino que es el señor de Up. 

Es tal cual, solo que más exagerado aún. Debe tener unos 85 años, siempre en traje o en camisa con corbata, con su bastón y una cara de mala ostia tremenda, y lo que no es la cara. Un día le salude y gruñó. 

Una tarde, a lo lejos, le vi increpar a un matrimonio latino, levantando el bastón y toso. 

Siempre va solo. Creo que es viudo. Le veo mucho paseando. 

Come de menú en un bar de la zona. Una vez le vi que para leer la carta sacó una lupa, como de detective Sherlock Holmes. No debe ver tres en un burro. Posiblemente tampoco oye y no me escuchó saludarle. O sí me escuchó y pensó “jodido maricón”, porque, claro, este señor posiblemente más que de Vox sea de la Falange misma. 

Al verle pienso que quizá no quiere hablar con nadie más ni ser simpático con nadie porque ya no está su mujer. 

Luego pienso que ese señor posiblemente podría ser Jaime, mi chico, de mayor, cuando yo ya no esté en este mundo. 

Pensar que ese señor pudiese ser Jaime inunda mi corazón de un fluido doloroso. Pensar que una vez tuvimos nuestra vida, nuestras vacaciones y ahora es un señor solo, malumorado, que no quiere saber nada de nadie porque sabe que todo es volátil y pasajero. 

Abro la puerta al señor y ni me mira a la cara. 

Y muy bien que hace. 

Fuimos al cine a ver Bitelchús Bitelchús. 

Estuvimos a punto de no verla. 

Ya hemos asistido a varios comebacks inertes, por no decir lamentables y que jamás debieron darse, como Sarah Connor en Terminator, Matrix. 

Ver comebacks fallidos me frustra. También los he visto buenos, como del de Jamie Lee Curtis en Halloween. El caso es que las críticas del Festival de Venecia no ponían nada mal la vuelta de Bitelchús, así que nos animamos. Además habíamos vuelto a ver la original hace poco. 

Fue un placer ver como Tim Burton se reconciliaba consigo mismo volviendo al humor, a la artesanalidad y a la sanísima desmitificación de la muerte en una fiesta reunión, que, siendo nostálgica, logra ser fresca y efervescente. 

Una secuela que no es una película, sino entrar en una enérgica y alegre atracción de Bitelchús de la que no quieres bajar. 

Es cierto que la película tiene un exceso de subtramas que entorpecen el relato, cuando la original era una película mucho más sencilla, pero el espíritu está. 

La película más divertida de Tim Burton desde Sombras tenebrosas y la mejor desde Charlie y la fábrica de chocolate, que tampoco es que fuese su mejor película (su mejor película es Ed Wood, seguida Eduardo Manostijeras y Batman Vuelve). 

Bitelchús Bitelchús ha arrasado en taquilla, de lo cuál me alegro mucho, por Winona y por Catherine O’Hara. 

El espectador sigue con ellas. 

Vimos el tráiler de La pareja perfecta, una nueva serie de Netflix con Nicole Kidman y yo todo lo que hace la coprotagonista de Prácticamente Magia lo tengo que ver porque su sola presencia y su aura de estrella clásica de Hollywood causa en mi fascinación. 

Nos pusimos la serie y un bodrio. 

No es la primera vez que Nicole Kidman fracasa en su intento de hacer un The White Lotus. Ya lo hizo con Nine Perfect Strangers también con resultados lamentables. 

La pareja perfecta es garrafón de The White Lotus, pero también de Big Little Lies. 

Mira qué está Isabelle Adjani y Meghan Fahy, pero ni a eso nos podemos agarrar. Todo es mediocre, mal escrito, mal dirigido, con personaje planos, situaciones desperdiciadas. 

Estoy aburrido de la crítica a la burguesía. 

Next. 

La batalla entre Broncano y Pablo Motos ha pasado a ser un conflicto político, de estado. 

Puede parecer que son solo dos programas de televisión, pero son mucho más que eso. 

El Hormiguero era un programa blanco, un late night para niños, que con el tiempo y en respuesta a las críticas feministas ante el trasnochado humor sexista de su conductor, se politizó convirtiéndose en propaganda de la derecha contra el gobierno. 

Broncano es la alternativa a esa mezquina propaganda populista. 

Ayer vi su estreno. Un programa que no está hecho para mi, desde luego. No soy hetero. Del mismo modo que Ni que fueramos shhhh es un programa que un hetero no pilla. Yo sí pillo el humor de Broncano, por supuesto, pero no me motiva. La Revuelta es para la chavalada heteronormativa GenZ, pero me pareció un formato, idéntico al de La Resistencia, con una naturalidad y un absurdo efervescente. 

El arranque fue fresco y ácido. 

Ha sido un éxito de audiencia y continuará subiendo. 

El target entre 16 y 25 años se va a pasar a Broncano. 

Aunque en access prime time lo que debería haber es Pijas Marrones. Eso es así.

MI ENGOGAMIA

 Os escribo enfrente del mar. 

A lo Tamara Gorro. 

En nuestra casita de la playa, ilegal, en plena arena, una playa para nosotros, después de que la gente haya vuelto a sus oficinas a trabajar. Qué placer saber que mientras me doy baños la gente está jodida, con depresión post-vacacional. 

Lo disfruto. Lo gozo. 

 Hace unos días, antes de venir a Denia… La noche antes de la sentencia a Daniel Sancho, estábamos inquietos. Si la sentencia era favorable para el chef asesino, habría ganado el fascismo. Si finalmente la sentencia era dura para el nieto de Curro Jimenez, se habría hecho justicia LGTBIQA+. 

Los rumores youtubers de que al ser el descuartizador ahijado de Adolfo Suarez tal vez hubiese habido presión por parte del consulado, me hacían pensar en una nueva injusticia vía privilegio. 

La sentencia se fallaba a eso de las cuatro de la mañana y aunque Two Yupa, que me fascina que los youtubers incels la hayan elevado a máxima experta en las cárceles y las sentencias tailandesas, estaba en directo y era un gran aliciente, preferimos descansar para descubrir la condena por la mañana. 

Como cuando vienen los Reyes Magos. ¿qué traerán? 

Afortunadamente, la condena que yo esperaba: Pena de muerte conmutada a cadena perpetua por haber colaborado con la policía el día de su detención. Pero el blanqueo a este asesino descuartizador, por parte de los medios de la fachosfera, ha sido inquietante y ha generado mucha incertidumbre alrededor de una sentencia que finalmente ha sido modélica y ajena por completo al clasismo, al patriotismo cateto, al racismo y a la homofobia fascista. 

Cómo se ha puesto en duda la culpabilidad de un homicida sociópata (como no se ha hecho con ningún otro, ni con Miguel Carcaño, ni con Charo Porto, ni con Ana Julia, ni con el Chicle), teniendo todas las evidencias, tan solo porque la víctima era latina y homosexual, siendo el acusado español, “heterosexual”, con un delantal con la banderita de España y supuestamente pijo, es algo que retumbará en la conciencia de la sociedad española por mucho tiempo. 

Jaime preparó unas tostadas y unos cafés y pusimos las noticias de Telecinco y no dejamos de sorprendernos con el continuo blanqueo, como si hubiesen detenido a un deportista olímpico español en un país extraño e incivilizado. 

Una locura. 

Pero la sentencia es la que es y así se va a quedar por mucho que recurran. Solo un 20% de las sentencias recurridas ven mejora para el acusado y no es el caso de Tailandia, donde ven fatal el contradecir a la justicia. 

Así que ojo con que el recurso no les salga tiro por la culata y acabe en pena de muerte. 

Y el descubrimiento de Juango Ospina, el abogado de la familia Arrieta, que es el abogado de mi dictadura. El sex symbol de finales de agosto. Enigmático, con clase, con una masculinidad de spot de perfume de los noventa. 

Quiero que le fiche el PSOE. 

 Metimos los bañadores y las toallas de playa en el maletero, y mientras al otro lado de la autopista las familias volvían a Madrid, nosotros nos íbamos a la playa, escuchando en Spotify a Cyndi Lauper, Iván, Chappell Roan, Bobby Brown, Artemas, Robyn, INXS, a Troye, HAIM, BTS, Javiera Mena, Kim Petras, The Shins… 

Con el termo Stanley lleno de Coca Cola de limón mezclada con Coca Cola de lima, sacamos los Jumpers. Amo los Jumpers. Son mi snack favorito de bolsa por encima de los Cheetos Pandilla. Son como de El Bulli, con esa textura sobrenatural y ese intenso sabor a mantequilla. 

Me puse el masajeador de lumbares, pasando por gigantescos molinos de viento, pasando toros de Osborne de nuestras infancias y de Jamón Jamón de Bigas Luna. 

Nos cuesta mucho separarnos de Oni y Frou Frou. Nuestros hijos. Echamos de menos a nuestros mininos nada más arrancar el coche. Menos mal que les dejamos en buenas manos, con Vero y Popote, que aman a los animales y van cada día a ponerles comidita y agua y a abrirles un rato la terraza para que salgan a curiosear.

Viendo reels, el glamour del festival de Venecia, con Nicole Kidman, la última gran estrella de Hollywood del brillo en peligro de extinción. Cate Blanchett divina pero con unas gafas de sol horrendas que parecían de Hawkers. 

Isabelle Huppert cazada por paparazzis al llegar en chándal y gorra, con una clase y un estilo que tira para atrás, una clase innata. 

Angelina Jolie ha hecho de María Callas en una película. 

Al llegar colgamos las camisas y dimos de comer a los gatos de Denia, entre callejeros y gatos de nuestra vecina inglesa. Rondan tres: uno negro, precioso pero muy malo, que es un gato mafioso que si no le das de comer te muerde las piernas, otro gato negro medio bizco y una gatita atigrada juguetona, cariñosa y zalamera.

 Claudia aún seguía en Denia y nos invitó a su casa a merendar, fartones, horchata y blanco y negro de Verdú. Una casa preciosa, moderna pero con el gusto de mantener detalles autóctonos mediterráneos como las puertas o los azulejos de la piscina. 

Pasamos un rato estupendo con Fernando, su marido, su suegra, Charo, una señora estupenda con un sarcasmo delicioso, y con sus sobrinas. Una de ellas nos recomendó un restaurante; El baret de Mikel. Charo nos dijo que debíamos ir al mercadillo del pueblo Jesús el Pobre. 

Arreglando el mundo, hablando de proyectos. Claudia tiene una perrita caniche marrón que es un peluche con vida propia. 

 Me he traído Biografía de X, de Catherine Lacey, a la playa. Una novela magnética, divertida y contemporánea. 

Desentrañando el misterio humano a través de un argumento audaz de gran enganche y, salpicado en tanto en tanto de gran literatura. De esos párrafos que te hacen levantar la mirada de la página, pensar en la autora y decir: “vaya, vaya”. 

A ver por dónde me lleva. 

 Cuando estamos en Denia nos gusta mucho cenar en el patio interior de la Senia de Federico, pero esa noche optamos por ir a la mejor pizzería de Denia: Da Edoardo. Un restaurante italiano que resulta que ha puesto a su horno a un pizzero napolitano y, claro, te mueres con las pizzas y tiene el sitio petado. 

Pocas veces he visto a mi chico disfrutar tanto con una pizza. 

 Antes de que Ryan Murphy estrene su Monster: La historia de Lyle y Erik Menéndez, en Netflix, con Javier Bardem haciendo del padre de estos dos chicos, nos pusimos el documental en la cama, en el ordenador. 

Uno de los varios documentales que hay. 

¿Cómo dos chicos guapos y pijos, de Beverly Hills, terminan matando a tiros a su padre y a su madre? 

La historia es tremenda, controvertida, aunque yo no tengo la más mínima de lo ocurrido y creo que esos chicos deberían estar libres, en la calle.  

No os cuento más porque obviamente, habrá que ver la serie. 

 Desayunando al borde del mar, enterándome de la actualidad por stories. 

Mi burbuja, mi endogamia. 

Vi que volvía Oasis, que se cumplían 30 años de estreno de Pulp Fiction… 

Oasis. Un comeback para pollas rancias violadoras. De manaders malasañeros tocando Wonderwall en la guitarrita. Cero interés. Es cierto que estos dos hermanitos, en su día, sacaron un disco digno de los Beatles. Las cosas hay que decirlas como son. Pero yo, en aquella época brit-pop era más de Suede, que eran mucho más Bowie. 

Y de Pulp, de Jarvis Cocker. 

 Pulp Fiction es una joya absoluta del cine lastrada por su fandom heteruzo incel de bar de Malasaña que han abaratado y vulgarizado la película llevándola en camisetas con olor a sobaco. Pero las obras maestras están por encima del vilipendio y esta Palma de Oro en Cannes que es cine libre, imperecedero, altamente icónico, entre el thriller serie B de videoclub y la nouvelle vague, que confirmó a un autor único, es prueba de ello. 

 Cansado del temita de las piñas en el Mercadona. Por un lado, ciertamente ha sido divertido ver a los chavales haciendo el tonto en el Mercadona, con los seguratas sacando las piñas de las cestas. Es incluso bonito, por socialmente ingenuo, por berlangiano, pero hasta un límite. 

Pasado el simpático esperpento popular inicial, vuelvo a no querer saber nada del siniestro Mercadona, que financia el FAES de Aznar. Pero sobre todo porque comprar en Mercadona es deprimente. Con ese packaging como de la china comunista. 

Mercadona dejó de molar hace diez años, pasado el boom de “wow, Hacendado, una marca blanca que no es repugnante”. Ahora todas las marcas blancas son igual de buenas o malas, pero ninguna reconforta al verlas en la despensa. En la despensa debe haber fantasía, marcas, logotipos diferentes. 

El supermercado donde hay que comprar ahora, en 2024, es BM, que es mi supermercado favorito después del Sánchez Romero. 

 Quedamos con Octavio y con su novia Ana, a la cual no conocíamos aún, para picotear algo en la tasca Eulalia de la frondosa y animada calle Marqués de Campos de Denia y luego para tomar un postre en Verdú. 

Hacía siglos que no veíamos a Octavio, desde que se había ido de Madrid. Ana, que es rubia de aspecto holandés pero que es cubana, de La Habana, nos pareció encantadora e inteligente, incisiva. Se nota que es psicóloga. Me divertí mucho hablando con ella de Fran Lebowitz, de tener hijos o no tenerlos, de viajar o no viajar, de las bodas españolas y de Daniel Sancho, de cómo la gente le subestima compadeciéndose de él al estar rodeado de presos asesinos, cuando el preso asesino más peligroso es él. 

A Octavio le vi fenomenal, como siempre. 

Nos dijeron que en octubre vendrían a Madrid y quedaríamos para cenar. 

En Madrid, la ciudad donde ocurre todo.

UN RATO MÁS

Desayunando con mi chico, en nuestra terraza, unas napolitanas de chocolate del CostCo recién sacadas del horno, con Oni y Frou Frou esperando a que nos levantásemos para tomar ellos posesión de las sillas y así poder escudriñar a los pájaros en los árboles, Jaime me contó que aunque creíamos vivir en el capitalismo este ya había acabado y ahora estábamos viviendo en el tecnofeudalismo. 

En el tecnofeudalismo, trabajamos para los señores feudales dueños de la tecnología y de plataformas como Amazon. Jeff Bezos, señor feudal, tecnofeudal, se lleva el treinta por ciento de todo lo que se vende en Amazon sin hacer nada, solo poniendo la plataforma, sin participar en ninguna cadena de producción. Yo creo el tecnofeudalismo sigue siendo capitalismo, un capitalismo evolucionado o, mejor dicho, involucionado, pero capitalismo al fin y al cabo. 

Bajé al chino a por un Monster para antes de entrenar. Mi pre-entreno. Esta vez cogí uno de color morado cuyo sabor me recordó al olor de las muñecas de Tarta de Fresa. Al principio me daba cierto apuro que la gente me viese con el Monster por la calle, pensaba que me veían como si fuese un fiestero yonqui que viene de after, o un desubicado que se cree teen. Pero en realidad yo creo que me ven más como al típico flipado crossfitero que va al gym y, además, a la gente se la suda que bebas Monster o mosto y a mi me da más igual todavía lo que piense gente que vota a Se acabó la fiesta. 

Yendo hacia el gimnasio, temprano, a eso de las nueve de la mañana, ya hacía calor. No quería ni imaginarme cómo sería el ambiente en la calle a las dos de la tarde. 

Con mis cascos escuchando el Espresso de Sabrina Carpenter, a Chappel Roan. Últimamente me ha dado por escuchar a Pérez Prado, que a mi padre le encantaba. El mambo es cubano, pero es un sonido que, curiosamente, define muy bien Madrid. El ritmo de la ciudad. 

El gimnasio estaba lleno de manaders Carvajal de Gibraltar es español (de verdad, ¿quién quiere ese peñón?), bitcoins, Boxeur de Rues, burpees, Agongym y “ahora para follar va a haber que hacerlas firmar un contrato”. 

Yo entreno a lo mío, como si fuese Nicole Kidman. 

Entre que Instagram no me permite subir stories, que ha terminado la temporada de Pijas Marrones (por supuesto volveremos en septiembre con la sexta temporada) y que Ni que fuéramos Shhh se va de vacaciones también, vais a tener que volver a terapia y a la medicación. 

Verano 2024. Un verano intenso. 

Más de cuarenta árboles marcados para ser talados por el siniestro y patético Ayuntamiento de Madrid de Almeida, en la plaza de Santa Ana, la plaza del hotel de los toreros, la plaza del Café Berlín. Ya ha habido manifestaciones contra semejante arboricidio. Según el Ayuntamiento se trata de la construcción de un parking en beneficio del vecindario (un parking, por supuesto, de gestión privada, a saber a quién le habrán dado la licencia, pero que costará 46 millones de euros de dinero público). Los pocos vecinos que quedan en la plaza, pues ahí ya casi todo son pisos turísticos, están en contra, obviamente. 

¿Cómo se puede permitir la tala de 47 árboles para hacer un parking y llenar la plaza de más mesas para las terrazas? 

La vida de un árbol vale más que la vida de 100 personas. 

En mi dictadura las calles estarían cubiertas por las sombras de los árboles. 

¿Por qué hay gente que odia a los árboles? Se odia a los árboles como cuando se odia el progreso; cuando crees que tu tiempo ya pasó y que el mundo no cuenta contigo. Pero la gente que odia a los árboles también, y sobre todo, es gente que se siente insignificante, incapaces de aceptar que lo son y que se niegan a aceptar que un árbol viva más que ellos. 

Cogimos nuestro coche nuevo para ir al hospital Vithas, en Aravaca, que operaban a una amiga e íbamos a llevarla una flores muy Virgina Woolf por sorpresa. Aparcamos fuera, enfrente de Barra, el bar donde quedan Terelu, Rociito y Potota para tomar cañas. Al lado está el Bamboleo, una terraza llena de cayetanos y cayetanas anti-abortistas con unas pintas, unos pelos, unos tonos kaki, unas alpargatas y unas perlas que de rancio resulta esperpéntico. Todo muy Taburete, pulsera de la Virgen del Carmen, cara irritada por el retinol y zapatillas Veja. 

Entrando en el Vithas, un hospital hotelito, como de Mujeres Desesperadas, muy americano, me acordé de que había fallecido Teresa Gimpera, tan guapa, con tanta clase, tan gauche divine catalana. Historia del cine español gracias a una de las películas más magníficas jamás rodadas: El espíritu de la colmena de Víctor Erice. 

Vi esa película siendo niño y siempre me persigue. La entendí de adulto. 

Estuvimos un rato con nuestra amiga, con su madre y con su novio. La hacíamos reír y casi se la saltaban los puntos de la risa, así que nos fuimos para dejarla descansar. De pronto el hospital me pareció como un hospital de broma. Como si fingiese ser un hospital pero no lo fuese. Como cuando hacen una cámara oculta e improvisan un hospital. 

Ni que fuéramos Shhhh se va de vacaciones. Yo creo que deberían haber seguido con el programa desde las playas de España, en sets improvisados en plena arena, con el mar de fondo y todas las señoras y las fagotas como locas. Echo de menos esos programas veraniegos del Telecinco de los 90: Desde Palma con amor, Uno para todas, Bellezas al agua... Y echaré de menos Ni que fuéramos y esos impagables momentos durante la publicidad en Ten, que se podían ver en los directos de YouTube, con ellos merendando Rodilla y relajándose contando intimidades mientras Escaleto les sonsacaba. 

Lo mejor de la televisión reciente. 

El programa que desafió a los canales convencionales, troleando a Telecinco desde un piso alquilado enfrente de la cadena. El punk, el resurgir de las cenizas cual Ave Fenix. Como presenciar un bombardeo, en el que se daba a todos por muertos y ver salir de entre los escombros a todos vivos, más fuertes y más dignos que antes del ataque. 

Cuenta la rumorología fagota que Beyoncé y Taylor Swift, la negra y la blanca, traman dar un concierto juntas en apoyo a la candidatura de Kamala Harris como presidenta de los Estados Unidos de América. Si esto finalmente ocurre, gana. Puede ser un concierto altamente icónico, como altamente icónica es la imagen de Salma Hayek alzando la antorcha olímpica de los Juegos Olímpicos de París 2024. Más que icónica me atrevería a decir mitológica. Pertenece directamente al olimpo de las diosas. 

Mucho desayunar hablando del tecnofeudalismo, pero tuve que bajar a la garita del conserje porque Amazon nos había dejado ahí un cojín masajeador de lumbares para el coche. 

Estaba fresquito en casa con el aire acondicionado y fue bajar y sentir un golpe de calor asfixiante y a la vez placentero. Un calor radical y distópico, como de Mad Max Fury Road, como de Furiosa. 

Esa tarde-noche Vero y Popote nos habían invitado a su casa, de enorme terraza-jardín, pero les llamé para decirles que viniesen a nuestra casa con el aire, que ni siquiera al caer el día se podía estar en una terraza.

Vinieron y pedimos McDonalds. 

Vero era mi amiguita de la urba de cuando teníamos siete años. Jugando a Splash, la película con Daryl Hannah, intenté hacerla una cola de sirena de papel albal, pero claro, se rompía. Nos tirábamos en la piscina desde las diez de la mañana hasta las ocho de la tarde. Y luego a jugar por la urba, al rescate, a patinar, con patines o skate, en los columpios neumático. Nuestras madres nos tiraban un bocata de filete por la ventana. Y cuando ya era tarde nos llamaban, a cada niño con un silbato diferente, para saber quién tenía que subir. Y gritábamos “un rato más”. 

Cuando murió mi madre todo aquello se rompió en mil pedazos. 

Pero qué alegría volver a comerme una hamburguesa con mi amiga Vero. 

La que conoció al Popy niño.

EN NAVIDAD ME REPORTO EN TU ZONA, CADA DÍA MÁS CULONA.

SANTA trae la nueva cepa británica, pero trae mucho más que eso: este año no habrá discusiones políticas en la cena familiar porque no habrá cena familiar. Un discurso del REY cargado de morbo thriller político, unos santos inocentes donde ya no sabremos nunca más que es cierto y qué una mera broma de DIOS, una más. Las campanadas con ANA OBREGÓN. Piel de gallina. ¡La tercera temporada de SABRINA! 

 “En Navidad parece que te obligan a ser feliz” Pues hija, mejor que te obliguen a ser feliz a que te obliguen a otras cosas como por ejemplo trabajar, madrugar o reírle las gracias a gente que ni te va ni te viene. 

El Piojo, el butronero, se escapó de la cárcel y las fagotas andaban buscándole para esconderle en sus casas. 

Feliz Navidad, Piojo. 

En los 80 los quinquis eran fideos tipo EL PIRRI, EL VAQUILLA. Hoy en día los quinquis se ciclan y son como tronistas. 

Cómo es la cultura gay, siempre atraída sexualmente por la masculinidad tóxica… ¿Por qué nos excitan esos prototipos de hombre relacionados con aquellos malotes que se metían con nosotros en el colegio? ¿Se trata de una reconciliación intima con ellos o es, más bien una venganza moral (me rechazas y quieres atacarme y por eso yo te reduzco a un mero objeto sexual)? De su agresión hemos hecho un fetiche sexual.

Este año no he ido a la Plaza Mayor… Cuando mi madre me llevaba a la Plaza Mayor a comprar figuritas del Belén, todas de tamaño distinto que al montarlo teníamos que jugar con la idea de la perspectiva… el musgo, el corcho haciendo de rocas. Las bolas de navidad que se rompían con mirarlas. Las bromas de los Santos Inocentes; la mierda de plástico, el chicle que te pillaba el dedo, los bombas fétidas el último día de clase… Y años después las pelucas. Matrimonios heteronormativos de extrarradio empujando el carrito del bebé discutiendo él con peluca otaku y ella con peluca afro. 

Adorei. 

La Moraleja confinada (la revancha de Vallecas a los Cayetanos), escuchando PIJAS MARRONES (el podcast de principios de década) y haciendo el challenge de TIK TOK de meter los huevos en salas de soja y la boca te sabe a la salsa. 

Mejor en chimichurri. 

TARA REID, ese HOLLYWOOD al que nadie se quiere enfrentar, el de los sueños rotos, tanteando a NICOLE en IG. 

NICOLE, responde. Esa sororidad entre productoras, que no se diga. 

¿Eres más de PFIZER, de MODERNA o de OXFORD? Bueno, o de SPUTNIK, ojo. 

Yo soy de MODERNA, de siempre. Es la que anuncia DOLLY PARTON, además. O un cocktail de las cuatro. 

Sacamos el árbol. Colocar las bolas, todas distintas, cada una encontrada, recuerdo el brillo de las bolas de Navidad de mi niñez. El brillo de esas bolas son la infancia perdida y eterna. Este año hemos comprado un adorno para el árbol que es un vagón de tren, un reno, un guarda british que es una bola con cascabel dentro, una bola con forma de gota que es roja y se va haciendo verde en degradé… 

También hemos comprado una bola de cristal con nieve dentro y un árbol dentro que es una bola de nieve que encierra la Navidad en sí misma. Su ensoñación. Y para el belén pagano de pueblo nevado de PAPÁ NOÉL hemos comprado un vivero de árboles de navidad en miniatura, y un puesto de chocolate caliente. Ya hemos sacado el galletero de navidad, que es un muñeco de nieve, y las tazas que una son los pies de SANTA CLAUS y otra es la barriga. 

SÁLVAME se cachondea de las CHEMSEX y algunos confundidos activistas LGTBI, los eternos ofendidos que tanto hacen peligrar la reivindicación seria, ponen el grito en el cielo de las redes sociales. Si a estas alturas no nos podemos ni reír de las chemsex, apaga y vámonos. 

Los guardianes de la corrección política aseguran que tratar las chemsex hace que siempre se asocie los gays con drogas y con sida. Lo cierto es que las chemsex son una realidad y sin lugar a dudas estigmatiza menos que se traten desde el humor que desde la gravedad y la moralidad. Eso si estigmatizaría. Pero hay muchos gays que en nombre del activismo se la cogen con papel de fumar y se resgan las vestiduras. 

Yo creo que hay muchos gays que querrían ser señoras del PP. 

Prefiero mil veces que me asocien con los gays del chemsex que con los gays que pretenden encajar en la heteronormatividad. 

Al final, negando la realidad de las chemsex para que no se nos asocie con el sexo, el riesgo y la droga, estamos buscando la validación de la heteronormatividad. 

Me niego. 

Y si hay, desde luego, un canal libre de sospecha de homofobia, ese es MEDIASET. Los redactores de SÁLVAME son todos gays, a las seis de la tarde han sacado a CARLA ANTONELLI criticando a las terfs. Sin olvidar el ya histórico niño de faralaes con bata de cola de IDOL KIDS… 

Una actuación queer, absolutamente normalizada por el formato, que fue emitida dos veces: una a las 22:30, pleno prime-time y otra a las 11:00 de la mañana un sábado, con los hijos de ABASCAL desayunando los crispis de MERCADONA. 

Una actuación preponderante. 

Pusimos THE PROM. 

Feel good movie en vena. 

Un musical en apariencia ligero, con olor a plástico, pero cuyo empuje ideológico evidencia que la extrema derecha ya no tiene nada que hacer en este mundo. Solo pueden hacer el ridículo. Ese baile de promoción es una metáfora de la vida. Todos estamos invitados a esa fiesta. De cada uno depende acudir o no. La vida no es un ensayo. 

RYAN MURPHY ha adaptado un estupendo musical contemporáneo, uno de los mayores éxitos de Broadway de los últimos años. Lo ha hecho con el colorido y el brillo de anteriores obras suyas, evocando el artificio de musicales clásicos de STANLEY DONEN, pero al mismo tiempo faltándoles seriamente el respeto con ese montaje acelerado de tramposos planos cortos que no dejan ver las coreografías para así tapar posibles desperfectos. Aún con este error de confundir el tempo musical con ritmo, de creer ingenuamente que el ritmo se consigue con planos rápidos, el musical sigue siendo estupendo. 

MERYL STREEP se sale. Está magnífica. Su sobreexposición como actriz hace que de cierta pereza verla, pero luego, cuando uno la ve, solo puede rendirse a su virtuosismo, ya sea drama o comedia. 

A NICOLE KIDMAN te la comes. Con gran humildad coge un personaje muy secundario y, en un alarde de saber estar en su sitio, le da dimensión, humanidad y ternura. 

Increíble actriz. 

Me alegré mucho por ANDREW RANNELS, el marica de GIRLS. Le miraba del brazo de MERYL y de NICOLE y pensaba en lo mucho que debería estar flipando con dicha experiencia, ese sueño. 

Llenando el carro de la compra con galletas LOTUS, que saben a Navidad, y con crema de LOTUS, que es como un PERNIGOTTI para untar pero que sabe exactamente a esas galletas, ideal para el panettone. Ketchup HEINZ de ajo horneado y tomate seco, que ahora es mi favorito, postres navideños PASTORET edición limitada de chocolate y avellanas… 

Despensa navideña, para cuando vengan cansados los duendes de PAPÁ NOEL. 

INSTAGRAM cambia los botones y donde estaba el like ponen una cesta de la compra de tiendas online. 

Van muy a saco. 

Mi chico y yo reservamos mesa en FELLINA, tan restaurante Greenwich Village, donde habíamos quedado para cenar con JORDI, ENRIQUE y ADRIAN. 

La burrata riquísima, la pasta deliciosa pero la sorpresa fueron los postres. 

JORDI acaba de terminar el montaje de su película, para la que ADRIÁN ha hecho el arte. Estaban muy contentos con cómo estaba quedando. 

La compañera de piso que echaba lejía en la comida. TWITTER en plan que cómo van a echar las roommates de ELENA CAÑIZARES a esta de su casa por tener el coronavirus. 

Yo soy team ROCÍO PISO. Que la eche lejía en la comida. 

AQUÍ NO HAY QUIEN VIVA. 

Cómo nos gusta una violencia costumbrista. 

Se anuncia que ATRESMEDIAPLAYER (la tele triste) va a perpetrar el DRAG RACE ESPAÑA y hierven los stories de las fagotas. 

Ojalá lo presentase FALETE. 

Un FALETE DRAG RACE. 

Solo así podría salvarse el proyecto de las odiosas comparaciones. Ser algo único, español. FALETE, el primer ARCA, no-binario, drag, folclórica, travesti, genderfluid, trans, mainstream, todo. Y CABALLITO DE MAR como la MICHELLE VISAGE española. 

Y de jurado RAQUEL MOSQUERA, SAMANTHA HUDSON, RAPPEL, ALEX DE LA CROIX, ARAMÍS FUSTER, YOLA, … 

Pero eso finalmente será un TU CARA ME SUENA con ALASKA, LOS JAVIS, MARIO VAQUERIZO, PELAYO y ÁNGEL LLACER. 

Eso va a ser un bar de Chueca, con todos los inconvenientes de un bar de Chueca y ninguna de sus ventajas. 

Comiendo con MARIO CANAL, comentando que aparece en el metro una campaña de la Comunidad de Madrid contra la inconsciencia de la juventud en pandemia y enseguida INSTAGRAM se inunda de memes: “Ese vodka limón se carga a la vieja del visón”, “Por comerte un culo, a la UCI el tío Angulo”, “Ponte otra raya que paga la yaya”, “No te comas ese pussy o se muere la tía Susi”, “Fiesta en casa de la vecina, abuela en limusina”. Menos mal que hay memeístas. ¿Qué haría sin ellos? 

El final de THE UNDOING ha sido como un capítulo de CSI MIAMI. Pero solo ver a NICOLE KIDMAN en el helicóptero ha merecido la pena. 

Lo pilota ella. 

Fascinado con el primer capítulo de 30 MONEDAS. 

Entre BERLANGA y SAM RAIMI. ÁLEX DE LA IGLESIA desatado, como a mi me gusta, como en LAS BRUJAS DE ZIGARRAMURDI, EL DÍA DE LA BESTIA o LA COMUNIDAD. 

MIGUEL ÁNGEL SILVESTRE (que en la vida real es novio de EDGAR RAMIREZ, por cierto) está entrañable. Muy fuerte la parte de CARMEN MACHI con el bebé gigante. 

El segundo capítulo no está tan arriba como el primero, su energía baja un poco, pero también está muy bien. Y el tercer capítulo, el del espejo, es otra bomba. 

También estamos viendo, por ver, THE FLIGHT ATTENDANT, una exploit poco brillante de KILLING EVE que no obstante está entretenida y que protagoniza una KALEY CUOCO realmente fabulosa, en la tradición de las mejores actrices tragicómicas de la televisión: TERI HATCHER, JODIE COMER, MARY LOUISE-PARKER, MARCIA CROSS, TARAJI P. HENSON o JEAN SMART. 

El EMMY es suyo. 

Estoy harto de escuchar en tertulias políticas televisivas que menuda vergüenza que el gobierno pacte los presupuestos con etarras. 

Ya está bien. 

¿Qué se le pedía a ETA en los tiempos en los que atentaba? ¿No se le pedía que dejase las armas para reivindicar sus ideas en democracia, en el congreso, con votos y no con violencia? Y ahora que están en el congreso, ahora que ya no atentan y que debaten sus ideas a través de las urnas, ¿se les pretende impedir que estén en las cortes en igualdad con los demás? 

Cualquiera diría que la derecha prefiere que vuelva ETA. 

Si España pasó página en la transición, con los crímenes del franquismo, España tiene que pasar página con ETA. 

CHRISTIAN SUESCUN se forra en el ONLYFANS. 

El ONLYFANS va a salvar España de la crisis. 

JENNIFER LÓPEZ en los AMA, tipo tipazo. ¿Qué come? ¿cuántas horas entrena? 

Qué bonita THE MANDALORIAN. Esa serie me emociona de un modo muy profundo. Esa resurrección del western de JOHN FORD, esas palabras que algún día significaron algo: lealtad, honor. 

Qué preciosidad. 

Un niño recibió una paliza mortal en su colegio al grito de “maricón”. 

Sí, en pleno 2020. En esa España en la que los fachas, todo odio y cinismo simplón, aseguran que los gays tienen hasta casi más derechos que los heterosexuales. 

Ingresado en el hospital, este niño recibe una carta de PEDRO SÁNCHEZ que reza lo siguiente: 

“Querido DIEGO JOSÉ: 

Soy PEDRO SÁNCHEZ, el presidente del Gobierno, y te escribo para compartir contigo estos días tan difíciles y enviarte mi afecto. 

No estás solo. 

Sé que tú y tu familia lo habéis pasado muy mal, pero también sé, por lo que he leído de ti, que tienes mucho coraje y que pronto te recuperarás de este dolor. Los sanitarios del Hospital Santa Lucía de Cartagena han cuidado de tus heridas para que puedas volver a montar en bicicleta cuanto antes, como tanto te gusta. 

Ahora es nuestro turno, el de todos tus amigos y el de las instituciones públicas, para cuidar esas heridas que no llevan vendas, las heridas del corazón. Para garantizar que puedas regresar a clase a disfrutar y aprender. 

Me han dicho que quieres volver al mismo instituto en el que empezaste con ilusión tu primer día de la ESO. Que quieres, al menos, intentarlo. Y yo quiero decirte que, pase lo que pase, eres un valiente. Y los valientes como tú son los que acaban encontrando la verdadera felicidad en la vida. 

Somos muchos los que queremos acompañarte Diego José. 

Tienes de tu lado al Gobierno de España, a Murcia, a Cartagena, a tu instituto, a tus amigos, a tu familia y a la gran mayoría de la sociedad, que se siente orgullosa de ser diversa. 

Cuenta con todos nosotros para crecer en libertad y sin miedo, para ser como quieras ser sin que nadie te impida cumplir tus sueños. 

Quiero asegurarte que el odio no tiene futuro en nuestro país. Pero tú, sí. Tú tienes todo el futuro por delante. 

Con cariño. 

PEDRO SÁNCHEZ” 

 

Al leer la carta lloré y reproduciéndola en este blog, he vuelto a llorar. 

PEDRO SÁNCHEZ es mi presidente. 

CAROLINA HERRERA dijo que un mujer a partir de los 40 con pelo largo, es una mujer sin clase… 

Si esta cateta en lugar de leer a ISABEL ALLENDE leyese a SUSAN SONTAG, no pensaría que una mujer de pelo largo es una mujer sin clase. 

O a ELFRIEDE JELINEK. 

La gente con clase jamás habla acerca de lo que es tener clase. Eso lo hace la gente paleta y sin clase. 

No hay más. 

Me enviaron por WHATSAPP diciendo que CHARO PORTO se había suicidado en la cárcel. 

Me dio pena. 

Parece ser que no recibía visitas ya. Yo hubiese ido a visitarla para decirle que el pasado pasado está, que hay que pasar página. 

CHARO PORTO, siendo verdugo, también ha sido una víctima de la cultura de las apariencias, de la doble moral, de sí misma. 

Ella también merecía una oportunidad más para ser feliz. 

Quedé con REYES y con CLAUDIA para comer. Queríamos ir a JUANCHO’S, pero no había mesa, así que acabamos en el mítico BAR ALONSO, donde tiran las mejores cañas de Madrid. Para los que beban cañas, a mi me horroriza el solo concepto, tan cañí mal, tan hetero. Pero comimos unas bravas muy ricas, pimientos de Padrón, que unos pican y otros no, calamares a la romana (que en realidad son a la madrileña)… Hablando de CANTORA… 

CANTORA también tiene una buena serie soap opera culebrón andaluz. Esa finca siniestra, ese cortijo con puertas cerradas, con cortinas echadas, con trajes de torero ocultos. TITO AGUSTÍN enamorado en secreto de PAQUIRRI, LA PANTOJA lesbiana reprimida, pasiones reprimidas, tan LORCA, un niño DJ, una niña latin, una abuela que calla, criados ladrones que van a la tele… 

CARMINA ORDOÑEZ tenía razón. 

Yendo a EL CORTE INGLÉS de la Castellana a ver adornos de navidad para nuestro árbol, me encuentro con una banderola gigante de luces navideñas con la bandera de España… Me gustan los adornos navideños abstractos, los adornos navideños clásicos a lo europeo, con renos, con PAPÁ NOÉL, incluso los adornos navideños de España rancia con belenes, JESÚS, etc… pero los adornos navideños políticos me deprimen levemente, me hacen pensar en una escena de país totalitario. 

Los fachas dirán que la bandera de España es para todos, que cómo va a molestar una bandera, pero todos sabemos cómo usan ellos la bandera, el significado que le dan. 

Qué innecesario. 

Tenéis varios PIJAS MARRONES para poneros al día. Últimamente ha venido gente muy increíble como JOSIE, OROJONDO, LALACHUS, FERNANDO VALDIVIELSO, LA PROHIBIDA, ALEJANDRÍA CINQUE, ALESS GIBAJA, LA CHINA PATINO, ABRIL ZAMORA, RUBÉN LINDE… 

Los tenéis todos en SPOTIFY, IVOOX, APPLE PODCAST y demás plataformas. 

Vuestra terapia semanal. 

Y recordad… Acostaros pronto. Y no os despertéis a mitad de noche, si sorprendéis a los duendes de PAPÁ NOEL se asustan. Tomaros un Valium, un Orfidal o un Lexatín. Normalmente son los duendes de PAPÁ NOEL los que dejan los regalos, pero a veces es PAPÁ NOEL en persona… Dejad chupitos de FIREBALL para los duendes. Y por la mañana, id al árbol… Si habéis sido buenos tendréis algún regalo. Si habéis sido tóxicas, es posible que también, que es lo fuerte. ¡Feliz Navidad!

Tracklist navideño:

- CHRISTMAS TREE FARM de TAYLOR SWIFT.

- THE CHRISTMAS SONG de THE RAVEONETTES.

- MY ONLY WISH (THIS YEAR) de BRITNEY SPEARS.

- I'LL BE HOME FOR CHRISTMAS de GLEN CAMPBELL.

THE KILLING OF A SACRED POPY

Las luces de NAVIDAD de Madrid, las cálidas luces de MANUELA CARMENA que nos llevan a otras añoradas luces pasadas… luces sobre belenes en la Plaza Mayor, comprando bombas fétidas y mierdas de plástico para el día de los inocentes, luces por encima de CORTYLANDIA con mi madre y de cabalgatas de Reyes a hombros de mi padre, que el que hacía de negro siempre era un futbolista con la cara pintada de betún. Dejando la carta que venía detrás del catálogo de juguetes de EL CORTE INGLÉS en el buzón, a tiempo para que llegue.
En cada nueva luz de Navidad que se encienden buscamos esas otras luces.



Poniendo el árbol en casa con las nuevas bolas. La bola robot de HEMA, la bola pez de TIGER, que son las bolas de este año.
En nuestro árbol todas las bolas son diferentes. No hay dos iguales.
Me gusta que cada bola sea importante y única, como todo en esta vida, al fin y al cabo, como cada entrada de este blog, como cada día nuevo que comienza…
Cada nueva bola elegida como un tesoro que haga brillar la inmundicia, al fin.

Quedé con mi chico para comer en RÓMOLA, que es uno de los restaurantes de moda ahora por los aledaños de la Castellana.
RÓMOLA pone las calorías de cada plato en la carta, al lado del precio. Una grosería muy guay la verdad pero que a mi me sirve de poco pues yo desconozco cuáles son las calorías “normales” a ingerir. Para mi es como cuando me hablan de euros a partir de ciertas cantidades, que dejo de saber si es mucho o poco dinero.
Me encantan las acogedoras cortinas verdes de terciopelo de RÓMOLA, tan de mise en scene, sus sillas a juego, tan POLANSKI, combinados en piezas geométricas de mármol que le dan el toque TUMBLR 2004.
Al lado de nuestra mesa había dos pijas comiendo con un pijo, los tres con el alma negra. Podridos por dentro. Al otro lado había dos hermanas pijas comiendo con su señorona madre, las dos hermanas de alma pura, prístina, cual EUGENIA GRANDET de BALZAC. Y la señorona maravillosa, capaz de haber educado el espíritu de semejantes criaturas soberanas.
¿Cómo es posible amar a las personas que están sentadas a un lado de mi mesa y aborrecer profundamente a las que están sentadas al otro lado?
La comida en RÓMOLA está muy rica, pero para mi, que como cual verdadera bestia parda, se me queda francamente escasa. Pero, no obstante, es un sitio perfecto para quedar para comer con hermanas, top models añoréxicas, amigas a dieta, etc…
Y el café de Navidad en el STARBUCKS, que es lo único que queda en el mundo del 2007 de las gemelas OLSEN y LINDSAY LOHAN por la calle con su STARBUCKS en la mano.
Cada vez que entro en STARBUCKS vuelven a subirse en ese coche sin bragas BRITNEY, PARIS HILTON.
El GINGERBREAD LATTÉ y el TOFFEE NUT LATTÉ que saben a Navidad.

MARTA CANALES y yo nos despedimos de mi queridísima y siempre lúcida DIANA ALLER, con la que habíamos estado de risas tomando yo zumos de piña en NANAI, que es un bar de estos “monos” donde a las chicas les gusta llevar a sus novios para sentir que Madrid es una ciudad como París.
DIANA nos invitó a la presentación de su primera novela; COÑOS COMO EL DE MARTA.
Corrí por Gran Vía, tropezando de bruces con desconocidos, como en un spot de desodorante, pues había quedado en la puerta del CARL’S JR. con mi chico, con OCTAVIO TEROL y NANCY BLAU, para probar las hamburguesas de pollo a la plancha de esta nueva cadena americana que han abierto en Gran Vía a la zaga del FIVE GUYS.
CARL’S JR. es peor que FIVE GUYS, pero mejor que el BURGER KING. Sería algo así como una alternativa bastante más apetecible que el BURGER.
CARL’S JR. Estaba lleno de heteruzos rollo LA MANADA.
Bajamos la Gran Vía, pasando por delante del inefable musical de EL GUARDAESPALDAS (¿para cuando un musical de GHOST, de PRETTY WOMAN o, ya puestos, de MUJER BLANCA SOLTERA BUSCA?) cruzando la misma Plaza de España donde el skin-head se enamoró de la otaku creando tregua entre nazis y emos, la Plaza de España del edificio que el chino quería tirar y que MANUELA impidió. La misma Plaza de España de las empanadillas del chino del submundo del parking, con los adolescentes haciendo botellón en la azotea del edificio abandonado, todos a punto de saltar pues no hay futuro, con el rascacielos donde vivía AMENABAR y el gay ese del PASAPOGA que hacía fiestas con luces de discoteca que se veían desde el Templo de Debod.
Íbamos a la ochentera Plaza de los Cubos de ARREBATO a ver ASESINATO EN EL ORIENT EXPRESS en los Princesa…

ASESINATO EN EL ORIENTE EXPRESS es una película chimenea.
Una acogedora película que da calorcito en invierno. Perfecta para un lluvioso domingo de sofá y manta.
Es un whodunit hecho con cierto respeto y con todos los ingredientes de un buen CLUEDO. Es más una nueva versión de la novela de la autora de DIEZ NEGRITOS que un remake de la película de LUMET, que, dicho sea de paso, aún rebosante de encanto, tampoco es precisamente ninguna obra maestra. Más bien ya se trataba de un LUMET en horas muy bajas, sin reflejos.
A este nuevo ORIENT EXPRESS le sobra arranque (debería haber empezado directamente cuando zarpa el tren) y le falta, no obstante, miradas esquinadas de misterio entre los sospechosos, le falta tensión dentro del tren, peligro, así como oscuridad moral en su conocida resolución final.
KENNETH BRANNAGH toma una opción muy basta para darle espectacularidad a la historia de AGATHA CHRISTIE que consiste en salir del tren con planos por ordenador y en rodar persecuciones por puentes, cuando sin duda debería haber buscado el show en las miradas suspicaces y en los planos cortos que dan pistas sobre lo ocurrido.
El miedo de BRANNAGH a que su criatura sea más teatral que cinematográfica la aleja del cine, curiosamente.
MICHELLE PFEIFFER está maravillosa en un papel complicadísimo y muy alejado de lo que ella es como mujer.
Qué pena haber tenido tanto tiempo a la PFEIFFER alejada del cine. Ella debería haber protagonizado LEJOS DEL CIELO, ANIMAL KINGDOM, y tantas películas…
Ella lo dejó todo por tener hijos… Muy mal hecho. Esos seres humanos que ha parido, que sin lugar a dudas no sirven para nada más que para cagar y generar basura y residuos de más para el planeta, han privado a la historia del cine de alguna de las más sublimes interpretaciones que hoy quedan en el limbo de lo que no fue.
Espero que este año la PFEIFFER esté nominada al OSCAR por MOTHER!
PÉ también brilla con luz propia en un registro en el que nunca la habíamos visto (de mujer beata), pero apenas aparece en la película, al igual que ocurre con JUDI DENCH y con WILLEM DAFOE.
La cara de JOHNNY DEPP da muchísimo asco. Y la cara siempre es el espejo del alma. ¿Qué le ha ocurrido a su corazón? ¿cuándo se seco? Ay, con lo que era este chico en el primer PESADILLA EN ELM STREET o en CRY BABY…
Del resto del reparto brilla especialmente LUCY BOYNTON en un papel casi anecdótico que ella aprovecha con ansia y enorme talento. Una interpretación de menos de dos minutos realmente memorable y muy difícil de olvidar.
ASESINATO EN EL ORIENT EXPRESS debería haberla dirigido POLANSKI.

Aprovechando el BLACK FRIDAY (ese magnífico día que el capitalismo se ha sacado de la manga para convertirlo en el nuevo día de las rebajas de virales de verjas levantadas y gente corriendo en avalancha), mi chico compró en AMAZON un horno pro a casi la mitad de precio. El mejor horno del mercado según la OCU.
Siempre hay que mirar la OCU para comprar el mejor electrodoméstico calidad-precio y no solo la mejor lavadora o la mejor tele, también para comprar la mejor leche de almendras o el mejor champú.
JAIME también compró una vitrocerámica de inducción compatible con el horno, la mejor también según la OCU, en MEDIAMARK, aprovechando también el BLACK FRIDAY.
El horno lo estrenamos haciendo un pollo a baja temperatura, como el que probé en FISMULER, que se deshacía cual mantequilla.
Mi chico no va a parar de hacer recetas de JULIE CHILD y tartas de zanahoria.
Hay una función del horno que me ilusiona especialmente y que se llama “función pizza”
Mmmmmmmm




Leyendo a FLANNERY O’CONNOR en el autobús, que vi en el NEW YORK TIMES que se trataba de una de las escritoras favoritas de mi admirado MICHAEL CUNNINGHAM (ya sabéis que LAS HORAS es una de las lecturas que cambió mi vida) y un día que quedé para comer con MARTA CANALES por Orense, entré en LA CASA DEL LIBRO y me llevé una recopilación de sus cuentos en bolsillo.
Los cuentos de O’CONNOR me están resultando desmoralizantes en extremo, siempre mostrando lo más abyecto del ser humano.
Precisamente debido a su amargura y a la incomodidad que suscita, se trata de una literatura necesaria; cuentos que muestran recovecos nuestros que no queremos ver, pero reconozco que se me están haciendo muy cuesta arriba… Además, leyendo en el autobús me ocurre algo curioso y es que mientras leo siempre pienso que me estoy perdiendo inolvidables rostros del autobús y de la calle… Y cuando miro a la gente de la calle pienso que me estoy perdiendo clarividentes historias que leer y poseer.

Ultimamente estamos enganchadísimos a VEN A CENAR CONMIGO.
-¿Somos tan alta cultura que ya solo consumimos baja cultura?
-Es que la baja cultura es la nueva alta cultura.
-Lo que quiere decir que muy pronto la alta cultura será la alta cultura…
VEN A CENAR CONMIGO es la mezquindad y la grandeza humana en media hora. Humor BERLANGA, neorrealismo cañí con un casting extremo cuyos participantes debería rescatar TELECINCO para sus grandes hermanos vips, sus campamentos de verano, sus granjas y sus islas de supervivientes.
La gente es tan miserable y tan entrañable.
Quiero mucho a la gente.

Quedé con mi chico para comer en FELLINA, el restaurante italiano de moda donde van a comer las de VOGUE.
Para compartir pedimos una burrata escandalosa y de segundo me pedí unos espaguetis con huevo poché y parmesano y trufa que te lo rayan en el mismo plato al servírtelos.
Todo delicioso y el sitio como para sentirte dentro de LAS CHICAS GILMORE.
Llegamos a casa y bajamos a hacer una visita a OLIVIA, que nos contó que había llamado al chatarrero para que se llevase unos enseres y que este entró con las botas dándole patadas a los objetos de artesanía que OLIVIA estaba ordenando, diciendo “no puedo andar con tanto trasto” y claro, OLI tuvo que echarle y el con el camión porfiando.
Qué terror el chatarrero.
Deberían hacer una película de terror que se titulase EL CHATARRERO.

En casa viendo youtubes de OPERACIÓN TRIUNFO. Menuda papeleta la pobre AMAIA cantando por PINK… Y qué musa la de los dientes haciendo que PASTORA SOLER se levante para aplaudirla.
Ya han echado la marica-musicales, pero aún sigue habiendo mucho relleno…
Qué ganas de ver en la gala a ALFRED cantando ROCK WITH YOU de MICHAEL JACKSON, y a AMAIA cantando ACROSS THE UNIVERSE…
Además esta semana el talento oculto de ROI va a estallar cantando OK.

De pronto, buceando en la web de H&M Home, me encuentro con esta entrañable abominación: un cojín de lentejuelas. Glamour barato mal entendido. LOVE ACTUALLY, LAS CHICAS GILMORE, la revista MARIE CLAIRE, brindando por el divorcio, TELVA, velas aromáticas que marean... Al ver este aberrante y enternecedor complemento del hogar no podía parar de imaginarme a una fan de Sexo en Nueva York con este cojín en su sofá de Conforama, apoyando la cara sobre las lentejuelas, quedándose con la forma de las lentejuelas en su rostro cuando abre la puerta al sushi que trae el ciclista de GLOVO.
De pronto siento un profundo amor por esa mujer que compra este cojín...
Esa errada manera de entender el lujo en el que los objetos no son de disfrute, sino de adorno.
Estoy deslumbrado.
Quiero ver una serie o una película que empiece con una mujer comprando este cojín, desesperada.

Habíamos quedado en EL PALACIO DE LA PRENSA con FERDI, CLARA y con ELI para ver COCO de PIXAR, que no podíamos esperar más de las ganas.
Estábamos esperando el ya tradicional corto de PIXAR, cuando de repente ponen un corto de DISNEY de FROZEN. A mi no me pareció mal porque al final el cine estaba lleno de niños y de niñas y a ellos les flipa FROZEN, la rubia y el muñeco de nieve y entiendo que eso al final es un plan para niños y aunque nos tomamos PIXAR como si fuese BERGMAN, pues oye, es para niños.
El caso es que el corto seguía y seguía… 22 minutos de corto. Mucha gente pensaba que se habían equivocado de sala.
Mi chico me dijo “menuda encerrona”. Resulta que de las quejas ya han retirado el corto de las proyecciones de COCO, pero yo pienso que la gente es gilipollas, que el corto derrocha espíritu navideño y que el muñeco de nieve llamado OLAF destila gran comedia slapstick heredera de los mejores cómicos de cine mudo del HOLLYWOOD primigenio.
Empieza COCO…

Parecía difícil de repetir, pero PIXAR ha vuelto a lograr la hazaña que ya logró con títulos como RATATOUILLE, UP, TOY STORY 3, EL VIAJE DE ARLO o INSIDE OUT. La hazaña de la radiante magnificencia emocional.
La verdadera iluminación humanista que ha colocado a este estudio de animación a los albores del premio Nobel.
Con COCO lo han vuelto a lograr.
No hay palabras para describir esta cautivadora carta de amor a México en plena era TRUMP. A las tradiciones de un país, a una cultura, pero sobre todo al recuerdo, a negarse al olvido. El poder que puede tener una simple canción…
Durante dos horas reí a carcajadas, admiré la fantasía y lloré a mares, pero como precisamente dicen los mejicanos “llorar de bonito”.
De bonito, sí, pero también de profunda emoción.
Salí del cine muy removido.
Al terminar la película, CLARA se subió a la tarima de la pantalla a bailar haciendo que tocaba la guitarra como el protagonista de la película.
CLARA va para artista de revista.
Salimos fascinados y muertos de hambre al MCDONALDS.

CLARA quería la SUPERGIRL del HAPPY MEAL, aunque a ella le gusta más WONDER WOMAN.
FERDI nos contó que CLARA una vez le hizo una pregunta muy políticamente incorrecta y que él se partía de risa: “Papá, si yo fuese negra, ¿me querrías igual?”
CLARA tiene una bici nueva y le ha puesto nombre, un nombre magnífico y sorprendente: TREMENDA.
La bici de CLARA se llama TREMENDA. ¿Puede haber mejor nombre posible para una bicicleta?

OCÓN estaba en Madrid y habíamos quedado con él y con OCTAVIO TEROL y con NANCY BLAU para ir al cine en Cubos.
Compramos entradas para EL SACRIFICIO DE UN CIERVO SAGRADO en los GOLEM, antiguos ALPHAVILLE, pero OCÓN ya la había visto y se metió en los PRINCESA del pasaje de los gamers y del CUENCA CLUB, para ver la peli de los granjeros maricas.
Antes, yo quería cenar en el TACO BELL, que me encanta el CRUNCHY WRAP, pero fuimos al TACO AWAY, que es más del gusto de todos, ni para ti, ni para mi.
Hablando de que por Navidad estamos haciendo maratón de las pelis de HARRY POTTER, que las dos primeras son obras maestras, la tercera es regulera, la cuarta y la quinta son basura, la sexta vuelve a ser buena y las dos últimas una flojera, pero todas son ultra-navideñas y gustosísimas de ver de siesta, como echarse una sienta delante de una estufa.
Y bajamos a los GOLEM, a ver la esperadísima nueva película de LANTHIMOS, el director festivalero del momento, sucesor del prestigio de VON TRIER y HANEKE.

EL SACRIFICIO DE UN CIERVO DORADO es otra joya más del fabuloso director de CANINO, ALPS y LANGOSTA.
Una terrorífica y ultra-perturbadora película que tiene el sello de la estética de LANTHIMOS, su tempo y sus muy personales diálogos, infantiles y crueles. LANTHIMOS comparte con VON TRIER su eco al cine de DREYER, pero esta película, que además recuerda mucho, y para bien, a KUBRICK.
NICOLE KIDMAN, actriz a la que sabemos que siempre le ha ido la marcha, se encuentra como pez en el agua buceando en profundidades, ya no saliendo de su zona de confort pues comienzo a sospechar que su verdadera zona de confort es esta: la incomodidad.
Magnífica.
Desconcierto, morbo, venganza, el amor adolescente, la vileza del sálvese quien pueda.
Qué ganas de ver la película de época de LANTHIMOS.
Sé que será su particular BARRY LYNDON (la mejor película de época que se haya rodado jamás junto con TESS y LA EDAD DE LA INOCENCIA).

Subiendo la Gran Vía ensanchada por MANUELA, queríamos tomarnos una COCA COLA, pero no hay en toda la Gran Vía un lugar decente para tomar un refrigerio, ahora que ya no existe NEBRASKA, así que, para evitar museos de jamones, nos metimos en un BURGER KING, que siempre es más swag un Burger que un museo del jamón.
Ahí, con el refill, OCÓN nos contó que en su Málaga natal estaban acusando a una amiga suya bollera de asesina, porque estaba ella con su novia, que era más mala que la tiña, y esta se sentó en la ventana y se tiró y aunque la policía, por el arco de caída, ha dictaminado que se trata de un suicidio, pues claro en el barrio la tachan de bollo asesino pero lo mejor de todo no es esto es lo que dijo una señora al respecto: “ay que ver, qué pena, con lo estaba triunfando en la vida paseando a los perros del timburton”.
Y es que esta chica, que de rostro es al parecer muy el NIÑO OSTRA, cuando fue a Londres a fregar platos consiguió nada más y nada menos que TIM BURTON en persona la seleccionase para pasear a sus perros, a sus FRANKENWEENIES.
Muy musa, vaya.

En teoría, la rebeldía sería negarse a caminar una calle en una única dirección, pero, curiosamente, estas Navidades lo rebelde para mí es caminar en esa única dirección sin rechistar.
¿No es curioso?


* TOP 20
Las mejores canciones del 2017

1.- MALIBU de MILEY CYRUS
2.- SHADOW de CHROMATICS
3.- I FEEL IT COMING de THE WEEKND + DAFT PUNK
4.- ME REHUSO de DANNY OCEAN
5.- LUST FOR LIFE de LANA DEL REY + THE WEEKND
6.- MISSISSIPPI de THE CACTUS BLOSSOMS
7.- AUNQUE ES DE NOCHE de ROSALÍA
8.- CITY OF STARS de RYAN GOSLING + EMMA STONE
9.- ROCKSTAR de POST MALONE
10.- COLD LITTLE HEART de MICHAEL KIWANUKA
11.- DON’T TAKE THE MONEY de BLEACHERS
12.- FRIENDS de JUSTIN BIEBER
13.- FETISH de SELENA GOMEZ feat. GUCCI MANE
14.- CUT TO THE FEELING de CARLY RAE JEPSEN
15.- I WISH YOU LONELY de MORRISSEY
16.- THAT’S WHAT I LIKE de BRUNO MARS
17.- NAME FOR YOU de THE SHINS
18.- ATTENTION de CHARLIE PUTH
19.- PIPE DREAMS de NELLY FURTADO
20.- THIS IS THE WORLD OF THE THEATRE de THE NEW PORNOGRAPHERS