LA CANCIÓN DEL VERANO 2019

El último verano de la década.
Arde Canarias, no; en realidad lo que nadie cuenta es que arde el AMAZONAS por la avaricia y el mercado de la carne. No, tampoco; lo que nadie cuenta es que arde África. La fiebre por demostrar que sabes que la noticia importante que se trata de tapar es otra diferente de la que habla todo el mundo. Yo más.
Las redes se cubren primero de memes de a ver si la gente que tanto donaba para NOTRE DAME dona ahora para el Amazonas y después llegan los consejitos de plantar un árbol, activismo de stories que lejos de ayudar inmovilizan, pues hacen creer que con postear ya has hecho suficiente.
Si realmente queréis ayudar al pulmón de la Tierra, plantad un árbol y después colgaros de él.
Es lo que necesita el planeta.




Aviso de INSTAGRAM, el OPEN ARMS con RICHARD GERE repartiendo bocadillos y los manaders de VOX riéndose de él. En lugar del galán de PRETTY WOMAN debería haber ido JASON STATHAM y ahora los manaders estarían recogiendo pateras.
LISTERIA POP. Tapita de carne mechada.

Verano del 19 sin gobierno. Madrid al mediodía vacío como si fuese Detroit. ALEJANDRO SANZ le regala los pezones a TERELU. No sé si C. TANGANA tiene letras machistas porque solo me fijo en sus brazos.
Cuidado con el loco del metro, que te tira, en el verano del TIMES UP a PLÁCIDO DOMINGO, con KEVIN SPACEY absuelto de todos los cargos. Juicio público. La PELOPONY, refrescante azote de la corrección política, diciendo que LA SIRENITA mulata es como “un pez quemao”.
Como dice NICO GRIJALBA, en “un verano sin canción del verano, porque ahora todo es ya canción del verano”. Aunque para mi la canción del verano ha sido…

Pidiéndole canciones a ALEXA…
QUEDARÁ EN NUESTRA MENTE de AMAIA es historia de la música en España. Una canción de apariencia sencilla y directa pero intrincada en niveles emocionales, en estructura musical. Entre las canciones que PERALES le hacía a JEANETTE y el indie de finales de los 90. De una sensibilidad y gusto musical superior.
Qué sorpresa en pleno agosto el EMPEZAR DE CERO de YUNG BEEF con LA ZOWI, ese prodigio candente de amor, de ansiedad en calma y de autoconocimiento. YUNG BEEF es nuestro GAINSBOURG, el GAINSBOURG de las barriadas.
La sensibilidad y el portento ni se compra ni se aprende.
La verdadera Familia Real Española es esta.
YUNG BEEF y la ZOWIE son CARTIER. OZUNA con ROSALÍA son HACENDADO.
En genuflexión.
YO X TI TU X MI, prefabricación. Carne procesada.
Este verano he escuchado mucho a KIM PETRAS, el NEVER REALLY OVER de KATY PERRY, pero sobre todo el glorioso y ya legendario disco que ha sacado J BALVIN con BAD BUNNY. QUÉ PRETENDES es una maravilla de reggaetón, tan nocturno, pero LA CANCIÓN es un tema lleno de melancolía y de sensibilidad cishetero, que es algo que no abunda, una gema.

Amo los MTV VMAs. Ofrecen consuelo a un mundo en decadencia. Una gala que nos ha dado momentos memorables para la historia del pop: MADONNA vestida de época, BRITNEY con la serpiente, JUSTIN BIEBER llorando mientras canta, KANYE WEST diciéndole a TAYLOR SWIFT que no se merece ese premio, el morreo de MADONNA a BRITNEY, vampirismo energético, LADY GAGA con un vestido de filetes…
Este ha sido el año de ROSALÍA, que aunque apareció en la alfombra roja muy mal vestida, entre madame de saloon del oeste, MOULIN ROUGE y sospechosa del CLUEDO, luego ofreció una actuación que ha supuesto algo mucho más importante para España y para nuestra cultura que todos los trofeos de RAFA NADAL.
Ningún artista musical español ha logrado algo así, quizá JULIO IGLESIAS, y ni eso. Ni ROCÍO JURADO, ni LOLA FLORES, ni ROCÍO DURCAL. Nadie sabe ahí quién es ALEJANDRO SANZ por mucho que grabe en Miami. La única que realmente ha traspasado la barrera del mainstream es ROSALÍA, que además arrancó su performance entre la copla y el cante jondo, valiente, arriesgando. Una actuación sin apenas presupuesto, con cuatro bailarinas y únicamente el apoyo visual de pantallas leds (proyecciones muy cañís de flores andaluzas y de adornos de feria de Málaga), cuando otras actuaciones tuvieron hasta ovnis que abducían bailarines.
MISSY ELLIOT muy jefa, TAYLOR SWIFT pinkwasher. TAYLOR SWIFT es CIUDADANOS.
Mítico el momento en el que TRAVOLTA le da el premio a TAYLOR y la confunde con la drag JADE JOLIE (la drag que va de happy pero que es ultra tóxica y que le dijo a ALYSSA EDWARDS lo de "backrolls")
MILEY CYRUS reina del planeta Tierra. Si vienen alienígenas a nuestro planeta, con quien tienen que hablar es con ella. Faro del mundo.
Nadie se cree que SHAWN MENDES y CAMILA CABELLO estén juntos. Contrato discográfico a la CREPÚSCULO. Él es maricón. La actuación con velitas y ella vestida de pirata fue muy AMISTADES PELIGROSAS (el grupo, no la película), pero a mi me gustó porque se sustenta sobre una mentira (que para mi es la esencia misma de la magia del show business) y porque fue la actuación más OT de la noche.
NORMANI se postula como nueva estrella negra del rnb, aunque a mi el single que le han hecho no me gusta nada. Ella parece un vudú de BEYONCÉ, poseyendo un joven cuerpo para seguir reinando.
Pero mi actuación favorita fue la de J BALVIN y BAD BUNNY, fantasía gamer cosplayer nipón de sticker y emoticono, en las antípodas del estilo visual que uno espera de un cantante de reggaetón.
¿De qué cuchicheaban CAMILA CABELLO y ROSALÍA?

Bajo a la panadería en chanclas y bañador y pienso que hace muy poco tiempo estaba ahí mismo con jersey de cuello alto y plumas.
De pronto veo a la panadera sin dientes. Se había caído por las escaleras que dan al horno y se había dejado ahí los piños. Pues que el seguro le ponga dientes MEDIASET.
Compro sandía, horchata y de vuelta veo que MILEY CYRUS y LIAM HEMSWORTH han roto.
No se lo quiero contar a mi chico, quiero que siga viviendo creyendo que siguen juntos. El chico surfero y la chica libre y salvaje…
Volverán.

Quedé con Cubos con OCTAVIO y NANCY para ver ONCE UPON A TIME IN HOLLYWOOD en los PRINCESA.
Meses y meses esperando la nueva película de mi amado TARANTINO. El verdadero renovador del noir, el que decían que era el nuevo SCORSESE hasta que PULP FICTION le convirtió en TARANTINO, con letrero propio. ¿Ha habido algún director más influyente entre los jóvenes cineastas cishetero? Sus diálogos, tan mal imitados por otros como GUY RITCHIE o MARTIN MCDONAGH, su utilización de canciones en la banda sonora. Pero sus imitadores nunca han llegado a captar su verdadera esencia: esa concepción tan rigurosa del honor y de la lealtad heteros.
Esta novena película del guionista de AMOR A QUEMARROPA llegaba spoileada por todas las críticas y artículo llegados desde CANNES. Nunca sabremos lo que es verla sin saber cómo acaba.
Aún así la disfruté mucho.
ONCE UPON A TIME IN HOLLYWOOD es una película preciosa que desborda rendido amor por el cine, por los actores, por la gente que hace películas, por los juguetes rotos. La lealtad, la casualidad, tan caprichosa, y el destino.
A esta carta de amor al HOLLYWOOD de su infancia le falta, no obstante, un empujón de ingenio en los diálogos de transición, subir un peldaño, el peldaño que sí subió TARANTINO en KILL BILL, en DJANGO. Además es cierto que hay momentos que uno no sabe si TARANTINO está hacienda la película para sí mismo o para sus fans. Tiene gracia ver un compendio de lo que a él le gusta, siempre ha sido así, pero aquí parece más cerrado sobre si mismo que otras veces. Y el gran cine aparece en los sinceros momentos de LEONARDO DICAPRIO con la niña del rodaje, en la tensa parte de suspense de BRAD PITT en el rancho de las hippies, en el final… Un final en el que TARANTINO, más amosoro que nunca, nos lanza el mensaje de que el cine puede cambiar el pasado, el presente y el futuro. La fuerza del cine para cambiar la realidad.
LEONARDO DICAPRIO hace cosas increíbles relacionadas con las interpretación de doble capa (interpretar a un actor que se equivoca, actuar que actúa mal y trata de hacerlo bien), cosas que solo sabe hacer él y de las que ya presumió en INFILTRADOS.
DAKOTA FANNING es la segunda que se lleva la palma con su inquietante y terrorífica interpretación, seguida de la desquiciada interpretación de MIKEY MADISON como chica MANSON asesina, LENA DUNHAM haciendo increíble de hippy loca tóxica y ZOE BELL redneck echando la bronca a BRAD PITT.
BRAD PITT no da la talla. Su papel debería haber estado interpretado por un JOSH BROLIN. MARGOT ROBBIE es todo carisma y belleza cinematográfica, pero tampoco logra dar con SHARON TATE, en parte por culpa de TARANTINO que pretende hacer pasar por simpática naif a una actriz que era una auténtica biatch de sarcasmo e ironía.
Luego, AL PACINO da mucho asco.
Es precioso ver a LUKE PERRY, aunque sea dos segundos.
Y qué final.
Qué amoroso es TARANTINO.
Aquí mis TOP TEN sobre su filmografía. Teniendo en cuenta que es muy complejo confeccionar un top ten con la filmografía de un director que solo ha rodado joyas.

1.- KILL BILL 2
2.- JACKIE BROWN
3.- PULP FICTION
4.- KILL BILL 1
5.- DEATH PROOF
6.- DJANGO DESENCADENADO
7.- LOS ODIOSOS OCHO
8.- ONCE UPON A TIME IN HOLLYWOOD
9.- RESERVOIR DOGS
10.- MALDITOS BASTARDOS




Cogí un CABIFY que había quedado con OCTAVIO y con NANCY enfrente del tío vivo de Atocha, tan EUPHORIA, para ir a las verbenas de San Lorenzo en Argumosa, donde había quedado también con ANTONIO y unos amigos suyos.
Mogollón de manaders mezclados con perroflautas y con ese tipo de hombre progre de izquierdas que no vota aunque se manifiesta que lleva camisas de flores hawaiianas en plan “yo no soy pijo”, y esas chicas de pantalón bombacho y pelo de monitora de campamento, sin maquillar, que no son mariliendres sino que estudian pedagogía.
Había algún marica, menos mal.
En el escenario tocaba un grupo de chicas muy KILL BILL, con animal print.
Hablando de las matanzas en los US de A, que si el que hace la matanza de instituto es árabe hay que tener cuidado con los radicalizados musulmanes, si la matanza la hace un negro es que guerra racial, pero si el asesino es blanco, como ha sido el caso, entonces hay que mirar eso de dejar que los niños jueguen con videojuegos violentos…
Y la Manada mora de Benidorm, a manada por semana, otra en Cullera, otra en Bilbao. Y los Voxers diciendo que no se les mete en la cárcel porque los moros están protegidos por los podemitas mientras que la manada de los sanfermines están en prisión, siendo unos buenos chavales, solo por ser patriotas y picoletos.
Las dos Españas todo el rato.
Pisando minis de tinto de verano.

Comiendo melón viendo la elegantísima segunda temporada de MINDHUNTER. Alucinante la aparición de CHARLES MANSON. FINCHER aprovecha este personaje como no lo se ha atrevido a hacerlo TARANTINO. Hay un momento que parece que MANSON te va a convencer de que tiene la razón… Seguramente así era él en la vida real.
Me ha encantado la trama del niño psicópata, del hijo de TENCH, y la camarera bollera con la que liga WENDY, magnética actriz LAUREN GLAZIER.
Qué turbia y acogedora la atmósfera de MINDHUNTER.
Quiero que haya tercera temporada pero sobre todo quiero ver una nueva película de FINCHER, que parece que pronto rodará una sobre el rodaje de CIUDADANO KANE.

POPY: "¿Vemos el último de POSE?"
JAIME: "Vale. Este capítulo, ¿cuántas capas de emotividad tendrá? ¿siete capas? ¿será como el ORIGEN de CHRISTOPHER NOLAN de la emotividad? Detrás de la primera capa de emotividad habrá otra aún mayor y sobre todas estará la inesperada cúspide de la emotividad que tienes que morir para saber si es real o no".
Esta segunda temporada de POSE ha tenido la mala suerte de coincidir en el tiempo con EUPHORIA y, claro, las comparaciones son ociosas e inevitables. Donde en EUPHORIA hay cinemática efervescente, voluptuosa y ultra-contemporánea, en POSE hay realización como de capítulos MELROSE PLACE (me fascinaba MELROSE PLACE). Y aunque hay capítulos muy flojos (sobre todo el 7), hay otros que son todo un regalo (el de CANDY, el de la playa, en el que discuten todos con todos) y el final es precioso, desde luego.
Eso ya casi es como un MUJERES DESESPERADAS trans.

Habíamos quedado para cenar por Quevedo con HERNÁN y LAURA, así que decidimos ver MIDSOMMAR en el PROYECCIONES de Fuencarral.
Cogimos el 7 en nuestro Arturo Soria y bajamos antes de Alonso Martínez para dar un paseo por Chamberí. La calle vacía. Los pocos transeúntes que había se pegaban a la sombra.
Palomitas king size y COCA COLA LIGHT
En la sala había un matrimonio con una púber.
Me encanta que los padres lleven a sus hijos al cine a ver películas de terror.
Teníamos unas ganas inmensas de ver MIDSOMMAR. HEREDITARY nos fascinó.
ARI ASTER es un cineasta de enorme talento, visualmente voluptuoso, gran creador de atmósferas y de horror de auténtica pesadilla (como demostró en la magnífica HEREDITARY), pero ha llegado el momento de que pare a reflexionar…
Tener personalidad y repetir fórmula son dos cosas muy diferentes.
La originalidad y los hallazgos de MIDSOMMAR (que no son pocos y que están muy por encima de la media del cine de terror se rueda habitualmente; esa primera parte, la espectacular interpretación de FLORENCE PUGH) se ven lastrados por un tempo lleno de arritmias más de cine torpe que de cine libre y también por la previsibilidad de una trama que el espectador sabe hacia dónde conduce al poco de arrancar la historia. Y cuando llega ese momento, ese final, ARI ASTER no se atreve a subir la apuesta.
Esta vez, tratar de epatar con el espectador tardo-hipster le ha hecho perder la partida.

Tras el cine cenamos con HERNAN Y LAURA en PERRACHICA, que estaba lleno de manaders wannabe de pijos, de chochonas tronistas en cena de chicas. Comimos muy bien, eso sí. Hay una berenjena en tempura muy rica que sirven con hummus. JAIME, HERNÁN y LAURA hablaban de negocios. LAURA y HERNÁN están buscando casa por El Viso para cuando nazca su hija. Estuvimos hablando sobre MADRID NORTE, la que van a montar en Chamartín. Más ladrillo, más puestos de trabajo de usar y tirar, más pan para hoy y hambre para mañana. No aprendemos. Madrid no necesita crecer, necesita conservar bien lo que ya tiene. Aunque por otro lado, mira, de perdidos al río, que se llene Madrid de rascacielos y sea eso como Shangai, como Manhattan. Noches de neón.
A los postres de pronto nos roció una luz de bola de espejos muy FIEBRE DEL SÁBADO NOCHE y muy POSE y comenzó atronadora una música horrible como de dj de CIRCUIT o de WE pero en hetero y el restaurante se convirtió en un garito de MAGALUF. Y nos fuimos corriendo.

Escucho en el bus a un manader diciéndole a otro: "¿Has visto el documental de JESÚS GIL? Ese tío era muy jefe. Ahí en la piscina con dos pibones a cada lado".
JESÚS GIL es aspiracional para el manader medio.
¿JESÚS GIL fue nuestro SCARFACE?

Mi chico y yo quedamos con FERDI y con su hija CLARA en la bolera del DREAMS.
FERDI y CLARA salían de ver EL REY LEÓN la nueva. A FERDI no le había gustado nada. Las versiones en imagen real de los clásicos DISNEY son como las originales pero sin alma. Secas. Con una excepción: la nueva MARY POPPINS que es aún mejor que la original.
Se me da bastante bien jugar a los bolos.
Pedimos coca colas. A un lado teníamos a dos amigos guiris y al otro un cumpleaños latino muy BAD BUNNY.
FERDI se preguntaba cómo debe ser un marica de VOX, a lo que JAIME dijo “pues como SAMUEL L. JACKSON en DJANGO DESENCADENADO”
La ausencia absoluta de dignidad.
Entre bolo y bolo comentábamos los fascinados que estamos con el prodigio de emoción adolescente y con la fuerza de EUPHORIA. Ese capítulo en la feria. No se ha visto nada igual en televisión. La serie del fin de la década.
A nuestros nietos les va a salir EUPHORIA en selectividad.
Terminamos la partida y bajamos al FOSTER’S HOLLYWOOD a cenar. Menú infantil para CLARA, que nos contaba cosas de HARRY POTTER.
FERDI comentaba el bien que ha hecho BENIDORM para el medioambiente de España… Si cada español quisiese veranear en una calita vacía, España estaría destruida. Benidorm ha creado un lugar con rascacielos donde veranean 800.000 personas hacinadas que permiten que se puedan conservar otras costas de España.
Mi chico me enseñó una foto del primer ministro británico, un loco como salido de PSYCHOVILLE o de TLE LEAGUE OF GENTLEMEN.
¿Estamos viviendo en una puta serie de la HBO? O peor aún, ¿en una de Netflix?

En la piscina leyendo MATEO EN EL CADALSO de NESTOR BARBOSA y EL JILGERO de DONNA TARTT. En la siesta, en SÁLVAME, LYDIA vestida de GUNILLA versus ANIA estilista vilipendiada.
Esa es la España que interesa y no la de DANI MATEO vs JEDET.
Gozando cómo mientras unos suben y restriegan videos y fotos de sus sugerentes vacaciones preppy en villas en la Toscana y en barcos en las islas griegas y en Formentera, otros suben fotos en las costas levantinas dando a entender que veranean en Torrevieja desde la ironía, por hacerle sarcásticas fotos a las señoras y a los neones setenteros. Justificando su miseria vacacional desde la coartada pop.
les amo fuerte.

Vamos al cine mi chico y yo a ver INFIERNO BAJO EL AGUA. Somos muy fans de ALEXANDRE AJÁ, especialmente de ALTA TENSIÓN, de LAS COLINAS TIENEN OJOS y de PIRAÑA 3D. Y por supuesto del productor de la cinta, SAM RAIMI, uno de mis directores favoritos.
Antes nos pusieron el tráiler de BOMBSHELL con NICOLE KIDMAN, CHARLIZE THERON y MARGOT ROBBIE, guerra de divas del HOLLYWOOD de hoy. Un tráiler lleno de misterio y escándalo gay con ellas tres en un ascensor mirándose como si fuesen tres travestis.
No puedo esperar.
INFIERNO BAJO EL AGUA es un clásico. Un survivor magnífico de una chica, su padre y un perro que tienen que sobrevivir a una casa inundada llena de cocodrilos hambrientos. Secuencias increíbles y un único pero, el mismo que tiene INFIERNO AZUL, NO RESPIRES y GRAVITY: la excusa sentimentaloide familiar. Pero en este caso está muy bien medida.
Nosotros todo el rato queriendo que se salvase el perrito.
La gente nos da igual.




Tracklist de mis últimos días:
- LA CANCIÓN de J BALVIN y BAD BUNNY.
- EMPEZAR DE CERO de YUNG BEEF + LA ZOWI.
- QUEDARÁ EN NUESTRA MENTE de AMAIA
- HOW DO YOU SLEEP? de SAM SMITH

LIABILITY

Ayer, al ver las fotos que la gente colgaba de sus padres en INSTAGRAM, por el día del padre, me acordé del mío, de CHEMA, de sus ojos azules, cuando tocaba en el piano a DUKE ELLINGTON y a COLE PORTER y se emocionaba… CHEMA eclipsado por la poderosa figura-faro de mi madre pero al que descubrí de manera imprevista en mi adolescencia cuando ella murió.
Como esos atractivos personajes secundarios que de pronto tienen un capítulo especial y descubres que merecen una serie propia.
Me reía tanto con mi padre… Me enseñó a reírme de todo, de todos y de mi mismo. También lloramos mucho juntos, unidos, padre e hijo en una isla tras un naufragio… Él confió ciegamente en mi, me daba toda la libertad del mundo, hizo que tuviese seguridad en mi mismo.
No hay mejor regalo.
Sigue aún cantando "I've got you under my skin, I've got you deep in the heart of me..."




Mi padre, arquitecto técnico, hijo de militar de FRANCO y futbolista y pianista frustrado, intimo de JULIO IGLESIAS, mejor amigo suyo del cole y compañero también de futbol y de música. Mi padre, JULIO, PIPI, ENRIQUE y algunos más de su pandilla fueron los hijos bon vivant de la dictadura, del barrio de Arguelles, cerrando los pubs, puterío, whisky… en los 60 y en los 70 soñaban con ser como la troupe de FRANK SINATRA y DEAN MARTIN… JULIO IGLESIAS lo consiguió.
Antes de estar con mi madre, mi padre tuvo un lío con RITA PAVONE y cada vez que salía LA PAVONE en la tele mi madre se ponía negra.
Yo me reía mucho con mi padre, nos reíamos de todo y de todo. También llorábamos juntos cuando recordábamos a mi madre. Mi padre confiaba ciegamente en mi, me dio toda la libertad del mundo. Hizo que tuviese seguridad en mi mismo.
Mi padre se echó una novia casada con un gay y cuando el marido de esta se iba de viaje con su otro novio, mi padre y yo siempre nos metíamos en su casa y nos reíamos de las anécdotas que nos contaba NURI; que si había encontrado el palo del mortero en el zapatero del armario porque su marido se lo metía por el culo, que si una vez entró en casa y vio a su marido inyectándose suero en los huevos…
Las historias del pijerío de Las Rozas… La HBO no es nada.

La belicosa AIDA NIZAR (que nos fascina porque representa la independencia y el conflicto como naturaleza) perdía venerablemente los papeles esparciendo heces por el cuarto de baño de GHVIP y esa misma noche los cachorros del PP de Madrid, todos con sus NAPAPIJRI, llenaban el Palacio de Deportes para ver a TABURETE, el grupo del hijo de BÁRCENAS (que representan a un tipo de pijo indomable, el pijo que no se avergüenza del fraude). Mientras tanto, la España que interesa, menos mal, acudía al TEATRO LARA a ver el concierto de la dulce y sensual ROSALÍA con REFREE, la nueva musa del flamenco que coquetea con el trap.
Hay gente para todo pero al menos en Holanda no ha ganado la ultra-derecha, aún hay esperanza.
Y TRUMP ha prohibido la entrada en los US de A a YUNG BEEF, que es algo casi quimérico que hace a YUNG BEEF aún más grandioso e insurgente de lo que es. El mito, la leyenda.

Mi chico y yo habíamos quedado con nuestra amada ELISA MAÑAS en el VIPS de Príncipe de Vergara con López de Hoyos, que es el VIPS con la mejor librería porque en El Viso la gente es de comprar libros para llenar las estanterías, para comer en su GINO'S que ese es el mejor GINO'S de Madrid que es distinto a los demás, como de mejor calidad...
Con ELI comentamos la maravilla de los nuevos DONUTS de PANTERA ROSA, que son unos DONUTS rosas ultra-instagrameables que además le encantan a FANTÁSTICO SR. OCÓN, que cuando vino a Madrid a la proyección de los cortos de JORDI estuvo buscándolos por todos los CARREFOUR EXPRESS de Malasaña.
ELI llevaba un jersey precioso, entre PRADA, la psicodelia y otoño en Nueva York, con su sutil brilli-brilli. Me dijo que era de & OTHER STORIES, en lo que antes era el TEATRIZ, que ella ya solo compra ahí, ya ni se acerca por el H&M.
El jersey era muy como los dibujos que ella hace.

ELI es muy de preocuparse por el futuro, pero no hay futuro, solo tenemos el presente.
El mañana proveerá.
"Demórate aquí, en la luz solar de este mediodía..." cantaba CHAVELA VARGAS.
Solo podíamos gozar esa boloñesa, esa pizza de champiñón, los piadines, el tiramisú y los profiteroles y la compañía de mi amor y de nuestra amiga, ese ángel, porque podría ser el último día, no se debe dar nada por sentado…
Mi chico y ELI quedaron en que ese finde cocinaban juntos en casa una tarta para merendar, que hicieron un hummingbird cake, que es un bizcocho con nueces asadas, nuez moscada, cuatro plátanos, canela y cinco rodajas de piña que deja el bizcocho empapadito y se cubre todo con crema de queso y tomillo, una tarta americana típica sureña, y ELI estuvo hablando que ahora KATY PERRY ahora quiere ir de cantante pop un poco más seria: "ahora quiere ser ANTHONY AND THE JOHNSSONS", decía ELI.
Nos enseñó fotos de su sobrina medio japonesita, que es una top model de año y medio.

Quedé con OCTAVIO en Príncipe de Vergara con Goya, después de trabajar, y fuimos dando un paseo hasta los cines IDEAL, abandonando el barrio de Salamanca al borde de El Retiro (nuestro Hyde Park), pasando la Puerta de Alcalá (con la falda almidoná) y la diosa Cibeles (tan amada por madridistas y gays, con sus leones amantes condenados a no mirarse), atravesando el barrio de Las Letras, Huertas.
Charlando sobre LOS PLANETAS versionando a YUNG BEEF.
Habíamos quedado con mi chico para comer en el YATAI MARKET, un conglomerado de street food oriental que han abierto a la vuelta de los IDEAL, muy BLADE RUNNER.
Mi chico y yo pedimos unos pad thai y unos dinsum muy ricos y OCTAVIO un pollo con arroz y movidas.
En el sitio falta humo, aunque sea humo artificial. A mi que las cosas sean artificiales no me molesta y hacen el efecto deseado.
El café nos lo tomamos en una terraza de la plaza de Jacinto Benavente, llamamos a DIEGO PARRADO para que se uniese pero estaba con un amigo en EMBASSY impidiendo que lo cerrasen para siempre, brindando con champagne.
A mi han cerrado ya tantas cosas (el MANILA de Callao, el MIDDAY, MADRID ROCK, el BALI-HAI, el SEPU, el teatro ALBÉNIZ, la sala FLAMINGO, el NEBRASKA...) que he aprendido que nada es importante ni permanente, nada material…
Todo se pierde y da igual, ya vendrán otras cosas nuevas.
Nadie hablará de nosotras cuando hayamos muerto.

Nos subimos en la VESPA de GREGORY PECK y AUDREY en VACACIONES EN ROMA y fuimos a casa con nuestros gatunos, ONI y FROU FROU, a la siesta de viernes.
REN HANG, uno de nuestros fotógrafos favoritos, genio de la postura, había muerto y no sé por qué recordé su simbolismo, su sensualidad descarnada, agarrado a mi chico en la moto.
En la moto se piensa mucho en asuntos de lo más fortuitos y casuales, como cuando sueñas.




Nos despertamos y JAIME me enseña con su IPHONE las entremetidas fotos que se han filtrado del hackeo al móvil de AMANDA SEYFRIED, con la tonta de CHICAS MALAS comiéndole la polla a JUSTIN LONG, su novio hasta hace poco.
La verdad es que aunque me parece morboso mirar, al mismo tiempo me avergüenza hacerlo pues se trata de una violación en toda regla de la intimidad de una persona.
Un COLA CAO con copos de avena y en ANA ROSA emitían unos audios que le hizo el cesid al Rey cuando le espiaba en los 90, con el Rey hablando de sus cosas, que también me ha parecido feo porque no se trata de una conversación que vierta información relevante sobre un caso de interés social, simplemente muestra una conversación privada en un tono informal que muestra al REY al desnudo.
Entendería que me grabasen y yo estuviese contando cosas cuya revelación pública pudiese derribar muros y desenmascarar entuertos, pero que hagan público una conversación negligente con un amigo, es francamente un abuso… pero es imposible no escuchar.
Como tener una puerta delante con un ojo de cerradura y no mirar.

Qué maravilla la terapia de pareja de BIG LITTLE LIES…
BIG LITTLE LIES es la serie de la apariencias.
El cuarto capítulo se estanca un poco, aunque el giro del objeto del bullying resulta realmente turbador e intrigante y se habla todo el rato de una cena que dará lugar que abre mucho el apetito del enfrentamiento.
Todos pensábamos que el padre del niño rubio iba a ser el marido de NICOLE pero finalmente parece que la cosa no va a ir por ahí. Hubiese sido demasiado MUJERES DESESPERADAS…
Y GIRLS que está al pil-pil…

El tercer capítulo de esta season finale es uno de esos capítulos especiales que perpetra LENA DUNHAM que directamente pasan a la historia de la ficción televisiva por la puerta grande. En este episodio HANNAH va a visitar a un escritor al que admira pese a tener un concepto un tanto misógino de él. El capítulo es una de las piezas audiovisuales más feministas que ha visto jamás y resulta escalofriante pues aquí LENA DUNHAM nos cuenta que la mujer realmente lo tiene muy crudo para escapar del yugo de la búsqueda de aprobación masculina. Que el esfuerzo deberá ser enorme, descomunal.
En los primeros minutos vemos a HANNAH subiendo a la casa del escritor, pintándose los labios en el espejo del ascensor de manera inconsciente, para gustarle. Durante la conversación entre ambos él tratará de convencerle de que no es un autor machista y por poco la convence… HANNAH también ha sospechado muchas veces de PHILIP ROTH pero siempre ha terminado convenciéndose a si misma de que no es posible que ese hombre tan inteligente pueda ser misógino, pero… Al final, el escritor se saca la polla porque al finalmente, si eres mujer, siempre se van a sacar la polla, nos dice LENA DUNHAM. Y una niña tocará el clarinete para agradar y para gustar a su padre y la rueda patriarcal no termina nunca hasta que la mujer le ponga freno de raíz. Pero, ¿es esto posible?
LENA DUNHAM, una vez más, siembra más interrogantes que respuestas aporta. De ahí la riqueza antropológica sin fin y de múltiples lecturas de GIRLS, una de las series más relevantes de la década.

Primavera súbita.
Frente al dormitorio tenemos un pino perenne, piso para gorriones, pero el almendro de enfrente del despachito de JAIME ya está flor, tan de película de ZHANG YIMOU, tan SORGO ROJO. Y la morera del salón ya tiene hojas bebés antes de tiempo, hojas bebé prematuras.
Me imagino en esos árboles al loro que canta RIHANNA mejor que RIHANNA misma. Y no os creáis que el loro ha elegido el umbrella, no; ha elegido una de las difíciles y cargadas de matices.

Desayunando viendo la vehemente y poética actuación de LORDE en el SNL, gran musa de generación Z más emotiva, pasando de las noticias de fondo de TELECINCO que ya ves tú qué me importa a mi quién es el pichichi de la liga o si han tirado a no se quién por el balcón. Yo solo quiero saber del director de CRUDO, de los posibles próximos premios PULITZER…
Mi chico me contó que la Reina de Suecia decía que vive con fantasmas en el Palacio Real.
Esa noticia si me interesaría verla en el telediario, por ejemplo.
El vídeo del profesor ese del telediario de la BBC que de pronto entra en su despacho su hija mayor y luego el bebé, como en una película de PIXAR, y seguida entra la chacha filipina que resultaba ser su esposa en realidad haciendo comedia slapstick, también me interesa como noticia de racismo inconsciente y natural ante la figura de esa madre filipina y como análisis de la fuerza con la que esa niña de gafas y ese bebé en tacataca nos hablan de libertad y de ruptura de normas sociales.

ROSARIO y ANTONIO OROZCO de coca en LA VOZ KIDS (con BISBAL al lado alucinando), me interesan también.
SÁLVAME convertido en LA NORIA... no me interesa, aunque igual un poco sí, porque entrevistaron al KEN humano que es la perfección y a ALONSO CAPARRÓS que confesó que soñaba con montañas de cocaína y que en la época de FUROR los productores de la cadena triste le ataban a la silla para que que no se notase su estado de nervios. Tan THE WRESTLER, tan personaje de película de PAUL SCHRADER…
El estreno del documental DAVID LYNCH THE ART LIFE, me interesa.
El estreno de USHUAIA, la nueva obra de ALBERTO CONEJERO, me interesa y mucho además.
Los dos científicos que han logrado guardar una película de 1895 en una partícula de ADN, que es una cosa muy EL CHIP PRODIGIOSO, me interesan, aunque más que estar haciendo esas gilipolleces tan guays bien podrían estar ya descubriendo la cura del cáncer...
Me interesa EL VIAJANTE del sutil e hiper-lúcido ASGHAR FARHADI, y me interesa el nuevo KONG, tan de aventuras y serie B de videoclub…

Había mucha expectación por ver FEUD, la serie de RYAN MURPHY basada en el tempestuoso rodaje de QUÉ FUE DE BABY JANE, con SUSAN SARANDON interpretando a BETTE DAVIS y JESSICA LANGE haciendo lo propio con JOAN CRAWFORD.
La serie prometía tanto que olía a decepción y a desinfle marca de la casa AMERICAN HORROR STORY.
El proyecto pedía un tono más cercano a la fina sorna de EL CREPÚSCULO DE LOS DIOSES que a la astracanada queer de SCREAM QUEENS.
Una vez vistos los primeros capítulos no solo las dudas se han visto disipadas sino que la serie ha pasado ya a engrosar la rutilante lista de grandes obras dedicadas a la trastienda de la meca del cine, junto con gloriosos títulos como EVA AL DESNUDO, HOLLYWOODLAND, CAUTIVOS DEL MAL, STATE AND MAINE, BARTON FINK, SHAMPOO, MULHOLLAND DRIVE, EL JUEGO DE HOLLYWOOD o MAP TO THE STARS.
Una serie centelleante y durísima sobre el menosprecio a la mujer en HOLLYWOOD y sobre las continuas trampas en las quela sociedad les hace caer. Todo un agasajo para los mitómanos cinéfilos como yo.
Dos grandes personaje femeninos comportándose todo el rato como verdaderas perras, acostándose y levantándose borrachas… una mariconada tremenda.
FEUD también prometía duelo interpretativo entre dos leyendas vivas dando vida a otras dos leyendas eternas y el duelo efectivamente se ha dado pero tan solo ha durado un asalto... JESSICA LANGE está fabulosa, como siempre, pues su inventiva gestual es un espectáculo vivo de placer, de ira volcánica y vulnerabilidad, pero SUSAN SARANDON realmente se lleva el gato al agua. Logra el milagro de la transfiguración.
Mientras LANGE opta por la no imitación, haciendo lo que mejor sabe hacer; rebosar intensidad y emoción, SARANDON se nos aparece poseída por el verdadero espíritu de BETTE DAVIS.
Reconozco que pensé que no iba a ser capaz de lograrlo.
Para mí, LA SARANDON, desde que se reveló la magnitud de su agitación interior en THELMA & LOUISE y en PENA DE MUERTE, era toda intuición, no era una actriz de composición… Bueno, pues resulta que sí lo era, lo es y aquí nos brinda otra nueva e inesperada cumbre de su carrera.

Había quedado con TOMÁS PEÑA en DMNTIA. Arriba estaba LAURA VANDALL con JAVIER DE LA BLANCA, que no sé qué proyecto estaban montando.
No sabíamos qué pedir para comer, así que finalmente bajamos al FIVE GUYS.
Charlando de cosas nuestras, de MATT LAMBERT, de ROSALÍA, GRANT SINGER…
Al llegar a casa, mi chico me dijo que había pillado un AIRBNB enfrente del ojo de CALATRAVA de la ciudad de las artes y las ciencias de Valencia y que nos íbamos a las FALLAS.
Las Fallas bien sabéis, queridos lectores, que es mi fiesta favorita de España junto con la TOMATINA de Buñol.
Yo creo que en otra vida fui valenciano…
Pillamos los billetes del AVE y rumbo a las primeras Fallas de la historia ya catalogadas como patrimonio de la Humanidad por la UNESCO.
Pero sobre las fallas ya contaré largo y tendido en la próxima actualización…




Tracklist de mis últimos días:
- GREEN LIGHT de LORDE.
- ANOCHE de ARCA.
- VIVA de LOS PUNSETES.
- BLOOD UNDER MY BELT de THE DRUMS