WITCHY COZY COTTAGE CORE

Entre el otoño y Halloween. 

Entre la taza de humeante café con leche de autumn girl con gorrito y vampiros despertando de sus ataúdes. 

Ese momento del año tan witchy cozy, de hojas amarillas y calaveras, de Prácticamente Magia y Jóvenes y brujas. 

Este viernes 31, a las 20:30, apertura de puertas a las 20:00h, dará lugar el esperado Halloween en vivo de Pijas Marrones, en el Palacio de la Prensa de Madrid. 

Que no os dejen sin vuestras entradas, que vuelan. Las tenéis disponibles en la web del Palacio de la Prensa. 

Alex hacía paella y para allá que fuimos. Los últimos rayos de sol del otoño. 

Comenté con Olivia que Bob Pop quería ser alcalde de Barcelona. Y, ¿por qué no ya, de paso, James Rhodes alcalde de Valencia, Roy Galán de Sevilla, Inés Hernand de Pamplona y Tigrillo de Sitges? 

Greta, voz de Pijas Marrones, estaba con un amigo suyo ideal, con el que estuvimos hablando de cine de terror. 

A los postres llegó Camocha, que se ha hecho somelier. 

El otoño es la canción La gata bajo la lluvia. La gata bajo la lluvia es amor urbano otoña, metropolitano, magia costumbrista de bulevar, encuentros, desencuentros, gente adulta, paraguas y cafetería. Es El Corte Inglés, todo lo que no controlamos, coger un taxi en Recoletos, gente anónima en la gran ciudad. 

Mientras Ayuso decía lo del pim pam pum, acusando muy gravemente al lehendakari vasco de amenazas de muerte, Madrid despertaba en su manifestación en Atocha contra el genocidio de Gaza. 

700.000 personas. 

No veía algo así desde la manifestación del No a la guerra. 

Fuimos a ver a los padres de Jaime. Su madre está viendo Supervivientes. 

Han echado ya a Sonia Monroy, pero antes de irse tuvo un feud muy guay con Adara y la dijo: “mi barrio se llama Hollywood”. 

Aunque, por supuesto, el reality del momento no está en Mediaset sino en YouTube: La casa de los gemelos, con Triana Marrash, La Falete… 

Lo mejor que ha ocurrido en internet desde hace años. 

Ha sido el nuevo Hotel Glam. El Mediaset que merecemos. 

Un torbellino de autenticidad, tragedia capitalista, chabacanería, adicción al engagement, cine social y heridas abiertas. Salvajismo descarnado. 

Al llegar a casa nos pusimos la serie de Ed Gein. 

Arranca a medio gas, pero logra elevarse gracias a sus paralelismos culturales narrativos con el universo de Ilsa, la loba de las SS y sobre todo del rodaje de Psicosis, con un estupendo Tom Hollander (Capote) haciendo de Hitchcock y ese actor magnético que hace de Anthony Perkins. 

Charlie Hunnam nunca había estado así. Tendrá su Emmy. 

La serie es interesante, que no brillante, con grandes momentos. Queda la sensación de que no estamos ante la obra definitiva sobre Ed Gein. Quizá simplemente no pueda ocurrir. 

Retratar de manera fidedigna el averno de esa casa que rompió América no está al alcance de cualquier director. 

Unos quinquis han robado en Egipto un brazalete de 3000 años, del faraón Amenemope, y lo han fundido en un Vendo Oro. 

Me parece muy bien y a Amenemope le parecería también estupendo. 

Una arqueóloga, Kathleen Martínez, que es como Indiana Jones, está a punto de descubrir la tumba de Cleopatra… Egipto es un sueño. Sólo existe en nuestra imaginación marica de opilencia, feminidad, rimmel, gatos, oro, zafiros y Nilo. 

Todas las fagotas somos la reencarnación viva de Cleopatra, por eso acudimos a la fantasía-recuerdo de Egipto como quien vuelve a su hogar. 

Quedamos para cenar con Vero y Popote. Comentando que Bad Bunny hará la próxima Superbowl, ante la indignación de Trump. 

Aida Nízar se había hecho pasar por propietaria en Lagasca 80, sin ni siquiera vivir ahí de inquilina, yendo a juntas de vecinos a discutir. 

Muy buen hobby cuando estás aburrido. 

Mucho mejor que ir a yoga. 

También comentamos que había muerto Diane Keaton… 

No la hemos llegado a ver anciana, pese a que ha fallecido con 79 años. 

Antes ya había trabajado con Coppola en la saga de El Padrino, pero fue con Annie Hall, de Woody Allen, que se convirtió en un mito imperecedero del cine. 

Ella misma creó, junto con Ruth Morley y Ralph Lauren, el icono de la mujer culta neoyorquina. 

El estilo Diane Keaton, otoñal, intelectual y cargado de ironía, ha vuelto en todas las décadas, en los 70, en los 80, en los 90, en los 00, en los 10 y en los 20. 

Estuvo inolvidable en Baby tu vales mucho, donde se convirtió en una Carmen Maura americana, en El club de las primeras esposas, al lado de Bette Midler y Goldie Hawn. A partir de ahí se especializó en comedias para señoras divorciadas, con su aspiracional vitalidad, pero donde más me gusta es en La habitación de Marvin, al lado de Meryl Streep y Leonardo DiCaprio y, por encima de todo, en Misterioso Asesinato en Manhattan, ese misterio urbano en el que entrar a vivir. 

Dirigió un capítulo de Twin Peaks, produjo Elephant, coleccionaba fotografías de coches siniestrados y se hizo rica reformando casas al estilo español y vendiéndoselas a celebridades, entre ellas a Madonna. 

Una actriz que fue y seguirá siendo un estado anímico y una manera de habitar en el mundo. 

Viendo OT, como han echado ya a Salma, tan maja y a Carlos, que es la representación viva del marica español del pasado, de siempre y del presente y del futuro. 

Su despedida de los compañeros fue Lorca puro. 

Tocó con su varita mágica a Cristina, que yo la tenía cierta manía por ser mari-perfecta y por despreciar a Lucía Casani, mi favorita (votad salvar a Lucía). 

La fórmula de Guillo empieza a agotarse mientras Tinho no para de crecerse. Guille también está exultante. 

Con Olivia pueden hacer un Taylor Swift, que, por cierto, ha sacado nuevos disco, The Life of a showgirl. 

Ha batido records, pero está desactivada. 

Entiendo la conexión de las niñas blancas con esa autobiografía emocional extendida que ha entregado Taylor Swift en los últimos años, pero el tono empleado no va conmigo. 

Respeto mucho lo que le gusta a las niñas. Siempre es más interesante lo que le gusta a una niña que lo que le gusta a un niño. Pero los artistas pulcros me aburren. 

Me gustan los artistas enfermos, que han mordido el polvo, que tienen cinismo, sentido del humor. 

No tenía sentido pedirle a Doris Day que fuese punk, pero a mi me gustaba más Judy Garland, siempre con la herida abierta. 

Quedamos para merendar con Gerard y Ana. 

Acababa de fallecer Jane Goodall, la de los monos. 

Me encanta su historia de amor con el fotógrafo que le hizo las fotos para el National Geographic. Se terminaron casando y tuvieron hijos. 

Amo a la gente que antepone la vida de un animal a la suya propia. 

Comenté con Ana el precioso, respetuoso y renovador desfile de Chanel, de Matthieu Blazy y el despiporre del nuevo Gaultier diseñado por Duran Lantink, con ese mono mítico que es una imagen de un tío peludo en pelotas. 

Y ese modelo vestido como Grace Jones en Panorama para Matar. 

Quedamos en vernos la siguiente semana para ver Caza de Brujas de Guadagnino, porque queríamos ver a Julia Roberts y a Andrew Gardfield haciendo de intelectuales burgueses en otoño. 

Durante esa semana reabrieron el caso Mario Biondo y le dieron el premio Planeta aka la paga extra de Atresmedia. Juan del Val. 

Ya puestos, ¿por qué no le han dado el premio Planeta a Mariló Montero, Hitler, al novio de Ayuso, a Vito Quiles o a El Prenda de la Manada? 

Poco importa; ese premio de novelas de hospital lleva desprestigiado desde hace 35 años. 

Viven de regalos a suegras. 

Nunca sabré cómo escribe este señoro, pero imagino su prosa como un sonrojante híbrido entre Pérez Reverte, redacción del cole con búsqueda de sinónimos y esmegma. 

Y vimos ayer Caza de brujas… 

De entrada, a mi me das un otoño universitario de moral adulta dudosa, y ya me tienes ganado. 

Y si dentro está Julia Roberts siendo una hija de puta, compro la entrada. 

Cierto es que este subyugante thriller ético descarrila en muchos momentos, cuando tenía su tenso carril ascendente bien claro. 

Da confusas bandadas. 

Guadagnino arranca elegante, sugerente y cautivador y enseguida cae en el error de querer lucir sus planos y sus artificiosos amaneramientos, queriendo situarse por encima de su material. 

Es decir, dirige mal. 

El guión, escrito por una chica llamada Nora Garrett, pretende ser más inteligente de lo que es. 

Y aún así, la película me ha encantado. 

Me ha parecido refrescante, adulta, realmente polémica, peligrosa, atrevida, incómoda y sorprendente. 

Cuenta cosas, te gusten o no, que ninguna película se había atrevido a hacer antes. 

Es desastrosa y a la vez es certera. 

Muy de culto.

POPY EN MÁLAGA

Se vende la casa de David Lynch, en Hollywood Hills. 

Me encantaría vivir en esa casa encantada por los espectros del cine y del enigma humano. Rincones en los que, en el silencio, aparecen gigantes, enanos, Laura Palmer, Dorothy Vallens cantando Blue Velvet, o tal vez Ben cantando In Dreams. La caja azul de Mulholland Drive. 

Quizá en algún rincón de esa casa se esconda la llave… 

¡Ojo! Ya están disponibles, en la web del Palacio de la Prensa, las entradas para el directo Especial Halloween de Pijas Marrones. 

No te quedes sin tu entrada. 

Será el Halloween más spooky y marica. 

¡Truco o trato! 

Eso por un lado, por otro… El 27 de octubre, sale a la venta mi ensayo sobre los 50 años de The Rocky Horror Picture Show y todo lo que esta liturgia queer ha significado para el colectivo. 

Ha sido precioso escribirlo y espero que os encante. 

Y ya he vuelto, por fin, con la gran rentrée de la séptima temporada de Pijas Marrones, en Subterfuge Radio, con Topacio Fresh y Chema Díaz haciendo buen repaso del verano. 

Y esta última semana con Chemagic y Elia Tomás. 

En todas las plataformas de podcast. 

Maratón de Overcompensating, la luminosa y desternillante comedia gay de Benito Skinner en Prime y empezó OT 2025. 

Me da igual que ninguno se haga famoso luego. Ya estoy dentro y les quiero a todos. 

Enganchado a los youtubes, a las clases, los ensayos, a los desayunos. 

Mis favoritos con Max y Lucía Casani, pero me encanta la pija Clueless, Olivia, que empezó desafinando como una perra pero que esta semana ya se ha puesto la pila. Y Laura, la choni que canta como Mónica Naranjo. 

Esta temporada son todo gays & girls. 

Creo que hay un hetero y medio. 

Esta semana echan a Iván Rojo, fagota tóxica. 

Teníamos entradas para la Comic-Con de Málaga, así que cogimos un vuelo y para allá que fuimos mi chico y yo. 

Nunca habíamos estado en Málaga, tierra de Terelu, de Chiquito y de Melanie Griffith. 

Vi la T4 de Barajas muy cambiada desde que fuimos a Copenhague. Se nota el poderío de la gentrificación. Jaime buscaba El Jueves en los quioscos de prensa.

Un avión muy pequeñito nos llevó a la ciudad de Antonio Banderas. 

En el aeropuerto de Málaga ya se mascaba cachondeíto. Se notaba que eso no era Madrid. 

Teníamos un hotelito boutique en el centro, muy pintoresco, el Anahita, por la Plaza de la Merced, la plaza en la que nació Picasso. 

El hotel era muy guay, como de gay de los 90. La recepcionista parecía una espía rusa.

Todo muy Versace. Versés. 

Había una bañera al lado de la cama. 

Málaga estaba preciosa y muy animada de guiris huyendo de la depresión de sus ciudades. Buscando la vida.

Cogimos un taxi a la Comic-Con. 

Todo muy yanqui, emocionante y con cosplayers entregadísimos disfrazados de Naruto, de Watchmen, los sobrinos del Pato Donald, muchos Lobeznos cachas, Harry Potter, Deadpool, un Jedi tomándose un Monster rosa, Cazafantasmas con Moquete en muppet, Goku, Harley Quinn, el Patriota y michos disfraces de videojuegos que no conocía. 

Los tíos buenos aprovechaban para enfundarse en las mallas de Spider-Man y las tías buenas para ir de videojuegos manga japoneses. 

Un ambiente bárbaro. 

Salimos a comer fuera del recinto ferial y un chico autóctono nos recomendó un sitio de comida casera llamado Los Gálvez y comimos increíble: callos, estofado, albóndigas. Un bar sin guiris, espectacular, con platos saliendo sin parar, los camareros gritando. 

Muy Málaga realness. 

Ordinario y simpático.

Comiendo estuvimos comentando cómo asistimos estupefactos a los fachas revolviéndose cual gato panza arriba a la vuelta de sus vacaciones: Ana Rosa con bajísimas audiencias, Mariló defendiendo los toros y humillada por Broncano cuando dice que ya la gente de derechas no puede decir nada mientras, al mismo tiempo, en El Hormiguero, Nacho Cano, en prime time, pedía un golpe de Estado en directo, sin nadie que le frenase. 

PP y Vox votando en contra, junto con Junts, de la reducción de la jornada laboral a 37 horas. Cada vez que os quejéis de que podríais salir media hora antes de trabajar, recordad quién voto en contra… 

El PP blanqueando cuando no negando el genocidio en Gaza. 

Van como gallina sin cabeza. 

Realmente creo que la derecha ha perdido el relato. 

Eso en España. En USA, tratando de encumbrar a Charlie Kirk a la categoría de mártir, cuando no ha sido víctima de la izquierda sino, simplemente, de su propio discurso. Jimmy Kimmel se mostró en contra de la utilización de la muerte de este señor por parte del MAGA y le despiden del la ABC ipso-facto. Vuelve la censura a los US de A. Pero, claro, tras el boicot de espectadores quitándose Disney, corriendo la ABC volvió a admitirle. 

La presión ciudadana funciona y es lo único que tenemos. 

Ante semejante panorama, nos consolamos viendo a Sabrina Carpenter en la MTV con las trans y a Ariana Grande dando las gracias a los gays, mientras Doja Cat se come el pintalabios en la alfombra roja. 

Con la nueva cara de Jorge Javier, con la vuelta de Madonna que parece Courtney Love, con Mar Flores diciendo “gente fea con glamour”, con Jenna Ortega vestida de Isabella Rosselini en La muerte os sienta tan bien y con Sharon Stone siendo imagen de Mugler. 

Pero, sobre todo, me enorgullece ver cómo South Park se ríe de Trump metiéndole en la cama con Satán, cómo Madrid, mi ciudad, se revela contra el genocidio boicoteando la Vuelta ciclista, con la policía metiendo tremendas hostias a las señoras cuando no se atrevían con los nazis de Torre Pacheco. Me enorgullece ver al Rey posicionándose contra el genocidio, con la derecha estupefacta. Ver como Irlanda, los Paises Bajos y España se salen de Eurovisión mientras no salga Israel. 

La gente leyendo los nombres de los niños gazatíes asesinados. 

600 páginas de nombres. 

Nos impresionó la vegetación de Málaga. Árboles centenarios espectaculares, como de Parque Jurásico, por toda la ciudad. 

Mi chico cenó un pescadito fresco, yo una hamburguesa porque soy una cerda, y nos subimos un brownie al hotel para darnos juntos un baño de espuma comiendo brownie y viendo el primer pase de micros de OT con el ordenador. 

Nuestra suite daba a la calle y se escuchaba a todos los borrachos. 

Mi chico se puso los tapones y yo puse ruido blanco. 

A la mañana siguiente bajamos a desayunar unos churros a Casa Aranda y a ver la catedral. 

Comentamos lo mucho que nos había gustado Alien Earth y lo terrible que es que vengan extranjeros ricos europeos a ciudades de España a comprar por lo que para ellos son dos duros todas las casas de ciudades como Málaga, desplazando a la gente local. 

Subimos caminando por un barrio popular, sin gentrificar aún, hasta la Basílica del Santuario de la Victoria, que por fuera no llama nada la atención, pero que dentro tiene lo más grande: una cripta muy Sam Raimi, maravillosa y Halloweenesca, con calaveritas y escenas absolutamente sui-generis. 

De los lugares más singulares en los que he estado en mi vida. 

Y subiendo unas escaleras llegamos hasta la cúpula de Torre Camarín, que nos dejó literalmente boquiabiertos a Jaime y a mi. 

Una joya del barroco español. 

Nada lejos de la basílica estaba el cementerio de San Miguel. Le dije a Jaime que cogiese una flor bonita por la calle, en alguno de los parques de paso. 

No le dije para quién era. 

Iba a ser sorpresa. 

En el cementerio de San Miguel estaba, sencilla e imponente, la tumba de nuestra querida Jane Bowles. 

Una de mis escritoras favoritas. 

Me ha acompañado siempre. Desde muy jovencito, con su Dos damas muy serias. 

No soy yo de tumbas, pero su tumba me emocionó. Pensé que ese era el momento de mi vida en la tumba de Jane Bowles. También me emocioné por la historia de esa lectora admiradora suya, anónima, que al descubrir que su tumba estaba en se mi abandono al borde a la fosa común, movió cielo con tierra para darle finalmente una tumba digna. Para su escritora favorita. 

¿Quién es esa estudiante? ¿dónde estará?

Con el polvo de la lapida dibujamos unos corazones. 

Volvimos a bajar al casco antiguo. 

Nos tomamos un aperitivo en el animadísimo Mercado Central de Atarazanas, que aún conserva su sabor de mercado “de verdad” y tras unos paseos fuimos a comer al Mura Mura, un lugar exquisito, entre Málaga e Italia, con unos platos sorprendentes y deliciosos. 

El chef majísimo. 

Nos gusta el lujo.

Subimos al hotel a echarnos una siesta y Ocón vino a buscarnos para el café. 

Hacía años que no le veíamos, desde que fuimos a pasar un fin de semana a casa de Jordi. 

Trajo Cine Crush para que se lo firmase y me trajo un regalo de cuando estuvo en Nueva York: una gorra roja de Make América Great Again. 

Nos llevó a merendar a La Canasta, que es que como el Viena Capellanes de Málaga, con bien de señoras. 

Hablando de cine de terror, del MAGA, de lo guay que es que Amenabar deje de tener tanto autocontrol como cineasta y le haya dado el prota de Cervantes a un chulo que le gusta. 

Dar cringe es un riesgo artístico que tienes que tomar. 

Aún no hemos visto Romería. 

Bajamos por la preciosa calle Larios hasta la calle Principal y bajamos por el frondoso y peligroso parque tropical lleno de familias y camellos hasta el puerto de los yates, por el Muelle Uno y sus tiendas tan Carmen Borrego. 

Ocón, encantador, nos contaba sus escarceos amorosos fetichistas malagueños y llegamos hasta el faro, un faro chiquitito, monísimo, y detrás la playa de Málaga, la Malagueta, con sus chulos, las chicas extrajeras ligando, chiringuitos que habían perdido la madera para convertirse en cubos blancos de futbolista. 

Por ahí detrás vivió Marisol.

Paseando por el paseo marítimo pasamos por el Gran Hotel Miramar, precioso, muy Poirot, preciosos apartamentos, los gymbros en La Caleta, Los Baños del Carmen tan White Lotus y de tanto andar el cuerpo nos pedía un bocadillo campero, que en Málaga es como en Madrid el bocata de calamares, y Ocón nos llevó al MYA, que es uno de los mejores y tenía cola. 

Nunca había probado un campero. 

Espectacular. 

Volvimos derrengados al hotel. 

Pero también hubo baño. 

A la mañana siguiente llevé a mi chico a desayunar a La Recova, pero estaba cerrada, así que acabamos en La Malagueña, que también se desayuna fenomenal. 

Subimos hasta el mirador, con la lengua fuera. 

Qué preciosidad Málaga. 

Entre ciudad de verdad y de verano eterno. 

Además tiene Corte Inglés. Viviría perfectamente en Málaga. 

O eso creo.

MEGALÓPOPY

Octubre, el mes de Halloween, la spooky y la witch season. Esa mezcla de otoño melancólico y divertido terror. Pasamos de autum girl a bruja puta. El tiempo de elegir disfraz, de comprar adornos y dulces americanos de Halloween en CostCo y en Taste of América, todo herejía para la iglesia católica. El mes de volver a ver Pesadilla en Elm Street 3, todas las Scream, Halloween H20, Oculus, Viernes 14 la 4 y la 6, Clownhouse, los Drácula de la Hammer, Terrifier, Jeepers Creepers, la serie de Chucky y de Ash vs Evil Dead. 

De mirar cara a cara al terror y ponernos de su parte. 

Llegamos de la compra y guardo las cosas en la despensa y en la nevera haciendo mi fridge scaping; colocando los productos con etiquetas fea detrás y las etiquetas con logos bonitos, americanos y capitalistas o los más artesanales delante. 

Las mermeladas, las mostazas, los quesos, la fruta estratégicamente situada, haciendo bodegón, para que al abrir la puerta del frigorífico me invada esa sensación de seguridad y de protección que solo da la abundancia. 

Quedamos con Ferdi y Vero para ver Megalópolis. 

Sabíamos que el plato era fuerte y a la vez, y seguramente por eso, nos excitaba el plan. Era un evento, como tener plan para ir a una ópera pasadísima de rosca o a un concierto de jazz improvisación. Algo insoportable y a la vez efervescente. 

Compramos palomitas, para quitarle hierro al asunto, hicimos nuestras mezclas mágicas de brebajes, que si mezclando en las máquinas Coca Cola de lima y de limón o de Mezzo de melocotón con Fanta de uva, y nos adentramos en la liturgia de la sala oscura… 

Megalópolis empieza bien, prometedora, casi como una película de Fritz Lang, pero no tarda en mostrar su inaudita torpeza, sus pretensiones mal hilvanadas. 

La gente se salía del cine. 

Mi chico salió a rellenar la Coca Cola y se tiró fuera como diez minutos. Se tomó su tiempo para volver. Vero salió y se metió en otra sala, en una película francesa de una matemática o no sé qué. 

Yo me quedé en la sala, no por respeto, ni que estuviese Coppola delante, sino porque la película verdaderamente me estaba entreteniendo, pese al evidente esperpento que observaban mis pupilas. 

Megalópolis es un absoluto desastre, una película subrayada, anticuada, pero es cine libre, indomable y es absolutamente entrañable y cándida, casi infantil. 

Pertenece a ese gran género que tanto amo del cine testamental de chocheo; cuando un director ya anciano ve cercana su muerte y quiere contarlo todo de una vez, su visión del mundo actual, del pasado que jamás volverá y del futuro que no podrá vivir. 

Coppola, ingenuamente, cree que su muerte es el fin del mundo (lo es de su mundo, ¿qué muerte acaso no es el fin de al menos un mundo?), cree que el fin de su cine representa el fin de una era, y así lo plasma en su melancólica e irritante película, pero no es el fin de ninguna era, ni el principio de ninguna otra. 

El mundo sigue girando, sin más. 

Es Megalópolis, por supuesto, la película más personal en toda la carrera de Coppola, junto con, seguramente, Corazonada, mi favorita. Hacía más de treinta años que no veía una película de Coppola en cine. 

La última vez fue Drácula, que me maravilló. Para mi ahí terminó su carrera como director. Con Megalópolis vuelve a hacer cine con mayúsculas, aunque este cine esté desarticulado y pegando tiros al aire. 

Pero recordad: siempre mejor eso que la mediocridad. 

En el reparto, todos los actores están perdidísimos salvo tres interpretes: Shia LaBeouf, Jon Voight y Aubrey Plaza. LaBeouf entiende perfectamente el tono de la película en la que está y entiende que debe retar a Coppola. Sabe que los dos harán el ridículo, pero que lo harán a lo grande. Voight capta también el esperpento del film y lo lleva a su personaje de manera absolutamente consciente. Pero quién se lleva la palma es Aubrey Plaza. Sabéis lo fan que soy de esta peculiar actriz, pero en Megalópolis constata que es capaz de defender y de elevar lo imposible. 

Megalópolis se une, como decía antes, a este noble ciclo del cine testamental de chocheo. 

Hay directores, que ruedan tan mayores, que creen que la película que están rodando es la última, pero luego ruedan más, teniendo varios títulos testamentales de chocheo, como por ejemplo Alain Resnais, que con 87 años rodó la maravilla de Las Malas Hierbas, y después, ya con 92 años, rodó Amar, beber y cantar que es una joya absoluta, compendio de su modo ver ver la vida. 

O Manoel de Oliveira, que con 95 rodó su película testamental, Una película hablada, pero siguió haciendo cine hasta los 108 años. 

También hay cine testamental de gente no anciana pero que siente cercana la muerte de alguna manera, tal es el caso de la hipnótica All that jazz de Bob Fosse, que es como asistir a su propio funeral. 

Incluso hay cine testamental en directores no ancianos pero que creen que nunca más conseguirán dinero para volver a rodar nunca más. Así ocurre con Inland Empire, de David Lynch, con Cosmópolis de Cronenberg o con Holy Motors de Leos Carax. Películas testamentales porque sus directores creían que podían ser las últimas de sus carreras. 

De cine testimonial, siendo Una chica cortada en dos, de Chabrol, una de mis películas preferidas, y siendo el Chico y la garza de Miyazaki una rotunda obra de arte, sin duda me quedo con El último show de Robert Altman, de la que ya escribí en su día en este, vuestro blog. 

En esta joya sin precedentes, Altman utiliza un anticuado programa de radio country como alegoría del fin de un tipo de cine, de una manera de hacer cosas, que llegaba a su fin con él, aprovechando para reflexionar sobre la vejez, las relaciones humanas, el humor y su propia muerte. 

Se despide de sus espectadores y de la vida con educación y alegría. 

El mejor cine, el único de que verdaderamente se aprende , el cine testamental. 

Hay gente que se sale de Megalópolis pero que en cambio se traga Georgina en Netflix… 

No me entra en la cabeza que alguien pueda ver este reality. 

Chicas, poneros el reality de Anna Nicole Smith. 

Georgina es un personaje absolutamente impostado, sin gracia, no es lista, ni tonta, no es mala, ni buena. 

Simplemente no es nada. 

Entiendo que en los US de A, que no han tenido ni el Tomate, ni Crónicas Marcianas, ni Sálvame, vean Las Kardashian, que aburren a las ovejas, pero que aquí, en España, que fagotas GenZ incautas traguen con Georgina es de tener muy poca cultura trash, kitsch y camp. 

Teniendo en España personajes, como tenemos, tales como Aramis Fuster, Paqui La Coles, Ylenia Padilla, Aída Nízar o Carmen Gahona. 

Bostezo. 

Veo en una portada de una revista de moda extranjera nada menos que a la mismísima Catherine O’Hara, ahora en alza tras el éxito en taquilla de Bitelchús Bitelchús. 

Es una presencia impagable y absolutamente subversiva. Su mero rostro, por supuesto unido a su inteligencia y a su irónica inventiva gestual, ya es una finísima y a la vez rotunda sátira sobre los convencionalismos normativos. Magnífica de cálida madre de Macauly en Solo en casa, en The Paper, A dos metros bajo tierra, en Very Important Perros… 

Me hubiese encantado verla a las órdenes de John Waters y de Lynch. 

Si Lanthimos es un poco listo la llamará. 

Viendo en stories los memes de la hipopótama bebé malhumorada Moo Deng, que es la nueva estrella de internet. 

Su mera imagen nos facilita el disociar de la broza cotidiana. 

Naomi Campbell es pillada con el carrito del helado y resulta que utilizaba, presuntamente, su asociación benéfica para irse de spas y de vicios. De los cinco millones de euros recaudados, solo 400.000 dólares llegaron a los niños pobres. 

La causa benéfica era ella. 

Villana de ensueño. 

La gente no para de subir contenido de Manu Tenorio, por la polémica esta relacionada con que dice que tiene unos okupas en su casa cuando se trata de unos inquilinos. 

Manu Tenor representa a la España que no interesa. La España de lo mío es mío, de lo primero yo y “los míos”, del irse de putas, de Antena 3, del “ya no quedan valores”, del rebujito, de OkDiario, del “ya es que no se le puede decir un piropo a una chavala porque lo mismo acabas en el calabozo”, del Hormiguero, de la crisis patriarcal, Abascal y Alvisse, del “pero si los gays tienen más derechos que yo”, de los toros, de fumarse un puro, de la caza, de Spagnolo y Vale Cuatro, de Bertín. 

Es el pasado revolviéndose. 

Siempre estamos a punto de ver la película esta de terror de Netflix con Glenn Close, Deliverance, pero nunca nos atrevemos. 

Creemos que va a ser mala y que en realidad no va a ser de terror. 

Pero el caso es que la mera presencia de Glenn Close hace potente una película. Su look es descomunal, entre una Karen de Arkansas y una travesti neoyorquina. 

Los rasgos de esta inmensa actriz hacen que no sepas qué es maquillaje, prótesis o qué es suyo, aunque lo mismo da. 

Es todo máscara y todo verdad. 

Los mediocres de las redes muestran preocupación hacia Camilina y burla hacia la nueva cara de Shania Twain. 

Le hije de Camilo Sesto es todo lo que la sociedad no quiere ver de sí misma y, a la vez, no puede dejar de mirar para auto-reafirmarse en su propio fango. Le hije de Camilo Sesto es subversión, contraculturalidad, ataca directamente a la moral juedo-cristiana ya los convencionalismos normativos. 

Es el fin del género, la reivindicación de la drogadicción, la abolición de la familia, la libertad, el terror, el absurdo de las exigencias capitalistas en una vida fugaz. 

Es un espejo en el que no nosqueremos mirar porque, si lo hacemos, corremos el riesgo de pasar al otro lado, como Alicia. 

Shania Twain es una artista que nunca me ha llamado la atención. 

No la veía marica. 

Siempre la vi para señoras heteronormativas homófobas de la América profunda, lo que visto desde la ironía, es bastante marica de por sí, pero en fin, que nunca me interesó. No soy fan. 

Ha aparecido en una alfombra roja, guapísima, con la cara de Margot Robbie. Y enseguida la gentuza ha salido a criticarla, que si está irreconocible, que si se ha vuelto loca. 

A ver, irreconocible está, pero es que tampoco era muy reconocible antes… 

El caso es que la pobre debe estar pasando muy mal rato y me parece terrible cómo la industria del entretenimiento ensalza la juventud, repudiando a artistas como Katy Perry en cuanto cumplen 35, empujándolas a intervenir sus rostros para retrasar los signos del envejecimiento y, cuando lo hacen, se las tacha de dementes y de absurdas. 

Es lamentable y perverso. 

Un otoño, como cada otoño, en el que Madrid se llena de nuevos estudiantes en su primer año de carrera dispuestos a comerse la ciudad, a vivir el sueño madrileño, a ser ellos mismos, quienes no podían ser en sus provincias, a hacerse célebres y populares haciendo fotos, música, moda, cine o simplemente saliendo a bailar con lookazos. 

Llegaron el mes pasado, llegan cada septiembre. 

Aún no sabemos quiénes son pero muy pronto lo sabremos pues elles crean la cultura y construyen Madrid.

LO QUE NO TE MATA, TE DECEPCIONA

Cisma en CANTORA. La vacuna. ¿PFIZER? Pero, ¿eso no era lo de los callos de los pies? Lo de los juanetes. Pues ya sabemos quienes lanzaron el virus. No va a hacer falta llamar ni a POIROT, ni a JESSICA FLETCHER. ¿Se pondrá la vacuna el tito AGUSTÍN?

   

Occidente rendido ante las elecciones USA. Erecciones generales. 

En Murcia la gente hablando de los recuentos en Georgia. Señoras que hablan de los resultados en Pennsylvania. 

Como si fuese con nosotros. 

En realidad va. 

El mal perder de TRUMP. 

Pides que te pongan a BERNIE SANDERS y te ponen garrafón. BIDEN marca blanca de SANDERS. Una COCA-COLA. Lo siento, tenemos PEPSI. 

Cómo tardan en contar los votos en los US de A… Aquí se termina de votar a las 8 y a las 11 ya está todo el pescao vendido, ahí se tiran tres días con la tontería. 

MELANIA contando las horas para pedir el divorcio, sacar el libro y que la hagan el reality. 

Viviendo HALLOWEEN con intensidad. 

Nunca sabemos cuando va a ser nuestro último HALLOWEEN. 

Hay que celebrarlo todo y con intensidad, como si fuese la última celebración. 

Maratón de pelis de terror, DRÁCULA, la HAMMER, decorando la casa con murciélagos, las bombillas led de ALEXA con luces de DARÍO ARGENTO, el terror, ese sentimiento tan exótico que por suerte no vivimos en nuestra cotidianidad (hasta que lo vives), festejando a los monstruos, la diferencia, lo asocial, a SATÁN, ¿algo más anti-católico acaso?. 

Mi chico contando historias de terror a los niños, a NICO, BRUNO y GRETA, haciendo las calabazas con ellos. 

Y el día 1 de noviembre… FELIZ NAVIDAD. 

Yo vivo en HALLOWEEN y en la Navidad yanqui, en la Navidad sueca, no en la España del día de la Hispanidad y de las fuerzas armadas. Cada año lo mismo: Infelices de clase obrera aspirantes a cayetanos con banderas pre-constitucionales. 

Hay dos maneras de llevar la bandera de España: como la lleva SONIA MONROY en la alfombra roja de los OSCAR, con orgullo folclórico, como ANA OBREGÓN en INTERVIÚ, y luego hay otra manera de llevarla que es como arma arrojadiza contra la izquierda. 

No existe manera más indigna y más triste de llevarla que esa última, claro. 

Quedamos con FERDI y VERO para cenar en el NAOMI, nuestro japonés favorito de Madrid junto con MIKY. Hacía siglos que no les veíamos. Para hacer tiempo hasta la hora de la reserva, nos sentamos en una terraza cercana. Me pedí un zumo de tomate. FERDI y VERO llegaron con unas mascarillas que más que mascarillas parecían bragas de ROBERTO VERINO. Qué bien verles. Estaban guapísimos. 

Es estar todo el día por la calle con la mascarilla y ver a nuestros amigos y todos nos las quitamos, hala.

Así va España. 

Así somos. No somos suecos, no. 

En NAOMI se está como en casa. Tempura charlando de las chicas patriotas de TIK TOK, haciendo la coreo con la bandera de España que, de rancias que eran, parecían modernas actuando desde la ironía. Parecía una performance avant garde. Y MARÍA ISABEL, antes muerta que fascista. 

Sushi y el placer de ver el escarnio al que someten a LAS CAMPOS en televisión. Desenmascarar la soberbia es un gran placer, sin duda, pero yo estaba con MARÍA TERESA en su beef con JORGE JAVIER, digno del beef de TUPAC con NOTORIOUS BIG. 

Ya solo faltaba que a estas alturas no se pudiese bromear sobre un ictus… 

No era una pantera, era un gato. ¿Era la polla de CHRIS EVANS o la dick pic era de algún crush suyo? Qué majo el CAPITÁN AMÉRICA que después de la pillada tuiteó “Ahora que he logrado vuestra atención: VOTAD”. Y DIANE KEATON con una gorra que rezaba “vote bitches”. Redada en la SAUNA gay… 

Tras las detenciones en la sauna recuerdo que leí de todo. Barbaridades. Que si menuda imagen dan los gays, que si a ver si ahora la gente va a pensar que todos los gays somos como los que estaban ese domingo en la sauna... 

Ojalá hubiese estado yo ese domingo en la sauna y hubiese podido vivir toda esa situación con todas esas personas increíbles. 

Me lo perdí. 

Por supuesto que un gay no es como un matrimonio de Aravaca que lleva a sus niños los domingos a misa vestidos iguales. 

Menos mal. 

Prefiero mil veces que me asocien con los gays que estaban el domingo arrestados en la sauna que con la gente "normal". 

Y ahora a ver si la policía hace la misma redada en las fiestas de los futbolistas, grabando a los detenidos como vimos en los telediarios. 

La próxima vez que los policías entren en la sauna, que se la dejen chupar. 

Hemos visto muchas pelis y series de quitarlas a los 10 minutos o al segundo capítulo: BABYSITTER KILLER QUEEN (cine sin alma, con ropita WES ANDERSON y chistes mil veces vistos), TERRITORIO LOVECRAFT (al que le falta un SAM RAIMI), LITTLE FIRES EVERYWHERE (con una tesis interesante que desemboca en un culebrón para que las mujeres republicanas se sientan menos racistas), EL TERCER DÍA (gran atmosfera al servicio del vacío, de la nada), pero últimamente me ha gustado mucho…

GAME OF DEATH. Una película de terror teen ultra-contemporánea, splatter y amor-fou.

  HOST. Más terror teen esta vez a la estela de UNFRIENDED pero con un giro fantasmal del confinamiento, una ouija por ZOOM con secuencias míticas y sobre todo nuevas secuencias relacionadas con las nuevas posibilidades del terror de redes sociales y filtros de INSTAGRAM. 

Joya de culto. 

Qué bonito fue LA ISLA DE LAS TENTACIONES, ver a MELISSA diciéndole a MELODIE “Tía, estoy loca, ¿verdad?” y MELODIE: “No”. MELISSA yendo a la casa de los chicos a montarle un pollo a TOM diciendo “es mi abuelo el que me ha traído hasta aquí”. El drama de ROSITO, ese osito de la infancia convertido en símbolo de la promesa de amor traicionada, ardiendo en una hoguera. Lo padecí. Yo que desde pequeño soy de estar plenamente convencido de que no solo los muñecos sino la mayoría de los objetos inanimados tienen vida y espíritu y se alegran y sufren. 

Para las maricas fagotas, LA ISLA DE LAS TENTACIONES es una comedia trash, pero para un hetero manader debe ser un documental de terror, ¿no? 

Para esto ha quedado la heteronormatividad: para hacernos reír a las maricas. 

Bueno, también para que los activistas fake rasca-followers hagan su agosto escribiendo sobre lo machista que es la sociedad juzgando a las protagonistas cuando tanto ellos como ellas son igual de cuadro. 

LA ISLA DE LAS TENTACIONES no retrata el machismo de este país, sino la toxicidad y el absurdo de las relaciones heteronormativas en todo su conjunto. 

La próxima temporada debería presentarla MELISSA. 

La otra noche, viendo de nuevo LA MONJA, mi chico dijo: "JAMES WAN es el RUPAUL del terror". 

ELIYA y GONZALO hacían cena en su casa. 

Cuando llegamos ya estaba REYES y después se sumaron CELESTE y CRISTIAN. Nosotros llevamos un vino rico, VADEMECUM, CELESTE trajo higos del árbol de su casa. 

Nos saludamos todos con el codito y al final de la noche nos despedimos con abrazos. 

Esa noche conocimos más a MIA, la hija de ELIYA y GONZALO, que tiene 12 años, la edad de mi ahijada VIOLETA. Estuve con ella hablando de pelis de terror. La había gustado mucho ELI y yo le dije que tenía que ver LA MONJA. 

También quedamos en que teníamos que ir al SIAM PARK, que es el mejor parque acuático del mundo, que resulta que está en Tenerife y es un escándalo. 

ELIYA y mi chico coinciden en que se echan Tabasco en la pizza. 

Charlando de Madrid, abril, cerral, abril, cerral, AYUSO pidiendo ayuda al Gobierno y a los tres días diciendo que de Gobierno nada, que ella decide lo que se hace en Madrid y un juez tumbando las normas, y el gobierno declarando el estado de alarma en Madrid y todo muy thriller político zombie. Qué no se pueda salir de Madrid, vaya drama, ya ves tú. 

Hablamos del playblack en ingles del edil de Valencia. 

Muy MILLI VANILLI. 

Recordando a QUINO también. Mi madre tenía todos los comics de MAFALDA. Recuerdo leerlos de niño y sentir que mi mente se expandía. Pocos autores han tenido la suerte de dejar una obra realmente relevante, como esta.

   

Vi THE BOYS con mi chico, una serie heteruzo-friki con grandes momentos de inquietud y fanfarria. Gran cómic. 

Y yo solo he visto WE ARE WHO WE ARE, la serie de LUCA GUADAGNINO para HBO, que a JAIME le daba pereza. Si en YO SOY EL AMOR, GUADAGNINO jugaba a ser VISCONTI, aquí deja el esteticismo a un lado mirando hacia el naturalismo de GUS VAN SANT e incluso de KECHICHE para dar forma a un precioso, contemplativo y orgánico coming of age. 

El protagonista es el magnífico JACK DYLAN GLAZER, mi actor favorito de IT y de IT2. En IT me sorprendió por su ironía y su sarcasmo en el gesto, con solo 13 años. Ahora tiene 16 y su inteligencia llena de ambigüedad, fino humor y confusión a su protagonista teen. 

La ausencia de trama de esta inesperada serie de GUADAGNINO resulta liberadora, recuperando al espectador como voyeur. 

WE ARE WHO WE ARE es volver a la adolescencia. 

Y ahora, además de haber vuelto a ver MUJERES DESESPERADAS desde la primera temporada (esa serie magistral sobre la doble moral, explosiva combinación de comedia e intriga y cuyo mayor éxito de identificación se debe a que todos, absolutamente todos, somos las cuatro protagonistas a la vez), estamos viendo THE UNDOING: el rostro de NICOLE KIDMAN (ese castillo de naipes que al más mínimo gesto puede romperse), Nueva York, gente rica y una intriga de best seller de aeropuerto. 

Ideal para manta zamorana y chocolate a la taza. 

Hemos pasado de las paellas de ALEX en la piscina a las noches de juegos en el comedor. Con mi chico y OLIVIA jugando a MYSTERIUM con PAPA JOHNS o a DIXIT o a A TASTE OF MURDER con una lasaña de mi chico. 

Qué risa jugando a A TASTE OF MURDER, que cada uno tiene que construirse un personaje de CLUEDO, y JAIME, sembrado, haciendo de espía rusa, nos moríamos de la risa. Una rusa inspirada en LA RUSA de la mansión MAINAT, que es la verdadera casa encantada de este HALLOWEEN. 

MAINAT, el más gracioso de LA TRINCA, pareja de ROSA MARÍA SARDÁ, que luego se convirtió en super productor televisivo de NO TE RÍAS QUE ES PEOR, LLUVIA DE ESTRELLAS, MOROS Y CRISTIANOS, CRÓNICAS MARCIANAS, OPERACIÓN TRIUNFO. Y ÁNGELA DOBROWOLSKI. No puedo ser más fan de la presunta asesina, sacando mini-croissants envenenados a los periodistas, con pelucas de sex shop, convirtiendo esa mansión en puticlub en un giro inesperado de la historia, por deseo de MAINAT. 

Priceless. 

Una de las cosas que más me gustan de España es que aquí ni existe ni existirá nunca la cultura de la cancelación. Puedes robar como LA PANTOJA y la gente te lo disculpa, plagiar novelas como ANA ROSA, te pillan en corpiño con una negra (que me parece lo más) como a PEDRO J. y los fachas te lo perdonan. ARNY, los masters y las cremas de CIFUENTES. 

Pidas perdón o no, España carece de rencor y todo se conmuta.  

No quiero vivir en ningún otro país. 

ROSALÍA en el desfile show musical de la marca de bragas de RIHANNA. También SHEA COULÉ, JAIDA, GIGI GOODE y DEMI MOORE increíble. Un show con muchas gordas en plan aceptación de los cuerpos y todos los cuerpos son bellos, sumándose a dicha tendencia, pero solo por dar notoriedad a la marca, pura mercantilización. 

RIHANNA sabe más que tres. 

En cambio, luego, cuando aparece DEMI MOORE decimos que está increíble y estupenda y, ¿por qué lo está? Pues porque no está gorda. 

Fin. 

¿Conocéis a alguna fagota que tenga o haya tenido coronavirus? Tengo una teoría... 

Creo que las fagotas somos inmunes. 

Si te has comido un culo, ya no te puedes pillar el covid. 

El covid nos resbala. 

Por favor, epidemiólogos de la OMS, confirmadme si esto es así, porque de ser cierto, que nos den a las fagotas ya el carné gold, que abran todos los garitos gays, festivales y demás y que mientras el pueblo llano se confina con mascarillas, las fagotas salvemos la economía. 

Los empresarios abrirían todo con la banderita LGTBI, muchos manaders fingirían ser gays para poder salir a emborracharse y eso daría paso, por fin, al nuevo orden mundial.

  RATCHED podría ser una nueva temporada de AMERICAN HORROR STORY y de serlo sería la mejor junto con ASYLUM, CULT y COVEN. Pero pese a sus grandes guiños gore, RATCHED es más noir que terror. 

Cine negro marica. 

RYAN MURPHY copiando a DE PALMA copiando a HITCHCOCK. 

Un festín. 

Qué tranquilidad saber que RYAN MURPHY siempre está tramando mariconadas. En el universo de RYAN MURPHY los actores gays son protagonistas, los personajes psicópatas son sex symbols, las actrices olvidadas reaparecen en todo su esplendor, SHARON STONE magnífica y bellísima homenajeando a la KATHERINE HEPBURN de DE REPENTE EL ÚLTIMO VERANO. 

Una exuberante serie sobre las claves del trauma, sobre una época muy oscura para las enfermedades mentales. Una defensa del lesbianismo en una época muy negra. 

La excelencia de SARAH PAULSON no es ninguna sorpresa, pero si lo es el descubrimiento del magnífico FINN WITTROCK, actor de refinadísimo talento y de fotogenia brutal. Que le llame ya NOLAN, FINCHER y todos. También hay otro descubrimiento en la serie: ALICE ENGLERT como la enfermera joven, aportando una sutil comicidad a su personaje. JUDY DAVIS, una de las actrices favoritas de WOODY ALLEN, está magnífica, al igual que AMANDA PLUMMER en el papel de la dueña del motel, la superdotada HARRIET SANSOM HARRIS (que es una de mis actrices favoritas)… Y me encantó ver a COREY STOLL (HEMINGWAY en MIDNIGHT IN PARIS) como asesino a sueldo, al hijo de LYNETTE SCAVO de MUJERES DESESPERADAS, ya crecido, haciendo de misericordioso enfermero con la cara quemada. 

Un gran error de casting, no obstante: el director del psiquiátrico. En RATCHED, MURPHY ha contado con un nuevo guionista EVAN ROMANSKY, que se une a su habitual IAN BRENNAN Macabra, sexy y espectacular. 

RYAN MURPHY también ha producido THE BOYS IN THE BAND, nueva versión para NETFLIX de la obra teatral de MART CROWLEY , más que remake de la estupenda película de FRIEDKIN. 

MURPHY ha cogido al reparto completo de Broadway. 

La película ha quedado bastante telefilm y el texto, brillante en algunos momentos y rutinario en otros, ha quedado algo anticuado con el tiempo y a la vez ha quedado como retrato antropológico de lo que era ser gay en los 70. 

Y al adentrarnos en esa realidad pasada nos alegramos de que muchas cosas hayan cambiado y evolucionado y nos alarmamos al darnos cuenta de que muchas otras, lamentablemente, siguen igual. 

JIM PARSONS está estupendo en su personaje, aunque me gustó mucho más en HOLLYWOOD, siendo ZACHARY QUINTO y BRIAN HUTCHISON quienes se quedan con la función (con sutileza, interiorizando sus personajes), junto con, curiosamente, un actor que hace un papel muy secundario y muy poco lucido y que no puede estar mejor: CHARLIE CARVER en el papel del chapero. 

A esta versión no le hubiera venido mal un director con cierta visión.

  LA MALDICIÓN DE BLY MANOR Se comenta que esta nueva temporada de LA MALDICIÓN DE es menos de terror y más drama que la anterior. 

Es cierto. ¿Es por eso más floja? En absoluto. Esta nueva temporada es mucho mejor que la anterior, de hecho. La construcción de personajes es, directamente, desarmante. El texto, con ecos de HENRY JAMES, brillante. 

Una nueva vieja historia que se ve con el corazón en un puño, de una intensidad emocional apabullante, llena de sorpresas. 

VICTORIA PEDRETTI y OLIVER JACKSON-COHEN están tan increíbles como en la primera temporada. Son dos grandes descubrimientos. Pero en esta temporada se suma la interpretación mayúscula de la bellísima y magnética AMELIA EVE, de T’NIA MILLER (que tan poco me gustó en YEARS AND YEARS y que aquí está fascinante, todo humanidad, tragedia y sentido del humor) y sobre todo de BENJAMIN EVAN AINSWORTH, niño actor que hace historia de la interpretación infantil. Él estará en las próximas nominaciones de los GLOBOS DE ORO, sin duda. 

Mi chico quería ver VIVO, una película surcoreana de zombies en NETFLIX. Hace ya muchos años que me saturé del revival zombie y aunque ha habido en los últimos años grandes película de zombies como TREN A BUISAN o incluso comedias zombies maravillosas como ZOMBIE CAMP, en general, me da bastante pereza enfrentarme a este género. Bueno, cedí, pusimos VIVO y… una maravilla. 

Una película preciosa que sobre todo es de supervivencia emocional. 

Muy GenZ. 

Vimos LAS BRUJAS. Remake de LA MALDICIÓN DE LAS BRUJAS. 

Las comparaciones con odiosas, en ambas direcciones. 

Lo más destacable de este poco deseado remake es que es bueno. La película es divertida, entretenida, sabe a palomitas. Es fiel al cuento de ROALD DAHL, aunque eso me da igual y es lo de menos, desde luego. 

Las novelas están para cogerlas y hacer con ellas lo que a uno le venga en gana cuando las adapta. 

El problema viene cuando se compara a ANNE HATHAWAY (estupenda en su papel de bruja reina) con la ultra-icónica ANJELICA HOUSTON y sobre todo con su transformación en la película, grotesca y absolutamente genial en la original, diseño de JIM HENSON, transformación que en esta nueva versión decepciona bastante. 

Deberían haber subido la apuesta. 

Por otro lado, tampoco conviene olvidar que la primera versión cinematográfica ya era imperfecta (parecía un telefilm británico más que una película de cine) aunque rebosante de encanto. 

Es inevitable compararlas y también es innecesario. 

Lo que hay que hacer es disfrutarlas. 

Me daba miedo el remake de JÓVENES Y BRUJAS. Contra todo pronóstico y tras terribles remakes feministas como LOS ÁNGELES DE CHARLIE, esta vez lo han logrado. THE CRAFT LECAGY es una obra maestra, un girlie contemporáneo, a lo TEVI GEVINSON, muy ROOKIE MAG, femenino, romántico, de sororidad. 

Jóvenes brujas orgullosas de su regla, chicas de esta década que luchan contra el patriarcado. La película no decae y, al final, tiene premio para los fans de la original. 

Y nos descubre una nueva actriz magnífica: CAILEE SPAENY. 

Veo posts de Instagram con pretendidas profundas reflexiones y, de verdad, por favor, nunca cometáis el error de tratar de tomaros en serio a vosotros mismos. 

No tiene sentido. 

Nadie os toma en serio. 

No lo hagáis vosotros pues no hay nada más ridículo. Tomarse en serio a uno mismo es el principio del fin. Además es el primer e inequívoco síntoma del complejo de inferioridad. 

Tan solo quitadle hierro a todo. 

Todo da lo mismo.

   

Tracklist de mis últimos días: 

- EL ENCUENTRO de AMAIA y ALIZZZ. 

- CORAZÓN ASTRAL de JAVIERA MENA. 

- MAGIC de KYLIE MINOGUE. 

- TÚ ME DEJASTE DE QUERER de C. TANGANA feat. LA HUNGARA + EL NIÑO DE ELCHE.

EL ÚLTIMO HALLOWEEN DE LA DÉCADA

Comprando las calabazas.
ALBA CARRILLO en breakdown.
Barcelona on fire. Los influencers haciéndose fotos con las hogueras de las barricadas detrás. Desactivando la gravedad, evidenciando el absurdo contemporáneo.
Las fallas de Barcelona. No sé si se lo pasan mejor los chavales indepes viviendo su juventud al máximo o los policías dando palos.
Para mi, que vivo en INSTAGRAM, solo hay un mundo, sin fronteras, cualquier nacionalismo, cualquier patriotismo es una paletada. Pero no hace falta ser independentista y se puede ser todo lo patriota que uno quiera a la hora de entender que no tiene sentido que los que perpetraron el procés estén más tiempo en la cárcel que un violador o un asesino.
No salen las cuentas.
Si las leyes “son así” habrá que revisarlas y cambiarlas.




Mi chico y yo nos acercamos al TASTE OF AMÉRICA del Viso pero aún estaba cerrado, así que fuimos a desayunar a la cafetería de la fuente de los delfines, que estaba llena de fachas envueltos en la bandera de España, que iban al desfile del día de la Hispanidad, al desfile de las Fuerzas Armadas.
Padres con la cara pintada de la bandera de España, madres con la bandera a modo de chal, VOX, estudiantes del ICADE que votan a CIUDADANOS... Barrita con tomate y croissant a la plancha, obnubilados ante tanto mal gusto y ante tanta caspa.
Seguro que todos vieron a ABASCAL en EL HORMIGUERO.
El intento de boicot a EL HORMIGUERO solo beneficiaba a VOX, victimizándoles, dejándoles de partido que pretende ser silenciado. Mal que nos pese y pese a la oscuridad moral y ética de semejante partido, es una organización constitucional (por ahora) y por lo tanto entiendo que les den voz en televisión. Me parece bien. Cuanto más hablen más en evidencia quedarán.
No vi el programa, aunque luego vi algunos vídeos. ABASCAL estaba guapísimo. Dijo cosas sensatas desde un sentido común muy corto de miras y de un profundo egoísmo; Si te dan a elegir entre los inmigrantes y tu familia, ¿qué eliges? A los tuyos, obvio, pero ¿hay que elegir? ¿no puede convivir tu familia con vecinos inmigrantes? ¿Y entre que te maten en tu casa y pegar un tiro al que entre?
No hay término medio para VOX.
En el TASTE OF AMÉRICA compramos unas BEYOND MEAT, carne falsa artificial americana para poder comer hamburguesas siendo vegano, unos cereales CHEERIOS de ELLEN DEGENERES y cosas para hacer tartas en el horno de otoño.
Ya estaba todo lo de HALLOWEEN.

Luego vimos que en el desfile de las Fuerzas Armadas un paracaidista se había metido una buena hostia contra una farola. Y nuestra REINA, clemente y maravillosa, le abrazó. Y luego el meme indepe de CHALAMET tocándole el paquete a ARMIE HAMMER en CALL ME BY YOUR NAME: “¿Eres militar del ejército español?”, “no, por qué?”, “¿Y esta farola?”.
Yo que siempre he amado España al asociarlo de manera natural con LOLA FLORES, Benidorm, BALENCIAGA, LORCA, LA MOVIDA madrileña, las fagotas folclóricas, ANA OBREGÓN, CLARÍN, MARTES Y TRECE, CARMEN MAURA, la paella, ROCÍO JURADO, ALMODÓVAR y la falleras de Valencia, no puedo evitar, cada año con el desfile del día de Hispanidad, sentirme alejado de la idea de patria ante tan grosera exaltación militar.
No tengo nada que ver con tanques, ni con rifles, por mucho morbo que me den los legionarios, reducidos a meros objetos sexuales para mi. No debería haber ejército ni nada de lo que este representa. Los militares deberían ser bomberos.
Digámoslo claro: !somos antimilitaristas!
Eso sí, qué mona la PRINCESA LEONOR dando su discurso. !Es una princesa de verdad! ¿Qué pensará cuando vea la CENICIENTA? Pensará "yo soy una princesa así, pero de verdad". Ojalá llegué su príncipe azul, o mejor; su princesa azul. Princesas bolleras LA VIDA DE ADELE. A LETIZIA le encantaría que su hija saliese bollera porque sería más moderna aún.
La PRINCESA LEONOR debería irrumpir en las reyertas de Barcelona, cegando de luz a policías e indepes, todos de rodillas ante su pureza, ante su inocencia.

PARÁSITOS, además de PALMA DE ORO en CANNES, es la mejor película del año y la mejor película de BONG JOON HO, lo que es mucho decir teniendo en cuenta de que se trata del autor de THE HOST, OKJA o una de las películas más relevantes de la década: SNOWPIERCER.
Desde el principio de esta imprevisible película uno siente que está en manos de un verdadero maestro del cine, capaz de lo más sutil, de lo más pequeño, y de lo más grande, del verdadero espectáculo del cine.
Alta tragicomedia, cine social que elimina el maniqueísmo típico de ese género yendo más allá del “los ricos son los malos y los pobres son los buenos”. Humor POLANSKI, sátira BUÑUEL, subiéndole la apuesta a LANTHIMOS en la película definitiva sobre la era de las diferencias sociales.
Sales del cine cambiado, como si hubieses sido testigo de una revelación, como si ya no hubiese marcha atrás.
Después de ver PARÁSITOS cuesta ver otra película, pues realmente viéndola uno piensa que esta dinamita el cine contemporáneo.
Y no recuerdo una película que defina mejor el concepto de "dignidad".
Un clásico.

STORIES, la nueva droga. Pasando memes desde la simpática y admirable espontánea en el desfile de CHANEL (qué mal quedó BELLA HADID haciendo de segurata de discoteca, como si CHANEL fuese de su madre), memes del vestido de VERSACE de J.LO, años después, el vestido que inauguró GOOGLE IMÁGENES. Pero, ¿es el mismo vestido pero diferente, no? Nos lo han cambiado.
Los besazos de pasión de LILY-ROSE DEPP PARADIS a TIMOTHÉE CHALAMET.
Eso es un crush y no en triste montaje de SHAWN MENDES con CAMILLA CABELLO.
CARDI B subiendo stories haciendo lipsync de CAMILO SESTO. Eterno.
La loca del VALLE DE LOS CAÍDOS diciendo QUIERO IR A MISA.
QUIERO IR AL AFTER.

DÍA DE LLUVIA EN NUEVA YORK
Dos años esperando, por culpa de OPRAH juez, esta perla suspendida en el tiempo que ya, desde los títulos de crédito, es calor de hogar, chimenea, una película para entrar a vivir y no salir. Estar de nuevo en casa.
Después del espléndido y crudísimo melodrama de WONDER WHEEL, tras el que KATE WINSLET, defendiendo a su director, dijo aquella frase mítica de "WOODY ALLEN es una mujer", el autor de Interiores tenía ganas de volver a su Nueva York favorito, a su radiografía de la burguesía culta convertida en género propio.
Entré entregado a la sala. Soy fan. Y está película es para fans.
A RAINY DAY IN NEW YORK te envuelve desde el principio, pero hay un momento, cuando TIMOTHÉE CHALAMET se sienta a cantar al piano mientras SELENA GÓMEZ escucha desde otra habitación, que se desata la magia y no queda otra que rendirse y entregarse a la evidencia.
ELLE FANNING, en la mejor interpretación de su carrera, creando una silly blonde a la altura de la JUDY HOLLIDAY de NACIDA AYER.
No sabía que SELENA GÓMEZ tenía esa voz. Hipnotiza escucharla hablar.
Encuentros, desencuentros, tapiz humano, crudeza entre risas, y una vez más el azar, del que somos meros juguetes, por suerte.

En la repesca de GH VIP no sé si quiero que vuelva a entrar KIKO (que me cayó fatal con lo de ESTELA, pues no puedo ver triste a DIEGO MATAMOROS, pero que luego me sedujo definitivamente con su curva de la vida, que menos mal que ha vuelto con SOFÍA) o que entre IÑIGO CASTEJÓN para volver a reventar la casa.
No entiendo porqué hay pusilánimes que no se creen la relación entre el MAESTRO JOAO y POL. Yo me la creo absolutamente. Para empezar, esas lágrimas de POL. POL no es DANIEL DAY LEWIS. Llora de verdad. Y entiendo perfectamente que una persona pansexual como POL se pueda enamorar de JOAO pues este es cálido, maternal, divertido, inteligente y además tiene boca de hacer mamadas gagging importantes. La primera vez que a POL le han comido bien el pollón ha sido con el MAESTRO JOAO.
JORGE JAVIER se pasó tres pueblos con ALBA CARRIILLO. El monster cock de EL CEJAS fue de la casa. Le venía grande. Ojalá metan ya en GH VIP a LA COLES, NURIA BERMÚDEZ, LA JUANI, LABRADOR, SAMANTHA HUDSON, OCTAVIO ACEBES, a REMEDIOS CERVANTES o a EVA SANNUM.

Mi chico, VIRGINIA (su hermana) y yo fuimos a casa de DIANA (hermana de mi chico y de VIRGINIA) y LUIS para ver a nuestros sobris CANDELA y LUIS.
El último baño en la piscina de la década.
Le hice fotones a VIRGINIA en la piscina para su INSTAGRAM.
DIANA y LUIS tienen una interna filipina que se llama ANGEL.
Muy BONG JOON HO.
Recordando que mientras la mezquindad lameculera de ALMEIDA CARAPOLLA atemorizaba a unos inocentes niños en el colegio con lo de poner dinero para NOTRE DAME antes que por el AMAZONAS (qué turbador es observar que un niño de siete años poder tener más sentido común que un alcalde), una señora le pedía a su vecina que le guardase una caja de juguetes sexuales, con consoladores y bolas chinas y esta al abrirlo se encuentra con la cabeza del marido de la primera, hervida ¿?
Esta inefable señora de Castro Urdiales fue el verdadero pistoletazo de salida para HALLOWEEN.
Por noticias así merece la pena estar vivo.
También recordamos el look court de ANA JULIA, reapareciendo por todo lo alto con el pelo liso. Se hizo un alisado en el trullo.
Lo más curioso de todo es que dicho alisado fue hiper racista; se alisó el pelo porque consideró que para un juez español el pelo liso era más formal y decente que el pelo afro. ANNE JULIE creía que las espectadoras de Ana Rosa le veían cara de mala por tener el pelo rizado y que con el pelo liso igual le rebajaban unos añitos.
¿ingenuidad o audacia?
Igual coincide en la cárcel con ESPERANZA AGUIRRE y con LA HUERFANA REAL, esta niña adoptada que resultó ser una enana asesina de 22 años.

Nos gustó mucho la sorprendente y cero autocomplaciente meta-ficción de BH 90210, pero realmente hemos devorado THE POLITICIAN, soñado lobby gay creado por RYAN MURPHY donde este da papeles protagonistas a magníficos actores gays a los que no cogerían en casting alguno si no existiese tan necesario lobby.
Esta nueva serie del creador de POPULAR, NIP/TUCK, GLEE, AMERICAN HORROR STORY, SCREAM QUEENS, FEUD, AMERICAN CRIME STORY y POSE viene a ser un híbrido entre la parodia queer de MARC CHERRY y la ironía sociológica de JASON A. MICALLEF (autor este último que debería fichar MURPHY para sus próximas producciones).
THE POLITICIAN es una sátira sobre el universo republicano. Ambición política, zancadillas, la mentira como palanca para medrar, fingir ser alguien que no eres.
BEN PLATT es un sueño de actor. Falso feo visto en DANDO LA NOTA. Gran marica emocional de musical.
JESSICA LANGE está magnífica as usual. Estupenda LUCY BOYNTON (lo mejor de la mediocre ASESINATO EN EL ORIENT EXPRESS y protagonista de una de las mejores películas de terror de los últimos años; DON’T KNOCK TWICE) haciendo de EMMA ROBERTS. Sobresaliente JULIA SCHLAEPFER haciendo de abnegada novia primera dama teen, pero el gran descubrimiento es ZOEY DEUTCH, a la que había visto antes en VAMPIRE ACADEMY. Actriz superdotada.
GWYNETH PALTROW sosísima. Ese papel tendría que haber sido para SHARON STONE.
Normalmente las series de RYAN MURPHY, salvo raras excepciones como FEUD, se desinflan al quinto capítulo, pero THE POLITICIAN crece hasta un final verdaderamente apoteósico.




Escuchando en bucle el soberbio disco de HALLOWEEN de KIM PETRAS, sobre el que, por cierto, escribí en VOGUE.
Si sacan discos de Navidad, ¿por qué no se sacan más discos de temática HALLOWEEN? Y con los que se sale a zorrear vestida de bruja puta. Hartos de bailar el GHOSTBUSTERS.
Ah y en VOGUE también escribí sobre que ZOE KRAVITZ va a ser la nueva CATWOMAN!

Fuimos a Las Rozas a cenar con GERARD, ANA y DARÍO, que GERARD estaba preparando una paella en el jardín. Llevamos una buena bolsa de chuches.
En los aperitivos comentando el histórico discurso de GRETA THUNBERG. Histórico por su contenido y sobre todo por su forma.
La gentuza decía que estaba "sobreactuada". Ni actúa, ni sobreactúa; es adolescente. Y asperger. Una adolescente debe hablar así. ¿Y sabéis por qué? Porque una adolescente no es una vieja.
También leí a "una" decir "ay, es que ella me da pereza". Bueno, ella no está ahí ni para entreteneros, ni para gustaros.
Ella está ahí por otra cosa.

La paella estaba brutal
DARÍO nos enseñaba las fotos del safari de Sudáfrica.
También comentamos el nuevo CRISTAL OSCURO de NETFLIX. Sensacional y excesiva cura de inocencia y fantasía que nos guiña un ojo susurrándonos la salida a la desalmada y codiciosa rueda capitalista.
!Liberemos el cristal!
Las de las gallinas violadas eran muy CRISTAL OCURO. Deberían haber entrado en GH VIP.
Los manaders aprovecharon bien la comicidad involuntaria de estas encantadoras podemitas feminazis de las gallinas violadas para ridiculizar un movimiento muy importante que es el del bienestar animal, que es un movimiento que irá a más y que no tiene marcha atrás y que es fundamental en nuestro progreso como especie y de enorme relevancia para el planeta en el que vivimos. Y además lo hicieron desde la mezquindad, el machismo y desde el fascismo más ramplón.
Que se rían mejor de su propia impericia.
Un capaciegos de acera tiene más valor y más utilidad que 10.000 manaders.
Empezó a chispear un poco. GOTA FRÍA, DORIAN, DANA. Entramos a hacernos una foto LEIBOWITZ en el sofá.

Volviendo de nuestras vacaciones en TAVIRA, en un hotel increíble de hiper-lujo de 8 habitaciones, la QUINTA DA LÚA. La puerta de nuestra suite daba a la piscina y nada más levantarnos nos sentábamos en la mesita de fuera y nos servían el desayuno brunch y a la playa de la isla de Tavira, kilómetros de playa para nosotros. El agua helada, eso sí.
Y los portugueses, humildes, con tantísima clase, tan sumamente amables y educados.
Tardes en el pueblo, de helados y cenas. Una tarde quedamos con MAITE, que vino a vernos desde El Rompido, donde estaba jugando al golf.
Y Casa Velha, un pueblecito próximo a Tavira, uno de los pueblos más bonitos que he visto en mi vida. Vistas desde la iglesia a la playa, al monte verde, al cementerio. Se aproximaba una avalancha de absurdos guiris y mi chico dicho “vamos a meternos en el cementerio que prefiero estar con esa gente muerta a estar con esa otra gente… muerta”.
Nos emocionó mucho ver las fotos de los muertos del cementerio. Gente que tuvo sus vidas, sus deseos, sus proyectos de vida, sus amores. Pensamos mucho en el olvido.

Volvimos en coche a Sevilla, escuchando el precioso disco de AMAIA, la canción de NUEVO VERANO y CUANDO ESTÉS TRISTE, mi favorita, y ahí pasamos un día para volver en el AVE al día siguiente.
Preferimos AVE y dos horas de coche a nueve horas en coche, mil veces.
En Sevilla, paseando por los magníficos jardines de María Luisa y a orillas del Gualdaquivir, nos llamaron maricones tres veces. La primera nos ofendió pero a la tercera ya nos partíamos de risa.
Muy paleto Sevilla.
A Jaime le encantó un bailaor que estaba en la Plaza de España, amenizando a guiris. Comentábamos que era un chico digno de documental en NETFLIX, un príncipe gitano.
La merienda que dan en preferente del AVE es vomitiva, como de RODILLA rancio. Una primera clase tan decadente como la sala VIP de Atocha, como de empresario de la España profunda. Deprimente.

Los manaders y las fagotas tenemos solo una cosa en común: el cine de terror.
El slasher, JASON, grandes machetes, chicas corriendo en bikini huyendo de la sierra mecánica, grandes divas de la comedia y del destape antes de morir a manos del psychokiller.
No tenemos nada que ver en comedia (a los manaders les gusta el mamoneo del gran lebowski, de colegones en un jacuzzi, todo cracks, y nosotros somos de comedia irónica a lo RYAN MURPHY, de LUBITSCH, de TINA FEY, de sarcasmo contemporáneo). Vemos las mismas pelis de acción pero por motivos muy dispares (ellos porque quieren ser como JASON STATHAM y como MARK WAHLBERG, nosotros porque queremos que STATHAM y WAHLBERG nos violen), pero en terror coincidimos al 100%.
Unidos por el horror.
No coincidimos en nada más. Bueno sí: en BAD BUNNY.

Llega HALLOWEEN y es el momento de recomendar algunas recientes pelis de terror.
IT 2 se encuentra ligeramente por debajo de su predecesora por culpa de una excesiva fanfarria sobrenatural india de demonios ancestrales y por un arranque excesivamente cruel y gratuito (la paliza a los gays), pero es digna de ver por ver a esos actorazos, por ver con quien acaba la chica de la peli, por una sopresita la sorpresita gayer y por una espectacular secuencia entre un váter de unos lavabos y un sótano lleno de arena digno del mejor RAIMI.
En NETFLIX hay dos películas de terror bastante dignas: la apabullante sorpresa final de ELI, realmente de quedarte loco, y la envolvente pesadilla de EN LA HIERBA ALTA, del director de CUBE.
Para descargar ilegalmente está HAUNT, slasher de pasaje del terror, que podría haber sido más brillante pero que tiene una atmósfera curiosa y mal rollera y que no decae.
En los cines aún se encuentra NOCHE DE BODAS aka READY OR NOT, que verdaderamente es una fiesta, un CLUEDO que se convierte en un survivor YOU’RE NEXT en mansión victoriana con novia ensangrentada. Justo el tipo de película que uno siempre quiere ver.
Sorprendente el remake de MUÑECO DIABÓLICO. Gran giro hacia el terror al hogar domotizado y a asistentes tipo ALEXA. Una vez superado el shock del cambio de diseño de CHUCKY, no cabe más que rendirse a la vuelta del concepto del monstruo incomprendido.
Y dos películas de terror que no son recientes pero que están muy poco vistas pese a su calidad: POLAROID, entretenido terror sobre una máquina de fotos polaroids que te hace un DESTINO FINAL y luego la muy terrorífica y turbadora TERRIFIER; obra maestra que ha logrado crear un monstruo nuevo que deja al payaso de IT como si fuese KRUSTY.

TOP TEN disfraces de HALLOWEEN de 2019
Mientras que los manaders se van a disfrazar de JOKER, garrafón de TAXI DRIVER, y muchas fagotas se harán el maquillaje IT, este año de lo que hay que disfrazarse es de…

1.- FRANCA EXHUMADA
2.- ISA P con el mono rojo y el cinturón de wrestling
3.- ANA JULIA en el juicio
4.- La facha de QUIERO IR A MISA
5.- VICTORIA FEDERICA con el patinete y el piti
6.- Niña de HEREDITARY
7.- LA MONJA
8.- Loca de MIDSOMMAR
9.- MERYL STREEP en BIG LITTLE LIES
10.- NATE disfrazado de presidiario en EUPHORIA




Tracklist de mis últimos días:
THERE WILL BE BLOOD de KIM PETRAS.
ALOCAO de BAD GYAL y OMAR MONTES.
CUANDO ESTÉS TRISTE de AMAIA.
HARLEYS IN HAWAII de KATY PERRY.

BYE HALLOWEEN, HELLO CHRISTMAS

Los disfraces de este inolvidable HALLOWEEN han sido los de LA MONJA y MIGUEL BOSÉ.
“Uhnananá, mientras empujo to ese booty patrás, uhnananá”.
COSPEDAL y VILLAREJO, TANGANA y BECKY, NACHO PALAU, NICKI MINAJ VS CARDI B.
Vaciando las calabazas, escuchando, como es tradición, a THE GHOULS y el DÍ MI NOMBRE de ROSALÍA, tan LAS GRECAS.




Amo HALLOWEEN porque es lo más USA y lo más alejado que puede haber de la siniestra y estúpida Iglesia católica. Es la infancia que debería haber tenido y que solo tuve a través de la tele: Las historias de miedo alrededor de la hoguera, las películas de terror revisando si el cerrojo está echado, porque hay que mirar debajo de la cama, que esa noche cualquiera puede llevar máscara… La máscara de JASON, de MIKE MYERS, de SCREAM…
Spooky, scary…

Este HALLOWEEN ha sido el HALLOWEEN que más me han cuidado las plataformas audiovisuales: Además de la nueva temporada de AMERICAN HORROR STORY APOCALYPSE (que empezó muy divertida y, pese al crossover con otras temporadas, ya comienza a caer en picado en el tedio), de CASTLE ROCK (una serie basada en el universo de STEPHEN KING que hizo que me durmiese ya con el piloto), de LORE en AMAZON PRIME y de la cuarta temporada de CHANNEL ZERO en HBO, nos ha gustado bastante LA MALDICIÓN DE HILL HOUSE y sobre todo SABRINA, en NETFLIX.

Amo la temática de casas encantadas. Mis casas cantadas favoritas son las de AL FINAL DE LA ESCALERA, POLTERGEIST, THE CONJURING WARREN y los hoteles de THE INNKEEPERS y EL RESPLANDOR.
LA MALDICIÓN DE HILL HOUSE, pese a su final ñoño, moralista y sentimentaloide, ha tenido muy buen terror clásico de la mano del gran MIKE FLANNAGAN (OCULUS, HUSH y OUIJA 2) haciendo mix con un interesante drama familiar, muy cruel, a la ALAN BALL. El capítulo 6 es de lo mejor que he visto jamás en televisión, tan teatral, a base de planos secuencia y el episodio de la fantasma del cuello torcido es algo francamente terrible de ver.
En el reparto coral ha habido de todo; grandísimos intérpretes, actores interesante, actores mediocres y actores en claro declive.
THIMOTHY HUTTON, actor al que adoré y admiré profundamente en GENTE CORRIENTE, aquí se encuentra perdido. HENRY THOMAS, el niño de E.T., tampoco se ubica.
KATE SIEGEL, que me gustó en HUSH haciendo de sordomuda, está muy esforzada, pero no cuaja. MICHIEL HUISMAN es directamente un actor lamentable, interpreta al hermano mayor escritor. No obstante, me interesa la presencia de ELIZABETH REASER, su manera de estar. Menos mal que CARLA GUGINO interpreta a lo grande, como las grandes divas del HOLLYWOOD clásico y sobre todo, qué gran espectáculo presenciar los excelentes trabajos de OLIVER JACKSON-COHEN y de VICTORIA PEDRETTI. Dos actores que inundan de humanidad a sus personajes, siempre conectados en todo momento.

JAIME: Pues me encanta que CRISTINA PEDROCHE dijese aquello de que ella no iba a querer a sus hijos más que a su marido. La entiendo perfectamente. Yo si tuviésemos hijos no les querría más que a ti. Ella me encanta.
POPY: Pues a mi no. Ella dice eso para ir de mujer empoderada que no necesita la maternidad para sentirse realizada cuando no es verdad y luego si tiene un hijo, al padre no le iba a mirar ni a la cara.
JAIME: Te metes con ella porque es de ANTENA 3 y no de TELECINCO.

Y SABRINA…
Jamás vi la sitcom de SABRINA COSAS DE BRUJAS. Alguna vez lo pillé de refilón y me parecía una serie infame, con una actriz de físico repelente. No sabía del origen de los comics, tebeos para niñas tipo PUGH pero en bruja.
Esta nueva versión de LAS ESCALOFRIANTES AVENTURAS DE SABRINA está creada por ROBERTO AGUIRRE-SACASA que es un señor que viene de BIG LOVE, de GLEE, de RIVERDALE y de escribir una película que me fascina: el remake de THE TOWN THAT DREADED SUNDOWN.
SABRINA lleva dentro todo lo que yo busco en este mundo: amor, high school, brujería, satanismo, calabazas de HALLOWEEN, maricas, gente muy malvada, gente bondadosa, hits de los 50.
Una serie preciosa.
La niña de MAD MEN está estupenda, pero quienes más brillan, con luz cegadora, son MIRANDA OTTO interpretando a la tía antipática, MICHELLE GOMEZ y ROSS LYNCH.
MIRANDA OTTO me interesaba poco cuando era joven en EL SEÑOR DE LOS ANILLOS, aunque siempre tuvo presencia, trabajando con TERRENCE MALICK, con MICHEL GONDRY o con SPIELBERG. Ahora que es mayor está ya a ala altura de una PATRICIA CLARKSON.
A MICHELLE GOMEZ no la había visto en mi vida y es todo un espectáculo.
ROSS LYNCH hace de novio de SABRINA y viene de ser niño DISNEY y de interpretar al psicópata JEFFREY DAHMER en MY FRIEND DAHMER. Es todo carisma y sensibilidad.

JAIME me dice: "Ponme COCA COLA ZERO ZERO, Zero azúcares, Zero dignidad".
Una mujer que dice "adoro a los gays" es tan profundamente homófoba como machista es un hombre que dice "la mujer es mucho más inteligente que el hombre" o "en mi casa manda mi mujer".
La España que no interesa.

ALEX, JORDI y OCÓN estaban en el HALLOWEEN del PARQUE WARNER, bien de frío les pilló.
Me apetecía ir al cine y estaba entre QUIÉN TE CANTARÁ y LA NOCHE DE HALLOWEEN, pero mi chico me dijo que no le apetecía ver QUIÉN TE CANTARÁ porque es “de maricón que se le ha olvidado cómo es ser maricón”, “de maricón que compra EL PAÍS SEMANAL”.
A mi sí me apetece mucho verla. Este finde iré con FERDI.
Total que mi chico y yo corrimos a los DREAMS a ver LA NOCHE DE HALLOWEEN, secuela directa del legendario HALLOWEEN de CARPENTER, como si los demás títulos de la saga no hubiesen acontecido.
Como llovía, en lugar de coger la moto cogimos un EMOV, pero nos costó mucho aparcarlo y llegamos tarde a la sesión de las 20:30. Cuando llueve hay que ir en CABIFY.
Para hacer tiempo entramos en un ZARA HOME donde compramos una taza pintada marrón inspiración crafty muy de calor de hogar, muy invernal, perfecta para hacerse un chocolante caliente con la manta.
Vimos también una manta navideña muy LAS CHICAS GILMORE y una bola de navidad roja de cristal cubierta de macramé rojo que me encantó, pero me pareció muy pronto. Subimos a cenar al FOSTER’S HOLLYWOOD. El camarero, un chico pijo muy simpático, nos recomendó una hamburguesa, pero le dijimos que no comíamos carne roja, solo pollo, nos preguntó si era por el tema gym y le dijimos que sí, por no explicarles que es por haber visto OKJA en NETFLIX.
Pedimos un guacamole de este que te lo hacen en el momento, yo unos macarroni & cheese con pechuga de pollo y JAIME unos tacos. El guacamole nos lo hizo un chico quinqui maravilloso con dientes de conejo y tatuajes carcelarios.
En los manteles de papel había una foto como de gente que va al FOSTER’S HOLLYWOOD y jugamos a cuál de estos crees que es buena persona y cuál crees que es la más mezquina y también a cuál querrías que fuese hijo tuyo.
La cuenta, una vuelta por los recreativos-bolera de luz negra y a la sala. No compramos palomitas esta vez porque estçabamos embuchados. Tan solo una COCA COLA LIGHT kinG size.




Debo decir que HALLOWEEN H20 me gusta tanto como esta.
Este nuevo HALLOWEEN es una carta de amor al género slasher, pero a la vez es un western clásico. El pasado, que vuelve a ajustar cuentas. El enemigo frente a frente.
Lo que más sorprende de LA NOCHE DE HALLOWEEN es su dominio del tempo cinematográfico y los hallazgos visuales, inspiradísimos, propias de HITCHCOCK.
Increíble el arranque en el manicomio, la secuencia de los lavabos de la gasolinera, los planos secuencia, los trucos de espejos ORSON WELLES, los maniquíes y la luna llena tan de la HAMMER…
La película ha arrasado en taquilla, al igual que LA MONJA.
Se ha acabado la crisis y la gente quiere volver a pasar miedo de nuevo.

Quedamos con FERDI y VERO para cenar en el BEEF. Vinieron con una amiga de VERO que me cae genial, entre sexy y “soy un desastre simpático”, con un tipo de peinado que a mi me encanta y al que llamo “peinado de cama deshecha”.
Durante la cena hubo momentos muy A DOS METROS BAJO TIERRA y también nos reímos mucho. A FERDI y a VERO les había gustado mucho CLIMAX, la nueva de GASPAR NOÉ que es un director que a mi ni me gusta nada y que no me la cuela. Les recomendamos encarecidamente EL REVERENDO…

Días antes habíamos quedado con OCTAVIO en Cubos para ir a ver EL REVERENDO aka FIRST REFORMED, la nueva película de mi admirado PAUL SCHRADER, guionista de TAXI DRIVER, YAKUZA, TORO SALVAJE, LA COSTA DE LOS MOSQUITOS, LA ÚLTIMA TENTACIÓN DE CRISTO, y AL LÍMITE y director de AMERICAN GIGOLÓ, HARDCORE, EL BESO DE LA PANTERA, EL PLACER DE LOS EXTRAÑOS, POSIBILIDAD DE ESCAPE, AFLICCIÓN, THE WALKER y THE CANYONS.
En el MCDONALDS que antes tenía la estatua del payaso RONALD y que ahora va de sueco, OCTAVIO me estuvo contando su viaje a Nueva York con OCÓN, que además me había traído un regalo: el nuevo INTERVIEW con AGNÉS VARDA en la portada. OCTAVIO sabe lo fan que soy de VARDA. CLÉO DE 5 A 7 es mi película favorita de todos los tiempos jamás rodadas.
Mi chico se unió a nosotros. Vino muy cascarrabias porque o le apetecía nada ver EL REVERENDO, el pobre pensaba que le llevaba a ver una película soporífera y pretenciosa. No quería hacer la cola de las máquinas de pedido del MCDONALDS, así que se acercó un momento por el TACO AWAY de Princesa y enseguida volvió con un burrito gigantesco.
Y nos metimos en los PRINCESA a ver qué hacía esta vez SCHRADER…

EL REVERENDO aka FIRST REFORMED es la mejor película del año.
Tengo que madurarla en mi memoria, pero así de entrada diría que se sitúa incluso por encima de GOOD TIME, THE FLORIDA PROJECT, EL HILO INVISIBLE y THE RIDER.
Se trata de una humilde película importantísima, realmente revelante. Una película desesperada, de un pesimismo radical, una atormentada película romántica sobre los albores del fin de la humanidad a través del implacable retrato de un cura en crisis de fe.
Una película seca, rotunda, prodigiosa, digna de un genio.
En tiempos de realización de cámara al hombro, de cercanía de rostros y de desenfoques naturalistas, EL REVERENDO tiene un valor cinematográfico impagable, con sus imágenes estáticas, con su vuelta a la composición del encuadre. Esto último puede parecer un detalle superficial, pero no lo es pues la forma, en este caso, es todo un manifiesto artístico y sociológico.
La mejor película de SCHRADER desde AFLICCIÓN.
A la salida, OCTAVIO le pidió a JAIME la receta de la boloñesa vegana.
Al llegar a casa, FROU FROU y ONI pedían mimos y en la tele ARAMÍS perseguía por el plató a BELENRO para pegarla por llamar friki a su madre.

Solo veo GH VIP por MIRIAM.
El otro día MAKOKE le dijo “buenas noches MIRIAM” a lo que esta respondió “buenas noches BENJAMIN BUTTON”.
¿Hola?
Y a MAKOKE le llama MACOCA.
Maravilla.
Y en OT, que han echado a la profesora gorda de interpretación, solo veo las actuaciones de MIKI. Muy divertida, por cierto, la polémica express de la palabra “mariconez”…
Ni Mecano era un grupo homófobo, ni la concursante esa es una niña estúpida que se la coge con papel de fumar y que va de progre para seguir la estela del anterior OT (simplemente es una chica del 2018, con amigos gays desde que era púber y considera que ciertas palabras pueden ser micro-homofobias), ni pasa nada por que una canción de los 80 pronuncie la palabra "mariconez" de forma coloquial, ni tampoco pasa nada si un cantante la quiere cantar cambiando la palabra por otra (eso no es censura, en todo caso es "versionar"), pues los tiempos han cambiado, y si no se cambia la letra por respeto al autor aún mejor y tampoco pasa nada por no cantarla.
Ni hay que tomárselo todo tan serio, ni tan poco, simplemente, lo magnífico de todo esto es el mero hecho de que el uso de una palabra que hace treinta años no abría debate, por estúpido que pueda resultar ese debate, hoy sí genera discusión y controversia y eso es un signo inequívoco de cómo va avanzando la sociedad.

CARMEN ALBORCH era una de estas mujeres, en vías de extinción, estupendas, cultas, de grandes collares y enormes pendientes, que coleccionan esculturas, que visten como galeristas, siempre llena de pulseras, de esas mujeres de los ochenta que avisan su llegada tintineando. Recuerdo el impacto de su pelo rojo, fuego entre las grises mujeres fachas de perlas en la oreja, de su enorme sonrisa que miraba con sarcasmo lo convencional. Ella es, junto con Javier Solana, lo más cerca que ha estado jamás el gobierno de España de la cultura con mayúsculas.
España nunca fue tan guay.

La guardiana del Batisterio romano… La España profunda bizarra, llena de amor, entre BERLANGA y LYNCH.
SPANISH HORRO STORY, entre el terror y la comedia.
Hay una historia muy bonita sobre la guardiana del baptisterio... Sabéis que ella hablaba sin parar, no dejaba hablar a su otra hermana, la tenía anulada a la pobre. Cada vez que la hermana abría la boca para explicar algo, ENCARNITA la interrumpía hablando por encima. Pues bien, años después del boom mediático, las cámaras volvieron al pueblo para saber de ellas y un vecino le dijo a las cámaras: "es que la hermana de ENCARNA murió y desde entonces ella ya no habla".
No dejaba hablar a su hermana, pero dejó de hablar cuando ella ya no estaba.


* TOP 15
Las mejores películas para el maratón la fiesta pijama de HALLOWEEN:

1.- PESADILLA EN ELM STREET 3
2.- POSESIÓN INFERNAL
3.- HALLOWEEN H:20
4.- SCREAM
5.- TRUCO O TRATO
6.- EXPEDIENTE WARREN
7.- OCULUS
8.- INSIDIOUS
9.- OUIJA EL ORIGEN DEL MAL
10.- VIERNES 13 4
11.- TALES OF HALLOWEEN
12.- NIGHT OF THE DEMONS
13.- DRÁCULA PRÍNCIPE DE LAS TINIEBLAS
14.- ALICE SWEET ALICE
15.- ANNABELLE CREATION




Tracklist de mis últimos días:
- BOOTY de C. TANGANA + BECKY G.
- DI MI NOMBRE de ROSALÍA.
- 1999 de CHARLI XCX + TROYE SIVAN.
- PROCURO OLVIDARTE de EVA AMARAL y NAWJA NIMRI.