LAS PELUCAS DE CARDI B

Tenía una barca hinchable, de color verde. En la proa tenía una cuerda. En la playa de Tavernes, mi madre tiraba de la cuerda y me llevaba sobre el agua, meciéndome con el vaivén de las olas. 

Mientras, porque el mar debería recordarla aquella canción, cantaba “amores se van marchando, como las olas del mar… el amor es una barca, con dos remos en el mar, un remo aprietan mis manos, el otro lo mueve el azar…”. 

Mi sedienta mirada de niño solo podía mirarla fascinado, admirado. Escucharla cantar esa canción me daba paz y a la vez abría las puertas de un misterio, del enigma de quién era mi madre realmente.

La decía “cántala otra vez”. Y la cantaba de nuevo. 

Aprendí muy pronto esa canción. 

El verano son las hermanas Valero. Pijas marrón oscuro casi negro. El juicio de Cardi B con las pelucas. Es Gonzalo Miró. Macrón y Brigitte viendo si se hacen un trío con Aga Khan. El rodaje de Prácticamente Magia 2 y de El diablo viste de Prada 2, con Anne Hathaway tropezando por las escaleras y haciendo un aquí no ha pasado nada. 

Este verano es BB Trickz y Métrica dándose de hostias en un concierto. Feud trapero. “¿No me dijiste que me ibas a robar los racks?” 

Pijas Marrones vuelve el 18 de septiembre. 7ª Temporada. Gran rentrée. 

Save The Date. 

Tengo muchas ganas de estar de nuevo con todos vosotros. 

Y en noviembre… sale a la venta mi libro de The Rocky Horror Picture Show. 

El ensayo definitivo sobre los 50 primeros años de la litirgia queer. 

Os va a encantar. Y para calentar motores redordad que tenéis la película para ver en Disney+. 

Fuimos a dar un paseo por Aranjuez, por los jardines del Príncipe y por los salones del palacio de la reina: su tocador, su sala de porcelana, donde rezaba. El fumadero arabesco del Rey. 

El palacio que me merezco. 

En los jardines vimos árboles centenarios, que atraviesan el tiempo y nos miran, viéndonos peligrosos e insignificantes. 

Comimos en La rana verde, con vistas a los patitos y a las ocas del Tajo. 

Una señora llevaba un Hola, con Bertín simulando ser padre. Al ver la cara de ese señoro recordé que las comunidades autónomas fachas han quitado los impuestos a los ricos y se han gastado el poco presupuesto que les queda en toreros. 

Ahora van a Pedro Sánchez a exigirle bomberos. 

Mientras tanto, Susan Sarandon se embarca en el Global Sumud Flotilla, rumbo a Gaza. 

Quedamos para merendar con Reyes en el gourmet de El Corte Inglés, antes de que se fuese a Lima. 

Yo me pedí un sándwich de sobrasada con miel y queso. 

Comentamos que la tarta de cumpleaños de Madonna fue un Labubu. Choque de iconos contemporáneos. 

Justin Bieber hace revivir Instagram, mientras Julia Fox dice estar exhausta de servir coño las 24/7. 

Los fans de Kate Bush haciendo su coreografía anual del Most Wuthering Heights Day Ever, vestidos como Kate en el vídeo. 

El único flashmob que interesa. 

Lo hacen el 30 de julio porque es el cumpleaños de Emily Bronte y de Kate Bush. 

Lil Nas X finge ir pedo por la calle en bragas para que le detengan y así graben cómo le sueltan de chirona y hacerse un vídeo y todo marketing para sacar algún videoclip pronto. 

Muy Loly Álvarez en los dosmiles. 

Después de la merienda, mi chico compró mermelada de ruibarbo y jengibre. Wilkin & Sons. 

Pasamos por la perfumería y mi chico decidió finalmente comprar el De Los Santos de Byredo, su perfume favorito. 

Nos fijamos en un frasco de perfume de Cartier que Jaime dijo que estaba muy bien porque te lo podías meter por el coño, pues tenía forma ligeramente fálica. Lo olimos y tanto Reyes, como Jaime como yo nos quedamos patidifusos porque el perfume olía, literal, a braga meada. 

A braga meada seca. 

Es es Pasha de Cartier, Noir Absolu. 

Lejos de oler desagradable, embriagaba y constantemente tenías que volver a oler el cartoncito de prueba. 

Era irresistible. 

Ese aroma a braga meada seguro que pone cachondísimos a los heteros. 

Añorando la tele de los dosmiles, de Cristina Rapado contra Bea La Legionaria. Ya se estrena No somos nadie. 

Va a ser curioso de ver pues ya no pueden escudarse en el boicot. 

Ya saben que realmente son overground y no interesan al gran público mainstream. 

Me pregunto con que talante afrontarán esta certeza. 

Por otro lado, espero que mantengan a todas las fagotas divinas de Tentáculos. 

Lo veré porque, mientras llegue “lo nuevo”, ¿qué se puede ver si no? 

Empecé a recibir mensajes de seguidores que me alertaban sobre una cuenta de IG con mi nombre que redirigía a una especie de OnlyFans. 

Algunos me preguntaban si era mío, albergando la esperanza de verme los huevos. 

Pero no. 

Logré denunciar la cuenta y finalmente la cerraron. 

Por un lado me sentí halagado, por otro ligeramente violentado. 

En cualquier caso me dieron la idea. 

Estábamos viendo un reality de Netflix de quién es el millonario cuando mi chico me dijo que había muerto Verónica Echegui. 

Pensé que se había equivocado de nombre. 

Cuando supe que no, me llevé literalmente las manos a la cabeza. 

Vivir es urgente. 

Qué enormes lecciones de vida da la muerte. 

Entrevisté a Verónica Echegui para Neo2 cuando estrenaba La Juani. Fue un descubrimiento de Bigas Luna. Era toda energía y verdad. Yo la veía como a una nueva Pé. 

Debería haberse ido a Hollywood a hacerse un Ana de Armas. Pero, ¿qué más dá? Todo da lo mismo. Nada importa. 

Cada uno tenía a su Eusebio Poncela. 

Para los boomers era el de Curro Jiménez, para los heteros tardo-hipsters de gorra para atrás era el de Arrebato de Zulueta, ese milagro de amor por el misterio devorador del cine. 

Para los intensitos violadores de Malasaña era el de Martín Hache de "hay que follarse a las mentes". 

Para las fagotas, para mi, claro, era el indomable protagonista de La ley del deseo. El deseo como ley suprema, como fuerza motora que arrasa con todo. 

Eusebio Poncela fue un vampiro que encarnó a ese Madrid lúcido, adicto, sociable y solitario, seco y profundamente afectuoso, nocturno. 

Sigue ahí. 

No puedo decir más. 

Y el bajito de El Dúo Dinámico. 

A mi padre le encantaban. 

El final de Átame, con Loles León, Victoria Abril y Antonio Banderas cantando la desarmante Resistiré, que muchos años después se convertiría en himno de la pandemia. 

Y El final del verano, melancólico, luminoso y demoledor final de Verano Azul, la mejor serie española de la historia. 

Virginia vino a casa a tomar café. 

Le dijimos lo mucho que nos esta gustando la serie de Alien Earth, lo mucho que nos aburre Taylor Swift y su novio anunciando boda, pero lo mucho que nos encantan que Lucía Etxebarría tenga que pagar 270.000 euros a Hacienda. 

El 3 de octubre se estrena Monstruo Ed Gein, en Netflix. 

Qué mal lo vamos a pasar.

EL CRUISING ES NUESTRO

Qué deprimentes y qué cenizos aquellos que, cuando se les terminan las vacaciones, escriben “el final del verano”. Será el final del verano para ti. El verano se acaba el 22 de septiembre y hasta ese día muchos de los que nos negamos a pisar playas masificadas en agosto, seguimos yéndonos de vacaciones. 

 Wini y Julia, mis cuñados, hacían barbacoa en su pisci. 

Al llegar nos enseñaron su huerto, con unos tomates hermosísimos. Siempre hay que tener un huerto por si viene un apocalipsis zombie, un The last of us. 

Ahí estaban ya los padres de Jaime y nuestros sobrinos Lucas, Vega y Carla. 

Mientras nos comíamos unas croquetas riquísimas de pollo asado, llegaron Diana (hermana de mi chico) y Luis (su marido) con nuestros otros dos sobrinos, Candela y Luis. 

En cuanto se juntaron todos los sobrinos, se lanzaron todos a la piscina mientras Wini estaba a los fuegos de la paella y a las brasas de las hamburguesas y la butifarra. 

Miraba a los niños jugar con las colchonetas y los bazokas de agua y me preguntaba cómo serían de mayores, si serían felices o desdichados, quiénes de ellos serían fagotas, quienes bolleras. 

Yo mi herencia se la pienso dejar solo a mis sobrines que sean LGTBIQ+, bueno, ahora es, más correctamente, LGTTTBIQA2S+, según le dijo el otro día ChatGPT a mi chico. 

A los salgan heteros no les vamos a dejar nada. 

 Todo en la barbacoa estaba delicioso y sabía a verano. 

Estuve con el padre de Jaime hablando del cine de Berlanga, de Los jueves milagro, de El Verdugo y de la ternura con la que Berlanga hubiese retratado la España de ahora, de la polarización. 

Berlanga no ha dejado sucesor. Yo pensé, hace muchos años, que el sucesor de Berlanga posiblemente podría haber sido Álex de la Iglesia, que en El día de la bestia, La Comunidad y en Las brujas de Zigarramurdi fue como un Berlanga mezcla con James Gunn, pero le sobra dispersión y noble emotividad. 

En la mesa comentaban lo decepcionante que había sido para todos la segunda temporada de La casa del dragón. 

Yo no pasé del cuarto capítulo de la primera temporada. 

Yo soy más de Capote, las Swans, White Lotus, de Mary & George… A mi con lo mío. 

Wini sacó unos cafés con bourbon, que son como carajillos, y Jaime y Diana se pusieron a jugar con el Quién es Quién de los niños. 

Mi chico quiere hacer un Quién es Quién pero con fotos de cada miembro de la familia, para criticar jugando al Quién es Quién en plan “¿Está amargada?, ¿es facha? ¿predica con el ejemplo?”. 

 Durante la vuelta en coche estuve con mi chico hablando de la cagada de Kamala. 

Kamala es tan siniestra como Trump. Peor aún. Al menos Trump no oculta serlo. 

 Kamala, tan progresista, en su meeting, diciendo que está orgullosa de que el ejercito de los US de A sea el ejercito más letal del planeta. 

Ojo que esto no le haga perder las elecciones. 

El votante demócrata no es un votante incondicional, como el republicano. El votante demócrata, si percibe algo extraño y disonante, se abstiene. 

Kamala ni es brat, ni es demure. 

 Justin Bieber ha sido papá. 

Cómo pasa el tiempo. Recuerdo cuando John Waters decía que para cazar a los pedófilos de USA la policía lo tenía bien sencillo: acudir a los conciertos de Justin Bieber y detener a todos los señores de más de cuarenta. En nuestra cabeza, Justin Bieber tiene 14 años, pero lo cierto es que es un señor treintañero con canas en los huevos, aunque se siga poniendo la gorra hacia atrás. 

¿Será buen padre? No será peor padre que la mayoría de padres que creen ser buenos padres, desde luego. ¿Qué hombre heterosexual sabe ser padre? Ninguno. Todos hacen lo que pueden y lo hacen mal, pero con el tiempo sus hijes les redescubren. Les perdonan. 

También os diré que la mayoría de hijes son muy pesades queriendo tener un padre que no tienen. El padre de las series. 

Pues chica, tu padre es este y no hay más. 

Nos pusimos en Mi Tele el De Viernes de Sofía Suescun contando el cisma con su madre, Maite Galdeano, con unos salmorejos. 

Sofía Suescun es demure y Maite Galdeano es brat. 

Sofía está haciendo lo que toda hija con madre tóxica debe hacer en cuanto tiene independencia económica: romper con su madre. Las relaciones tóxicas madre-hija tienen los días contados. Van con fecha de caducidad. Las madres que anulan su vida con la maternidad tratan de anular a sus hijas hasta que es insostenible. Muchas veces, como en el caso de Gypsy Rose, acaba en true crime. 

Maite Galdeano amenaza a su hija con suicidarse. Sofía, simple y llanamente, debe no volver a tener contacto con su madre nunca más. Así de sencillo. 

Está siendo increíble y una verdadera maravilla trash ver los reels de Maite Galdeano haciéndoles magia negra a Sofía y a Kiko. 

 Sabrina Carpenter, la de Espresso, que iba a ser la canción gay del verano hasta que irrumpió Charli XCX (por cierto, qué increíbles la fotos que le ha hecho David Lachapelle para el Hollywood Reporter tan finales de los 90), ha sacado, Sabrina, que es demure, un nuevo videoclip: Taste. 

La canción es inexistente. El vídeo, un divertimento pop veraniego, de cartoon gore, al lado de con Jenna Ortega (X de Ti West, Scream 5 y 6 y Miércoles), con varios elementos que ya no funcionan (aquello de soy una Barbie Killer, el tan anticuado catfight), mezclados con otros que sí lo hacen (esos guiños a La muerte os sienta tan bien, a Kill Bill a “quién no se ha dado un pepitazo con una amiga”). 

En cualquier caso se agradece que todavía alguien haga videoclips. 

Salta a redes que el vulgo está yendo a ligar al Mercadona de 19:00 a 20:00, poniendo una piña en el carro. 

La heteronormatividad de Tinder haciendo apropiación cultural gay. 

El cruising es nuestro. 

Pero sobre todo: marketing de Mercadona en redes digno de premio.

Mejor ir a ligar al Sánchez Romero y echarte un novio rico. 

 Ana Rosa entrevista a Jorge Javier Vázquez en su programa fascista. Cara a cara. 

Alien vs Predator. 

JJV vuelve a estar en lo más alto, poniéndole a la Villareja los puntos sobre la íes y las barras sobre las tés. 

No he visto la entrevista entera porque, obviamente, yo no veo el programa de AR, no veo Tardeargh, pero los pocos cortes que he visto compartidos en redes han sido un verdadero goce para mí. 

Un disfrute absoluto. 

No recuerdo beefs televisivos semejantes desde que estaba viva María Teresa Campos (contra La Gemio y la propia AR) o Rupert vs Carmina Ordoñez. 

Ana Rosa es demure, pero Jorge Javier es brat y es demure a la vez. 

Atención. Nueva joya del terror: Oddity. 

Tenía muchas ganas de ver una película de terror buena, que no fuese indie, ni un dramón, ni tardo-hipter a los A24. Y es esta: Oddity. 

Una película elegante, con clase, con sarcasmo en los diálogos, un cuento clásico de fantasmas y suspense. Una película muy atrevida, juguetona, que cae de pie gracias al talento de su director, Damian McCarthy, creando escenas de terror. Una obra original, que no pretende serlo. 

Un gran Historias para no dormir. 

Oddity es una película de terror demure. 

 Ni Broncano en la 1, ni Latre en Telecinco. El fichaje de la nueva temporada es Aída Nízar en Ten, en Ni que fuéramos Shhhh. Un comeback incendiario tras los magníficos reels de mi narcisista favorita en moto acuática y descapotable, a lo White Lotus. 

Qué grandes momentos me ha dado Aída, diciéndole al paralítico de Crónica Marciana que Dios le da a cada uno lo que se merece, diciéndole a Daniela Blume en Gran Hermano VIP: “Con los joven y guapa que eres, ¿por qué eres tan insegura?”. 

Incombustible. 

Aída Nízar, brat y demure a la vez, por supuesto.

COMPRENDER NO ES JUSTIFICAR

Los hijos de JUANA RIVAS, la TURISMOFÓBIA, todo se paró en seco con el atroz (¿acaso hay alguno que no lo sea?) atentado de Las Ramblas. Notificaciones de FACEBOOK de su servicio para comunicar que estás bien, sano y salvo, después de un atentado en tu ciudad. No deja de sorprenderme el hecho de que se haya normalizado que haya atentados constantemente, teniendo en cuenta que la red social de ZUCKERBERG tiene un sistema para tranquilizar a tus conocidos en caso de atentado y que dicho sistema se usa con bastante frecuencia…
Después vendría la avalancha de imágenes de INSTAGRAM y de imagen de perfil con mensajes de T’ESTIMO BARCELONA, Barcelona con corazones, etc…
CAMILO DE ORY escribía: “Lazos negros de solidaridad como condecoraciones”.




Y saltaba el debate. Tanto mensaje de condolencia, ¿era sincero y sentido o tan solo era un modo vil de sumarse al carro de cara a la galería de las redes sociales? ¿Acto egoísta para tratar de hinchar el ego (“si BEYONCÉ sube una imagen de lágrimas por Barcelona, pues lo hago yo también y así trato de dar a entender, por si cuela, que mi pésame es tan importante como el de MADONNA”, o más bien gesto que responde a una pena fidedigna? Lo cierto es que sea como fuere, este tipo de mensajes reconfortan a las víctimas. No hay duda.
Tener un familiar en un atentado y ver cómo la gente inunda las redes con mensajes de apoyo, da calor. Es indudable.
Un poco como ese tipo de gente egoísta que para cubrir carencias personales y sociales y para tapar frustraciones profesionales se van a una ONG (la gente con éxito personal, afectivo y laboral está demasiado ocupada como para irse un año a las misiones de África), más para ayudarse a sí mismos que para ayudar a los demás pero que, al final, aunque así sea, pues de paso algo hacen que no viene mal.
Pues bienvenido sea.

En el TELEDIARIO pasaban constantemente las fotos de un chaval que en teoría era uno de los autores del atentado, pero que al parecer luego no. El caso es que en la imagen se veía a un chico de rasgos árabes, pero de aspiraciones occidentales, en el baño, delante del espejo con una camiseta de tirantes con un logotipo de marca, haciéndose un selfie posando con cara de guapo. También había una foto de él en una playa.
Un chico normal, el típico chaval que tan solo quiere pasarlo bien, ligar, ser aceptado, tener un trabajo… Algo pasó en ese camino de deseos aspiracionales creados por la sociedad de consumo e imposibles de lograr por gente marginada por esa misma sociedad que los crea. Debió haber un momento en el que este chico se dio cuenta de que jamás iba a lograr esas cosas normales que aspiraba a conseguir, momento idóneo a aprovechar por los yihadistas que captan adolescentes para radicalizarles.
La marginación, el desapego, la frustración y la no aceptación, la falta de ese mismo futuro que sí pueden tener en cambio chicos occidentales, no justifica nada, pero si explica muchas cosas...
Ver esas imágenes de ese chico me hacía sentir responsable en parte de todo lo ocurrido.
Sentí mucha pena por él.
Esas fotos suyas a punto de salir de fiesta me arañaban el corazón.
¿Es posible sentir pena por los niños atropellados y por las familias desgarradas y también por esos niños que podrían haber tenido un futuro y que no lo tuvieron?
A mi me ha ocurrido.

Como ciudadanos y como usuarios de redes sociales estamos en la obligación de tratar de analizar en profundidad qué hay detrás de las apariencias, de las obviedades y de los lugares comunes.
No debemos quedarnos en la superficie de las cosas.
La sociedad únicamente puede avanzar a golpe de preguntas difíciles.
Pero hay mucha gente que no acepta el reto...
La solución no está en colocar macetas y bolardos en las aceras (que muy bien puestas están), ya que si no pueden atropellar se pasarán a los apuñalamientos masivos; La solución está en comprender y entender para así aplacar.
Y hay que integrar.
Si un niño árabe es querido y realmente aceptado desde la guardería por la sociedad que le rodea, si se le integra de verdad, si tiene un solo buen amigo español desde la infancia, no tendrá la necesidad de buscarle un sentido a su vida radicalizándose. Si a ese mismo niño le hacemos sentir diferente, si le mostramos que jamás logrará integrarse de verdad como uno más, llegará la desesperación y la desesperación a veces tiene oscuras vías de escape... No debería ser así, pero así es.
Así lo conté en FACEBOOK; 200 likes, mensajes de apoyo y comprensión y también muchos mensajes de rabia hacia mis inofensivos (o no tanto al parecer) sentimientos.
Incluso entraron neo-nazis a amenazarme. Les bloquee a todos.
El despotismo de la necedad.

También había gente que no entendían mi texto por falta de comprensión lectora (pues no todo el mundo comparte el mismo coeficiente intelectual, eso desde luego) y había gente que sí lo entendía pero que no querían entenderlo, revolviéndose contra sí mismos y echando su vomito sobre mi en lugar de tragárselo.
Un tal JAVIER me escribía muy indignado y al mismo tiempo me pedía sin parar que me explicase y entonces le dije que me parecía precioso lo que estaba ocurriendo pues él, dentro de su rabia, también estaba al borde del entendimiento...
A veces, cuando uno está sumido en una entorno alienante, el entendimiento puede producir vértigo…
Había gente que me decía vaguedades del calibre de “dile eso mismo a las madres de los niños muertos”, entonces otra chica compartió la respuesta de FIGEN MURRAY, la madre de MARTYN HETT (chico fallecido en el atentado del concierto de ARIANA GRANDE en Manchester) a la tuitera que no entendía cómo esta podía perdonar a los que pusieron la bomba causando la muerte de su hijo. Esa madre respondió: “Because I choose to stay within my own moral fabric as a human being. Terrorists love people like you. They want to create people who hate”.
Gran lección a aprender.
Como la lección dada por el padre del niño de 3 años fallecido en el atentado de Las Ramblas abrazando al imám de Rubí afirmando que comprende “el dolor de los familiares de los terroristas”.

De pronto, entro para ver cómo iba el hilo de tan animada conversación y mi post ya no estaba... Y no porque lo hubiese borrado yo, no: un troglodita fascista de la incomprensión denunció el contenido y FACEBOOK lo eliminó.
En cambio FACEBOOK no ha eliminado las fotos del primer plano del cadáver de unos de los terroristas.
Esa foto sí puede estar.
Esa persona mezquina me denunció sabiendo perfectamente que yo no estaba haciendo apología de nada más que del entendimiento, la empatía y la comprensión.
FACEBOOK se hacía irrespirable… Si ya era difícil sobreponerse al odio de los yihadistas, encima había que sobreponerse también al odio de los racistas...
En fin… Muchas gracias por el sentido común y la sensibilidad de muchos de vosotros.
Y gracias también a los que odian con toda su rabia pues han logrado que, al compararme con ellos, me sienta cada vez más orgulloso de mi mismo.

Al respecto de mis sentimientos ante la imagen de ese chico quiero compartir con vosotros el texto que RAQUEL escribió en LA VANGUARDIA. Ella es educadora social y !trabajó con los chicos de Ripoll que cometieron los atentados!
Leí su texto entre lágrimas de emoción, un texto desgarrador y lleno de luz y esperanza:

“Quiero explicar cosas que no saldrán en los periódicos ni en la tele. Necesito gritarlo a los cuatro vientos, porque mi corazón está muy triste, mucho.
Nunca había tenido un sentimiento tan fuerte como este, porque no es racional, no viene de algo que ves que tiene que pasar o que forma parte de la vida. Viene de otro sitio que no soy capaz ni de describir.
Estos niños eran niños como todos. Como mis hijos, eran niños de Ripoll. Como aquel que puedes ver jugar en la plaza, o el que carga una mochila enorme de libros, el que te saluda y te dejar pasar ante la cola del super, el que se pone nervioso cuando le sonríe una chica.
Me duelen las chispas que encienden el odio en las redes, en la calle, en el pueblo donde vivo, los periódicos ...
Donde se muestra la ignorancia, el rencor, la indiferencia, el no respeto hacia el prójimo, los tópicos, las fronteras, el girar la cabeza hacia otro lado, el no saber ponerse en la piel del otro .
Y esto se repite siglo tras siglo, año tras año. ¿Qué estamos haciendo mal? Debemos detener esto. Debemos hacer algo. Y yo que creía que lo estaba haciendo bien, que había contribuido con mi granito de arena ....
Es cierto que nunca lo había vivido en primera persona y esto ha hecho que haya cambiado el punto de vista. Y además ahora lo veo desde el otro lado y estoy destrozada.
Las cosas que pasan en la tele o en la otra punta del mundo, son cosas que se acaban diluyendo y olvidando, y no se sabe lo que es cierto, o real. Y terminaba ganando la ira, la rabia e incluso acabamos aclamando «el ojo por ojo, diente por diente» para castigar estos actos.
Ahora tengo una sensación que se escapa ...
Me duele ver el mosaico de Miró manchado de sangre. Me duele ver que es en mi ciudad. Me duele pensar que podría haber conocidos y familiares en las Ramblas donde he dejado más de un par de suelas caminando por ella.
Me duele que hayan sido ellos ..."

"... No puedo contener las lágrimas. Es más, no he podido dejar de llorar desde el primer día y sé que nunca podré dejar de hacerlo. Estoy destrozada, rota por dentro.
Sé que estos días la balanza y el apoyo se decanta hacia las víctimas, hacia los hijos perdidos, las familias destrozadas, la ciudad de duelo.
Pero permitidme contaros y enseñaros la otra cara de la moneda, la que no sale en los periódicos, la que no llora en público, la que en silencio se seca las lágrimas porque parece que esté mal visto llorar por ellos.
Permitidme enseñaros deciros cómo eran ellos, o al menos los niños que conocí yo. Mis pre-jóvenes del Lokal. Se me hace tan duro.
He trabajado casi toda mi vida, ahora ya tengo 41, en el mundo social, a pie de calle, en las trincheras como decimos nosotros. Nada más aterrizar en Ripoll, empecé a trabajar con un grupo jóvenes, pero había niños casi de todas las edades, unos cuidaban de los otros.
El más pequeño tenía unos 8 años y venía siempre de la mano de su hermano. Un hermano educado, tímido, amable, buen estudiante, tranquilo, en la escuela nunca se metía en líos. Un niño que siempre me ofrecía bolsas de quicos o alguna golosina que se compraba con el poco dinero que tenía.
Había dos hermanos siempre se peleaban. El mayor se ponía rojo cuando entraba aquella niña que le gustaba, aunque nunca le llegó a decir nada. Nunca fallaba al lokal cuando estaba ella.
Al cabo de un tiempo llegaron más jóvenes del Nador, muchos aprendieron sus primeras palabras y por qué no decirlo: insultos entre golpes de ping pong. Yo también aprendí algunos en su lengua,;).
Y cómo no, después venían los hermanos, las nuevas generaciones. Los traviesos, los de los ojos vivos y la sonrisa en la boca.
Todos íbamos creciendo y pasando etapas. ¡No sufrimos con la adolescencia, madre mía !! Entre granos, espinillas, testosterona, y sueños por cumplir. Todavía recuerdo las largas charlas en el despacho. Raquel necesito hablar contigo ... y allí hacíamos nuestras tertulias y hablábamos del futuro.
Piloto, maestro, médico, colaborador de una ONG. ¿Cómo se ha podido esfumar esto? ¿Qué os ha pasado? ¿En qué momento ...?¡¡Qué estamos haciendo para que pasen estas cosas !! Erais tan jóvenes, tan llenos de vida teníais todo una vida por delante ... y mil sueños por cumplir.
Ya no podré volver a decir qué guapos estáis, o ¿ya tienes novia? O, madre mía cómo has crecido. No podré ver a sus hijos, como lo hago con los demás. No os podré abrazar ... Me duele tanto. No me lo puedo terminar de creer.
Esto no debe quedar con una historia más, tenemos que aprender debemos hacer un mundo mejor. Practicando con el ejemplo, educando en la no violencia, transmiten el no odio, la igualdad. Educando en las escuelas, en los espacios abiertos, en las familias, a nuestros hijos ...
Me quedan muchas cosas dentro y muchas instantáneas que nunca olvidaré.
Said, Moha, Moussa, Youssef, Omar ... Younes ... Y ahora Houssin ... (es una pesadilla, la lista cada vez es más larga)
¿Cómo puede ser Younes ...? Me tiemblan los dedos, no he visto a nadie tan responsable como tú ...
Los actos que habéis cometido no tienen explicación y no son lícitos ... la guerra la ira, el odio no llevan a ninguna parte. Nunca, en nombre de nadie. Ni para nadie. Ni dioses, ni banderas, ni religión ... Sólo puedo decir que tengo el corazón roto ...”





Y también quiero compartir con vosotros este texto de JAVIER CERCAS, publicado en marzo de 2016:
“En un debate parlamentario sobre terrorismo celebrado a principios de año en París, el primer ministro francés, Manuel Valls, afirmó: “Para estos enemigos que atacan a sus compatriotas, que rompen el contrato que nos une, no puede haber explicación que valga, porque explicar ya es un poco querer disculpar. ¡Nada puede explicar que se mate en terrazas de bares! ¡Nada puede explicar que se mate en una sala de conciertos! ¡Nada puede explicar que se mate a periodistas y policías! ¡Y nada puede explicar que se mate a judíos! ¡Nada podrá explicarlo nunca!”. Poco después, en una entrevista televisada, Valls remachó: “Comprender un proyecto terrorista, nunca: es inaceptable”.
Valls se equivoca. Se trata de un error lingüístico que implica un error moral y otro político: estriba en confundir el verbo comprender con el verbo justificar. “Tout comprendre c’est tout pardonner”, dicen los franceses; nada más falso: comprenderlo todo no es perdonar nada, y comprender el mal –cualquier mal, incluido el del terrorismo– no significa justificarlo, sino, como argumentó Tzvetan Todorov, darse los medios para combatirlo e impedir su regreso.
(…) Nelson Mandela vio como nadie que el odio sólo destruye a quien lo experimenta, y que la única manera de derrotar a los enemigos es empezar por comprenderlos: vio que, si hay una bomba en un lugar cerrado, lo peor que uno puede hacer es dedicarse a gritar y a maldecir a quien la ha puesto; lo que hay que hacer es cogerla, examinarla, descifrar su mecanismo y desactivarlo. Quiero decir que sirve de bien poco, digamos, proclamar la maldad de Hitler, porque hasta los niños saben que Hitler era malo; pero si algún día un genio, un Shakespeare o un Dostoievski, nos permitiese comprenderlo, comprender cómo fue posible que un oligofrénico rodeado de una panda de oligofrénicos consiguiera fascinar al país más cultivado del planeta –y, por cierto, a medio mundo–, habríamos empezado a dotarnos de los instrumentos necesarios para que nada parecido a Hitler volviera a ocurrir.
Así que, a menos que se trate de atizar el miedo y preparar la venganza inútil de los bombardeos, no basta con decir que los terroristas son unos hombres aberrantes; eso ya lo sabemos. Lo que hay que preguntarse es por qué hay chavales entregados al terror, qué hay en sus cabezas, cuáles son las razones y las pasiones y las circunstancias que los llevan a cometer actos espantosos por una causa espantosa; comprenderlas y darse así los medios para desactivarlas. Valls se equivoca: comprender a los terroristas no es casi disculparlos; por lo menos a la larga, es la única forma de acabar con el terror”.

Enciendo la tele y veo por la mañana que ANA ROSA ha interrumpido sus vacaciones en Sotogrande para ir a Las Ramblas con el micro, sin maquillar para dárselas de “periodista de raza que está en el lugar donde ocurren los hechos, a pie de calle, con la gente”.
ANA ROSA, como NIEVES HERRERO en el especial Alcasser de DE TÚ A TÚ, preguntando a los comerciantes de la zona qué vieron, qué sienten… Carroñera, haciendo audiencia del sufrimiento ajeno. Eso es telebasura.
Telebasura no es MILA llamando hija de puta a ARAMIS; eso es inocente entretenimiento, eso es diversión y arte involuntario.
Telebasura es hacer show del sufrimiento humano.

Pongo CAZAMARIPOSAS para airearme de tanta sinrazón.
Me creo perfectamente que LA CAMPA esté obsesionada con LA ESTEBAN. Os puedo dar el nombre de al menos 4 personas que han estado (o están) obsesionadas conmigo y que no han tenido cajas de zapatos llenas de recortes míos de milagro…
Lunes de verano de TWIN PEAKS y de JUEGO DE TRONOS.
ED y NORMA, que tan tristes nos dejaron hace 25 años, por fin pueden estar juntos.
Justicia poética.
La dulce y apoteósica despedida de LA DAMA DEL LEÑO de la serie y de la vida gracias al inmenso tacto y amor de DAVID LYNCH. “Hawk, mi log has turned to gold… good night HAWK”
Goodnight MARGARET.
Y JUEGO DE TRONOS con el acelerador puesto, que parece que los reinos están pegados unos a otros. Me encanta el efectismo de esta útima temporada, tan cómic, pero qué diferentes eran las primeras temporadas, tan pausadas y contemplativas, tan a fuego lento, de esto que tenemos ahora, que es un verdadero no parar.
“Sabéis cuando vais de CERSEI por la vida pero cuando cerráis el pestillo del baño y os miráis en el espejo sois SANSA?? Pues eso me pasa a mi” ANTONIO BUCHANNAN.

Quedé con OCTAVIO TEROL y con NANCY BLAU en la plaza de los Cubos para ver LA SEDUCCIÓN de SOFÍA COPPOLA en los PRINCESA.
Antes fuimos a cenar al NIGIRI de Plaza de España con Princesa. El sashimi lo cortan demasiado gordo, pero los makis y los rolls están más que decentes.
Entramos en la sala.
SOFÍA COPPOLA es una directora lista, pero le falta el talento de TRUFFAUT o de ANTONIONI para el juego de miradas elocuentes que requería esta historia de pasiones soterradas, celos y envidias.
Aún con todo, la directora de LAS VÍRGENES SUICIDAS logra transmitir destellos de la atmósfera de PICNIC EN HANGING ROCK, aunque a mi me hubiese gustado que se hubiese puesto más en plan DAVID HAMILTON.
Me gusta cómo LA COPPOLA abre y cierra la historia y la entidad que logra dar a algunos personajes secundarios. NICOLE KIDMAN está estupenda, como siempre, pero quienes se llevan la palma de esta función son ELLE FANING (bordando un personaje muy inesperado, lúbrico y malicioso) y sobre todo KIRSTEN DUNST en su mejor papel desde ENTREVISTA CON EL VAMPIRO, en la que será seguramente su primera nominación al OSCAR como actriz de reparto.
También me encantó la niña gorda.
La mejor película de SOFÍA sigue siendo LOST IN TRANSLATION y la mejor interpretación de NICOLE KIDMAN sigue estando en MARGOT Y LA BODA.
Una película que no te cambia la vida pero que se ve con agrado y que hay que valorar como una perlita más que como una gran película, pues no lo es.

«El problema no es, pues, el Islam. El Islam ya existía hace 30 años y el fantasma de este terrorismo islámico no recorría Europa. El problema es, por cursi que suene decirlo así, la soledad, que no es la misma que la de hace 30 años. La soledad que arraiga en los barrios obreros de las grandes capitales europeas o en los suburbios de la América post-capitalista, de donde salen estos “terroristas islámicos”, surge de la disolución de los espacios de socialización en que se forjaban las identidades colectivas sólidas que conocimos en los tiempos del capitalismo industrial (...). El trabajo precario ha sustituido estas lógicas del empleo creando bolsas de marginalidad sin precedentes y altos índices de inestabilidad social y laboral, pero sobre todo produciendo una atomización de la vida comunitaria que desemboca, no por casualidad, en la erupción de lo que la jerga anti-terrorista suele denominar “lobos solitarios”».
VICTOR PUEYO para LA MAREA.

GEMA NIETO me envía esta cita de SIMON LEYS, que le recordó a lo ocurrido con mi post sobre la imagen de DRIS…
«Los verdaderos filisteos no son una gente incapaz de reconocer la belleza, pues claro que la reconocen y muy bien, la detectan al instante, y con un olfato tan infalible como el del esteta más sutil, pero es para poder caer inmediatamente sobre ella con el fin de ahogarla antes de que pueda entrar en su universal imperio de fealdad. Pues la ignorancia, el oscurantismo, el mal gusto o la estupidez no son fruto de simples carencias, sino de otras tantas fuerzas activas, que se afirman furiosamente a la menor oportunidad, y no toleran ninguna excepción a su tiranía. El talento inspirado siempre es un insulto a la mediocridad. Y si esto es cierto en el orden estético, aún lo es más en el moral. Más que la belleza artística, la belleza moral parece tener el don de exasperar a nuestra triste especie. La necesidad de rebajarlo todo a nuestro miserable nivel, de mancillar, burlarse y degradar todo cuanto nos domina por su esplendor es probablemente uno de los rasgos más desoladores de la naturaleza humana».




Tracklist de mis últimos días:
- SKY WALKER de MIGUEL feat. TRAVIS SCOTT.
- YOUNGER NOW de MILEY CYRUS.
- LOOK WHAT YOU MADE ME DO de TAYLOR SWIFT.
- FRIENDS de JUSTIN BIEBER + BLOODPOP.

POPY'S XMAS RACE

Una teen inglesa de 14 años consigue, mediante una potente misiva a un juez de la corte suprema, que la congelen, que la criogenicen, como a WALT DISNEY, antes de morir de cáncer.
La niña, que imagino que debe ser bastante pija si puede pagar la empresa de criogenización de RIPLEY, antes de fallecer dijo: “volveré dentro de 200 años”.
Mientras introducían su cuerpo inerte lleno de sueños y de ansias de futuro en la cámara frigorífica, unos astrónomos igual de soñadores que ella descubrían, científicamente, que hay todo un océano congelado bajo el hielo de PLUTÓN…
Donde hay agua hay vida.
Para mi PLUTÓN nunca dejó de ser un planeta…
¿Despertará la niña criogenizada en PLUTÓN…?
En un mundo nuevo.
PLUTÓN nos espera.




RITA BARBERÁ y FIDEL CASTRO se fuman unos puros habanos en el cielo…
Ya nada importa.
PRIMARK ya tarda en abrir tienda en La Habana. Por fin los cubanos podrán tener un pijama de LOS MINIONS…
Los que se echaban las manos a la cabeza ante los desafortunados chistes acerca de la muerte de RITA, el sábado pasado se alegraban vilmente de la muerte de FIDEL, y así todo, en un bucle de pobreza de espíritu constante.
A mi RITA me encantaba porque era la alcaldesa soñada por IBAÑEZ…
Era tan MORTADELO Y FILEMÓN... Era España.
Recuerdo a CELIA CRUZ en la tele diciendo que ella no iba a volver a Cuba hasta que no muriese FIDEL CASTRO…
Quiero que en la sede del PP hagan un MANNEQUIN CHALLENGE en honor a RITA y en la sede de PODEMOS otro en honor de FIDEL.
FIDEL y RITA, la cara y la cruz de la misma moneda echada al aire.
Ni para ti, ni para mi.

Han declarado a las FALLAS patrimonio de la humanidad de la UNESCO.
Amo las FALLAS, tan de petardos, con fuego, ruido, paellas…
Me da pena que RITA no lo haya podido vivir.
Desayunando unos NESPRESSOS con unos croissants de estos que venden congelados para hacer al horno, mi chico me contó que han encontrado una pirámide azteca que resulta que dentro tiene… otra pirámide azteca.
Yo, de ser arqueólogo, francamente, ya no indagaría más, osea; no entraría en esa segunda pirámide que hay dentro de la anterior porque ahí puede haber de todo, desde demonios ancestrales hasta naves extraterrestres.
Mira, ese melón mejor no abrirlo.
Pero qué bonito que aún existan cosas por descubrir…
FROU-FROU se subió encima de JAIME, ONI en la calefacción y nos pusimos a ver un descacharrante RICK AND MORTY de descorazonadoras espacios temporales paralelos.
El patetismo de ser un ser humano en un planeta llamado Tierra, reírse por no llorar.

¿Qué hará esa niña cuando despierte dentro de 300 años…? Imagino que irá a una cafetería y le dirá a alguien “hola, mira, te cuento, me acaban de descongelar de haber muerto hace 300 años y no conozco a nadie”, y el tipo en la cafetería le dirá “pues mira, todo ha cambiado mucho, yo te cuento cómo va todo”.
Nos pusimos a ver un RUPAUL’S DRAG RACE…
No existe un programa de mujeres que se vistan increíble de hombres… ¿por qué?
Qué obra de arte los maricones, hombres que han inventado la feminidad que imitan tantas mujeres. Hombres que saben maquillarse mejor que las mujeres porque, claro, ellos han inventado el maquillaje.
¿Es la mujer contemporánea una construcción homosexual?
Tras ver las últimas temporadas estamos viendo el programa desde el principio y en la segunda temporada hay una china coqueta que nos encanta, que es magia. Y una drag cómica que se intentó suicidar que es el lado oscuro de HOLLYWOOD de los cómicos trágicos.

Y justo después, y hablando de cómicos suicidas, vimos un capítulo de LADY DYNAMITE, la serie de NETFLIX de MARÍA BAMFORD, cómica destroyer que ponía voces en HORA DE AVENTURAS.
La serie está escrita de manera sobrenatural por PAM BRADY (SOUTH PARK) y por MICHELL HURWITZ (ARRESTED DEVELOPMENT) y es una barbaridad demasiado evolucionada, al igual que RICK AND MORTY. Una serie que riza el rizo mostrando la verdad de la cultura del bienestar de un modo descarnado y desternillante a la vez.
Risas histéricas.
Nos congratula reírnos de desgracias humanas; hace las nuestras más livianas.
Esta serie sigue esta tendencia tan en boga de que los cómicos se pongan en evidencia a sí mismos, hablando de sus depresiones e intentos de suicidio, pero aquí el nivel llega a cotas realmente no aptas para todos los públicos. Estamos ante una serie que no puede emitirse en ANTENA 3 de ninguna de las maneras, solo para paladares muy curtidos.
Una joya.

OLIVIA y FERDI me enviaban sendos mensajes por WHATSAPP en relación a la triste muerte del creador del BIG MAC…
BOWIE, PRINCE, LA VENENO, RITA y ahora el creador del BIG MAC…
El BIG MAC parece una hamburguesa, pero no lo es, es otra cosa: es la sublimación del sabor, desde la sencillez.
Una delicia de laboratorio imposible de repetir en las cocinas del BULLI.
Mientras el WHOPPER es el antídoto swagger a la resaca, el BIG MAC es una “hamburguesa” que… sabe a viernes.
JIM DELLIGATTI logró, sin pretenderlo, crear un humilde deleite culinario que sabía exactamente a un preciso día de la semana que simboliza el regocijo de la sociedad del bienestar…
Una grandeza conceptual de profundo calado humanista que está por encima de cualquier crítica al capitalismo.
Algo de mi también muere con este genio que, sin duda, seguirá vivo cada vez que probemos su admirable y legendaria creación.

Comentamos el MANNEQUIN CHALLENGE de la cárcel de Francia, con los presos quietos simulando escenas de trapicheo de drogas y de ajustes de cuentas.
Maravilla.
Las cárceles francesas están que trinan porque el mannequin challenge este se ha grabado en el patio de la cárcel con un móvil y, en teoría, en la cárcel no puede haber móviles…
JAIME me dijo que también hay un mannequin challenge porno y otro en el que todos los de vídeo son una misma persona, muy MICHEL GONDRY…
Es increíble la necesidad del ser humano de sentirse parte de su tiempo…
En POPCORN TIME nos pusimos MISS PEREGRINE’S, la última peli de TIM BURTON (ese cineasta que ha perdido por completo su capacidad de sorprender).
Me estaba gustando y me estaba pareciendo una bonita película sobre el respeto a nuestros mayores y a toda persona diferente a nosotros, pero nos quedamos dormidos.
Y eso que no puedo ser más fan de la belleza, de la inteligencia y del refinado sarcasmo de la gran EVA GREEN.
Qué ganas de verla en la nueva película de ROMAN POLANSKI!

Desde aquí mi apoyo público a JUSTIN.
Si uno de mis fans se me acerca al coche y mete la zarpa por la ventanilla para tocarme la carita seguramente corra la misma suerte del BELIEBER.
Y, por supuesto, yo como fan, del lado del admirador histérico, si un día me da el punto de tener el atrevimiento de tocarle la cara, por ejemplo a ISABELLE HUPPERT, si esta me da un puñetazo en la boca yo lo recibiré encantado y dándole las gracias, a ella y a DIOS.
Eso sí, ahora lo que tiene que hacer ese maricón divino que recibió el golpe es demandar y sacarle toda la pasta a su ídolo.
Vamos, es lo que haría yo porque se puede ser fan abnegado, pero lo cortés no quita lo valiente.
¿Quién le debe más a quién? ¿El ídolo al fan, por permitirle seguir existiendo, o el fan al ídolo, por consolar su sufrimiento?




JORGE JAVIER VÁZQUEZ (el mejor presentador improvisando y el peor leyendo el pronter) ha sido humilde y ha reconocido públicamente ser el PEDRO SÁNCHEZ de esta última edición de GRAN HERMANO, habiéndose cargado el formato.
Aún con él presentándolo, cuando ya sabéis que pienso que de no haberlo presentado MERCEDES MILÁ debería haber sido ISABEL GEMIO, esta edición me está fascinando: la historia de amor carpetero chonijo entre el pijo y la choni, la secundaria cómica del cine español que fue NOELIA, BÁRBARA, la batalla entre ADARA y CLARA y ahora… MIGUEL haciendo la impagable performance de quemar el peluquín en el jardín al sonrojante grito de “soy el ganador de mi puta vida!!!” y dándose besos en el espejo dando a entender que, de ahora en adelante, se va a querer.
Memorable.
Directo a los anales de la historia de la televisión.
GRAN HERMANO muestra lo pequeño que somos, lo aleatorias que son nuestras relaciones personales.

Me pregunto… todos los que están "en contra" del BLACK FRIDAY... son también los que están en contra de la NAVIDAD, de que haya mucha gente en la calle, de HALLOWEEN, del calor en verano, de la lluvia, de SAN VALENTÍN, de HOLLYWOOD, de las redes sociales (mientras las usáis), de TELECINCO, de que la gente trate a los animales como si fueran personas, de OT El REENCUENTRO, de los remakes y de que la gente se enamore, ¿verdad?
De esa calaña.
Los que están en contra de todo en realidad no están en contra de nada: es todo lo que está en contra de ellos.

Mi chico y yo habíamos quedado en la ochentera plaza de los Cubos (la plaza de ARREBATO de ZULUETA) con MARIO CANAL, OCTAVIO TEROL y ALBERTO RUIZ, para ir a los PRINCESA a ver THE ARRIVAL LA LLEGADA, la nueva película de VILLENEUVE (PRISIONEROS, ENEMY…)
Tarde de cine y evasión, de vivir otras historias que a la vez nos hablan de las nuestras.
Nuestro plan era ir al cine a las 20:00 y luego ir con calma a cenar al FIVE GUYS, pero el cine estaba lleno porque ya no hay crisis, así que las compramos para las 22:45 e invertimos el plan.
En Gran Vía se respiraba Navidad, con el puesto de castañas en Plaza de España.
El FIVE GUYS estaba a rebosar, pero hicimos presión a dos pijas que comían cacahuetes como si fueran monas para que se levantasen y sentarnos nosotros.
Me encanta la chulería del papel albal, con el que FIVE GUYS te dice que ellos no venden packaging, sino hamburguesas.
Entre sonidos guturales de MMMMmmmm comentamos la buena iniciativa de nuestra querida alcaldesa MANUELA de, durante las semanas navideñas, hacer peatonal el centro de Madrid (el triángulo de Gran Vía, Mayor y Atocha, que comprende Sol y Huertas), que, de hecho, debería ser peatonal todo el año.
Yo, curtido en festivales como BENICASSIM o el SONAR, no le tengo animadversión alguna a las aglomeraciones, pero entiendo que pasear por la calles en Navidad, agradable, lo que se dice agradable, no es. Salvo por las luces.

Tras la hamburguesa cruzamos Callao jugándonos la vida, pues puede explotar una bomba yihadista en cualquier momento, pero si explota, ¿qué más da? Pues nos jodemos.
Si estamos vivos, fenomenal, así podemos ver la próxima temporada de GIRLS, pero si nos morimos, pues a tomar por culo. Da igual. No importamos nada.
Entramos en la FNAC, donde vimos que tenían en DVD MOTÍN EN EL REFORMATORIO DE MUJERES y una película muy fuerte de karate con mancos que se titula LOS MAESTROS TULLIDOS.
No la compramos de milagro. Menuda joya tener eso en una casa. Te entran a robar y se llevan los MAC y luego LOS MAESTROS TULLIDOS.
Bajamos Preciados, con esas luces tan sencillas e impresionantes, como de ascensión consumista, y atajamos a Arenal por CORTYLANDIA, que este año son ratones costureros muy bien hechos, como hechos por maestros falleros, y estamos enamorados de los dos ratones gorditos, tan monos…

Atravesamos Ópera llegando hasta la Plaza de la Marina Española, la plaza del Senado donde vivíamos hace unos años, con nuestro CARIPEN, nuestro ALAMBIQUE, nuestro convento con la sangre de Pantaleón y nuestro balcón…
Por detrás de Plaza de España llegamos de nuevo a Cubos y entramos en el VIPS para hacer tiempo, viendo el libro del 2001 de KUBRICK, un libro muy guay de casas de madera y otro del arte del collage.
Vimos también un libro de ZAYN. Mi chico miraba libros de cocina, pero ya los tiene todos.
No tenían LA HISTORIA SECRETA DE TWIN PEAKS de MARK FROST.

Entramos en los PRINCESA.
THE ARRIVAL LA LLEGADA es una película de ciencia ficción de autor que pretende alejarse de la serie B para acercarse a las maneras del cine de festival europeo.
Me ocurrieron dos cosas muy contradictorias viendo esta película… Por un lado, me sentí fascinado y realmente transportado en los inolvidables momentos, hipnóticos y nunca vistos, del contacto, de la llegada a la nave y del contacto con los extraterrestres…
Y, lamentablemente, toda esta magia se vio echada por tierra por culpa de los cursis momentos de la hija, con pretenciosos y melifluos planos cercanos y desenfocados a lo TERRENCE MALICK.
Una lástima.
Por favor, quiero borrar el recuerdo colectivo del estreno de esta película, volver a montarla quitándole todo el rollo familiar y dejando la grandísima joya que podría haber sido.
Otra película.

Eso de que los fachas han boicoteado el estreno de LA REINA DE ESPAÑA y que de ahí su descalabro en taquilla… Pues mira, no. Yo soy rojo y no he ido a ver esa película y no tenía previsto hacerlo. LA NIÑA DE TUS OJOS no me gustó nada, más allá de PÉ, por supuesto, que estaba maravillosa. Esa película ya me pareció un mal refrito de la deliciosa BELLE EPOQUE, así que no tenía previsto ver más refritos de fritanga de TRUEBA, falso prestigio en horas bajísimas.
Eso no quita que me parezca deleznable y profundamente cutre el intento de boicot a TRUEBA por decir que no se siente español. Yo, por ejemplo, me siento español a veces, otras me siento más americano y otras más francés y sobre todo me considero del mundo en general. Pero, ¿qué es eso de estar orgulloso de ser español “por que sí”? Ese patriotismo rancio.
Como bien dice mi amiga GEMA NIETO: “Hay que estar orgulloso de tu país con motivo, no gratuitamente. Lo contrario es de una irracionalidad propia de necios. Los del “yo lucharía por mi país” incondicional, imagino que también lo habrían hecho de haber nacido en la Alemania nazi.

Los motivos del descalabro de LA REINA DE ESPAÑA en taquilla son otros bien lejos del triste boicot: que no la produce MEDIASET y no han dado el coñazo en el telediario a todas horas, el aroma añejo deprimente y el cartel, tan poco seductor.
LA NIÑA DE TUS OJOS hizo taquilla a rebufo del OSCAR de BELLE EPOQUE, pero no había rebufo en el que LA REINA DE ESPAÑA (por cierto, vaya título) se pudiese agarrar.
En cartelera hay ahora mismo cosas mucho más interesantes, por ejemplo LOS EXÁMENES de MUNGIU (director de 4 MESES 3 SEMANAS 2 DIAS), que ganó el premio de mejor director en CANNES, THE NEON DEMON que es un bodrio que es una obra de arte hipnótica maravillosa, el refinadísimo talento y la ironía de WHIT STILLMAN (LAST DAYS OF DISCO, BARCELONA) adaptando a AUSTEN en AMOR Y AMISTAD, DESPUÉS DE LA TORMENTA de KOREEDA (NADIE SABE), YO DANIEL BLAKE, VERANO EN BROOKLYN…
La cartelera navideña está al pil-pil y a partir de este viernes más aún, que se estrena ANIMALES NOCTURNOS de TOM FORD y LA DONCELLA de PARK CHAN WOOK.
Voy a entrar a verlas con la espalda desnuda, dándome latigazos entrando en la sala.

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Tracklist de mis últimos días:
- MERRY CHRISTMAS HAPPY HOLIDAYS de NSYNC
- JUJU ON THAT BEAT de ZAY HILFIGERRR & ZAYION MCCALL.
- BLACK BEATLES de RAE SREMMURD feat. GUCCI MANE
- HOLD ON de THE XX.

STARBOY

Mientras un fan besa el legendario culo bootylicious de KIM KARDASHIAN en plena calle (besar ese culo es besar el siglo XXI), los aviones militares vuelan bajo por Madrid (cuando el grajo vuela bajo), ensayando para el día de las fuerzas armadas, para recodarnos que hay ejército y que EL CORTE INGLÉS ha retirado su spot gay por presiones de las familias fachas del PP, para que no olvidemos que esa España existe. La España que ha hecho que el disco más vendido de este país sea, nada más y nada menos, que el recopilatorio de MI CASA ES LA TUYA, el programa de BERTÍN.
Toda esa gente que ha comprado ese disco vota… Ahora entendéis los resultados electorales, ¿verdad?
Y qué pena EL CORTE INGLÉS, con lo que me gusta, con lo feliz que he sido ahí desde niño y con la pasta que me dejo. Qué asco.
Menos mal que nos queda el refinado refugio del misterioso tráiler del NOCTURNAL ANIMALS de TOM FORD, menos mal que podemos escuchar en bucle el STARBOY de THE WEEKND y menos mal que podemos volver a ver el vídeo del adolescente haciendo un selfie-playback con su abuelo moribundo de fondo…




No ha sido poca la gente pobre de espíritu que se ha echado las manos a la cabeza de sus redes sociales ante este impagable vídeo de este teen angelical, cual TADZIO de MUERTE EN VENECIA, grabándose un video-selfie haciendo el playback de una canción de JUSTIN BIEBER, sonriendo, con la imagen de su abuelo detrás, moribundo en su lecho de muerte.
El ángel de la muerte…
Occidente ha colapsado ante el poderosopoder turbador de este vídeo pues toda la cultura del bienestar sabe que este vídeo significa algo, algo fuerte, pero no saben exactamente qué…
¿Los más pequeños de la GENERACIÓN Z no tienen ética, sensibilidad ni empatía?
Yo sinceramente creo que este vídeo no nos muestra la falta de sensibilidad y empatía de la juventud nativa de internet sino que nos muestra una nueva forma de sensibilidad y empatía evolucionada que pasa por compartirlo todo, por mostrar la realidad de manera instantánea y revestirla. Una generación que maquilla la realidad para sobrevivir en ella.
Y, por fin, este pasmoso y precioso documento audiovisual nos muestra el fin del timorato respeto a la muerte, heredado de la peor tradición plañidera cristiana.
Ya era hora.

Desayunando mi NESPRESSO nuevo de Brasil con avena, con mi novio ya en traje de yuppy y los gatunos asomados a los pájaros del árbol que asoma a nuestra ventana, alucinaba viendo en las noticias de TELECINCO (qué pesados están con UN MONSTRUO VIENE A VERME, que les falta que te amenacen con no dejarte ver SÁLVAME si no vas a verla) las mezquinas y ruines 17 dimisiones en el PSOE que, finalmente, han logrado tumbar a PEDRO SÁNCHEZ.
Qué esperpento de partido.
Yo hace ya unas cuantas elecciones que no voto al PSOE, pero no es por PEDRO SÁNCHEZ, desde luego. Siempre he dicho que PDRO SNCHZ es un robot, un maniquí, un jefe de planta de la sección de caballeros de EL CORTE INGLÉS, pero no es justo que por oscuros motivos que van más allá de resultados electorales y de negativas a abstenciones hayan tumbado de esa manera tan vergonzosa a un secretario general que ha sido el primero elegido directamente por sus militantes en la historia de su partido.
¿De verdad creen los del PSOE que el problema que tiene el partido es el busto parlante que les representa? Su problema es mucho más profundo que todo eso…

Cuando en las desganadas pasadas elecciones generales, en las que todas las encuestas apuntaban al fin del PSOE y al sorpasso de PODEMOS (precisamente para lograr lo contrario), finalmente el PSOE mostró que no era un partido muerto, nadie decía ni pío de PEDRO SÁNCHEZ... Ahora le han quitado de en medio no por el bien del país sino por un mero ruin plan de "quítate tu para ponerme yo".
Hay que ser muy ingenuo para creer que el motivo de estas dimisiones es la negativa de SÁNCHEZ a abstenerse para facilitar un gobierno del PP. Por supuesto que hizo bien PEDRO SÁNCHEZ en decir NO a RAJOY. España necesita un gobierno, sí, pero el PSOE no puede pactar con el PP, ni siquiera beneficiarle absteniéndose pues sería faltar gravemente la filosofía y la razón de ser del partido. Un partido al que en su día votamos mucha gente precisamente para quitar al PP del gobierno.
Entiendo que FELIPE GONZÁLEZ esté a favor de la abstención pues FELIPE GONZÁLEZ hace tiempo que dejó de ser socialista para ser de la derecha más profunda. FELIPE GONZÁLEZ debería presentarse directamente como candidato para el PP.
Arrasaría.
Pero… ¿SUSANA DÍEZ? ¿está a favor de la abstención del PP? Con tal de ser ella la que se coloque en el puesto de SÁNCHEZ… lo que haga falta.
La cacería de la ambición.

Sentado con MARIO CANAL (que es el equivalente masculino a ISABELLE HUPPERT) en la barra de la cristalera del STEAK & SHAKE de la plaza de Canalejas (la plaza entrada a Huertas, la plaza de los caramelos de violeta en la que tanto me reía yo a la salida del STELLA, luego THE ROOM y luego MONDO), pasó por delante nuestro, de repente, CAROLINA BESCANSA.
Imagino que vendría del Congreso…
Me miró y le lancé un beso y ella me sonrío.
Mi beso le decía “menos mal que existes, ánimo” y su sonrisa me devolvió un “gracias, a veces necesito gestos así”
MARIO y yo atravesamos Sol, con sus mascotas de dibujos animados, los chaperos rumanos con los señores jubilados que fueron maricas en la época de FRANCO y ya en Gran Vía fuimos a por un CRUNKIN del DUNKIN de postre (lo mejor del DUNKIN es su cronut, realmente espectacular).
MARIO ha alquilado una casa en su barrio de la infancia, justo enfrente de su instituto de toda la vida. Esto le remueve sentimientos encontrados, recuerdos de su pandilla bakala…
Entramos en una tienda ecológica y MARIO compró pasta de dientes ecológica sin flúor porque el flúor es una cosa malísima que te deja tonto.
Al agua de grifo Madrid le echan flúor para desinfectar. En nuestro país vecino Catalunya nadie bebe agua del grifo (porque del grifo sale mierda), solo beben agua mineral, por eso los catalanes son más listos que los españoles y van tanto al teatro y montan sitios con tanto gusto de diseny catalá y se intentan independizar. Aquí, en Madrid, como estamos ya gilipollas de beber agua del grifo con flúor, pues todo nos viene bien.

En GRAN HERMANO 17 sí hubo sorpasso y la que iba a salir expulsada de la casa, BÁRBARA (la mujer peor operada de España), quedó dentro de la mansión encantada de Guadalix gracias a todos los barbaristas que sabemos lo importante que es que haya una villana dentro de una soap opera.
¿Qué hubiese sido de DINASTÍA sin ALEXIS COLBY, de LOST sin BEN, de FALCON CREST sin ÁNGELA CHANNING o de V sin DIANA?
Se fue CANDELAS, que me dio un poco de pena, porque pensé que podría haber dado más juego y porque ya me estaba empezando a caer bien, pero fuera, en los platós, también nos va a entrener.
CANDELAS era ese tipo de chica que es dependienta de JUTECO y que se echa un novio boxeador.
Yo quería que se hubiese ido MERITXELL, que no va a hacer carpeta ni nada y que es una falsa guapa (una chica que nada más verla parece guapa pero que luego enseguida te das cuenta de que es fea)
BARBARA volvió a la casa como un elefante en una cacharrería y fue una maravilla ver las descolocadísimas caras del resto de concursantes al verla entrar por la puerta.
De los que defienden en plató me encanta el que defiende a RODRIGO, que es como un príncipe DISNEY, la sufridora madre de CANDELAS y el hermano de POL que siempre va con pantalón corto.
A ALAN le acusan de no mojarse, pero yo creo que es una personalidad yoga muy guay. Una persona egoísta que solo piensa en su propio bienestar y los demás le dan igual, como todo el mundo que hace yoga.
CLARA, la gigante ordinaria, que me encanta su cuerpo porque es rollo BRIGITTE NIELSEN, se ha enamorado perdidamente de FERNANDO, pero este tiene novia y no puede hacer carpeta. No deberían dejar entrar en la casa a gente con pareja fuera, aunque, bien pensado, mola mucho que lo hagan para ver si esas personas rompen con sus compromisos fuera estando dentro del mayor reality de la televisión.
Soy muy fan de MONTSE, que parece que no está en la casa, no tiene ni medio vídeo y, sin embargo, el otro día le dice BARBARA “oye, es que tu solo sabes hablar de pollas y de culos”.
Musa.
Y me ha dado mucha pena ADARA cuando POL no no se ha posicionado por ella. Llora como Pé.

Mi chico cocinó una cochinita pibil…
Preparó una pasta con tres cabezas de ajo (no dientes), media rama de canela, pasta achicote (si no tenéis cúrcuma), una cucharada de comino, tres clavos, cuatro cucharadas de orégano y el zumo de media naranja.
Eso lo bates.
Luego se reparte esa pasta alrededor de un kilo de carne de patita de cerdo y se deja al menos un día entero macerando en la nevera.
Calientas una sartén y doras las piezas de carne enteras, ligeramente. Se coloca en una bandeja, se cubre de papel albal y se mete en el horno a 190 grados durante unas tres horas. Cuando saquéis la carne esta se tiene que deshilachar fácilmente con un tenedor. Se deshace la carne en la fuente para que se mezcle con la salsa que ha quedado abajo.
Y esto lo sirvió con tortitas calientes y jalapeños.
Mmmmmmmmm

Vimos en NETFLIX un CHELSEA en el que hablaban de lo anquilosado que está el sistema político y electoral teniendo en cuenta lo inmediato que es todo hoy en día gracias a internet y a sus apps… Ahora lo tenemos todo en segundos: billetes de avión, alquilamos casas en el extranjero con un click, entradas, compras, ver a seres queridos que están lejos… Acostumbrados a esa inmediatez no entendemos que votar sea tan complicado, tan burocrático, que formar gobierno sea una cosa tan lenta y complicada…
Estamos desconectados del sistema político.
Mi chico me enseñó un programa japonés que consiste en que no te puedes reír porque si te ríes te meten de hostias, literalmente. NO TE RÍAS QUE ES PEOR, pero de verdad.
Qué sociedad tan infantil y tan perversa la japonesa. Una perversión muy infantil…
Y pusimos el primer capítulo de la segunda temporada de SCREAM QUEENS…




SCREAM QUEENS es la sátira caústica queer del momento.
SCREAM QUEENS es lo contrario a EL CORTE INGLÉS.
La comedia solo entendible por homosexuales. Un heterosexual (ya sea hombre o incluso mujer) no puede pillar ni uno solo de los chistes. Quizá una mariliendre puede pillar algún gag, pero pocos. Hay que ser marica, lo siento.
En esta nueva temporada JAMIE LEE CURTIS ha decidido cambiar el sistema sanitario regentando un hospital donde llevará a las CHANELS (inspiradas en las abejas reinas de CHICAS MALAS) a que hagan prácticas de enfermería.
El hospital tiene detrás un pantano radiactivo con un monstruo y hay un asesino suelto con el disfraz de un demonio verde.
Todo tiene el tono de EL CARAMELO ASESINO y de grandes comedias gays como MUÉRTE BONITA o A POR TODAS, con unas gotas del humor SCREAM llevado al extremo de lo mordaz.
Entre los médicos está JOHN STAMOS con unas manos trasplantadas en homenaje a LAS MANOS DE ORLAC, TAYLOR LAUTNER (el hombrecito lobo de CREPÚSCULO) y… KIRSTIE ALLEY, fabulosa, guapísima, haciendo de doctora hija de puta.
No sabía que la CHANEL Nº 3, BILLIE LOURD, era hija de CARRIE FISHER (y nieta de DEBBIE REYNOLDS, la protagonista de CANTANDO BAJO LA LLUVIA)… Resulta que en el colegio estaba harta de que sus compañeros de clase le dijesen que se hacían pajas con la foto de su madre en bikini en STAR WARS y al decírselo a su madre esta le aconsejaba “diles que tu también”.

Mi chico y yo habíamos quedado con OCTAVIO y un amigo suyo en los RENOIR de Plaza de España para ver ELLE.
OCTAVIO y su colega venían de comprarse trapos del mercadillo de LOST & FOUND de Conde Duque, al que me hubiese gustado pasarme para ver el puesto que montó ANGELA HUETE con DENYS PIVTORAK, JAVIER DE LA BLANCA y JESÚS PÉREZ, que seguro que había joyas (aunque ninguna para mi musculada talla).
Entramos en la atestada sala y quise pasar por delante de una mujer, muy ELLE ella, que estaba sentada al lado de nuestras butacas y al pasar me agarró y me dijo “espera”. Me impactó mucho que me agarrase de la cintura, que me tocase… Como si yo fuese TILDA SWINTON y ella una mujer plebeya de derechas.
Se levantó, me disponía yo a pasar y ella volvió a decir “espera!” y salió de la fila para que yo entrase. Entonces nos íbamos a sentar y me preguntó “¿qué fila es esta?” y yo, con deprecio le respondí “la nueve”.
Nos sentamos y de pronto la mujer me preguntó “¿tienes cobertura en el móvil?”. Yo lo miré y le dije que no y ella me contó que no había cobertura en la sala y que eso deberían avisarlo porque si ocurre alguna emergencia ella cómo se entera. Le dije que las emergencias pueden esperar a ISABELLE HUPPERT. Pasamos de odiarnos a adorarnos.
JAIME me decía que por favor parase de interactuar.
Empezó ELLE…

ELLE es la mejor película estrenada en España en lo que va de año (junto con THE WITCH y BONE TOMAHAWK)
Una subversiva película de suspense y humor, profundamente contracultural, un provocativo thriller erótico intimista, europeo, entre POLANSKI, CRONENBERG y CHABROL, pero profundamente VERHOEVEN.
VERHOEVEN, uno de los pocos directores que ha hecho películas de HOLLYWOOD riéndose de HOLLYWOOD, en su propia cara, dinamitando sus clichés desde dentro y haciéndolos grandes, convirtiéndolos en arte contemporáneo.
En este caso, VERHOEVEN nos la cuela al público de cine de festival, al público de CANNES (donde la película arrasó con standing ovation incluido), haciendo una película para nosotros que a la vez se ríe de nosotros. Una genialidad.
La nueva película del director de INSTINTO BÁSICO y SHOWGIRLS arranca con un gato asistiendo impertérrito a la violación de su dueña. El comportamiento posterior de la protagonista ante su propia violación es cuando menos turbador e intrigante, pero poco a poco iremos conociendo a dicha protagonista, su pasado… en un juego de cajas chinas que van desvelando cada vez más y más, desnudando a MICHELE LEBRANC (así se llama este inolvidable personaje que desenmascara la hipocresía burguesa europea).
El ejercicio de contención y de refinado sarcasmo gestual de ISABELLE HUPPERT vuelve a ser un espectáculo de nuevo. Su magnetismo hace que no puedas despegar la vista de su enigmático y elegante rostro que, desde hace décadas lleva representando la supremacía cultura de Europa frente al mundo.
ISABELLE HUPPERT posiblemente esté entre las tres mejores actrices vivas del mundo.
Poco se puede escribir de este inquietante retrato psicológico sin desvelar las grandes sorpresas que aguardan al espectador, así que tan solo diré que esta sugestiva y divertida bajada a los infiernos se erige desde ya como la gran obra maestra del noir cotidiano.
Corred al cine a gozarla.

A la salida del cine subimos a la plaza de los Cubos que queríamos probar, por fin, las nuevas hamburguesas de MCDONALDS: CHEF VS ABUELA. Dos hamburguesas enfrentadas, una diseñada por un chef, RAMÓN FREIXA y otra creada por una señora asturiana que ganó un concurso, una abuela de España.
El MCDONALDS de Cubos, antes uno de los MCDONALDS más feos de España, que parecía un comedor social con luz de hospital del terror, ha sido reformado y ahora ha quedado extrañamente pequeño y nórdico, casi todo terraza.
En su refinamiento han perdido la esencia que tanto atraía a los swaggers y a los gamers de la zona. Ahora pides y te llevan la comida a la mesa, aterrorizados ante la competencia de las hamburgueserías pseudo-premium (T.G.B y GOIKO GRILL) y nuevas franquicias (FIVE GUYS).
El caso es que estas nuevas hamburguesas, lejos de lo que hoy entendemos los foodies como “hamburguesas” (pues las hamburguesas de MCDONALDS son magnificaciones conceptuales de las mismas, la carne es lo de menos), están riquísimas, ambas dos.
La del CHEF lleva una deliciosa salsa de setas y cebolla caramelizada y la de la ABUELA lleva una salsa de tomate, chorizo y pimentón.
Lo más llamativo es que la del CHEF sabe a chef y la de la ABUELA sabe a abuela, por lo que se puede afirmar que un chef es una salsa de setas y cebolla carameliza y que una abuela es un chorizo con pimentón.
BRAVO.

Esa noche toda la (RE)GENERACIÓN iba a la fiesta de DUST, pero nosotros nos acercamos a Antón Martín, que ANTONIO GUT DERBY y GISELA ORLANDINI hacían un directo en un club de fumadores que era muy como de un capítulo de GIRLS, pero dirigido por ACHERO MAÑAS.
GISELA KINKI tocaba la trompeta y ANTONIO el ukelele. Hacían una pareja sui-géneris increíble.

Mi chico y yo nos comimos unos bocadillos del BAQ. Yo el pollo y JAIME el pato.
El de pato no está mal, pero el de pollo realmente es una cosa loca.
Moto y a casa, siesta con ONI y con FROU FROU viendo en NETFLIX el nuevo COSMOS.
Yo no entendía porqué este COSMOS lo presentaba un negro sosainas, teniendo en cuenta que el primer COSMOS lo presentaba CARL SAGAN en persona. En el primer capítulo te explican que hace este negro presentando el programa… Resulta que una vez, CARL SAGAN iba por la calle y se encontró con un niño, un admirador suyo que decía que quería ser científico. A CARL SAGAN le cayó muy bien este niño y estuvo toda la mañana con él, contándole cosas, hablando de teorías, de las galaxias… Al final de la mañana le firmó un libro: “para un futuro científico”. Ese negro que presenta el programa es ese niño.
Hasta luego.

RADIOSHOCK!!!
La radio de la España que interesa, de los scuppies, de los prepsters, de los muppies y de los swaggers.
La radio de la (RE)GENERACIÓN.
Una amena hora entre amigos, al lado de los brillantes y encantadores MONOPERRO, GISELA KINKIORLANDINI y GUT DERBY atados bien corto por la férrea mano de servidor de ustedes, charlando animadamente acerca de GRAN FIN, el teen del playback con su abuelo moribundo, JODOROWSKY, la psico-magia, la alquimia, EL PORVENIR con ISABELLE HUPPERT, las películas de YOLANDA SOLA, grande momentos musicales a cargo de Kinki y Gut Derby, M.I.A. y ZAYN y maravillas mil!
Para revivir la magia de la radio pinchad aquí.




Tracklist de mis últimos días:
- METEORITE de YEARS AND YEARS.
- FIRST TIME de CARLY RAE JEPSEN.
- CRYBABY de ABRA.
- DIAGRAM GIRL de BEYOND THE WIZARDS SLEEVE.

POPY DA SORPASSO AL BREXIT

Las noticias de TELECINCO de la mañana (con esos afables presentadores que están absolutamente enamorados el uno del otro), desayunando horchata del MERCADONA (con todo el sabor del verano): sorpasso, sorpasso, un gobierno “a la valenciana”, somos social-demócratas populistas. Brexit a la bolivariana. Locura. RIVERA cogiendo “algo” de la mano de “alguien” (quieren desprestigiarle diciendo que se mete coca, pero a mi que un presidente se meta coca me da igual, yo no le voy a votar por facha encubierto y por becario) y el pobre robot de PEDRO SNCHZ acusado de racismo cuando solo se estaba limpiando la mano porque el niño negro venía de comer pollo frito del KFC y se la dejó pringosa.
No puedo esperar a que llegue el domingo para votar a UNIDOS PODEMOS.
Los que me queréis, si me queréis, votad. Yo entiendo el mareo, pero es lo que hay si no queremos que salgan los de siempre…



Los hinchas de los equipos de la Eurocopa matándose a palizas, Orlando, la diputada inglesa asesinada… insania, paranoia… yo solo quiero vivir en la gala de los premios TONY, ese relumbrante ensueño, el showbusiness… El rutilante número musical de JAMES CORDEN invocando a su “yo niño”, contando que cada infante gordito que siente que no encaja y que se evade de la mediocridad viendo la gala en ese mismo momento, es posible que, en tan solo unos años, esté ahí arriba, sobre ese escenario de Broadway… echando leña al fuego de los sueños, del sueño americano del music-hall, cañón de foco.

¿Habéis leído ya la maravillosa entrevista que me hizo METAL?
Podéis leerla pinchando aquí.

Recogimos a OLI, que se puso guapísima, como de paseo marítimo en Saint Tropez, y bajamos en su golf hasta el centro, por Alberto Alcocer (pasando por el EUROBUILDING, hotel en el que fui concebido) y la Castellana (el Bernabeu con sus turistas japoneses haciendo fotos, Cuzco y Nuevos Ministerios, ese Wall Street madrileño, el piso donde vivía LOLA FLORES, el hotel MIGUEL ÁNGEL y el VILLAMAGNA, llenos de fantasmas de juergas de rockstars, el ático de PEDRO JOTA, las horondas esculturas de BOTERO…), subiendo por Génova, la calle del PP, hasta Bilbao, donde metimos el coche en el parking de Fuencarral.
Llegamos con tiempo de sobra a la sala LABRUC de la Palma, al lado de EL PARACAIDISTA (el lugar este tan de moda que lleva LETICIA CANO BABÁ, que es tienda de muebles y objetos, con bar en la azotea y un cine de 30 butacas que lleva JESÚS), así que fuimos a un chino a por unos NESTEAS. Yo pillé un AQUARIUS.

OLIVIA nos decía que odiaba el porno porque hace que los niños crezcan pensando que el sexo es un acto machista. Yo le conté lo que dijo la actriz porno de la (RE)GENERACIÓN, AMARNA MILLER, en las conferencias de PODEMOS; que a los niños hay que educarles para que entiendan que el porno es ficción, del mismo modo que tienen que entender que SUPERMAN no puede volar y que la gente no sale a la calle con pistolas como en las películas de TARANTINO.
En la puerta de la sala LABRUC nos encontramos con ANTONIO y con su affair, CARLOS, un hombre muy acogedor, como un sillón de biblioteca, que, pese a ser actor era sorprendentemente sereno, cálido y cortés. Me encantó para ANTONIO.
Se abrieron las puertas de la magia del teatro…

Tenía muchas ganas de ver YOGUR PIANO desde que ALBERTO CONEJERO (el autor teatral español del momento, tras arrasar en los premios MAX con LA PIEDRA OSCURA) la recomendase en varias entrevistas. Decía que era “teatro de bajo presupuesto y de altos vuelos”, con uno de los finales, según él, más maravillosos del teatro reciente.
Tras meses de entradas agotadas, por fin encontramos hueco.
Es muy complicado ver teatro de calidad en este país (entre tanto microteatro vulgar, tanto musical de cuarta y tanto teatro alternativo sin corazón), por eso, cuando acontecen lúcidos milagros como este, hay que pararse y dar la alerta de la excelencia.
No podéis perderos está esclarecedora experiencia colectiva, teatro indómito, rebosante de descarga poética, que no nos cuenta ninguna historia sino “todas” las historias, que trata acerca de la soledad contemporánea, del absurdo existencial, sí, pero que por encima de todo trata acerca de “todo”.

La parte de la discoteca me sobrecogió. He vivido lo que cuenta.
Después, la obra me transportó a un lugar que no acierto a describir con palabras (el teatro no son solo palabras). Un lugar clarividente entre la realidad y la ficción, vislumbrando la certeza de las cosas.
Hay un momento de la obra en el que cada actor (todos muy diferentes entre sí, muy carismáticos todos) mira a cada espectador a los ojos.
GON RAMOS (que desde ya puedo afirmar que es el ROBERT LEPAGE español), dramaturgo de la (RE)GENERACIÓN, con elegancia, suavidad y con un gran sentido de lo indirecto hace estallar demoledoras cargas de dinamita emocional.
Os queda un viernes.
Luego, en otoño, creo que volverán.

A la salida, OLIVIA, ANTONIO y mi chico querían saludar a los actores. Yo era incapaz. Les tenía en un pedestal, especialmente a su autor, que para mi ya era una deidad hecha carne.
¿Podía ese chico luego irse a su casa y ponerse un bol de ALL BRAN CHOCO, habiendo escrito y dirigido tan preponderante pieza, con ese extraño chorro de emoción lírica…? ¿Ese chico que estaba en la puerta, hablando sonriente con los asistentes a la función, podía abrir la nevera y meterse en la boca un MINI-BABIBEL después de haberle devuelto al teatro el inconfundible sabor de la verdad?
Yo no tenía nada que preguntarle, él ya me lo había dicho todo con YOGUR PIANO.
Tampoco quería felicitarle, ya lo hice con mis aplausos.
Los talentosos actores de la obra nos dijeron que iban a la taberna de la vuelta de la esquina, pero nosotros aún no habíamos cenado, así que subimos la calle San Andrés, hasta la pizzería que hace esquina arriba en Espíritu Santo, de la cuál emanaba un delicioso olor a lo que nosotros imaginamos que es la Italia de MAMMA ROMA, tan alejada de BERLUSCONI.

Nos estábamos comiendo unas jugosas pizzas tapadas llenas de queso, cuando llegó OMAR, un amigo de toda la vida de OLIVIA que es como un pirata pero de película de piratas de verdad.
Hablábamos de ser hijos único o de tener hermanos (sé que los hijos únicos somos otra raza), pero yo todas las conversaciones las veía muy YOGUR PIANO y a la vez muy LA SALCHIPAPA de LETICIA SABATER, como absurdas, hecho para tapar lo esencial…
Cuando uno sale de presenciar una obra de arte, esta siempre impregna todo lo demás y te persigue por las calles. Esa es la prueba del algodón para saber si uno ha visto una obra maestra o no.
En la puerta de la pizzería me encontré con SERGIO OCHOA, que iba a CORAZÓN y con PACO BEZERRA y JUAN GÓMEZ ALEMÁN, que iban precisamente a tomarse algo con los YOGUR PIANO a la susodicha taberna. A PACO y a JUAN también les había encantado la obra. ¡No sabía que GON RAMOS había sido alumno de escritura de PACO!

OLIVIA, ya que se había pintado los labios, no quería volver tan pronto a casa, así que nos sentamos en la terraza de OJALÁ. No íbamos a meternos en el CHA-CHÁ, pero tampoco nos íbamos a recoger tan pronto.
OMAR pidió un whisky, OLI un gintonic, mi chico una copa de cava, yo un zumo de tomate…
Conversamos acerca de lo que yo llamo “los tres niveles de interpretación”; una persona que ya es una construcción social de por sí que interpreta a una estrella de cine que a su vez interpreta personajes…




Por ejemplo: NICOLE KIDMAN es una chica pecosa pelirroja con el pelo frito Australiana llena de penas que interpreta a una estrella llamada NICOLE KIDMAN que en RABBIT HOLE interpreta a NICOLE KIDMAN interpretando a una madre que ha perdido a su hijo.
NAWJA NIMRI es una niña pija vasca caprichosa que interpreta a una descarada actriz que no se calla nada, conectada con cierta “modernidad” castiza, que a su vez interpreta a NAWJA NIMRI haciendo de heroína romántica y misteriosa para MEDEM.

El sábado pasado, tras la pisci, mi chico y yo cogimos la moto y nos acercamos al PALACIO DE HIELO (ese centro comercial donde las pijas de Conde de Orgaz y de La Piovera se enamoran de los macarras de Canillas, muy WEST SIDE STORY) para ver EXPEDIENTE WARREN 2 en los DREAMS, esos cines pegados a una pista de patinaje sobre hielo.
Recogimos las entradas, previamente compradas en la web, en las máquinas expendedoras y entramos a cenar en el FOSTER’S HOLLYWOOD, una BLACK LABEL hasta que empezase la película.
Nos atendió un camarero teenager muy ELECTRIC YOUTH de LUIS VENEGAS, lleno de luz. Decidimos que iba a tener un futuro brillante, lleno de felicidad.
En el restaurante había pantallas de futbol con los mundiales, para goce de heteruzos cafres que entre ellos se llaman “makina”, “crack” y “fiera”, rollo el presentador de Pasaalabra…
Cuando salimos, en la zona de bares de mercadito gourmet, vimos un puesto de palomitas dulces de sabores, que unas sabían a chicle y otras llevaban miel.

JAMES WAN vuelve a meternos en el tren de la bruja en su EXPEDIENTE WARREN 2. Noble terror clásico (bien escrito por los guionistas de LA CASA DE CERA y LA HUÉRFANA) mezclado con sustos de feria, misterio, Londres, la película soñada para una tarde de lluvia de invierno, solo que en pleno verano.
Ya ha muerto una persona viendo la película y, lo que es mejor, ¡su cadáver ha desaparecido!
Gozamos el horror (uno siempre busca sentir aquello que no suele sentir habitualmente en su vida cotidiana) de esa monja y ese cuadro... sombras en la noche, rincones oscuros, puertas que se abren... Pero a la película, las cosas como son, le sobra una hora.
Aún así, qué ganas de que hagan la 3.
Y qué grandes actrices VERA FARMIGA y PATRICK WILSON.

Vino DIANA (la hermana de mi chico) a desayunar que LUIS, su marido, que es un loco del cross-fit y del boot-cam, estaba haciendo 30 kilómetros de bicicleta en Colmenar.
JAIME preparó un escandaloso molde híbrido entre huevos revueltos y huevo frito (separas las claras de las yemas, bates las claras a punto de nieve y en un molde metálico de estos de master chef pones una capa de clara de huevo en nube, bacon muy crujiente con la yema encima, otra capa de clara en nube y lo fríes en mantequilla vuelta y vuelta) y un zumo de naranja, zanahoria, granada e hinojo.
Desayuno de TILDA SWINTON en CEGADOS POR EL SOL.
Ah y unas napolitanas de chocolate recién horneadas, pero estás eran de las que venden congeladas sin hacer en CARREFOUR, que salen riquísimas.
Y unos NESPRESSOS con cardamomo por encima.
Bajamos el desayuno a la piscina, donde estaba MAITE tomando un zumo de los suyos antes de ir a jugar al golf.
Comentamos la maravillosa versión que ha hecho un genio anónimo de la música del WHAT DO YOU MEAN de JUSTIN BIEBER como si esta se hubiese grabado en 1985.
No paro de escucharla, me gusta mil veces más que la original, me transporta a la era GLENN MEDEIROS.

Gracias a SNAPCHAT he estado en el PRIMAVERA SOUND desde mi piscina, he visto a LOS CHICHOS, a TAME IMPALA, a los PXXR GVNG en traje con una orquesta detrás, a C. TANGANA (del que me reconozco rendido fan, ese rapero tan melancólico con esa voz de pito… que además TOMÁS PEÑA me ha dicho que es muy majo), a PEACHES (como si siguiésemos en plena era electroclash), a BOB MOULD con su guitarra, el fan espontáneo de TY SEGALL…
Tengo muchas ganas de volver al PRIMAVERA SOUND, el año que mis compromisos profesionales me lo permitan, claro. Es un festival muy agradable, sin polvo, en plena ciudad, que me encanta ese parque temático para guiris llamado Barcelona, con una de mis alcaldesas favoritas de la historia, esa ciudadana que se tuvo que pasar a la política porque los políticos dejaron de hacer política.
Y el SONAR, que ahora mismo estoy siguiendo gracias a las snapchateras.

Hace muy poco estábamos viendo GREEN ROOM (gran obra maestra que resucita el espíritu de PECKINPAH, como ya conté en el pasado post) en los cines PRINCESA y a los pocos días, salta la funesta noticia de que ANTON YELCHIN había fallecido, miembro del funesto club de los 27, atropellado por su propio coche en su casa o no sé que absurdo accidente.
El adolescente con pinta de drogota, ese chico que veía fantasmas en ODD THOMAS, el piloto del ENTERPRISE de STAR TREK, el chico de NOCHE DE MIEDO…
Jamás pude imaginar su físico adulto y nunca lo veremos.
PETER PAN no podía hacerse mayor, era imposible.
Mi chico sacó Sandía y aproveché para contarle que ANONYMOUS había hackeado las cuentas del ISIS copándolo con escenas porno gay.
Que se jodan.
Fijo que se empalman.

Fuimos a casa de OLIVIA y ÁLEX. Chapuzón, cena y JUEGO DE TRONOS.
BRUNO y GRETA cenaban viendo DORAEMON
Les costó ir a dormir porque cuando vamos nosotros ellos también quieren jarana con los mayores.
OLI preparó un pollo que había llevado un amigo suyo cocinilla muy CAN ROCA, que había llevado a su barbacoa familiar del sábado un pollo cocinado a baja temperatura con jengibre y cosas ricas, muy tierno.
OLI hizo también un arroz basmati para acompañar, con cebolla frita, churruscadita.
Corriendo a la tele que empezaba el capítulo en CANAL + SERIES.

¿Es posible que la batalla mejor rodada de la historia del cine no se haya proyectado en un cine sino en televisión, en la HBO, en este noveno capítulo de la sexta temporada de JUEGO DE TRONOS titulado BATTLE OF BASTARDS?
Si.
Jamás se había rodado una batalla igual.
Olvidad SALVAR AL SOLDADO RYAN. Esta batalla de JUEGO DE TRONOS se coloca a la altura de lo que hizo COPPOLA en APOCALYPSE NOW y lo supera.

MIGUEL SAPOCHNIK, director de este épico capítulo, nos mete dentro de la emoción de la guerra y nos hace llegar la ansiedad y el terror de sus personajes, la inmediatez, desde dentro, sin renunciar a una refinadísima cinematografía. Entre KUROSAWA y KUBRICK.
SAPOCHNIK Coge lo que hizo CUARÓN en HIJOS DE LOS HOMBRES, ese plano pegado a la espalda del personaje, un plano heredado de los videojuegos bélicos, y lo multiplica con la fuerza del mejor cine bélico y la penetración de un poema.
¿Quién iba a decir que los videojuegos iban a hacer avanzar el cine?
Maravilloso.
Me dio mucha pena el gigante, no así el hermanito incapaz de correr en zigzag que, además, no había abierto la boca en toda la serie, era poco más que un extra. Pero cómo disfrutamos con la llegada de la ahora sabia SANSA, y con el final del malvado RAMSAY devorado por sus perros. Y con KHALEESI encima de su dragón.
Por cierto que dicen los otros dragones no la obedecen realmente porque pertenecen a otros TARGARYEN… que JON SNOW y el enano, que son bastardos, son hijos del padre de KHALEESI, osea, sus hermanos, y que cada uno montará un dragón…
Aunque hay otro bastardo que a mi me gustaría mucho que fuese dueño de un dragón, más que el enano: THEON GREYJOY.

Al terminar JUEGO DE TRONOS, cambiamos de canal y estaba BERTIN OSBORNE en casa de JOSE LUIS MORENO. Qué miedo!
Jamás he visto el programa de BERTÍN, pero este me apetecía un poco. JOSE LUIS MORENO es una especie de villano gay entre VERSACE y JESÚS GIL, con sus chaperos que le pegan un hachazo en la cabeza, sus galas para jubilados, sus muñecos de ventrílocuo…
Maravilla y terror.

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* TOP NINE:
Las mejores película de JAMES WAN.

1.- INSIDIOUS
2.- EXPEDIENTE WARREN
3.- SILENCIO DESDE EL MAL
4.- SENTENCIA DE MUERTE
5.- EXPEDIENTE WARREN 2
6.- SAW
7.- INSIDIOUS 2
8.- FAST & FURIOUS 7

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Tracklist de mis últimos días:
- CHEAP THRILLS de SIA feat. SEAN PAUL.
- NEEDED ME de RIHANNA.
- NEVER BE LIKE YOU de FLUME feat. KAI.
- ARE WE READY? de TWO DOOR CINEMA CLUB.

EL ÚLTIMO BAILE DE LA NOCHE

Haciendo zapping me encuentro con un spot que me hipnotiza… Admirando, fascinado, a ELSA PATAKY cantando (o mejor dicho, aullando cual loba parturienta) el “I’M SO EXCITED”.
Si antes era fan de esta starlette (inolvidable sex bomb de AL SALIR DE CLASE, scream queen española, musa de GARCI, sorprendente en SERPIENTES EN EL AVIÓN y en varias FAST AND FURIOUS, instrumento afinado a las órdenes de DARIO ARGENTO y BIGAS LUNA, casada con THOR…) ahora lo soy el triple. Su falta de sentido de ridículo es admirable. Realmente, ELSA PATAKY es lo más cercano que tenemos a una actriz del destape equivocada de generación. Es como una AGATA LYS en pleno 2015. Y con un poco más de picardía sería, sin duda, la heredera de BÁRBARA REY.




Si tu Dios te pide que mates, mátalo.
En una semana nos habremos olvidado de los atentados y de los muertos de Francia, como ya hemos olvidado que la carne procesada da cáncer.
Las tragedias contemporáneas tan solo son modas pasajeras de red social.
El sábado vino la mamá de mi chico a traernos sus deliciosos canelones de madre, consternada por los ataques terroristas en París y con temor de que hagan algo aquí en España también y de que el azar juegue en contra.
No pude evitar pensar que PUJOL, ADELE, ESSENA O’NEILL, CHARO PORTO, JUSTIN BIEBER y los dueños del PRIMARK también estaban, seguramente, muy impresionados con los atentados de París…
La matanza de la ciudad de la luz no me impresiona más que otras matanzas en Beirut, por ejemplo, pero menos tampoco. No me duelen más los muertos de occidente, aunque, por supuesto, es inevitable preocuparse más por los que uno tiene más cerca. Tengo amigos que viven en París. Detrás de cada uno de los 129 muertos hay gente vestida de H&M, con ropa cosida por esclavas de Bangladesh, gente que hizo cola por un IPHONE, pero detrás de cada uno de ellos también había una historia, una infancia, deseos, ilusiones…
Pero una cosa es que por cercanía te impacte más un suceso que otro y otra cosa muy distinta es que FACEBOOK (que es una empresa global) te ofrezca una aplicación para ponerte un filtro de la bandera de Francia y no del Líbano, donde también ha habido atentados olvidados por las noticias.
Aunque, desde luego, uno en las redes ya no sabe cómo acertar con “los amargados”: si no me pongo la bandera, porque no me la pongo y si me la pongo, porque me la he puesto. Si compartes un youtube de un tema de KURT WEILL eres un pedante y si compartes el último single de RIHANNA eres un frívolo.

Ahora, lamentablemente, los fascistas ya tienen la excusa (el miedo) para cerrar fronteras, para justificar su racismo, para no ayudar a los sirios. Es una pena que justos paguen por pecadores, una vez más, en ambas direcciones.
El hastag de “prayforparis” hace que muchos ineptos se tomen lo de “pray” al pie de la letra y que empiezan con que menos rezar, con que todo el problema viene por culpa de la religiones…
Yo no soy religioso, no creo en ningún Dios, pero no me hace falta conocer muy en profundidad ninguna religión ni ser teólogo como para afirmar que no existe religión que te pida que mates gente.
Pero parece ser que mucha gente necesita meterlo todo en un mismo cajón para simplificar.
¿Habría fanatismo religioso sin religión? Por supuesto que lo habría. La rabia y el complejo es muy imaginativo para inventar excusas…
Francia, desde luego, representa todo lo que un fanático religioso odia: el hedonismo bon vivant, mujeres feministas que fuman y que no renuncian a reírse de los hombres en su rol de femmes fatales y que, a la vez, se atreven a vestirse con un esmoquin de YVES SAINT LAURENT… Bien de vino, perfume caro de puta. EL ULTIMO TANGO EN PARÍS, todos riéndose de ALÁ en el CHARLIE HEBDO, los chaperos saliendo con GAULTIER de LE BAIN DOUCHE…
Francia, no cambies nunca.

Y, por supuesto, no puedo ser más fan de CARLOS HERRERA (el que presentaba SABADO NOCHE con BIBI ANDERSEN, en los 80, ex marido de MARILÓ MONTERO) haciendo ese torpe selfie en los altares fúnebres y del cachas beefcake que se pintó el símbolo de la paz con la torre Eiffel (logo de los atentados) en los abdominales.
Soy fan de ambos porque ambas fotos están hechas desde la inocencia y ambas con un enorme sentido del espectáculo. Los mediocres trinan ante ambas instantáneas, pero tan solo porque están delante de algo profundamente revulsivo que no aciertan a adivinar qué es, pero yo sí lo sé: ARTE.

Mientras vemos a MATAMOROS en la tele con la cara de ROBOCOP sin casco, con las costuras del lifting en la oreja y una goma elástica detrás de la cabeza, tensándole la piel, no puedo evitar pensar en lo bien que haría de villano BOND…
Entro en el buscador de GOOGLE y el doodle de ese día cuenta en animación la impresionante historia de HEDY LAMARR, que ese día cumpliría 100 años…
HEDY LAMARR, bellísima estrella de HOLLYWOOD, del HOLLYWOOD dorado, en SANSÓN Y DALILA o …. Adelantadísima a su tiempo, fue la protagonista del primer desnudo de la historia del cine comercial y la primera actriz en fingir un orgasmo en una película. Además era superdotada, ingeniera.
Se casó con un multimillonario que quiso retirarla del cine y que la tuvo un año secuestrada en una mansión. Durante ese tiempo, cautiva, se aburría tanto que invento el wi-fi. Tal cuál, como suena. De no ser por esa patente que registró, hoy no hablaríamos por móvil ni podríamos usar internet sin estar conectados por cable.
HEDY, con la patente del wi-fi bajo el brazo, tuvo un affair con la criada de la casa, que se compinchó con ella para ayudarla a escapar. Y HEDY volvió a HOLLYWOOD y siguió rodando películas.
¿Cómo es posible que no se haya rodado ya una película (o varias), acerca de la vida de semejante personaje maravilloso?
Ojalá TRACY LETTS le escriba el guión a POLANSKI y que este dirija a EVAN RACHEL WOOD en el papel de HEDY…

En el muro de inicio de FACEBOOK la gente se pregunta por el vídeo porno, la sex-tape, con la que BENZEMA trató de chantajear a VALBUENA y también se pasan el link en el que uno puede ver, en riguroso directo streaming, el rostro de SHIA LABEOUF viendo durante tres días sin parar todas sus películas en un cine de Nueva York. Menudo sinvergüenza entrañable…
A este rebelde de HOLLYWOOD le gusta más un happening artístico onanista que a un tonto un lápiz. SHIA hace méritos para caerme mal, pero no lo consigue; me encanta.
JAIME había descargado el segundo capítulo de ASH VS EVIL DEAD, que nos daba mucho miedo ver por la dificultad de mantener el nivel de su espectacular episodio piloto escrito y dirigido por SAM RAIMI.
Este segundo capítulo, inexplicablemente, está a la altura del primero, con una magnífica MIMI RODGERS y una impagable secuencia de una cena familiar que me recordó mucho a la cena familiar de ARRÁSTRAME AL INFIERNO.
Este episodio está dirigido por MICHAEL J. BASSETT (director de SOLOMON KANE y de SILENT HILL 2). Se nota la férrea mano de RAIMI en la producción. Ojalá no decaiga el ritmo de la que desde ya mismo es una de las mejores series de este 2015.



Y después, mi chico y yo vimos una película de terror, de repente, de las que dan miedo de verdad. Nada de ironías. LAST SHIFT.
Una chica policía en su primera noche de guardia en una comisaría que cierra esa misma noche. Una escalofriante historia de fantasmas y ritos satánicos con una actriz estupenda: JULIANA HARKAVY.
Su director, ANTHONY DIBLASI, se debate entre el temple de un TI WEST y la realización hortera estilo SAW. Ojalá en el futuro sea capaz de refinar más su estilo, pero lo cierto es que sabe manejar los tiempos del terror y del suspense.
La película perfecta para ver con el novio y agarrarse bien.

Mi clase de cine y moda en el IED (MILENA CANONERO, EIKO ISHIOKA, el guante de GILDA, EDITH HEAD, la rebeca de REBECA, la camiseta de MARLON BRANDO en UN TRANVÍA LLAMADO DESEO…) me impidió acudir al CAMPUS de GOOGLE a ver la presentación de ZERO, la serie de DAVID VICTORI, y también acudir a la fiesta que daba DZZ HEADQUARTERS para presentar en sociedad THEM, libro en el que, además de aparecer como perfil guest starring, firmo el prólogo.
Tras la clase mis alumnos corrieron a cenar, muertos de hambre ya a las 10 de la noche, y yo cogí el metro en Plaza de España, que en casa me esperaba mi chico con un pollo tikka masala y GRAN HERMANO 16.
El pollo tikka masala se hace marinando el pollo con ajo, jengibre, cúrcuma, cilantro, pimienta blanca, comino y yogur durante seis horas y después eso se hornea. Eso es el pollo tikka. Y la salsa masala se hacen pochando tomate natural con cebolla y a eso le echas pimentón, cúrcuma, comino, yogur y caldo de pollo ANETO. Que haga chup-chup media hora, se sirve con arroz y te mueres de lo rico que está.
Ultra-BOLLYWOOD (aunque en realidad el pollo tikka masala lo inventó un colono inglés).

ARITZ no sabe lo que quiere ni lo que no quiere. Está en conflicto consigo mismo, con su sexualidad y con su proyección social.
El teatrillo barato de RAQUEL se desmoronó y su desastrosa repesca llena de celos y falsedad desembocó en una segunda expulsión. Antes, en la sala de expulsiones de GH16, a ella, a MARTA (que al comenzar el concurso era una loser y que ahora se ha convertido en la arrebatadora protagonista de GH16) y a SOFÍA (la presidenta de KAPPA) les pusieron bien de vídeos con todas poniéndose a parir, que salieron de ahí todas exhaustas, como si las hubiese atropellado un tractor.
Con el intercambio de BIG BROTHER MEXICO llegó una pija mejicana más pacífica de lo que prometía y para allá fue VERA (el B-BOY que resultó ser un osito de peluche), que ahí está haciendo todos los edredonings que no hizo en Guadalix.
Tengo muchas ganas de que le pongan a SUSO los vídeos de VERA enrollándose con ROSSANA la mejicana para que rabie de envidia.
Esta semana sale MARINA, el mueble, la última superviviente del grupo de “la biblioteca”, la escalofriante mamá reborn cotilla y metomentodo, una señora joven de pueblo, invisible, de celofán. Al final, después de todo este tiempo, hemos visto lo peor de cada uno de los concursantes, pero también lo mejor y les he cogido mucho cariño a todos, incluso a MARINA.
Espero que el siguiente en salir sea RICKY, que entró para ser la competencia de SUSO y ahora tan solo es una boca más que alimentar en la casa. Como KEN, pero encima sin el más mínimo sentido del saber estar.

En un Madrid soleado por el luminoso veranillo de San Martín y con algo menos de polución gracias a MANUELA CARMENA (yo, de ser ella, directamente, prohibiría los coches en el centro de Madrid) mi chico y yo habíamos quedado, en la fuente de Plaza de España que mira al EDIFICIO ESPAÑA comprado por el magnate chino, con OCTAVIO TEROL y con STEPHANIE GORDILLO PEREGRÍN (el triunfo del glamour frente a la mediocridad) para hacer picnic de mantelito de cuadros en el TEMPLO DE DEBOD (esa pista de aterrizaje de ovnis de Madrid).
OCTAVIO había hecho una tortilla de patata muy rica que él le pone jengibre y nosotros llevamos unos emparedados con queso, tomate seco, rúcula…
En el TEMPLO DE DEBOD, la gente hacía tai-chi, también había amigas haciéndose selfies, chinos vendiendo latas de refrescos, padres jóvenes empujando el carrito del bebé, gente con gafas de sol de after…
STEPHANIE nos contó que su ex ligue resultó ser gay (las grandes divas de HOLLYWOOD siempre estuvieron con maridos gays, recordé) y que horas antes de las bombas de París tuvo la visión premonitoria de que iban a estallar…
Le dije que si tenía otra visión, hiciese una llamada anónima a la CIA.
Un paseo por Pintor Rosales, la calle en la que vive ALMODÓVAR y en cuyo parque me crié de pequeño, mientras mi chico me hablaba de lo curiosamente poco cristiana que es mucha gente cristiana…
Hablando de las ganas de que estrenasen PARTISAN (ópera prima de ARIEL KLEIMAN, gran promesa de director a tenor de su sugerente tráiler con VINCENT CASSEL) y A BIGGER SPLASH, esperadísima nueva película de LUCA GUADAGNINO (fabuloso director de IO SONO LAMORE), especie de remake de LA PISCINA de DERAY, esta vez con TILDA SWINTON en lugar de ROMY SCHNEIDER.

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Tracklist de mis últimos días:
- THE OTHER BOYS de NERVO feat. KYLIE MINOGUE, JAKE SHEARS & NILE RODGERS.
- DECIRNOS LA VERDAD de METEOROS.
- SI ME PORTO MAL de DASOUL
- SOUS LE CIEL DE PARIS de JULIETTE GRECO